TK-21

Vue de dos

Alain Vagh-Weinmann et Véronique Grange-Spahis — 2021-10-03T15:23:55Z

Si la femme, au-delà de son reflet par un habile jeu de miroirs, ne peut regarder son côté postérieur de face, elle donne à le voir aux autres, de façon innocente et inconsciente.

Vue de dos propose deux regards d'artistes, différents et complémentaires pour une vision globale du corps de la femme, de cette zone invisible à ses yeux.
Dans ses peintures, Alain Vagh-Weimann effleure du regard le creux poplité des femmes, cette zone située derrière le genou. « Chez les femmes J'ai toujours trouvé cet endroit du corps très sexy, alors que celui des hommes ne me plaît pas. Le creux poplité de mon épouse Jacotte est magnifique. J'ai commencé par peindre le sien et, depuis, je peins un tableau quasiment tous les jours. Je travaille à partir de photos. Soit, je photographie des inconnues discrètement dans la rue. Soit, pour les personnes connues, je trouve les photos dans les magazines, les journaux, parfois sur internet. »

Alain Vagh-Weimann

Sophie Sainrapt a comme sujet principal le corps de la femme. Du modèle dévêtu devant elle, Sophie Sainrapt n'en transcrit le plus souvent qu'une partie. Des traits du fusain que rejoignent les coulures du pinceau, c'est avec son corps que Sophie peint, avec son cœur que ses nus féminins se transforment et exultent. Dans les dessins présentés aujourd'hui sa palette s'est enrichie de couleurs chaudes comme cet orange qui explose et transcende le nu. Ce nu dont le désir - les désirs - s'offre à nous, se dévoile et se cache sous le lavis et l'encre de Chine.

Sophie Sainrapt

Chacun d'eux caresse les corps avec les yeux puis le pinceau. En résultent des œuvres poétiques, sensuelles, jamais vulgaires. Des instants saisis qui révèlent la beauté de la femme vue de dos ...

Exposition du 23 septembre au 6 novembre 2021
Vernissages mercredi 22 septembre de 18 h à 21 h et samedi 25 septembre de 15 h à 20 h
Cette exposition duo sera accompagnée de nombreux événements à découvrir sur la page Facebook : https://www.facebook.com/galerieterrainvaghofficiel
Galerie Terrain Vagh, 24 rue des Fossés Saint Bernard, 75005 Paris
Du mardi au samedi de 14 h à 19 h

Séoul Playstation mélancolique

Jean-Louis Poitevin — 2016-12-06T13:19:21Z

L'histoire d'un photographe de guerre embauché pour un shooting de mode en Corée se trouve embarqué malgré lui dans la recherche d'œuvres volées d'Alechinsky. Aux prises avec sa propre mélancolie, suite à un trauma de guerre, il découvre la ville de Séoul accompagné d'une coréenne qui, elle, cherche à réaliser un film sur sa ville. Entre poursuites en escalator et errances sans but, le photographe et sa compagne dérivent dans Séoul qui devient ainsi pour la première fois dans un livre français le cadre et le personnage d'un roman post-historique.

Une galerie d'art contemporain. Pas un organe ajouté mais un organe naturel de la grande baleine de béton de verre et d'acier. Pas louée à un opérateur extérieur, non, une galerie financée et portée par la chaîne de magasin, dont celui-ci est le mondialement célèbre fleuron.
Après tout pourquoi un tel étonnement ? Je me reprends et me dis qu'Au Bon Marché, à Paris, ancien port de mer, on fait bien aussi des expositions. Mais, en France ces enseignes ont-elles une galerie d'art dans chacun des magasins de chacune des grandes villes dans lesquelles elles sont installées ? Je parie que non !

Personne pour parier avec moi. Dommage.
Ce n‘est qu'au petit-déjeuner, le lendemain matin, que quelque chose se met en place, les questions, les affirmations, les certitudes, les avancées de la mémoire dans un territoire inconnu, le trouble d'une révélation involontaire et non désirée. À partir de ce moment, il est possible de dire qu'une main anonyme, une main invisible, une main qui n'existait pas avant, une main qui n'a été finalement inventée que pour exécuter ce geste et aucun autre, une main inventée par personne sinon par le destin lui-même, que cette main à l'apparition unique et au geste irréversible, a appuyé sur la touche play de la gameboy du destin. Pas destin avec majuscule, non, destin en minuscule, comme s'il devait s'agir d'une chronique sur les accrocs habituels de la vie, habituels jusqu'à ce qu'ils finissent par devenir si larges qu'ils constitueraient un véritable danger.

Maintenant, je marche dans Séoul, tête haute, bras relâchés, œil aux aguets, esprit tendu, vers rien, vers tout, puisque à chaque pas rien ne semble échapper à mon système perceptif réactivé. Un radar doublé d'une éponge, voilà ce que j'ai l'impression d'être devenu en quelques heures. Fatigue évanouie, les monstres du temps me semblent pourtant encore plus réels, encore plus implacables.

Bizarrement, alors que tout m'atteint de ce qui se passe ici autour de moi, ce qui torture la planète me semble enveloppé dans un plastique transparent qui rend l'agitation des gnomes semblable à celle d'une armée de crevettes minuscules jetées vivantes dans un sachet. Pas besoin d'aller sur le théâtre des opérations pour se sentir soumis à la volonté arbitraire d'une armée invisible de malfrats bien habillés, de politiciens mafieux, de banquiers assassins par procuration et de leurs affidés en tout genre. « Kill them », me dis-je soudain, « kill them all ! », me demandant si cela n'allègerait pas la planète du poids insupportable du mépris ?

Je parle en l'air évidemment. Ces noms sont pour moi des inconnues dans l'équation d'une ville ouverte qui ne va tarder à me paraître sinon infinie du moins aussi interminable qu'une démonstration en cours dont on ignore si l'on parviendra jamais à la conclure. Les vitres ouvertes laissent passer des effluves de fraîcheur. Peu de voitures à une heure du matin pour ralentir cette progression à grande vitesse à travers carrefours ponts tunnels carrefours encore, avec la chance que de nombreux feux verts se suivent, fanions destinés à une victoire pourtant bien incertaine.

On ne gagne pas contre une ville. Au mieux, on se fond en elle et on disparaît, homme des foules à l'existence précaire, capable de se démultiplier ou de s'effacer un moment des prompteurs de la surveillance en ligne en passant entre deux murs dans une zone de petites maisons, de ruelles décharnées peuplées de vélos morts, de carcasses de cartons, d'ombres d'hommes ivres et de spectres respectables qui tentent, sans doute en vain, de rassembler images, odeurs, trajets, visages, avant un improbable retour « at home » pour cause de mémoire sinistrée.

Les rues minuscules où ne pouvait passer qu'une personne à la fois, les recoins invisibles, les cachettes innombrables, les gens vivant-là dans une promiscuité doucereuse, tout cela formait, il y a encore un siècle, le dédale des quartiers de cette ville. Ils étaient comme soustraits aux regards de ceux qui n'avaient pas à s'y aventurer et se contentaient d'arpenter les rues plus larges qui les bordaient. Ils n'ont pas dû être nombreux les occidentaux à pénétrer dans ces ruelles du quartier qui jouxtait le palais impérial aux alentours de 1900.

Pour deviner ce qu'il s'y passait, il fallait grimper sur une des montagnes qui les surplombent à quelques centaines de mètres. Alors ce qu'on découvrait, c'était tout autre chose que la vie grouillante des ruelles. On voyait les toits des maisons et leurs angles retroussés partant à l'assaut du ciel vers les quatre points cardinaux, les avant-toits qui entouraient parfois l'ensemble, au moins côté cour, l'absence d'ordre dans la répartition des terrains, et donc le chaos de la direction des angles. Et tout cela formait une accumulation de vagues faites de tuiles sombres, dessinant des formes bancales, figées par un malin génie au milieu des terres, au creux des montagnes, un véritable océan agité et immobile.

Mais parvenait-on à se glisser dans ces ruelles, c'est la vie qui se manifestait, pulvérisation sans fin de corps assidus dans leur quête de nourriture, de plaisirs, d'air, d'eau. Et lorsque nous nous sommes faufilés dans ces ruelles d'aujourd'hui, j'ai réellement senti mon corps être emporté par l'une de ces vagues insidieuses et obsédantes. Une fois avalé par le labyrinthe, le bruissement infernal de la grande ville s'efface et l'on se retrouve dans un havre de paix. Chaque maison est un trou de silence dans la cacophonie humaine, une jetée secrète où débarquer ses rêves. N'étaient bien sûr les bruits, les voix, les cris, les miaulements qui peuplent chaque maison, à l'heure où le repas se prépare.

En passant chaque jour des immeubles crachant leur vanité à ces toits retroussés comme des jupes sages, j'avais perçu la puissance de cette dualité intérieure et profonde du schéma mental que la ville imprime en chacun. En me laissant avaler par ces ruelles, je choisissais temporairement un camp.

Sarabande

Clément Borderie , Estelle Lannoy et Ghislaine Rios — 2016-01-27T23:52:36Z

La traite du temps.
Ça y est c'est parti, les vaches sont au travail.
En haut à droite à gauche en bas sur le petit ou sur le grand côté
ou à côté et puis tant pis, la mixion du peintre - met la nature en grille.
Melon dit chapelon

À propos de « Sarabande »

Avant que je n'entre dans la salle de projection tu m'as dit : « ça dure environ 20 minutes ».

Je suis entrée, me suis installée confortablement… dans un noir absolu…

Un puits de lumière au fond, en haut à gauche de l'écran et par un effet semblable à la gravité je me sens littéralement aspirée, mais avec une grande douceur, au cœur même de la scène. Plus de temps, plus d'espace, extérieurs, absolus, dans lesquels se déroulerait la scène filmée...

À mon insu, cette lumière m'inscrit dans un référentiel spatio-temporel lié à la scène elle-même, à l'expérience filmée. Ce sont les pattes des vaches qui, dans leurs fluctuations aléatoires créent ce qui tient lieu de temps, annihilant par là ce qui est de l'ordre de la durée. Il n'y a plus de durée car il n'y a plus d'« entre »… Les pattes dans leur apparition / disparition instaurent une flèche du temps que j'ai sentie discontinue, un devenir dans un revenir incessant se construisant et se déconstruisant par de douces ruptures, dans une évolution globale irréversible, mais à chaque instant indéterminé, dont je n'ai pris conscience qu'une fois le rideau baissé !

Je me sens dans univers a-causal, imprévisible, une légère avancée de ces longues jambes comme tu les avais appelées (car ce sont bien des jambes que j'ai vues), suspendant leur mouvement pour effectuer un léger recul, quelques frémissements, des micro-tentatives, un sabot ici, un autre là, qui se soulèvent avec légèreté dans des mouvements minimalistes presque aériens, comme filmés au ralenti, une grande impression de calme, de sérénité…

Et cette lumière, tout au fond, parfois quelque peu occultée par des pattes… deux pattes avant qui bougent subtilement et un infime mouvement à l'arrière de deux autres laissant supposer, sans certitude aucune, un lien éventuel…

Une scène qui semble échapper à tout projet. Quelques pattes prennent le devant de l'écran depuis la droite jusqu'à la gauche comme si elles allaient quitter la scène mais cela dans une co-présence avec ces autres pattes qui, elles, passent dans l'autre sens tuant dans l'œuf ce qui aurait pu induire une sensation d'avant, d'après, d'écoulement du temps.

Rien ne se passe sous mes yeux, c'est la scène elle-même m'incluant qui passe. Aussi n'ai-je pas vu les pattes des vaches quitter peu à peu l'écran ; ce n'est qu'à la fin que j'ai pris conscience d'une densité qui avait progressivement diminuée, dans un retour vers la seule lumière. Là j'ai « vu » les dernières pattes quitter l'écran discrètement, j'ai « vu » le tableau…

Car c'est bien d'un tableau dont il s'agit, un tableau animé par les éléments de la composition, des pattes se mouvant dans une grande élégance, presque pudique dans leur retenue, tout cela intimement lié par une ligne mélodique, celle du tableau ou/et de la musique, musique sublime, partie intégrante de l'œuvre.

Et puis… Plus rien ne bouge… Le tableau est redevenu lumière pure, immobile, témoin d'une histoire sans histoire, un tableau qui n'est pas sans évoquer tes toiles obtenues à partir des matrices que tu élabores. Tout s'éclaire… La projection est terminée.

Ce n'est qu'après que j'ai pris conscience : prise dans ces images je n'attendais rien… tout simplement parce que la notion même d'attente n'avait aucun sens ; j'étais pleinement dans la présence, peut-être l'Aïon des Grecs : tout était donné « là et en même temps », dans une dimension esthétique inattendue.

C'était BEAU.

Clément Borderie est né en 1960, à Senlis. Il vit et travaille à Paris. Ses recherches artistiques se développent autour des échanges entre une forme et son environnement à travers le temps, dans le but de rendre visible l'invisible. Pour cela, l'artiste détermine un lieu dans la nature, en espace urbain ou industriel et y installe un dispositif dont le choix de la forme permettra la capture de micro éléments.

Noli me tangere

Martine Catois — 2014-11-28T11:42:17Z

...Car ô ma chevelue de feu tu es la torche
Qui m'éclaire ce monde et flamme tu es ma force
....Je regarde ta photo tu es l'univers entier
J'allume une allumette et vois ta chevelure
Tu es pour moi la vie cependant qu'elle dure
Et tu es l'avenir et mon éternité
Toi mon amour unique et la seule beauté.
Apollinaire, in Poèmes à Lou, VIII

Rouge et noir. Le soleil et la lune. Le feu et la nuit. Entre les deux, la blancheur des corps, comme une tentative de rééquilibre des deux extrêmes. Dans la série de photographies qu'il présente à la galerie Sit Down, les femmes de Richard Schroeder sont nues. Et rousses. Toutes.

« Vénus, I'm not like everybody else » annoncent-elles chacune. Est-ce à dire que les préjugés d'autrefois qui faisaient des roux des personnes différentes persistent ? Dans le monde, les roux ne représentant que 1 à 2 % de l'humanité, on peut en effet affirmer qu'il s'agit là d'une minorité qui, comme telle, n'a pas échappé, au fil du temps, aux clichés, stéréotypes, et autres affabulations les plus folles, bien souvent à dominante négative. De l'observation du phénomène de rousseur tirant vers une catégorisation peu flatteuse dès l'Antiquité, l'appartenance au dieu Seth, divinité primitive malfaisante chez les égyptiens (avant que Ramsès II ne s'en approprie la filiation), en passant par l'assimilation au vice, aux pulsions sexuelles et donc à la vie dissolue des prostituées dans la Bible, puis, même, la sorcellerie au Moyen-Age, malédiction des corps possédés par le diable, les êtres roux portent les stigmates visibles de leur altérité, rouge fanal de leur chevelure – et de leur toison secrète – qui, en les particularisant, les sépare aussi des autres.

Vénus ou Lilith ? De la Vénus, les femmes de Richard Schroeder gardent, par la blancheur de leur peau, cette beauté innocente des premiers matins du monde, sorte de Marie intouchable, mère virginale et originelle. De la rouge Lilith telle que la mythologie nous la présente, elles possèdent le tempérament de feu, la fougue et la passion, l'exaltation jusqu'à la violence, sang des menstrues qui se répand comme une vengeance aux humiliations subies, rouge carmin sombrant dans la profondeur et la noirceur de la nuit, jusqu'à pactiser avec le diable, jusqu'à, même, vampiriser les hommes. Entre Le vampire (1893) de Munch et L'espoir (1903) de Klimt, ce sont tous les aspects de la femme qui émergent ici.

Mais, dans les bûchers aux sorcières du Moyen-Age, les chevelures rousses s'échappent et s'élèvent au travers des flammes : de la pècheresse à la Vénus, de la malédiction à la pureté, les femmes de Richard Schroeder accomplissent le passage nécessaire à toute rédemption. « Chevelure trempée dans le sang des amours » (Apollinaire, in Poèmes à Lou, XXXIII), « Blanche fille aux cheveux roux » (Baudelaire, A une mendiante rousse, in Les fleurs du mal), Marie-Madeleine tellement humaine, elles dessinent le portrait de chacune d'entre nous, femme aux multiples facettes mais dont le mystère reste secret.

Sans doute est-ce bien là, dans ce secret enfoui depuis la nuit des temps au plus profond d'elles-mêmes, que réside leur différence, différence commune à toutes, par-delà la rousseur de leur chevelure, mystère éternel des femmes, inaccessible, à ne pas, même, chercher à élucider. Au travers des photographies de Richard Schroeder, chacune d'elles, chacune d'entre nous, vous regarde et porte, au travers de ce regard, la distance qui ne pourra être franchie. « I'm not like everybody else ». Noli me tangere.