Cécilia Jauniau

 
La peau.
Douce, blanche.
Le pubis.
Le corps offert.
Le sexe ouvert, jamais vulgaire.
L’érotisme est de mise.
Dans l’abandon, frissons jusqu’à l’échine.
Autoportraits sans mimiques.
Je vous montre, je m’exhibe, je vous excite et qu’est-ce que ça vous fait ? Clics, photo-matic.
Pas de filtres, pas d’effets.
Impact épidermique.
Je connaissais un peu les dessins de Cécilia Jauniau qui m’évoquaient il y a quelques années, des cocons striés, des courbes dans des lignes, des chrysalides.
Une matière brute prête à exploser.
Des photos déjà épurées où la chair ne demandait qu’à sortir du cadre. C’est fait.
Transformation.
Le corps est sublimé.
Je rentre dans le cadre.
Ses collages sont une architecture soignée, toute en féminité exacerbée où le corps est corseté, parfois contrit.
La sexualité est omniprésente mais aussi détachée.
Noir.Gris.Blanc.
Rouge pour le sang, le cœur à vif.
L’amour et les griffes.
Les épines dorsales comme l’armure d’une guerrière poussent la vestale dans ses retranchements.
Frida Kahlo épouse David Cronenberg.
Les visages suggérés à travers les voiles transparents, seraient-ils des phares qui nous observent ou la pudeur de l’âme ?
Ils sont élégants, perçants comme un morceau de Kate Bush.
Au-dessus du bitume et autour des barres de béton planent des colombes. Lumineux.
Je découvre une artiste et une femme libre de s’attacher à des liens ou de s’envoler.
Je ne vois pas de soumission mais plutôt l’absence d’oppression, car le désir, est bel et bien à un autre niveau.
Un travail touchant, percutant, précieux.
Un endroit où je vois des yeux bleus et où la chair rencontre les cieux.