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Routes & Roots

Martial Verdier — 2026-03-01T18:38:06Z

La Route 66 est une légende américaine, en France nous avons la Nationale 7, qu'empruntait Charles Trenet !
Mais aussi les chemins de Compostelle et Le chemin des Dames.
Et ailleurs il y a les routes de la soie, les chemins de Damas, le trans-sibérien et les grandes migrations…

Find the paths

Il est aujourd'hui hyper hype d'être nomade. Cellphone, ordinateur portable, compagnies d'aviation low cost, cartes bancaires internationales, sont une panoplie standard. Mais cette élégance mondaine n'est réservée qu'à une partie du monde.
Il faut être né quelque part, tous les passeports ne se valent pas.

Le chemin parcouru est plus important que la destination, certains n'arrivent pas au bout ou encore le chemin ne finit pas, et il faut toujours se souvenir d'où l'on vient.

Dans le jeu de go le pouvoir se marque par des pierres comme des bornes qui définissent les territoires.
Imaginons une maitrise de l'espace imaginaire, de proche en proche.

Alors c'est quoi le voyage ?
Où en sont les frontières ?

Chacun doit être maître de son chemin.

Céline Bonnarde
Ridha Dhib
Françoise Lambert
Pier Paolo Patti
Virginie Rochetti

Céline Bonnarde
Au-dela de la longue route de sable

Le point de départ de ce travail est le livre de Pier Paolo Pasolini « La lunga strada di sabbia » (« La longue route de sable »), écrit à l'été 1959 pour la revue Successo. L'écrivain part de la frontière franco-italienne, suit la côte vers le sud jusqu'en Calabre. Il poursuit par la Sicile, rejoint ensuite le continent, longe la côte ionienne, puis celle adriatique, en remontant par les Pouilles pour finalement arriver à Trieste.

Je n'ai pas suivi ses traces, j'ai suivi mon propre parcours, au fil de mes séjours, en me servant de son livre comme d'un guide, d'un carnet de voyage intime, me révélant son ressenti, décrivant les paysages qu'il traverse, les rencontres qu'il fait une soixantaine d'années plus tôt.
Ma première rencontre avec l'Italie est avant tout intime. Carmen est entrée dans ma vie privée il y a plusieurs années et avec elle son pays d'origine.
À l'été 2021, nous partons sur la Côte Amalfitaine. J'embarque avec moi le livre de Pasolini et je commence mon aventure photographique, accompagnée de ses mots et de ses références.

Depuis, nous parcourons, au gré de nos envies, une sorte de longue route de sable, entrecoupée d'excursions s'éloignant de la mer, de retrouvailles en famille ou entre ami·es.
Les paysages traversés, nous les vivons ensemble. Je les saisis avec mon appareil photo, avec mon regard.
Ce sont nos points de chute, nos lieux d'habitation et de découverte, le temps d'un été, d'une pause printanière ou hivernale.
Ce sont nos lieux choisis, tantôt par l'une, tantôt par l'autre, poussée chacune par le désir de découvrir ou de réveiller des souvenirs, de les partager. Essayer de comprendre un peu plus l'autre ou l'autre de se dévoiler davantage.

Il ne s'agit pas d'un travail documentaire sur l'Italie, mais d'un arrêt sur quelques images, liées par un récit unique et pluriel à la fois.
Chaque image invite à susciter un souvenir, un sentiment, une signification, en fonction de son histoire, de son parcours, des traces laissées ici et ailleurs.

Ridha Dhib
Gestes de Paris. Voir, Lire, Agir

Gestes de Paris est une cartographie somatique de la ville scandée par le pas. En trois actes (Voir, Lire, Agir), l'artiste explore comment le chemin parcouru crée des ancrages : surprendre la chorégraphie des corps anonymes, révéler l'intensité des signes urbains, loger l'intime dans une archive mobile par le rituel des objets trouvés.

L'installation présentée à la galerie IMMIX réunit vingt-neuf totems et une série de photographies. Chaque bâton de bambou, transmué par l'accumulation d'élastiques à cheveux glanés sur les trottoirs parisiens, devient une colonne vertébrale du parcours, un condensé de matière, de gestes et de traces humaines prélevé dans l'espace et le temps.

La route devient rhizome. Chaque pas relève une trace ; chaque trace appelle un geste.

Françoise Lambert
Sur les bords de la longue route

La Nationale 20, c'est un peu la Route 66 en version française. Ancienne route des vacances, elle traverse une grande partie de la France, de Paris à la frontière espagnole, en passant par Orléans, Limoges et Toulouse, et par de nombreux autres lieux beaucoup moins connus. Françoise Lambert, qui habite au début de cet axe historique, à Montrouge (92), livre « des portraits de lieux et de gens », au fil d'un itinéraire de quelque 860 kilomètres. La photographe attache autant d'importance aux personnes rencontrées qu'aux mutations le long d'une route qui semble avoir toujours existé. Entamé en 2024, le road trip au long cours devient prétexte à tirer un portrait subjectif d'une France qui vit dans le périurbain, les petites villes et les villages.

Pier Paolo Patti
Aux origines (origo_gĭnis)

Il s'agit d'un projet vaste et articulé sur le thème des « origines » communes, ou plutôt de ses différentes ramifications qui se sont développées, entremêlées et opposées au fil des siècles.

Un travail sur les symboles, la religion et les conflits armés qui met en relation les pays de la Méditerranée, du Moyen-Orient, d'Europe de l'Est et de l'ancien bloc soviétique.
Un voyage qui tisse une trame complexe où s'entremêlent les références qui, au fil des siècles, ont façonné notre société contemporaine, des religions aux idéologies politiques et sociales, des frontières des États aux changements perpétuels des peuples.
Un terreau d'histoire, de traditions et de révolutions qui, bien que souvent en opposition les unes avec les autres, ont façonné notre monde actuel.
Les œuvres reflètent également dans leur matière notre lien avec le thème des origines, avec une approche archaïque et primordiale. Les images sont imprimées selon la plus ancienne méthode d'impression photographique : le cyanotype.

Le bleu de Prusse caractéristique crée le langage visuel qui lie le tout. Les impressions ne sont pas réalisées sur du papier blanc, mais sur certaines pages d'un vieil atlas, plus précisément les listes toponymiques où figurent toutes les villes, les petites communes et les métropoles du monde, chacune accompagnée de ses coordonnées.
La multiplicité des images dans leur ensemble traduit une tentative de cohabitation pacifique, une tentative de réécriture des événements.
Les relations qui se créent entre les images sont laissées à l'interprétation de celui qui les regarde. Dans chaque image, on peut rencontrer une partie de soi-même, de sa propre existence, de ses origines.

Virginie Rochetti
Tracer la route

Rouler et regarder. Photographier au petit hasard avec un téléphone.
Être un passager, laisser rouler l'ennui, le temps qui passe et regarder.
La route s'enfuit, le décor se brouille.

La route est une perspective qui se précipite sur vous, un paysage latéral en fuite libre, en rayures mouvantes, en éclats de lumières syncopés. La vision est floue, le bruit régulier du moteur hypnotise, la voix du GPS décrit le trajet avec un accent venu d'un autre pays, d'un ailleurs d'on ne sait où, alors surgissent les pensées, les images fugitives dans les reflets d'un rétroviseur, une chanson entendue il y a longtemps. La route comme la mémoire, se déploie et fuit en permanence, réactive les souvenirs, les évocations, les lieux et les gens, les liens qui nous ancrent dans le réel, dans l'existence. Ceux qui nous sont racines.

Dans la déconstruction pixellisée de l'image imprimée hors format, je retrouve cette impression d'indéfinition, de flottement de la pensée, le motif du pixel, soulignant la « pauvreté » des moyens employés, vient affirmer le statut éphémère et fragile de ces paysages. Il joue sur l'ambiguïté du positionnement de ces images dans le champ de la photographie, à cheval sur la représentation et le pur jeu d'observation de ces lieux qui n'ont pas de réalité hors le moment du voyage.

Une exposition liminale, un commissariat de Martial Verdier.
ROUTES & ROOTS
du 26 mars au 13 mai 2026
Rencontre-débat avec les artistes, jeudi 16 avril, de 19 h à 21 h 30 
ImmixGalerie, Espace Jemmapes
116, Quai de Jemmapes, 75010 Paris

Vernissage jeudi 26 mars à 19h30

D'où vient ce bruit à l'horizon ?

Jean-Marie Baldner — 2026-03-01T18:22:20Z

En Anatolie, dans la périphérie d'Istanbul ou dans la zone de Tarlabaşı, les images de Francesca Dal Chele bruissent des sourdes convulsions de la modernité globalisée, du tumulte des tissus humains et urbains broyés dans l'étau sauvage de l'économie libérale, du fracas des vies abîmées.

D'où vient ce bruit à l'horizon ? Du grondement sourd et indistinct d'une menace invisible ? Du fracas à peine assourdi de la circulation sur le boulevard Tarlabaşı qui, depuis la fin des années 1980, déchire le tissu urbain stambouliote de Beyoğlu ? De l'effondrement des bâtiments en ruines des années 1920 squattés depuis l'expropriation ou l'abandon plus ou moins forcé de leurs propriétaires grecs ou arméniens [1] ? Des cris et des altercations qui font vibrer, la nuit et le jour, des labyrinthes de palissades de chantier et de gravats ? De la nouvelle effervescence des « Airbnb » dans les zones préservées ou réhabilitées ? Des coups de godet des tractopelles ? Du tumulte des chantiers de la gentrification immobilière – « Tarlabaşı 360 » devenu « Taksim 360 », plus vendeur – qui, depuis plus d'une décennie, laissent en l'état les carcasses d'immeubles ? De la stridence des descentes de police contre les organisations kurdes ? De la rumeur des petits métiers et des trafics pour qui l'heure ne fait pas sens ? De la clameur de ceux qui sont pour et de ceux qui n'ont d'autres issues que d'être contre ?

Tarlabaşı est la rumeur de tous les tissus humains et urbains broyés dans l'étau sauvage de l'économie libérale.

Belles ruines dans le chantier Tarlabaşı 360

Şilan, travailleuse du sexe, 2014

Tarlabaşı, une zone « définie par la négative [2] », « un territoire-piège » du transit et du provisoire, sous le projet de réveiller « la princesse empoisonnée d'Istanbul [3] » ; Tarlabaşı est tout cela et bien autre encore, une image, un mythe, « un état révolu de la ville [4] » où le marcheur se heurte en permanence aux grillages, aux barrières de tôles, aux rues et aux ilots barrés, qui en transforment le dédale en une succession de butoirs et de refuges pour les délaissés de la modernité, les blessés de la vie, les réfugiés de l'intérieur et ceux de l'extérieur installés dans la précarité ou en transit vers des horizons de paix. Tarlabaşı est un bruissement de langues où nul n'est étranger.

D'où vient ce bruit à l'horizon ? est le troisième épisode d'une recherche politique et d'un travail critique sur tout ce qui fait la « polis » [5] – l'environnement dense, les spatialités et les activités, les trames sociales et culturelles, la coprésence, les frottements urbains… – et les ravages qu'y provoque la finance globalisée.

C'est aussi, dans la révélation des fragilités humaines et des ruines urbaines, un travail documentaire sur le pouvoir des images, sur le temps long fait de rencontres, d'attentes et de regards partagés. Parcourant les rues, dont les noms pourraient faire écho à la nostalgie d'Orhan Pamuk (rues de l'Arbre à gomme, de l'ancienne Fontaine, du Moulin à huile, du Moulin à chaux…), Francesca Dal Chele pose son regard sur les affiches vantant l'avenir et glorifiant ses promoteurs – « Le nouveau Tarlabaşı, c'est l'espoir » –, sur les façades aveuglées du bâti traditionnel et sur celles des nouvelles constructions aux finitions indéterminées ; elle s'arrête sur un restaurant populaire, un atelier de réparation d'appareils ménagers, la voiture de luxe d'un caïd. Elle photographie un pochoir sur l'avenir des jeunes de la rue en image de prison, un tag – « Tarlabaşı est une impasse ». Elle fixe une mise en garde contre les chiens d'attaque protégeant les chantiers. Elle se glisse entre les palissades pour observer l'ancienne école-couvent arménienne promise à la « régénération » en hôtel cinq étoiles. Elle pénètre les immeubles vétustes expropriés, dégradés et éventrés, que Gap Inşaat, l'entreprise responsable du programme, « Tarlabaşı 360 » a rendu inhabitables en les privant d'eau, d'électricité, de vitres, occupés par des réfugiés syriens.

Surtout sa démarche est attention aux personnes qui « n'ont pas d'autres horizons que leurs rues [6] » ; elle rencontre l'incrédulité, la méfiance d'abord quand elle photographie par les trous des palissades ; des rendez-vous manqués, puis une relation de confiance et de sympathie se tisse, quelquefois se perd, dans la succession des séjours à Tarlabaşı.

Il reste le nom de Şeref, 2014

D'où vient ce bruit à l'horizon ? est un livre-objet autoédité, présenté dans un coffret de sept leporellos, accompagnés d'un dépliant de légendes et d'un livret, dont le design a été pensé ensemble par Dominique Mérigard et Francesca Dal Chele.

D'où vient ce bruit à l'horizon ? est un documentaire critique et engagé en hommage aux résistances des exclus et à l'effacement de l'histoire, à la destruction du patrimoine et des liens sociaux de l'urbanité sous les coups de l'idéologie néolibérale et des flux financiers ; une photographie patiente, anthropologique, sociologique de la diversité et des invisibilités, du partage des sociabilités et des vies cachées, des vies ordinaires abimées : « À Tarlabaşı se sont réfugiés, avec le temps, des gens que la vie avait mâchés puis recrachés et qui s'efforçaient de rester debout. [7] ».

On y croise en autant de visites et de retours, Şeref, Kurde sans emploi et guetteur, qui a aménagé avec ses potes un fumoir d'esrar dans un immeuble éviscéré ; Şilan, devenue prostituée après différents emplois qui ne payaient pas suffisamment pour vivre ; Özge, femme transgenre qui vend son corps à défaut de trouver des petits boulots de survie ; Engin, Kurde sans emploi qui héberge des réfugiés syriens ; Hatice et d'autres glaneurs de recyclables, bouteilles et cageots plastiques, canettes, cartons ; Gül, Kurde alévie, avec son mari Hidir, qui hébergent dans leur logement vétuste leur fille cadette, dont le mari est emprisonné, et ses enfants ; Yusuf, réparateur de moteurs de petits appareils électroménagers ; Fecri, vendeur de rue de moules farcies qui rénove un petit immeuble pour le transformer en appart-hôtel…

Fecri et ses moules farcies, 2015

Chat blanc, 2023

D'un séjour à l'autre, entre 2014 et 2022, Francesca Dal Chele les écoute, leur donne voix en image, alternant le compact et le moyen format selon le degré de confiance ou de méfiance ; elle les retrouve, partage un thé, rit avec eux ou les perd définitivement de vue.

Les plans serrés sur les personnes et les objets, les contextes floutés en absence d'horizon, les couleurs désaturées, assourdies, les photographies de nuit ou, parfois, aux marges enveloppées d'un halo sombre, révèlent le délabrement et la disparition du quartier de vie, sacrifié au profit ; ils disent les sentiments contradictoires de ses habitants sur le présent et l'avenir – à l'image des tags « Espoir » et « Vivre » d'Ali, allongé sur un matelas avec ses chiens dans une impasse créée par les palissades –. Le « Carnet de Bord » de Francesca Dal Chele retranscrit le ressenti des instants suspendus d'une fragilité intense des mots et des regards :

– 3 avril 2014, jeudi, « Fascinants beaux immeubles en ruine […] Silencieux, poignants, entourés de hautes palissades en tôle d'aluminium » ;
– 15 avril 2014, mardi, « "Tu trouves vraiment que c'est intéressant ?" Une voix jeune, un ton de défi derrière mon épaule gauche. » ;
– 23 août 2014, samedi « "Prends-la en photo". C'est l'homme qui me regardait photographier par les trous de boulons qui parle, un peu en plaisantant » ;
– 28 juin 2015, dimanche, « Je sens qu'il ne faut pas que je traîne là […] Cet homme entre deux âges, agressif, maigre, mal rasé, à qui il manque des dents, a surgi sur la terrasse […] Il veut savoir d'où je viens, ce que je fais, pourquoi les questions. » ;
– 8 juin 2022, mercredi, « Où se trouvaient mes amis lorsque l'immeuble a succombé à sa vétusté ? Un effondrement à l'intérieur de moi semble faire écho. »

Les leporellos dépliés en panoramique cinématographique nous immergent dans le quartier, ses silences défiants, ses ouvertures et ses bruits, ses odeurs de poussière et d'activités de rue. La suite en continu des photographies révèle la marche lente, les sens en éveil aux façades anciennes et aux façades rénovées sur le vide du chantier ; elle fixe les enclos de tôles, les trous et les assemblages disjoints qui offrent, sous le regard méfiant des passants, des perspectives tronquées vers les carcasses d'immeubles squattés, vers les gravats, vers tout un monde de précarité, d'économie informelle à la recherche d'une survie dans les activités légales et illégales, un monde où l'espoir s'allie d'incertain.

Le parti pris formel de la succession en continu des images ouvre chaque leporello aux temps du lien et de l'écoute, aux temps d'une narration vivante et sensible des hésitations et des silences. Se construit ainsi le récit, évoqué ou caché, d'histoires de vie entre migration et marginalité sociale et économique ; se donnent à entendre les quotidiens d'insalubrité et d'horizons gagés par une histoire nationale et urbaine modelée à l'inachevable des chantiers, à la lenteur des procédures légales et illégales ; le bannissement inéluctable des pauvres aux confins de l'urbain et de la marginalité par l'économie financiarisée : « Les pauvres n'auront plus leur place à Tarlabaşı [8] ».

Gül et Hidir chez eux, 2015

Entre les photographies d'une tractopelle, vide de son conducteur, juché sur un tas d'éboulis, et de façades couvertes d'échafaudages derrière une barrière de tôles, Francesca Dal Chele traduit et cite Ahmet Ümit :

« C'était une des rues au cœur d'Istanbul, dans un quartier autrefois parmi les plus coquets. Mais voici quelques décennies, des provocateurs ont monté la tête à certains, et ces barbares ont mis à sac des commerces et dévalisé des maisons de nos voisins grecs, arméniens et juifs. Cet épouvantable naufrage, ce ghetto au centre d'Istanbul, était le prix à payer pour la revanche du gouvernement et l'hystérie de masse. [9] »

La photographie de Francesca Dal Chele est dénonciation. Elle confronte notre regard et notre pensée aux dégâts provoqués par la financiarisation de l'économie et des sociétés, aux décombres et aux exclusions de la gentrification. Dans la fragilité de la rencontre et de l'échange, de l'attente, l'image donne une place et une voix au quotidien de dénuement et d'espoir des habitantes et des habitants de Tarlabaşı. Portraits et paysages urbains donnent une visibilité à l'histoire, à la vie, au regard, dans toute leur complexité, de Şeref, Ali, Emre, Özge, Şilan, Engin, Masum, Hatice, Gül, Tevhide, Hidir, Yusuf, Fecri…, ils excitent notre capacité à penser et à nous indigner : « Tarlabaşı est une impasse ».

Hidir un soir, 2017

Chienne noire, 2014

[1] « Personne ne voulait se le rappeler ou en parler, mais autrefois, Tarlabaşı était un quartier grec, arménien, juif et syriaque […] Les démolitions furent annoncées pour des raisons hygiénistes et modernistes qui parurent justifiées aux yeux du plus grand nombre. On allait dégager les truands, les Kurdes, les Gitans, les voleurs qui s'installaient dans ces appartements en déshérence, démolir les masures délabrées qui servaient de repaires pour le trafic de drogue, d'entrepôts de produits de contrebande, qui abritaient des maisons de passe, des garçonnières et qui faisaient le lit de toutes les activités illégale », Orhan Pamuk, Cette chose étrange en moi, traduction Valérie Gay-Aksoy, Gallimard, 2017, p. 363-365.

[2] Jean-François Pérouse, « Tarlabaşı, un gouffre de tolérances », in D'où vient ce bruit à l'horizon ?, Introduction, 2025. Jean-François Pérouse, « Émergence et résorption annoncées d'un territoire de transit international au cœur d'Istanbul : le cas de Tarlabaşı », Maghreb - Machrek, Les migrations au Proche-Orient, 199, 1, mars 2009, p. 86.

[3] Ahmet Misbah Dermican, maire de Beyoğlu lors de la cérémonie des International Property Awards à Londres en 2013, cité par Chloë Queguiner, « “Airbnbisation” d'un lieu refuge pour les populations immigrées : étude de cas à Tarlabaşı », Observatoire Urbain d'Istanbul, Unités mixtes des instituts français de recherche à l'étranger (UMIFRE), juillet 2024, https://www.umifre.fr/, consulté en décembre 2025.

[4] bid.

[5] Francesca Dal Chele, Du Loukoum au Béton, Avant-propos de Ahmet Altan, Préface d'Armelle Canitrot, Editions Trans Photographic Press 2012 ; Le Passé de l'Avenir, http://frances-dal-chele.com/le-passe-de-lavenir/, consulté en décembre 2025.

[6] Ilhan Berk, Pera, YKY, 2013, cité par Jean-François Pérouse dans l'introduction, « Tarlabaşı, un gouffre de tolérances », de D'où vient ce bruit à l'horizon ?, 2025, p. 5

[7] Ahmed Ümit, Beyoğlu'nun en Güzel Abisi (Le meilleur protecteur de Beyoğlu, non traduit en français), YKY, 2019, cité in leporello 2.

[8] Le maire de Çukur Mahalle, cité in leporello 3.

[9] Ahmed Ümit, idem, cité in leporello 5.

Francesca Dal Chele, « D'où vient ce bruit à l'horizon ? », 2025
textes de Jean-François Pérouse, Sophie Bernard et Francesca Dal Chele, carte de Murat Tulek,
Conception et design graphique : Dominique Mérigard et Francesca Dal Chele

REFUGES, une photographie du lien

Christine Delory-Momberger , Emeline Sauser et Valentin Bardawil — 2025-09-29T15:05:00Z

Comment se reconstruit-on ? Très souvent, le refuge, c'est les autres, l'amour, les liens. Christine Delory-Momberger et Valentin Bardawil, de l'Observatoire des nouvelles écritures de la photographie documentaire, s'entretiennent avec Émeline Sauser, autour de sa recherche interrogeant la condition humaine à travers des récits intimes. « Refuges », des photographies à voir du 8 au 11 octobre 2025, à Paris à l'Hôtel de l'Industrie, lors du SalonPhotoDoc.

Christine Delory-Momberger & Valentin Bardawil : L'intime est souvent confondu avec la notion d'intimité mais ce n'est évidemment pas dans ce sens que nous le comprenons. L'intime est un espace public de partage d'humanité et c'est ce que porte pour nous « Refuges ». Peux-tu nous raconter la genèse de ce travail ?

Émeline Sauser : La photographie arrive tard dans ma vie, j'ai vingt-quatre ans passés quand je m'inscris à l'ÉMI-CFD, une formation de photographie documentaire et de photoreportage à Paris sur huit mois et cette série « Refuges » que j'ai présentée pour le Prix de l'Intime est le fruit de tout un passé qui s'est accumulé.

CDM : Justement, peux-tu revenir sur ce passé et ce qui t'a conduit à ce travail ?

En fait, je ne sais pas trop comment raconter tout cela mais à vingt-et-un ans, il y a vraiment un tournant dans ma vie. Et sans vouloir entrer dans le détail, je peux dire que je rencontre un gouffre. Un évènement majeur m'arrive faisant que tout ce que j'ai construit jusque-là perd son sens. Tout s'écroule et durant les deux années suivantes, je me retrouve complètement perdue.…

CDM : C'est un tournant biographique ?

Oui… À cette époque, je fais une prépa littéraire pour correspondre à des attentes familiales, je fais des études d'Histoire qui ne me plaisent pas vraiment, tout en sachant pertinemment que je ne serai jamais chercheuse.

VB : As-tu l'impression que cet évènement vient perturber ta vie de manière « extérieure » ou au contraire qu'il s'inscrit dans un processus de déconstruction intérieure qui devait finir par s'exprimer ?

Oui et cet évènement qui m'arrive est juste le fruit d'années et d'années d'auto-destruction. Tout lâche… mais cela devait lâcher parce que l'édifice ne pouvait plus tenir et quelque part, c'est très bien parce que cela redessine complètement un autre chemin de vie à prendre. Pendant les deux ans qui vont suivre, je vais faire des petits boulots avec en tête l'idée, comme dans le Podcast France culture de Sonia Kronlund, Les pieds sur terre, que moi-aussi je vais écouter la vie des gens et que j'en ferai quelque chose. Je veux aller à la rencontre des autres pour trouver des réponses à mes interrogations profondes. Je ne sais pas si le mot est juste mais je suis en quête de réponses « métaphysiques ». Il y a chez moi cette idée que le monde s'écroule et que je dois écouter les autres pour me réparer.
Très rapidement, je rencontre un garçon avec qui j'ai une histoire d'amour, et c'est la première fois que quelqu'un me traite avec autant de gentillesse et de douceur. Ce garçon me donne énormément d'amour dans une période où je me sens complètement sombrer, c'est un moment de ma vie que je n'oublierai jamais. On passe quatre ans ensemble et j'ai juste le souvenir de cet amour comme étant un phare pour moi, tout le reste est dans un flou total.

VB : Que fait ce garçon quand tu le rencontres ?

Il est tout aussi perdu que moi. Quand on se rencontre, on est tous les deux très blessés mais en même temps dans une soif de vivre terrible. On se retrouve sur cette idée que la vie est extrêmement fragile mais aussi avec l'envie de vivre des choses ensemble. On part en stop. On voyage. On va chez les gens. On est à la recherche d'intensité et on a envie de vivre des choses et cumuler des expériences.
C'est assez intime ce que je raconte mais je pense qu'on ne peut pas comprendre REFUGES sans ce passage parce que tout le projet part de là. Mais à un moment donné dans notre relation, je commence à ressentir une grande frustration parce que j'ai l'impression que je ne vis pas la vie que je devrais. Je n'écris plus. J'ai toujours manifesté l'envie de faire de la photographie mais au final je ne fais pas une seule photo en quatre ans. J'en parle mais je ne fais rien.

VB : Qu'est-ce que tu veux dire par « J'ai toujours manifesté l'envie de faire de la photo » ?

Ma mère me fait découvrir la MEP [1] quand j'ai entre quatorze et dix-sept ans, je ne sais plus exactement la date mais c'est très facile à vérifier parce qu'elle m'emmène voir l'exposition de Grégoire Korganow qui s'appelle « Prisons » et c'est en voyant ce travail photographique que j'ai un choc et que je me dis que la photographie peut être un métier. Depuis cette découverte, je suis obsédée par la photographie documentaire, j'ai l'impression qu'il y a une vérité là-dedans. Mais au-delà de ce travail, c'est surtout la démarche du photographe et le fait de passer des années à écouter les gens et à s'immerger qui m'interpelle. Je trouve cela fou de vivre ainsi et je comprends qu'en fait la photographie peut être un moyen d'expression plus fort même que l'écriture. J'ai toujours eu quelque chose avec l'écrit mais avec cette exposition, je découvre qu'il y a autre chose que l'écrit et la fiction, je découvre l'histoire des gens. Quand j'étais petite mon père me lisait énormément d'histoires. J'adore les histoires, les histoires pour enfants, les romans, toutes les histoires… Mais pour en revenir à ma relation avec ce garçon, je suis en quête de réponses, face à plein de choses que je ne comprends pas, comme la violence, etc… et on n'arrête jamais de voyager, on ne construit rien alors à un moment donné, ma frustration grandit.
Je ressens de plus en plus le besoin d'écouter des histoires vraies et de comprendre comment les gens font pour traverser leur propre violence et ensemble, on décide de monter un projet documentaire pour aller en Sibérie. Maintenant avec le recul, je me dis qu'heureusement que nous n'y sommes pas allés, cela aurait été une catastrophe mais c'est cet échec qui me décide de partir à Paris pour rejoindre la formation de l'EMI-CFD.

À ce moment-là, j'ai vingt-quatre ans et j'ai rencontré ce garçon à vingt-et-un ans. Je vous ai dit que cette période avait duré quatre ans mais je viens de me rendre compte qu'elle n'a duré que trois ans. Enfin très vite en faisant cette formation, je réalise qu'il y a beaucoup de choses en photographie, comme l'actualité ou le reportage, qui ne m'intéressent pas. Mais le tournant arrive vraiment quand je dois choisir un sujet. Il y a une semaine hors-les-murs où on est tous envoyés à Brest et c'est là-bas, un peu au hasard des rues, que je rencontre une fille qui a des problèmes d'addictions et qui est sans domicile fixe depuis plusieurs années. Elle est dans un réel désir de sortir de l'instabilité et du chaos pour trouver un apaisement et comme moi, elle est à la recherche de réponses. C'est très naturellement que le travail avec elle va commencer et qu'on va devenir amies. Elle s'appelle Adèle. Elle n'apparaît pas dans « Refuges » parce que je n'aime plus ces photos aujourd'hui mais c'est cette rencontre qui donne naissance au projet. Tout de suite, Adèle me donne sa confiance et un accès à son quotidien. C'est grâce à elle que je comprends exactement ce que je veux faire : construire une relation sur le long cours, prendre le temps car le temps est un allié précieux et il ne faut pas brusquer les choses.

VB : Tu dis que tu veux « prendre ton temps » mais tu es à Brest seulement pour une semaine ?

Oui mais je vais revenir pour la voir et au final je vais la suivre pendant un an. Durant cette période, il y a vraiment une complicité qui s'installe entre nous. Elle regarde les tirages et me donne son avis sur les photos. J'aime beaucoup l'écouter parler de sa propre vie en regardant les photos, de ce qu'elle voit dans les images, etc… Voilà la genèse de « Refuges » et comment j'en arrive à me dire que je n'ai plus envie de faire que cela, ce que je me dis toujours d'ailleurs. « Refuges » pourrait durer une vie en fait. Je suis complètement amoureuse de ce métier de photographe, même si je ne sais toujours pas vraiment si c'est un métier.

CDM : Peux-tu définir plus précisément ce qu'est « Refuges » ?

REFUGES est un travail que j'ai débuté il y a deux ans, en faisant du stop sur les routes de France pour rencontrer des gens au hasard et écouter leur histoire. La majorité du temps, les gens que je rencontre veulent simplement discuter mais parfois, il y a une espèce de miracle qui se produit et je trouve une personne qui a envie de me raconter son histoire. En général, cette personne est aussi dans une démarche de vouloir sortir d'une période chaotique, violente pour aller vers une forme de paix. Évidemment ce n'est pas un happy ending à chaque fois, on n'est pas dans un film, il y a aussi des gens qui ne s'en sortent pas. Il y a certains évènements dont on ne peut pas se remettre mais je tente vraiment de raconter cette volonté de s'en sortir que je rencontre chez ces gens.

CDM : Qu'est-ce que le « refuge » pour toi ?

Ce sont les liens et l'amour.

CDM : Tu vas donc à la rencontre de personnes qui sont dans des situations chaotiques et qui tentent de remettre du sens, du lien et de l'amour grâce aux autres ?

C'est effectivement la force du lien. Cela peut être l'amour pour un lieu, dans d'autres cas, ce peut être l'amour et l'estime de soi, c'est le cas d'Héloïse. Mais dans d'autres histoires, c'est l'amour romantique, ce peut-être aussi l'amour filial d'un père pour sa fille. Cet amour peut prendre toutes les formes tant qu'il y a de la tendresse et de la considération.

VB : Mais concrètement comment se passent les rencontres avec ces gens ?

Je choisis une région puis une gare, après j'organise ma vie autour d'une route. Je préviens tout de suite les gens que je suis à la recherche d'histoires pour qu'il n'y ait pas de malentendus. Récemment j'ai même arrêté complètement le stop, j'en ai eu assez parce que les trois quarts du temps avec le stop les gens te prennent pour cinq minutes et on a juste le temps de s'échanger quelques banalités. C'est donc en me baladant et en parlant aux gens dans la rue que je fais le plus de rencontres, je leur demande s'ils veulent bien me raconter leur vie. Les interactions ne sont pas figées, tout varie souvent en fonction de l'âge des gens. Mais je dis toujours très rapidement que je suis là pour récolter des histoires, je ne veux pas cacher mes intentions. Je peux aussi m'installer dans une rue avec une pancarte sur laquelle il y a marqué « bonjour, je cherche des histoires, venez me parler. » Et là, ce sont les gens qui viennent me parler.

CDM : Tu t'installes dans des lieux passants ?

Je cherche des endroits où il n'y a pas trop de monde, je me sens un peu vulnérable avec ma grosse pancarte. Mais ce sont quand même des lieux de passages où les gens prennent le temps, cela dépend des villes mais très vite, tu sens les lieux propices aux rencontres et alors je m'assieds avec ma pancarte et un livre et les gens viennent me voir s'ils ont envie de me raconter leur histoire.

CDM : Quelles genres d'histoires on te raconte ?

Énormément de gens me racontent leur passé, c'est ce qui pèse souvent le plus lourd mais je les préviens que photographiquement, je ne pourrais jamais le retranscrire et donc que cela restera au niveau d'une discussion.

VB : Tu enregistres vos échanges ?

Non jamais. Les gens ne veulent pas que ce soit enregistré et c'est normal, dès qu'il y a un micro, tu réfléchis davantage à ce que tu racontes. Les gens que je rencontre cherchent à être écoutés mais sans vouloir forcément qu'il en reste une trace.

VB : Est-ce que tu choisis les personnes que tu vas photographier ?

Oui, je le fais et lorsque je sens que photographiquement, je ne pourrai rien faire, je préfère leur dire que je ne suis pas la bonne personne. Et il y a aussi des fois où c'est moi qui ai voulu et les personnes qui ont refusé. J'ai rencontré un monsieur qui était héroïnomane et qui avait une relation très particulière avec son chien, ils formaient une équipe tous les deux. On avait commencé à discuter, il avait d'abord refusé que je le photographie puis avait laissé la porte ouverte. Quand j'étais revenue le voir, il avait oublié mon prénom, ma profession. Il y a aussi le rapport des gens avec leur propre image, il y a certaines photos qui me semblent vraiment mettre en valeur les personnes et qui sont pour elles une catastrophe quand je leur montre. L'estime que les gens ont pour eux-mêmes est parfois tellement fragile que le fait même de voir leur image peut être d'une grande violence. Ils ne se rendent pas compte qu'ils ont maigri, ce que la drogue a fait sur leur corps, etc…

VB : Combien de temps passes-tu avec les gens que tu photographies ?

Pour vous donner un ordre d'idée, chaque sujet dans « Refuges » comporte une dizaine de photos mais je les fais sur un minimum de huit mois à neuf mois. C'est une énorme sélection. L'année dernière, j'étais tellement sur les routes que j'ai même lâché mon appartement à Paris.

VB : Est-ce que tu as trouvé chez les personnes que tu photographies des réponses concrètes à tes interrogations existentielles ?

Ces rencontres me font comprendre beaucoup de choses sur les relations humaines. J'ai l'impression de devenir meilleure. J'apprends à me taire, à moins juger les personnes. J'ai du mal à poser des mots mais c'est énorme ce que j'apprends en faisant « Refuges », ne serait-ce qu'en terme d'altérité. J'ai aussi découvert un rapport à la foi. Depuis que je fais ce travail, il m'arrive énormément de choses « par hasard » et ces choses sont souvent extrêmement belles. J'apprends le « lâcher prise », je fais de plus en plus confiance aux rencontres et au fait que derrière ces rencontres se cache une belle histoire. Je suis bien consciente qu'il y a un peu une pensée magique dans ce que je dis mais j'apprends à faire confiance aux hasards de la vie. Des gens viennent me parler, c'est parfois hyper fluide alors que c'est absurde, on ne se connaît pas et on part sur un an ensemble. C'est fou ce qui arrive. Il y a tout un processus pour ma part de reconstruction de confiance en la vie.

CDM : C'est splendide la manière dont tu nous racontes comment tu deviens meilleure, c'est-à-dire comment tu comprends, tu avances avec les autres… « Refuges » est à la fois un espace de construction pour chacun des protagonistes, comment ils construisent leur refuge pour reprendre confiance dans la vie et tenter de la vivre vraiment, et pour toi ton refuge est généré dans ces rencontres.

C'est énorme ce que ce projet a fait dans ma vie, il m'a redonné foi dans la vie et dans les humains. Qu'est-ce qui peut arriver quand tu t'assieds dans la rue avec une pancarte ? Et bien plein de belles choses.

VB : J'imagine que ton regard sur le chaos et la destruction a terriblement évolué depuis que tu fais ce projet. Quel regard portes-tu aujourd'hui sur cet évènement violent qui a changé ta vie ?

Je crois que j'ai appris à avoir moins peur de tomber dans le trou. J'ai repris confiance en ma capacité de ne plus sombrer. Le chaos est toujours dans ma vie, ce serait complètement faux de dire qu'il n'existe plus et que tout va bien mais aujourd'hui j'en fais quelque chose. Et je pourrais dire aussi que j'ai appris à le canaliser, à le transformer et à savoir où mettre cette énergie qui est parfois très chaotique mais si par exemple on m'enlevait la photo, pour le coup ce serait une catastrophe.

VB : Même s'il n'est pas question que tu parles à la place des gens que tu photographies, penses-tu qu'il y aussi chez eux quelque chose de cette transformation du chaos ?

Je ne sais pas, il faudrait leur demander…

VB : Je vais poser ma question autrement. Penses-tu par exemple qu'avec ce genre de travail qui t'engage toi et la personne photographiée dans une rencontre aussi profonde et sur une période aussi longue, il pourrait y avoir une construction de toi qui ne se retrouve pas chez les autres ?

Je ne saurais pas répondre à cette question…

CDM : Pour le dire encore autrement, penses-tu qu'il y a un impact biographique chez ces personnes que tu photographies ? Parce que ce n'est pas rien d'être promu sujet photographique pour des gens qui ne sont pas souvent écoutés et encore moins entendus.

Je pense qu'il n'y a pas de vie sauvée avec « Refuges ». Une fois que le travail est terminé, je l'ai bien vu avec Heidie par exemple, elle a repris sa vie d'avant. Elle n'a pas été sauvée de quoi que ce soit.

VB : Personne n'est sauvé, tu ne prétends pas toi non plus que ce travail t'a sauvée.

Non… Quand tu commences, tu peux avoir la présomption que ce travail va être thérapeutique. Pas du tout. Mais en revanche, je pense que le fait d'être vu, écouté dans une relation de confiance, à la fin cela débouche sur quelque chose…

CDM : Oui, avoir vécu cette expérience a toujours un impact biographique chez la personne que tu rencontres…

Je crois que le gros bénéfice n'est pas sur la photo mais dans tout ce temps passé ensemble hors de la photo. Il y a une famille avec qui je suis partie deux fois en vacances. Et ils me disent : « si on part en vacances ensemble, il faut absolument que le temps qu'on passe ensemble soit qualitatif. Que ce soit du « bon temps » ».

CDM : Photographier, c'est objectiver quelqu'un et dans ce moment d'objectivation d'eux-mêmes où tu les photographies, ils se subjectivent. Pas seulement par l'appareil mais par tout ce qui vous entoure, tout ce que vous avez vécu. J'imagine que tu leur racontes aussi ton histoire ?

Ils savent tout de moi…

CDM : On est là dans le don contre don. C'est le hors champ de la photo qui a un impact si fort.

Oui la photo n'est pas le moment qu'ils vont retenir mais c'est tout le temps qualitatif de partage ensemble qui compte.

Photographies : © Émeline Sauser, « Refuges », extrait des chapitres « Heidie et Gaëtan », « Héloise » et « Philippe et Élisa ».

[1] Maison européenne de la photographie, Paris.

Avec son ensemble REFUGES, Émeline Sauser inaugure le lancement du Prix de l'intime PhotoDoc / RPBB (Rencontres Photographiques de Boulogne-Billancourt).

Le SalonPhotoDoc #2
AU POUVOIR DE L'INTIME
8-11 octobre 2025
Hôtel de l'industrie, Place Saint Germain des Prés, 75006 Paris.
https://photodocparis.com/

EMELINE SAUSER, « Refuges »,
Exposition jusqu'au 16 novembre 2025,
Rencontres photographiques du 10e, mairie du 10e arrt, Paris.
https://www.rencontresphotodu10.fr/hotspot-1/mairie-10

Les dernières terres

Françoise Lerusse — 2025-06-30T11:09:50Z

Dans un monde qui change, les paysages, comme les espèces sont menacés. Ce travail se veut la trace d'un paysage en voie d'extinction, à la périphérie sud de Lisbonne. Il aborde l'effacement inexorable d'un patrimoine naturel et agricole où la périurbanisation progresse rapidement. Cette histoire sensible rejoint la thématique universelle des rapports complexes que nous entretenons avec la nature, mais aussi l'âpre combat de celle-ci pour sa survie, dans les interstices laissés par l'homme.

Tout a commencé par un pont. « Maldita ponte », « maudit pont », c'est le surnom qu'ont donné les habitants d'Alcochete au pont Vasco de Gama qui relie la petite ville à Lisbonne. Construit en 1995, l'ouvrage d'art a accéléré la transformation de cet ancien territoire agricole et naturel en « Margem Sul », autrement dit « Lisbonne Rive Sud ». Les fermes et leurs terres, abandonnées après le déclin de l'agriculture entamé dans les années 1970, sont vendues les unes après les autres, faisant place à des lotissements, des surfaces commerciales, des centres logistiques et autres nœuds routiers. L'agriculture survit encore et çà et là, tout comme quelques îlots de nature sauvage.

Cela se passe au Portugal, mais aussi partout, tous les jours.

Ce travail fait aujourd'hui l'objet d'un livre, « Les dernières terres », auto-édité et disponible en ligne : https://www.francoiselerusse.com/les-dernières-terres

Scènes de maisons abandonnées

Douglas Smith — 2025-06-30T11:06:18Z

Dans le contexte de la crise aux États-Unis en 2010, Douglas Smith a réalisé un ensemble de photographies sur les maisons vidées de leurs occupants suite aux saisies immobilières par les institutions bancaires. Une élégie photographique qui donne à voir la perte, l'absence, des traces de vies brisées et d'une opulence révolue,et, en filigrane, l'échec politique. Certaines personnes ont manifesté leur colère par la destruction, tandis que d'autres ont laissé leur rêve de « maison » à d'autres.

Un lent voyage vers Hadès

Martial Verdier , Martin Schibli et Olof Jarlbro — 2025-06-01T18:41:38Z

L'homme est-il au-dessus de la nature ? Ou existons-nous en fonction de la nature ? Ou est-il plus raisonnable, dans une perspective contemporaine, de considérer l'homme et la nature comme les pôles opposés d'un jeu à somme nulle ? Dans les tableaux de Caspar David Friedrich, le spectateur est constamment confronté à des questions concernant la place de l'homme dans l'univers et sa relation avec la nature.

Les tableaux de Caspar David Friedrich interagissent souvent en ce sens que l'homme est autre chose que la nature, mais qu'en même temps l'homme et la nature font partie de quelque chose de plus grand en commun.

Caspar David Friedrich a également montré dans sa peinture que face aux forces magnifiques de la nature, les forces de l'homme ne font pas le poids. La nature peut se défendre contre l'orgueil démesuré de l'humanité, comme le montre par exemple le tableau Das Eismeer (1823-1824), qui évoque le moment où l'Elbe, à Dresde, a gelé et où la banquise a lentement écrasé les bateaux amarrés. Ce tableau est également un commentaire sur les tentatives de l'humanité, à l'époque du peintre, pour atteindre le passage du Nord-Ouest, dont les expéditions se sont souvent soldées par des désastres. La nature punit l'arrogance de l'humanité.

La peinture de Friedrich est un impératif de voir. Il veut amener le spectateur à ouvrir les yeux et à voir. En voyant, l'observateur, sur la base de ses propres expériences et réflexions, peut parvenir à une clarté sur l'état des choses et la nature du monde. Il s'agit de faire réfléchir le spectateur sur l'existence de l'humanité et ses conditions, mais aussi de lui donner le sentiment de faire partie de quelque chose de plus grand.

Olof Jarlbro, né à Helsingborg en 1978, est un photojournaliste dont le domaine d'activité est le monde. Avec son appareil photo, il dépeint l'état des choses dans le monde global. De préférence dans des endroits que les masses ne connaissent pas, qu'elles ne fréquentent pas ou qu'elles évitent délibérément. Il peut s'agir de combats de coqs aux Philippines ou d'images de la guerre en Syrie. Une grande partie du photojournalisme d'Olof Jarlbro a pour point commun de capturer la vie quotidienne des individus qui vivent dans l'ombre de la consommation mondiale, mais dont ils doivent payer les conséquences au plus haut degré.

Les voyages d'Olof Jarlbro nécessitent généralement des recherches préalables, mais le travail décisif se fait le plus souvent sur place, un peu au coup par coup. La difficulté est souvent d'accéder et de s'approcher des personnes dont il veut dépeindre le quotidien et la vie. Il n'est pas toujours évident que les gens veuillent être photographiés. Les personnes qui vivent dans l'ombre peuvent avoir une confiance limitée — et souvent justifiée — dans le monde extérieur. La force de Jarlbro réside précisément dans sa capacité à s'approcher des gens et à gagner leur confiance — à faire partie, peut-être pour un court instant, de leur vie quotidienne et à recueillir leur histoire à un micro-niveau, sans perdre de vue la perspective plus large à un macro-niveau.

Son travail peut également comporter des risques directs. Aujourd'hui, les journalistes se heurtent fréquemment à des résistances, sont banalisés et le nombre de morts est élevé. Non seulement dans les États autoritaires, mais aussi dans les démocraties, les possibilités des journalistes sont aujourd'hui réduites et ils doivent faire face à une résistance de plus en plus forte. Même s'ils font partie des gardiens de la démocratie.

Contrairement à de nombreuses séries photojournalistiques précédentes d'Olof Jarlbro, « Poly » n'est pas le fruit d'une mission unique prédéterminée. La série a plutôt été ajoutée sur la base de réflexions antérieures issues d'autres voyages qu'il a effectués dans des pays tels que les Philippines, l'Inde ou l'Indonésie, et examine comment la croissance économique qui a lieu dans les pays qu'il visite ne profite pas à tout le monde ou n'est pas réinvestie dans des structures sociales telles que le recyclage, l'eau propre et l'évacuation des eaux usées pour tous. Les conditions financières peuvent varier considérablement d'un individu à l'autre.

Au cours de ces voyages, Olof Jarlbro a remarqué que les conditions de vie des gens dans les communautés de l'ombre, dans différents endroits du monde, sont unies par le plastique. Comment les gens sont exposés aux conséquences du plastique, à leur propre utilisation de produits en plastique et comment certains utilisent le plastique comme moyen de subsistance. Les photos de la série « Poly » montrent des montagnes de plastique.

On trouve du plastique usagé partout. À la périphérie des villes, dans ses espaces et dans les ruelles. Il se répand et modifie les paysages où il crée de nouvelles montagnes et de nouveaux champs. On le trouve dans les océans où il forme des amas interconnectés et des pièges mortels pour les formes de vie marines. Le plastique se trouve sur les sommets les plus élevés, comme le mont Everest, et dans les poches océaniques les plus profondes. En outre, les microplastiques sont désormais présents dans les aliments que nous mangeons et dans tous les êtres vivants de la planète, y compris les humains. Le plastique nous empoisonne. Et la production annuelle de 400 millions de tonnes de plastique doit disparaître. Le plastique nous empoisonne. Et il doit bien aller quelque part.

Ceux qui se trouvent au sommet de la chaîne alimentaire peuvent encore se permettre de fuir, de fermer les yeux et d'envoyer leur consommation ailleurs — à la périphérie de la ville ou, plus préférablement, sur un autre continent. Ils ne se déplacent pas dans des endroits où le plastique abandonné est visible. Si nécessaire, ils peuvent littéralement survoler les nouveaux cordons en plastique. Ils peuvent se donner bonne conscience avec un café au lait de soja dans un emballage biologique à un prix qui dépasse de loin le revenu d'une journée pour la majorité de ceux qui se trouvent en aval de la chaîne alimentaire.

Olof Jarlbro montre visuellement comment l'utilisation du plastique est devenue associée à la pauvreté, que ce soit pour les personnes marginalisées à Hanoi, Ho Chin Minh, Jakarta, Kolkata, Mumbai, Chennai, Bangalore, Manille ou dans d'autres villes similaires. Dans les images, les gens vivent leur vie dans ces nouveaux paysages faits de plastique, qui représente une menace pour la santé, empoisonne la terre et l'eau potable. Dans le même temps, il peut fournir un moyen de subsistance à ceux qui, au bas de la chaîne alimentaire, collectent, trient, transportent et revendent le plastique.

Les images de la série « Poly » ne sont pas seulement à considérer dans le contexte du photojournalisme, mais aussi avec des références à l'histoire de l'image et de l'art ainsi qu'à la culture populaire. Les images de « Poly » ne sont pas seulement en dialogue avec la peinture de Caspar David Friedrich. Elles peuvent également rappeler les représentations de l'apocalypse dans l'histoire de l'art ou constituer une image fixe d'un film tiré d'une vision dystopique de l'avenir où l'apocalypse a déjà eu lieu et où l'humanité a été divisée entre les privilégiés et les marginaux en marge qui se battent pour les rares ressources restantes.

Le plastique s'accumule également dans l'eau et dans la mer. À l'instar du Léviathan, le plastique s'accumule pour former un monstre marin plus grand qui riposte et détruit l'humanité. Dans certaines images, des bateaux et des personnes naviguent dans l'eau polluée. Il s'agit peut-être d'une référence à la rivière souterraine Styx qui maintient une frontière entre les domaines de la vie et de la mort. C'est peut-être aussi Charon que le spectateur voit dans certaines images — le passeur qui faisait traverser le fleuve aux morts. Ici, il s'agit d'un voyage vers un Hadès contemporain où les gens sont coincés dans leur vie, parmi les morts-vivants de la civilisation.

On pourrait croire qu'Olof Jarlbro dépeint l'apocalypse. Il faut espérer que ce n'est pas le cas — pas encore en tout cas. Certes, les images peuvent être interprétées comme un événement de faible fréquence vers lequel l'humanité se rapproche. D'autre part, l'univers visuel de Jarlbro ne dépeint pas seulement une misère déterministe. Ses séries d'images montrent également les efforts et la dignité de l'homme. Les personnes qu'il rencontre et dépeint, malgré leurs conditions de vie, font preuve d'une vertu stoïque en acceptant leur destin avec sérénité et en luttant pour leur propre survie et celle de leur famille — et pour le bien de l'humanité. En fin de compte, la série d'images de Jarlbro est souvent empreinte de chaleur et d'optimisme. Elle donne l'impression que l'humanité continue à se battre.

Comme le crucifix qui marche avec le plastique comme croix. Une marche vers le Calvaire qui, pour lui, ne se terminera probablement jamais. Mais l'homme porte toujours son joug et contribue à sauver le monde d'une petite manière en recyclant littéralement les péchés de l'humanité.

Jarlbro, en sa qualité de photojournaliste, s'appuie sur les images et les histoires qui sont représentées — et sur la capacité du spectateur à voir — et, par extension, à penser et à réfléchir à l'existence ici et maintenant. L'objectif de Jarlbro n'est pas d'apporter de véritables réponses — c'est au spectateur de réfléchir au monde dans lequel nous vivons — et à la manière dont nous choisissons d'y vivre. En fin de compte, Jarlbro pose également la question de savoir comment nous, en tant qu'individus, nous situons par rapport à l'ensemble, tant sur le plan pratique qu'existentiel, en fonction de la nature et de l'humanité, à l'instar de Caspar David Friedrich.

Poly : Photographies et texte d'Olof Jarlbro.
Préface de Martin Schibli. Rough dog Press, 2024.
231 p, 24 x 28 cm.
Couverture rigide, langue suédois et anglais. ISBN 978-91-981210-5-6