TK-21

Cadavres exquis II

Francesca Dal Chele — 2025-03-31T08:06:37Z

Il est si facile de disparaître dans le monde virtuel où tout manque de consistance et s'oublie très vite. Nouvelle livraison de cadavres exquis dont les deux premiers sont parus dans TK-21 LaRevue n° 161.

Ces cadavres exquis sont des poèmes en prose créés entre moi et des hommes ayant croisé ma vie grâce à mon incursion sur un site de rencontres. Fréquenter un site de rencontres s'était finalement révélé une histoire profondément humaine. Pour en savoir plus : TK-21 n° 161.

Le cadavre exquis avec Bernard

Dans la poussière de l'oubli, je compte ouvrir le temps,
et alors que le monde s'embrase dans un futur proche,
mes émotions, chimères éraillées, divaguant
dans une Antarctique expiatoire, distanciées de l'enjeu,
contemplent les albatros chorégraphes.
Spectres, mes désirs congelés butent, quand soudainement propulsés
au cœur de la flamboyante canopée, ils s'envolent en lucioles transgressives.
Sillons incandescents aux boulimiques utopies qui dansent du ventre,
les chamans vomissent tripes et boyaux ardents.
Salmigondis embrasé par une volupté immatérielle, mes pensées, insultes extravagantes, sont tissées par des araignées magiques.
"Songe-creux !", me hurlent les vaisseaux fantômes en errance
de mes neurones débranchés : les racines du soupçon en lévitation
téléguidée, je retourne inexorablement vers un lointain passé.

Le cadavre exquis avec Thierry

Dans la poussière de l'oubli, je compte ouvrir le temps.
Toutes ailes battantes, flap, flap, flap,
de jour et de nuit, ce temps à pic dans mon cœur opaque
convoite la bigarrure que requiert l'opéra buffa.
Astrologue daltonien d'un avenir en transhumance vers
les terres intérieures, convoitant la sagesse des étoiles
et la démence des sens désemparés.
Saillie fougueuse d'une vaticination discordante
par mon désir ermite dont le mérite, en dépit
de nos chapelles respectives immolées,
brûle une rose des vents garde-fou.
Utopie ancienne ou réalité nouvelle d'une cosmologie
gnostique, la croupe de mon esprit chiromancien
transcende ontologiquement l'intuition universelle.
En séduisant un semis d'arcs-en-ciel, le satrape cosmique,
maître et possesseur de la nature,
universalise la poésie comme le réel absolu.

Breton et les manifestes : cent ans et après

Jean-Paul Gavard-Perret — 2024-11-03T14:42:04Z

Fondane l'avait prédit : « La poésie n'a à faire qu'aux volcans et aux raz-de marée ». Le second quart de siècle précédent, dès son « Premier Manifeste de Surréalisme », il vit l'essor de techniques aussi inventives que le langage, l'enregistrement des rêves, le rêve, la poésie médiumnique, voire l'hystérie apprise par cœur et l'amour fou.

Ce fut auparavant pour Breton que les livres n'étaient pas la vie ! Mais il y eut avant lui Dada. L'auteur a rebondi dessus, et dès son premier manifeste, dont cette superbe édition honore le centenaire, ses livres allaient remplir des vies qui furent et restent orientées par leur lecture.

Breton ouvrit tout un monde où est déjà sous cape la « cubomanie » (sorte de collage verbal et visuel) ; l'objet présenté objectivement (la magie noire qu'exerce un objet sur son propriétaire) ; le « surautomatisme » (écriture automatique du subconscient) et la « déréalisation » (voluptueuse transcription de rêves).

D'une certaine manière, tous ces manifestes repris dans cette édition du centenaire (de la première version) créèrent une cabale au sens premier du terme. Très vite ce diktat fut adopté « jusqu'au monde intellectuel mais si certains virent là un langage d'oiseaux et d'attardés mentaux, à la limite de l'imbécillité », disait Luca.

La Deuxième Guerre mondiale et l'Holocauste assénèrent un rude coup à la Diaspora des avant-gardes, mais des survivants continuèrent en dépit d'un nouvel ennemi — le communisme d'après-guerre, qui essaya de détruire tous les efforts de l'avant-garde après 1947. Breton fut de ceux-là en restant l'héritier de Tristan Tzara. L'œuvre de Breton et des manifestes restèrent d'avant-garde et demeurèrent l'activité majeure du siècle.

« Cherchez la médecine, la sagesse et le rire en poésie », écrivait-il dans un texte secondaire, quoiqu'important. Et si le monde était, en deux guerres, devenu fou, Breton transforme la littérature en plaisir et geste très sain en vérité ».

L'héritage et la contribution de Breton restent évidents aujourd'hui, même si son intérêt est moins renouvelé. Néanmoins, des écrivains pionniers peuvent relire ses textes fondamentaux. Le « vieux » maître et pape du surréalisme a prophétisé entre autres un univers érotisé. Et parfois ses prédictions se sont réalisées : Dada et le Surréalisme sont encore en vie !
Certes à chacun d'apprécier à quel niveau de lecture des Manifestes. Ils restent majeurs jusqu'à un certain point. Breton de plus reste plus difficile que d'autres. Mais la notion demeure assez floue. Peut-être faut-il demander : plus difficile pour qui ? Car chaque expérience de lecteur fait varier l'impression de difficulté.

Les Manifestes sont toujours actifs et réfléchis, et de plus documentés formidablement dans cette nouvelle édition. Breton a donné une réponse à ce qui définit l'acte de création. Son œuvre a aussi quelque chose à voir avec le coup de dés : hasard des découvertes et des interactions entre les cultures et les arts. Persévérant, Breton a poursuivi sa route dans ces textes « théoriques ». Ils n'épuisent aucune lecture, aucune manière de les aborder.

Avant Breton les livres n'étaient pas la vie ! Mais il y eut avant lui Dada. L'auteur a rebondi dessus, et dès son premier manifeste (dont cette superbe édition honore le centenaire) ses livres allaient remplir des vies qui furent et restent orientées par leur lecture.

Breton a organisé toute une partie de la vie par le rôle de l'amour, du hasard et de l'inconscient (malgré une certaine distance de Breton envers Freud). Mais les Manifestes ont créé une passion — ce qui n'empêchait pas d'aller voter et de partir en vacances grâce aux congés payés quelques années plus tard.

La brillante intelligence de l'auteur a ouvert la création dans de vraies hypothèses et aussi quelques-unes hasardeuses (qu'on pense au communisme). Mais hier comme aujourd'hui, ces travaux nous aident à mieux comprendre l'imagination ! Car pour Breton Moi est une fiction. Il est vraiment facile de le détruire à l'infini ou de le démentir. Bref, pour lui, le moi est une demande excessive capable de créer transformation et révolution en soi et dans le monde.

Breton a d'emblée tiré la couverture à lui (omettant qu'à la même année le poète Nougé comme le peintre Magritte pratiquaient avant l'heure) en caressant le projet théorique et rhétorique pour signifier le premier manifeste suivi dès 1930 du second.

Certes Breton sera celui qui a soigneusement ignoré ou occulté Artaud — en dehors de Nougé et Magritte, d'autres précurseurs (Léo Dohmen, E.L.T. Meens, Marcel Lefranc par exemple) ceux qui le gênaient. De tels auteurs — belges en l'occurrence sont allés brusquement et moins en théorie qu'en poésie : « Mordez/ vous / La Langue / Vous / Trouverez / le / goût / du / sang » (Paul Nougé).

Mais Breton, face à de tels écrits si lapidaires, a donc trouvé les mots pour le dire, voire une certaine commodité de la conversation. En dépit de ses arguties des Collinet, des Delvaux seront oblitérés par le prieur. Mais cette nouvelle édition permet de renouer l'auteur avec quelques-uns, surtout dans les textes « Post War » de Breton — donc après la Seconde Guerre mondiale.

Certes celui-ci fut un maître des forges et une force à penser du Surréalisme. On dit parfois que littérairement Nougé appris l'humour à Breton. Mais comme le disait le belge, ces précipités théoriquards sont « une histoire de ne pas rire ». Mais Breton devint un thuriféraire même chez les intellectuels germano-pratins. La bourgeoisie y trouve une forme de liberté « entretenue » parfois au gratin marxiste léniniste.

Son entreprise multiple reste vivante, surtout en cette nouvelle édition. Car si l'image et la poésie surréalistes a pris corps dans la vie sociale et intellectuelle, c'est bien le rhéteur Breton, homme à tout faire des colloques, de créer un activisme militant, très vite bringuebalant mais qui en tout état de cause était rassurant. L'œuvre résonne aujourd'hui par mots et vaut une certaine activité surréaliste même si Breton ne fut pas toujours pertinent de lucidité en certaines hypothèses mais il y eut des choses qui avancèrent en fuyant nihilisme, négativité et irresponsabilité.

André Breton, « Manifestes du surréalisme », Tirage spécial, Préface de Tirage spécial, Préface de Philippe Forest, Collection Bibliothèque de la Pléiade, Gallimard, 2024, 1184 p, 64 €.

Lautréamont ce chaman

François-Xavier Leblanc — 2024-07-29T12:54:32Z

Isidore Ducasse est un poète franco-uruguayen de la seconde partie du 19^e siècle. Sa mort prématurée, le mystère qui entoure sa vie, l'immense impact de ses œuvres — Les Chants de Maldoror et ses Poésies I & II — sur plusieurs générations d'artistes, à commencer par les écrivains surréalistes, et la violence de ses écrits, font de lui ce que certains appellent un « poète maudit ».

Il est des personnes qui marquent à jamais la mémoire d'un individu et qui agissent inexorablement sur lui. Isidore Ducasse fait partie de ces rares individualités qui m'ont forgé et m'accompagnent cérébralement, encore à ce jour.

J'ai rencontré Isidore Ducasse par inadvertance (je dirais même par chance !) au cours de mon existence juvénile. J'éprouve pour ce poète d'un autre siècle une admiration sans borne mêlée d'un profond respect — moi qui ne révère pas grand-chose. J'aime à me dire que son existence passée sur terre n'est finalement pas si lointaine de la mienne et, en outre, que nous avons ce monde en commun. Et si sa carcasse n'est plus, néanmoins, sa présence demeure. Spectrale. Cette idée me suffit. Elle réjouit amplement mon cœur.

Rétrospectivement, je peux parfois me demander que serais-je devenu si je n'avais eu l'opportunité, jadis, de tomber sur Les Chants de Maldoror. Aucune réponse ne m'est jamais réellement venue. J'ose croire que mon esprit serait demeuré vacant à tout jamais voire au mieux, inachevé. Ou bien disposerais-je alors d'un ersatz d'esprit ? Ce sont les seules hypothèses que j'en tire et, par conséquent, celles qui me convainquent le plus.

Une rencontre brutale et miraculeuse

Jamais un auteur ne s'était adressé à moi comme il l'avait fait — aussi abruptement. Aucun auteur ne m'avait directement interpelé comme il eut la hardiesse de le faire, me recommandant, immédiatement, de me détourner de l'ouvrage à peine ouvert — ayant a priori l'amabilité de s'inquiéter de ce qu'il adviendrait de ma santé mentale. Manifestement, il ne souhaitait pas troubler la quiétude ambiante censée m'habiter — ou me méprisait-il délibérément, conscient que je ne faisais pas le poids. Je commençai à comprendre que ce monsieur Ducasse n'écrivait pas pour les autres, cela lui importait peu. Il écrivait essentiellement pour lui, donnant ainsi au lecteur l'impression qu'il se fichait éperdument du sort réservé à son livre, et donc des lignes qu'il écrivait. Serait-il lu ? Ne le serait-il pas ? Brulerait-on son livre ? Qu'importe. À l'évidence, répondre à ces conjectures n'était pas son affaire.

Dès les prémices de mon entreprise, je réalisai que cet objet littéraire n'avait rien de banal. Ma curiosité fut brutalement éveillée et, haletante, le demeurerait jusqu'à la fin des six chants — et même bien au-delà.

Sous l'emprise de Maldoror

La lecture d'Isidore Ducasse m'a fait pénétrer dans un univers nouveau, impensé — façonné à l'image de ce Maldoror —, où, subitement déboussolé, je venais de perdre chacun de mes repères, les uns après les autres, vacillant interminablement, puis ne sachant plus où poser ma main pour m'appuyer afin de reprendre et mon équilibre et mon souffle. Faire une pause quoi. Un instant en route — C'est ce qu'il me fallait—. Lui aussi le disait, s'adressant à lui-même, comprenant qu'il était trop fort, trop puissant pour son époque et fatalement, pour les siècles postérieurs ; que son imagination déferlait si allègrement, vague après vague, flots de terreur susceptibles — s'ils n'étaient pas contenus — d'ensevelir notre monde, tristement hanté par le vide sidéral. Puis, après avoir vacillé pendant un laps de temps, presque indéfini, une fois l'élixir venimeux instillé en moi, il m'a enfin été loisible de me repaître de chacune des précieuses saillies qui fusent de l'ouvrage ducassien, sensiblement maléfique.

À moitié hypnotisé, j'acceptai donc de partir à l'aventure avec Maldoror pour un voyage initiatique, véritablement intense, dont je ne pouvais mesurer la portée. Comme un petit frère ou un élève, impressionné par son ainé, j'étais incapable de formuler quoi que ce soit ; admirant et redoutant cette trombe anthropomorphe qui se mouvait d'un endroit à un autre, envers et contre tout, faisant fi de la loi — des hommes et de la Divinité —, des mœurs ainsi que des gens. C'est demeurer interdit. Bouche bée. Être finalement ce genre de complice. Et par moments, au contact de ce rôdeur terriblement magnifique, comme envahi d'une assurance particulière, je me prenais pour un chien errant avide de sentiments. Il m'arrivait parfois de m'interroger à propos de ma nature nouvelle : Serais-je son bouledogue, ou bien l'un de ces chiens fous échappés des campagnes ?

Être l'acolyte de Maldoror, le temps de ses pérégrinations, c'est aussi disposer du privilège inouï de l'accompagner en des lieux où l'être humain lambda n'a hélas pas les facultés de grimper, et où, même s'il le pouvait — incapable de se revigorer de l'air impur cher à cet affreux spécimen —, il craindrait l'agonie. Je peux en témoigner. Au sommet d'une falaise, d'un immense roc, le plus majestueux et le plus sordide, Maldoror est là, tranquille et alerte. Il voit l'Éden, l'Érèbe, la terre, les océans indomptables, et tout ce qui s'y trame. Tout ce qui semble sourdre. Tout ce qui se met en place. Et soudain, tandis que je l'observais, je m'étonnai presque de me savoir à ses côtés : moi, heureux spectateur, silencieux, déférent, mais un peu effrayé tout de même face à cette présence aussi spectaculaire qu'implacable, face à tout ce qui pouvait se profiler devant moi, à mon insu. Et le soleil lui aussi préférait se faire discret, songeant à se faire la malle, en douce. Alors dans ce décor de fin du monde — ou d'avant monde —, tapis dans l'ombre, une multitude d'astres s'apprêtaient à paraître pour destituer notre soleil familier, et irradier le monde de leurs rayons maladifs. Je les voyais cheminer au loin.

L'expérience chamanique

Maldoror est le démiurge des songes indicibles. Merci à Lautréamont pour les avoir retranscrits et pour les avoir rapportés à l'humanité, cette drôle d'engeance. Lautréamont ce prophète.

Maldoror est également le briseur de rêves, ce briseur de chaînes — de cerveaux robotisés — l'annihilateur de toute quiétude — de toute routine. Débusquant au passage les cagots qu'il croise, il interfère dans l'ordinaire des situations afin de semer derrière lui ce qui lui importe le plus, à savoir, chaos et désordre. Maldoror est la pierre angulaire d'un monde nouveau. Maldoror n'est que la vision grandiose de Lautréamont. Bienheureux sont ceux qui l'ont suivi à travers ces paysages inviolés où l'homme craintif n'osa jamais pénétrer avant lui, me disais-je alors, étrangement transporté par l'atmosphère mystique qui surplombe ces parages mystérieux, saturés d'odeurs primitives, dédaignées par la société. C'est comme emprunter un sentier secret menant à l'inconnu ; vaste champ des possibles, toujours inattendu. Infini fulgurant.

J'en ai acquis la certitude : il ne faut pas redouter de saisir cet ouvrage volcanique entre nos doigts déjà tremblants pour l'exposer devant nos yeux bientôt rougis — et susceptibles de se révulser à tout instant.

Mais Lautréamont n'était pas qu'un simple prophète. Peut-être ne l'était-il pas finalement. Car qu'aurait-il bien pu faire d'une cohorte de fidèles ? À part faire en sorte que Maldoror les pousse, tour à tour, au fond d'un précipice, et éclater d'un rire sardonique ininterrompu… je ne vois rien d'autre.

En fait, je pense à lui comme à un chaman. Le chaman d'une nouvelle ère. Celui de l'époque contemporaine. Un chaman continuellement en prière, implorant, à sa manière le cosmos, par des imprécations d'une rare splendeur — pas de simples psaumes ni de simples incantations.

Selon moi, il était clairement malheureux de ne pas être un dieu. Et je ressentais parfaitement sa douleur.

Un legs salutaire

Enfin, quel ne fut pas mon effroi lorsque le jour de mes vingt-cinq ans, je réalisai avoir dépassé sa durée de vie. Son image s'imposa à moi. Sa gueule émaciée de jeune loup errant, son regard morne mais halluciné, son corps frémissant...

J'avais songé à sa mort prématurée quatre mois et demi avant de parvenir à ce quart de siècle, me faisant la réflexion qu'il n'était plus (oui, à l'évidence, il n'était déjà plus). Et bien que me sentant si proche de lui, j'étais inévitablement à mille lieues d'appréhender sa maturité poétique si précoce ; je pouvais seulement savourer la beauté de son œuvre, continuer d'aiguiser mes sens à cette dernière, puis me contenter de l'apprécier pour le restant de ma vie. Il était mort dans la solitude et dans l'anonymat le plus total. Souffreteux. Des lueurs dans les yeux. Mais, c'était comme s'il avait pressenti sa fin s'élancer frénétiquement vers lui. Alors, dans l'urgence, il s'empressa d'élaborer une œuvre fondamentale capable de subjuguer l'humanité, et de la ranimer le moment venu.

Mais peu importe. Je veux simplement me remémorer le message légué par Isidore Ducasse, aka le comte de Lautréamont. Et savourer, encore et encore, son offrande délicieuse (en relisant mon exemplaire de l'édition de Jean-Luc Steinmetz parue en 2001).

À voir aussi :
Détestable par François-Xavier Leblanc
ISBN : 978-2-9588425-0-5