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Au-delà des mères

Jean-Paul Gavard-Perret — 2026-04-04T08:51:09Z

Loin de l'agitation aliénante des images Jérémy Liron cultive une certaine retraite agissante. Ses œuvres nous « scotchent » car elles sont soustraites aux faux enchantements de l'artifice au sein même de territoires construits plus pour l'ostentation que le recueillement.

Le retrait reste la qualité première de ce travail qui distribue les signes presque imperceptibles de changements d'époque, de temps. L'artiste nous redonne un sens auroral qui se perd de plus en plus. Sans que les choses apparaissent avec clarté on vient rechercher ici, dans la retraite et son recul, une autre, plus vivace et originaire de ce que nous mêmes avons connu et éprouvé dans nos étranges et provisoires épiphanies matricielles voire marines.

Soustrait aux prises habituelles, en recul, privé de relief ou simplement de l'évidence allant de soi le long des jours, le paysage chez Liron est donc soumis à une étrange érosion et érection. La terre tend aimantée vers la mère voir la mer de celle-là et ses ou nos souvenirs une fois de plus semblent eux aussi se perdre en elle. Le paysage change mais en restant le même. C'est (aussi) une manière de retrouver une forme d'extase ou de ne pas la quitter.

Dès lors, noter, dessiner, peindre, garder trace de tous ces moments où le temps est soudain suspendu deviennent un jeu d'échos — voire de conjurer la mélancolie. Preuve que le créateur n'est pas de ceux qui se contentent d'errer dans les paysages qui le précèdent. Par ses toiles, photographies, sculptures et vidéos, il aborde par exemple le paysage balnéaire à travers une expérience commune. Qui ne se souvient pas de vacances aussi familiales que maritimes ?

Pour certains elles étaient le signe d'une joie débordante, pour d'autres d'une sorte d'anxiété. L'un et l'autre de ces sentiments font porter une attention particulière au paysage d'emprunt. Mais l'auteur est sensible à des « pans » que nous ignorions face à ceux que nous fréquentons au quotidien.

D'un départ ponctuel, le créateur génère toujours un processus très particulier. Des éléments architecturaux font ainsi irruption dans des paysages où la végétation veut garder le premier plan. Jérémy Liron peint aussi des villas rectilignes, anguleuses, mais il sait porter son regard sur des détails qui sont autant d'intrusions, d'accidents de parcours. Tout est là mais vacille, comme affaibli, sans fermeté, soudain distant.

Mais dans ses œuvres comme dans ses textes Liron touche à l'essence-même de la critique d'art. Car en cette posture instinctive pour lui, il met en scène un regard qui cherche à n'en plus finir, au point de parvenir à une sorte d'élucidation extrême. « S'il se sert du médium de l'écriture, c'est qu'il est seul capable, comme un hydrolat, de s'imprégner d'une matière première perçue et assimilée. » écrit Léa Bismuth la préfacière du livre. Ici Liron devient le véritable critique d'art qui retourne le regard, dépasse le « goût » pour atteindre, une subjectivité partageable, « une forme paradoxale d'objectivité intime » ajoute la préfacière.

L'artiste l'a d'ailleurs lui même bien compris lorsqu'il affirme : « Ne passe-t-on pas la majeure partie de son temps à inventer par petites parcelles les souvenirs exacts de ce qui ne cesse continuellement de nous échapper ? ». Le créateur en inventant ou en devenant critique de son travail les retient : mais de manière distanciée, à travers l'épure mais aussi par effet de vitre de son livre. Elle laisse passer la lumière et tient lieu aussi d'écran pour un tel artiste et écrivain dont le regard n'est jamais inerte. Il fonce toujours au-delà de ses propres « mères » (primitives ou plus retardées) qui le porte vers les lointains non d'en face mais dedans.

Jérémy Liron, « Retourner le regard », L'Atelier contemporain, 2026, 424 p., 25 €

Hauts voltages / hautes voltiges

Jean-Paul Gavard-Perret — 2026-03-01T12:16:25Z

Philippe Jaffeux propose ici ce que certains croient trouver : la compilation de son « désastre très langue + très langue + très langue + très langue » qui demeure une des plus grandes entreprises littéraires du temps avec à la fois tous les effacements possibles du simple logos pour une autre dignité du verbe.

Mais ici, il ne s'agit pas de L'Ecriture du désastre de Maurice Blanchot. Les mots avancent là où « l'alfa bée » et la syntaxe se démultiplie, sous prétexte de classements, pour désorganiser l'apparent logos, avec gourmandise et goinfrerie, de ses ordres admis. Face à la cupidité libérale, la littérature offre un retour d'ombre, en prouvant combien tout logos peut s'enrayer lorsque les côtes du non-sens montent mais pour le redresser.

Ici les « courants » de Philippe Jaffeux ont pris la forme d'un processus sériel, répétitif et minimal ; dans ses carrés parfaits de 26 affirmations en 26 lignes, un déchiffrement de notre conscience, quitte à nous donner du plomb dans l'aile. Il poursuit ainsi sa campagne de fouilles selon la potence et le ciel où il « explore l'insouciance d'une hasar« t » qui observe l'étude d'une ignorance », là où ses incisions sont fines par la lame des lignes (et leur âme). Elles reconstituent notre savoir où parfois des répétions semblent se régler sur un tel « abus » (dit l'auteur) mais sans excès et, sauf son respect pour, s'ajuster à la mesure d'un déséquilibre juste, dans ce qui devient une sorte de bréviaire dont la racine est carrée.

De telles aventures (si l'on peut dire) de la réflexion la plus profonde créent notre joie par une telle lecture puisque ses tablettes et tablatures tentent d'intercepter un chaos « impassible ». Existent là des météorites lançant des pierres sur nos incertitudes grâce à de telles « vérités ». L'auteur s'arrime en son logos plus ou moins alpha bétique à nous sortir de notre animalité dans son savoir à flux et à sens dont ici aucun n'est interdit. Bref ce que l'on n'apprend ne pas savoir permet de comprendre que la puissance des abîmes est dans le cerveau d'un tel héros. Il est entre Ulysse et cas l'ipso dans son don et son odyssée. Et contre ceux qui la ferme, il l'ouvre dans ses joyaux et diamants dont la sophistique se divise du poulpe par la pensée.

Ce nouvel ouvrage devient une pépite incandescente, d'où la nécessité de la traduire en mots, pour mieux la canaliser, l'approcher, l'apprivoiser. Car la première émotion (ou la réflexion dernière) ouvre, emporte, fige, tétanise entre invocation céleste et imminence du danger d'être refaçonnés par des affirmations parfois compliquées pour les raisonneurs. Mais les sentences de l'auteur, elles, ne sont jamais bancales.

Existe là une forme d' « orphélisme » d'un genre particulier, géométrique et « cadrée ». Jaffeux renonce aux décombres et ruines des penseurs et les dépasse par un autre pôle : à savoir, celui des naissances et l'épreuve d'accouchements de la pensée en des constellations électives au moment où l'habitus et la norme n'ont pas encore droit de cité — et pour cause.

Philippe Jaffeux, Courants fous, Éditions Les Météores, 2026, 80 p., 12 €

L'amour alcool de mante

Jean-Paul Gavard-Perret — 2026-03-01T12:14:44Z

Le choix des écrits republiés dans La Pléiade prouve que la vie de Marguerite Duras est tout autant son œuvre. Dans l'addiction de l'amour ou du désir — ou sa confusion —, reste une atmosphère, un effluve, un alcool dont l'écrivaine ne fut plus vraiment responsable.

Pour elle, l'amour ne répond de rien. Mais demande tout : « J'ai passé des semaines avec lui, les plus décisives » écrit-elle. Mais quand il est absent, l'auteure écrit. C'est la maladie de la mort, maladie de la vie. C'est un but. Une course.

Mais il y a plus, car chez Duras les amants sont coupés du monde et ils rêvent — le mot est important — même s'il y a loin chez eux la coupe aux lèvres. Ils rêvent de vivre comme le reste d'une peuplade perdue dans le temps lui-même.

Mais bien plus encore. Car dans cet espace, les amants durassiens sont épris, désemparés et achevés. Il leur faut — faudrait — ainsi sortir de l'histoire et de l'Histoire, afin d'atteindre un « temps pur » qui n'appartiendrait qu'à eux. Un temps sans conscience, un temps des premiers êtres. L'amour devient non seulement le philtre mystérieux qui unit et sépare mais le filtre contre la réceptivité organisée, à l'hospitalité sociale exogame, sélective, qui ne cesse de trier et ne peut accepter la passion, par nature obsessionnelle, qui dérange son ordre.

Mais chez elle, l'amour est aussi la chair qui se manifeste. Ses héroïnes tentent de sortir du jeu d'inhibition psychique et de la stupeur sexuelle organisées. Toutefois, un tel luxe la société ne peut se l'offrir tant elle aime risquer de faire capoter la passion dans quelque chose de mystique que toute sexualité entrave. Mais chez Duras, même si la créatrice ne l'exhibe pas, la chair n'est plus un écran. Elle est au centre du dispositif romanesque.

Celui-ci permet d'entendre ce qui n'a pas de nom, de s'approcher de soi en s'approchant de l'autre. L'étreinte ouvre le refoulé, à savoir ce qu'on a repoussé dans la solitude qu'aucun ne mérite. Et donc en conséquence ses héroïnes deviennent des menteuses à force d'être sincères.

Les mots ne peuvent contenir la fièvre, ils la biaisent, en font (presque) un usage pervers. Comme si le langage lui-même (parce qu'il est social) aime — ne l'aimant pas — contredire la passion.

Mais l'amour ne sera qu'un temps non partagé, non vécu ensemble, si ce n'est que par bouffées d'autant plus immenses qu'elles sont à la base même réduites à leur plus simple expression à l'échelle du temps humain. Toutefois, en dépit de l'échec « programmé », les amants découvrent que leur corps parle, peut parler une langue étrangère, extraordinairement mutique.

Cela n'est pas neuf, cela pourrait sembler « fleur bleue ». Mais l'auteure donne à cet état une dimension tragique neuve. On n'est pas à Vérone, mais à Venise, Calcutta, Paris. Trouville enfin. Et si, à mesure que la passion semble apprendre les rudiments du langage et de la peau, les mots s'effondrent en phrases spasmes ? Dès lors, rien ne se crée, tout se transforme. En culpabilité ou en omission.

En conséquence l'être ne peut se dénuder que dans le langage. Il devient le seul recours. Mais si — et comme l'écrit Pascal Quignard « Entre les jambes de la première femme le premier ermite montra déjà son visage » — à travers son œuvre, Duras nous rend plus perspicaces ?

Sans doute la question du sexe hante l'écriture de Marguerite dans la mesure où s'y rencontre l'inadéquation fondamentale de la langue aux choses, de la femme et de l'homme. Mais pour n'être pas le pauvre jouet du mâle et comme ses héroïnes, Duras se veut magique en écrivant l'amour : la raison courte d'haleine, silencieuse dépose et range son fouet par ses phrases, ses lacunes. Dans ses foudroyantes joie et douleur.

De plus Marguerite Duras divulgue des noces érotiques pour remettre en jeu le désir. L'Époux s'adresse à elle, elle s'adresse à l'amant. Ravie en esprit, ravie physiquement, souffrant le Calvaire, revivant la Passion, mourant à elle le transport amoureux la pénètre comme elle fut pénétrée.

Alors écrire, dit-elle. L'écriture ne se quitte pas. C'est une maladie, une addiction, un alcoolisme. Écrire ce qu'on ne sait pas. Ou plus. Ou trop bien. Écrire ne sauve rien. Écrire sauve « la Petite ».

Marguerite Duras,
L'Amant et autres écrits,
La Pléiade,
Gallimard 2026, 992 p. –
64,00 €.

Mémoires interdites

Jean-Pierre Brazs — 2026-02-03T09:27:42Z

Il arrive qu'on trouve sur un banc public, sur la table d'un restaurant, sur le rebord d'une fenêtre, sur le siège arrière d'un taxi, ou dans tout autre lieu plus insolite, un livre abandonné.

On peut l'ignorer. On peut le prendre en main et parfois découvrir sur la page de garde un texte manuscrit, indiquant que l'abandon était volontaire et qu'il serait judicieux que le livre ainsi proposé à une nouvelle lecture soit ensuite remis en circulation. Chaque lecteur, chaque lectrice peut librement ajouter un mot, souligner une phrase ou corner une page. Le livre garde ainsi la mémoire de son périple.

Des enfants ont remarqué qu'il est fréquent de mettre en terre des êtres chers décédés et d'en conserver le souvenir par différents stratagèmes. Ils ont également constaté que des graines ensevelies, à la bonne profondeur dans un terreau nourricier, peuvent germer et des plantes ensuite grandir pour offrir au soleil de belles efflorescences. Ils se sont réunis en petits groupes pour organiser des cérémonies clandestines d'enterrement de leurs jouets préférés, dans l'espoir que leurs rêves puissent un jour devenir réalité. L'État est rapidement intervenu pour interdire le transport des jouets dans l'espace public.

Ayant constaté des allées et venues suspectes ainsi que des regroupements de plus de six individus dans des lieux de mémoire, l'État a promulgué une loi prohibant toute circulation à plus d'un kilomètre à partir des domiciles et rappelé le décret sur l'occupation de l'espace public interdisant d'être ici et ailleurs en même temps. En conséquence, les forces de police chargées du maintien de l'ordre sont partout et les physiciens prétendant que la superposition des « ici » et des « ailleurs » est une réalité quantique ont été interdits d'enseignement.

Dans certaines rues, on voit des recluses et des reclus étendre à leur fenêtre des tissus de couleurs, des robes, des tuniques, des vestes ou des foulards. Ces parures sont devenues inutiles depuis l'interdiction d'accéder au-dehors qui a rendu superflu le plaisir d'être, de rencontrer et de séduire. Ainsi la ville dansante est devenue un labyrinthe de rues vides habillées d'oripeaux, eux-mêmes rapidement réprimés parce que considérés comme subversifs.
Les accès aux plages sont désormais interdits parce que la contemplation nostalgique d'un horizon a été déclarée dangereuse pour la santé publique.
Seuls des bruits de révoltes peuvent habiter un monde sans mémoires. De percutantes sonorités, infimes d'abord, parce que personnelles, puis réunies en irrésistibles et tumultueuses clameurs collectives, occupent alors bruyamment l'espace public.

Smaris Elaphus N°03 : Mémoire et bruits
En librairie sur commande et en ligne
ISBN-10 ‏ : ‎ 2372282204
ISBN-13 ‏ : ‎ 978-2372282208

Ce qui tue

Jean-Paul Gavard-Perret — 2026-02-02T10:59:54Z

Dans ces « Poèmes à dire et à crier » nous vivons dans un autre monde que réel, constamment immergés et en essayant de surmonter notre angoisse dès que tout part : « Désir de Vie ou de Mort / Qu'ai-je décidé à l'Aurore de ma / VIE ».

Pour Alain Marc, la langue est une bête respiratoire. Elle revient à sa racine et elle est sa fiancée fantôme. L'auteur ramène une nouvelle fois à la richesse sonore et non à l'abstraction de la langue. Sa pensée miroite dans une énergie où les mots ne sont pas les choses mais la pensée s'entend par l'incarnation qu'ils lui donnent. Et à travers cette langue et son expérience, Alain Marc donne l'idée que la pensée est une course de haie au sein d'une richesse phonique, sa danse et son mouvement sourd. Il continue à travailler à l'aveugle, sachant que l'écriture en sait plus que lui au nom d'une révélation, d'une métamorphose, d'une transfiguration.

« La chair de l'homme » (pour reprendre un titre de Novarina) représente le trou où se déverse ou plutôt se révulse une histoire qui nous bouleverse à coup de répétitions, d'ictus — chaque fragment d'un texte reflétant son ensemble en perpétuel mouvement. Tout fonctionne au nom de la variation là où la matière redevient poussière.

Chaque mot comme chaque image n'est donc que ce qu'en disait déjà Diderot lorsqu'il écrivait : « dans mon imagination, elle n'est qu'une ombre passagère ». Mais cette ombre possède la capacité à devenir un lieu, une impersonnelle et inquiétante zone du vivant là où le sens bascule. L'auteur évide les espaces sensés. Il nous déplace de ses lieux d'absence où tout désir de voir le place.

Ce texte n'est ni le propre ni le figuré, ni le pur ou le réalisé, mais une zone où nous perdons notre capacité de penser seulement avec lucidité. L'œuvre nous permet ainsi de nous perdre et de nous retrouver, tant elle souligne le fait que, comme le signalait Giacometti, « j'ai toujours eu l'impression d'être un personnage vague, un peu flou, mal situé ».

L'œuvre reste ainsi rarissime, où le corps ne disparaît pas et où le monde des apparences est exclu. Il y a soudainement une place pour quelque chose d'autre, qui est bien plus que la figuration d'une ombre « portée ». Ici, les repères s'effacent pour laisser apparaître l'humain. Nous ne sommes même plus dans le peu de choses mais dans l'air du lieu et dans l'aire d'un jeu qui nous absorbe et nous digère.

Dans ces « Poèmes à dire et à crier », nous vivons dans un autre monde, non réel, constamment immergés en essayant de surmonter notre angoisse dès que tout part : « Désir de Vie ou de Mort / Qu'ai-je décidé à l'Aurore de ma / VIE ». L'enfance était pour lui une mauvaise donne. Dans ces moment-là, c'était toujours son regard qui « s'arrêtait de Vivre en Premier ».
Perdre la mémoire permet de « ne pas / Continuer à Sur Vivre / Mais bien un jour se décider / DE VIVRE ». C'est là devenir qui on est dans le territoire du seul. Là où les poèmes de Marc s'amenuisent mais en tout l'inverse d'un étiolement. A chaque espace d'un instant la règle est : « Debout /Rester la / Tête Droite » et réparer les Bleus de l'âme pour avoir « le courage de dire JE ». Car c'est bien la première Victoire.

Mais la salle de jeu à vivre est toujours là, où « même les choses ont une Mémoire ». L'auteur, ici, est le témoin aujourd'hui sans objet d'un passé que l'on n'oublie jamais là où la société exclut les fous. Et ce parce que personne ne supporte et « a peur pour lui-même » de réaliser qui nous sommes, dans la société des animaux, même quand le jugement s'anéantit. C'est là alors que l'on se trouve au bord de la mort mais au débordement de l'existence.

Alain Marc, « le Choix de la folie, le Grand cycle de la vie ou l'odyssée humaine #2 », Coéditions Douro et Z4 Editions, 2026, 164 p., 15 €

Les œufs durent

Jean-Paul Gavard-Perret — 2025-12-28T15:44:23Z

Et voici dans ce livre le big bang de mots vampirise ce qui boit le sang, rature l'existence. C'est le bal des mots dits pour un bain de jouvence aux milieux des miasmes et des douleurs. D'où ce continent féerique face au noir qui étreint. Le tout-en-un souci de clarté pour exprimer ici une colère noire qui ne se contente jamais de son cri. Ici son action joue entre les mots Et celle qui dépasse toujours bien des seuils essentiels fait de la colère à la fois un seuil.

Son essence provient de l'enfance où tout part, tout revient mais où la vie d'adulte s'exerce à un apprentissage de la distance. Mais si la colère reste la musique de ses aubes, en naissent de volutes noyées loin d'un laiteux effet-mère que Juliette Brevilliero — à moitié qui elle est et qui elle fut — ne se contente pas d'errer mais trouve par ses poèmes (plus que des pare-fumée) existence et sa vérité loin de l'insouciance, du calme et de la légèreté.

D'autant que l'œuvre de Juliette Brevilliero renverse les principes trop placides de la poésie souvent rivée au culte de l'occident.
Pour une telle auteure, trouver le chemin de l'espérance et de la désespérance, écrire est une affaire complexe, expérimentale, évolutive. Et dans ce livre, le sourire au monde n'est pas simple mais — paradoxalement — l'onde de la colère est une grâce. Son irruption fait parfois qu'on ne sait que penser. Mais, avec le temps, une telle femme est régulatrice en passant du chemin des hommes et des femmes avec parfois une once de gaieté, même si à qui elle s'adresse, reçut la nostalgie en héritage. Pour le meilleur et pour le pire.

Pleuvent ici des souvenirs fêlés sur ce livre de chair, d'âme et de papier là où les ponts de Paris ne suffisent pas pour celle dont son errance et son enquête filée se hâte vers elle mais qui par ses allitérations, sa pulsion écrit des textes très noirs sur page blanche mais pour — inconsciemment peut-être — renverser la donne.

Ici ses poèmes s'imbriquent, se télescopent, se découpent, se malaxent, dans une chirurgie de l'existence. Preuve que sa poésie reste bien au-delà de la désuétude et ses présupposés. Elle incarne la colère qui pourrait gueuler vers un possible appel à la liberté d'être parmi des aléas existentiels. De la vie, le ciel se fait âpre car elle reste farouchement défaite mais ici en façon d'éveiller, au sein d'une épopée, l'auteure cavale et se déchaîne en de tels poèmes.

Se retrouvent colère, négociation, pulsions en un tel assemblage de vers et de proses poétiques jusqu'à un « insensé mirage » face à la réalité. De fait existe une sorte d'Odyssée face à des espaces saturés, là où les mots ne sont pas que des baumes ou des cataplasmes mais des accouchements progressifs face à ce qui fut et ce qui arrive. Mais dans un tel cas les œufs durent.

Reste chez Juliette Brevilliero une ivresse du langage. Elle en n'est pas mégalomaniaque mais reste juste face à tout ce qui la et nous matraque. Elle se dérobe à la nuit et devient pour nous une guide. Louons donc sa sorte d'avidité scripturale par laquelle elle nous secourt au sein d'une spectaculaire altérité.

Certes la colère est glaçante, parfois sans queue ni tête ou mouroir aux alouettes. Mais l'auteure poursuit son « pas au-delà » cher à Blanchot où parfois se touche le fond. Car la colère enfantine fait toucher un néant sans fond, mais ici elle devient bien armée (comme Mallarmé) contre la réalité mais pour la vérité. Pénétrée parfois de la sagesse de l'Inde, l'auteure se dégage de la rage des chiens en des sortes de valses délicates qui frisent parfois l'insouciance.

La verve de la créatrice permet que la pensée par de tels mots provoque l'inconscient. C'est une manière de faire fuser ce qui normalement et ailleurs se refuse tant l'infusion demeure nocturne. Et dans ses scansions (en partie de ses textes de prose poétiques) le noir de nuit perdure mais l'aube supplie de dégager les couleurs passées et de s'étreindre d'elle-même loin de la nostalgie.

De chair et de chant, un tel livre devient une fontaine « ubérale » là où l'ineffable a bien des choses à dire et à monter. De plus l'auteure en transforme leurs paradoxes en explorant sa face cachée — âme comprise. Sa colère est une facette avec laquelle il faut négocier mais en devenant dupe de rien, « entre onirisme, réalité et surréalité » comme l'auteure écrivait lors d'une de ses interviews. Un tel « état des lieux » fait grincer avec une sensorialité musicale et intelligente des promesses d'enchantements. Mais seront-elles toujours tenues ?

Juliette Brevilliero « Colère », coll. Poésie, Éditions Maïa, 2025, 124 p., 20,00 €.

La Peinture avec le Cinéma

Bernard Gast — 2025-11-30T18:16:17Z

Bernard Gast est artiste peintre et poète. Il est également psychanalyste et philosophe. L'ouvrage d'Annette Michelson sur son œuvre qui se définit comme la « Peinture avec le Cinéma », vient d'être édité.

I Gallery Editions propose – dans sa COLLECTION ART – un ouvrage d'Annette Michelson « La Peinture avec le Cinéma de Bernard Gast » [1].

Ce premier tome expose des « Peintures » – des variations en abstraction – qui suggèrent judicieusement sa « Peinture » et l'un des concepts majeurs inventés par Bernard : « Peindre avec le film 35 mm du Cinéma ! ». Les tomes à venir présenteront d'autres aspects de sa création avec la pellicule film (figuration, hommages, noir et blanc, insolites, etc.), mais également ses dessins qu'il réalise sous le pseudonyme de Peter KOLéOM [2].

Depuis les années 1990, cet artiste réfléchit en effet à l'impensé de l'art qu'il a créé et modèle plusieurs concepts pour le nommer : « Galerie Intime » ; « Photographe sans appareil photo » ; « Matrice » ; « Peinture sans Peinture » ; « Tout ça, c'est du Cinéma ! » ; « Meta-Photographie » ; « Beyond Painting » ; « Meta-Peinture » ; « Pellicule-Peau du Cinéma du monde » ; « Cine Painting », invention collaborative avec Annette Michelson, spécialiste du Cinéma et de l'art contemporain. Mais Bernard préfère les concepts : « Peindre avec le Cinéma ou l'Esprit de la Peinture » ; sans oublier qu'ils sont à l'origine d'une parole inspirée du conservateur Olivier Michelon (« ton œuvre est bien plus picturale qu'une peinture ») [3] et qui lance la réflexion esthétique de Bernard.

Ces concepts et « Peintures » ont ensuite fait l'objet de parutions qui sont aujourd'hui largement épuisées, en français comme en anglais : « Peindre avec les films du Cinéma » ; « Paintless-Painting » ; « Picturing life with movie stills »… I Gallery Editions les réédite.

Lorsque Annette découvre les « Matrices » de Bernard, fabriquées avec des bouts de films 35 mm, l'historienne d'art est charmée par ces nouveaux objets, inconnus, bricolés, poétiques. Mais également par l'ensemble de l'œuvre puisqu'une « Peinture avec le Cinéma » est complète avec sa « Matrice », le titre et son poème écrit par l'artiste…

Le livre a conservé la retranscription des entretiens qui se sont déroulés entre Annette Michelson, le critique d'art canadien Don McCallum et Bernard dans son atelier parisien. Annette s'intéresse d'habitude au mouvement dans le film expérimental, mais ici le dialogue avec Bernard éclaire l'œuvre et la pensée de l'artiste sous l'angle du Cinéma rendu pictural pour évoquer sa « Peinture ». Lorsque s'établissent ces rencontres avec les deux critiques, Bernard vient de théoriser « Tout ça, c'est du Cinéma » et commence à régulièrement nommer sa pratique « Peinture avec le Cinéma ». Mais il a surtout déjà rédigé le « Manifeste de la Galerie Intime ».

Pour la première fois, la genèse de sa « Galerie Intime » est expliquée. « Galerie Intime » est en effet un concept esthétique né de la révélation d'un secret de famille dont la levée opère une influence décisive sur la création de Bernard Gast. Elle est essentiellement liée à un document familial — en cours de dépôt à la BNF — par lequel Bernard apprend le nom de son père. Et quel nom ! Puisque ce père est un sociologue influent de la société contemporaine. Or dans ce livre, il assume — 23 ans plus tard — de révéler enfin ce nom. L'artiste considère cette archive comme l'acte fondateur et la première œuvre qu'il a créée pour la Galerie Intime ! I Gallery Editions saisit donc cette occasion pour rééditer le « Manifeste de Galerie Intime ». Annette aura le dernier mot : « L'œuvre de Bernard Gast est entièrement issue de films et réalisée avec des pellicules 35 mm. Un nouveau concept esthétique est né : “Peindre avec le Cinéma“ ».

Voir en ligne : www.bernardgast.com

[1] Annette Michelson – Painting with Cinema by Bernard Gast – I Gallery editions

[2] https://koleom.jimdofree.com/dessins/

[3] Olivier Michelon – Conservateur en chef de la fondation Vuitton

« La Peinture avec le Cinéma de Bernard Gast », par Annette Michelson, I Gallery Editions, (tome 1), 2023. 19,99 €.
Commandes éditeur : igalleryeditions@free.fr
Commandes avec tirage(s) de tête : galerie.intime@free.fr
Trouver en ligne : ici

https://www.instagram.com/igalleryeditions/
https://www.youtube.com/@galerieintime7113
https://www.instagram.com/bernardgast/

N'avoir qu'une ride et s'asseoir dessus

Jean-Paul Gavard-Perret — 2025-11-30T16:45:19Z

Le roman de Laura Vazquez crée un alignement non seulement de phrases, mais d'impressions de choc. Après « La semaine perpétuelle », la narratrice (semblable et sœur de ce nouveau roman) va droit dedans face au néant qui guette. Elle n'est pas souvent de bonne humeur mais peut écrire dans son appartement ou dans un bar vide préféré. Elle ne veut pas savoir ce qu'elle a fait mais se sent sombre, veut disparaître du temps et éprouve de la nausée. Mais, via cette voix, la romancière est aussi poète qui au sein de son haut-le-cœur sait mettre le bordel même si au nom de l'écriture elle semble connaître la maladie de la mort — très, très largement partagée.

Au besoin, elle s'oppose à tous ses textes, feint de les renier, de les abjurer. Mais à défaut de rester poétesse, il faut que la romancière vive. Et de plus : elle s'acharne. C'est une nouvelle version de Pierre Guyotat ou Fernando Pessoa et bien plus que Thomas Bernhard. Que je cite en exergue, qui me donne l'élan. Elle semble avancer parfois sans liaison, voire « sans conjuguer parfois les verbes, sans concentrer », mais ne nous trompons pas. Grâce à elle, « le beau est toujours bizarre » (Baudelaire).

Et dans un tel roman, c'est quelque chose de bizarre, faire quelque chose de bizarre. Qui risque de se passer. Elle se gratte la tête pendant bien plus de 20 ans. Mais c'est personnel ; elle pense que lorsqu'elle écrit, elle ne le fait pas, ne s'arroge pas de fonction. Néanmoins, parfois, elle écrit couchée pour mesurer la place qu'elle prend là où nous sommes, vers la fin de la civilisation, du monde et de tout le monde. Comme Beckett, elle sait que Malone meurt. Molloy idem. Et comme Godot, Laura Vazquez n'encourage pas la reproduction, écrit peu (enfin presque) et n'a pas envie de perdre tout le temps. Se dit tricheuse puisqu'elle s'est livrée à la parole quand elle aurait dû, ou qu'il aurait fallu, se taire. Mais ce n'est pas de sa faute : juste de sa main. Mais un tel roman est plus que mérité ! Il découpe parfois ses bords. Porte les valises de quelqu'un qui n'existe plus ; Miley Cyrus y apparaît en rêve ou en réclame publicitaire.

Après tout, sa narratrice est 100% d'accord avec certains de ses sentiments (tous se composent à 99, 99% d'eau de source inconnue). Une telle héroïne se dit dans ses carrés de tours, un quart vivante, un quart morte, un quart robot, un quart rien — histoire d'affirmer que la réalité n'existe pas. Mais c'est pourquoi elle se met à écrire. Tous les jours (Ah traitresse !). Rectangle du papier ou de l'ordi portable qu'importe. Et toujours en espérant que les prolongements de ses romans perdent tout le monde. Ils deviennent des néo-Ecclésiastiques (probablement des canailles) qui sourient et effraient. Et qu'importe si ses propres souvenirs se font vieux.

Après tout, l'essentiel de Laura Vazquez, c'est faire des livres (et sans doute, bien sûr, l'amour). Son héroïne aussi. Elle dit à propos de son auteure, qu'elle écrit toujours la même chose. Ce qui n'est pas faux, mais il faut en mettre une couche ; car une héroïne-narratrice ajoute du neuf ou donne des armes contre son auteure. Si bien que celle-ci songe déjà à produire sur elle un rapport vengeur !
Mais un tel roman vaut la peine d'être mal vécu. Des vrilles dépassent (car vu ses textes anciens, il a beaucoup grandi). C'est un abîme de foule, un trou noir d'où l'on ne peut plus sortir, mais on y trouve beaucoup d'arbres, des foules, des avenues, un peu d'oxygène pour les nouveaux gratte-ciels aux normes antisismiques. Et parfois encore quelques autoroutes à deux étages pour admirer l'océan des banlieues et, avec un peu de chance, l'horizon du Mont-Blanc jamais dégagé de la pollution. Les dégâts progressent, parfois même deviennent des réseaux. Bref, c'est le dictionnaire du présent et surtout sa descente. Mais à sa manière, la narratrice nous dit : « Très chers amis, quel plaisir ! » tant il reste à Laura du souffle dans toutes ses dimensions et grâce aux clefs qu'elle nous offre.

Lara Vazquez, « Les Forces », Éditions du Sous Sol, 2025, 304 p., 22,50 €.

L'œuvre au noir et au roi

Jean-Paul Gavard-Perret — 2025-11-30T16:44:25Z

En poussant un peu plus loin, « Tweet n°1 » peut se présenter « comme un film tourné tout entier en studio avec des décors filmés de paysages sous la neige projetés derrière, ou tournant sur un "cyclorama" et un gros plan fixe sur la Princesse X de Brancusi fichée sur un socle tournant est-ce la figuration de Marie Bonaparte ou un phallus », écrit Guillaume Basquin. Abuse-t-il d'un surplus de sexuel ? Non, car il possède bien mieux à faire dans un tel concassage poétique abasourdissant.

Poète, littérateur, démiurge, l'auteur caresse un scandale littéraire et nous y sommes (sous X ?) bien. Jaillit la lutte interne des multiples impossibilités où se débat le « roman ». Il devient le sujet même du livre, même s'il semble se toucher en un immense tweet.

Ce nouveau genre (obèse plus que jamais) accorde au réel son recommencement puisqu'ici, sous les yeux de l'auteur, il vacille. Et, cerise sur le gâteau, la philosophie n'a pas besoin de maillots d'équipes.

Absolument imperméable à toute idéologie et à toute certitude et immuable à la fois catholique et gnostique et leurs « métaphore spermatique » rien ne vaut qu'une telle audace d'un pur scripteur dont l'importance n'est pas d'être, mais de devenir en désordre tout en amenant la parole à la parole de la toute puissance face à celui « du Créateur & ces malheureux penchants qui vous ont égaré et dont vous ne voyez pas qu'ils ne sont que des effets de cette nature corrompue & criminelle ». En lieu et place tout complotisme est de mise.

Mais un tel livre dans son fleuve mène moins vers un débordement cataclysmique qu'à une sortie de crise. Une prose pourrait étouffer dans sa masse mais de fait, elle organise une genèse respiratoire. Nous pouvons juger Basquin climato-sceptique, eu égard à la littérature. Mais ce qui est sûr reste le déboitement de toute orthodoxie. À sa manière, loin du Bing-Bang comme du livre d'Emmanuel Leroy Ladurie, Basquin est un Viking de la littérature pour mener mots de vie à la comment peux-aller la terre. Greenland ou désert ? Le rouge est mis.

En héritage du « Paradis » de Sollers (son plus beau livre) Guillaume Basquin fait donc éclater le discours littéraire dans un corpus compact ignorant, points, virgules, etc. S'y joue le jeu du monde « dans le ciel de la démesure à partir du lieu premier : « au commencement n'était ni le Verbe ni l'image, au commencement était le tweet & Dieu vit que c'était bon, le x était partout cui-cui & même si le petit oiseau bleu s'était envolé ». Exit le cogito de Descartes et autres piliers desdites sagesses.

Le livre est fondu au noir aussi paradoxal qu'il puisse paraître. Comme Dante, Basquin n'était pas un poète de l'imagination mais des rapports entre les choses. Le tout dans un effort carnavalesque pour déchiffrer la réalité, là où une telle œuvre n'est plus détachée de l'existence. Guillaume Basquin marche et piétine sur la vie, j'ai successivement marché sur les plates bandes de créateurs et y rencontre au besoin phallus et Comtesse X donc sous X comme un film du même nom. De ses compatriotes de bien des temps l'auteur poursuit ce que certains estimeraient (à tort) un délire verbal et physique.

Affirmant continuer la guerre par d'autres moyens, son « texte-limite » accueille « tous les mots en x bizarres comme par exemple, xénarque, qui était le commandant d'une xénagie, soit d'une phalange de mercenaires étrangers dans l'Antiquité grecque ». Lui-même en est un pour dire le monde anormal et concentré en très peu de mains.

Voici en quelque sorte un livre phalange et machine, fourmillant, riche, obtus, plus ou moins affirmé (en habile créateur) « sous x » qui semble s'écrire tout comme les bandes de celluloïd de film qui se dévideraient comme des bandelettes Velpeau.

Sous symbole de téléscripteur, le livre accumule les folies d'un verbe libre qui rappelle « Paradis » (déjà cité) et « Télex n°1 » de Jean-Jacques Schuhl. Ici tout se prête à croire, à proliférer et « envahit la tête pour devenir teXte » qui au besoin pour parfois pratiquer biffes et chiasmes optiques pour renverser le monde perçu. Rien de plus puissant qu'un tel livre.

Guillaume Basquin, « Tweet n°1 », Tinbad, Paris, 2025, 116 p., 16 €

Chants à mères

Jean-Paul Gavard-Perret — 2025-07-27T15:39:15Z

De sa maison de l'être, Anne Barbusse la croyait morte. Elle mourait en elle qui succombait de la savoir hantée. Désormais, elle déplie son secret par déboîtement de sornettes. C'est comme si dans ce livre elle arrive au point d'eau où s'abreuvent les hippopotames. Elle se juche sur un des dos, et face au danger, elle ouvre une ombrelle.

Elle décrit un cirque de pétales même si bien des lunaisons ont fait attendre sa légende sur la piste de ses souvenirs. Peu à peu, ici, elle va y entrer par la grande porte. Mais c'est moins une arrivée qu'un passage. Un corps de lumière va s'offrir désormais même si d'autres à sa place auraient perdu le fil ou pris la poudre d'escampette et estimaient ne jamais arriver pas à la cheville. Mais ils ne se trompaient pas, et elle est devenue plus que mère de vinaigre ou femme de lune. Elle comprend que tout s'inverse, que la mer est douce et faible et Anne Barbusse dicte à la courbe de l'horizon et son parcours au sein de ces métamorphoses, même si d'abord le cœur est un chaudron de solitude.

Cependant, méfions-nous du titre de livre d'Anne Barbusse. Et eu égard sa table des matières en quatre chapitres : « Le psychiatre parle, Le dernier jugement, Dans les villes de province, L'automne de la mère », se déroule d'un même tonneau une histoire d'une mère, d'un fils, d'une famille, mais surtout un long et envoutant poème sur la douleur et les souffrances dans divers lieux de Grèce ou de la province française tandis que et par exemple un « vieux voisin ramasse les feuilles tombées / avant de mourir et que le village mugit son silence ».

Quant à la narratrice, elle ressemble avec émotion aux femmes qui vivent toutes seules dans leurs maisons. Elle essaie d'avoir la triste volonté du jour, mais pas besoin d'aller au bout du monde : partout il y a des arbres où pendent des nostalgies en fleur. Quant aux rivières par définition, elles sont violentes, surtout après les pluies d'automne ou du printemps, pendant la fonte des neiges.

Bref, qu'importent les lieux car dans leur ventre sourd s'entendent les moteurs des voitures souveraines mais surtout des hommes qui souffrent face au pourrissement des vignes. Mais il en est ainsi en la solitude des mères. Dans ce livre, le lyrisme parfois effroyable danse sur les plis du vent, parfois il se rêve de la mer abolie, d'objets inanimés sur une terrasse d'été, « de la saveur de la pastèque ».

Ici la douleur n'a pas pour elle un seul ami dans la région. Mais Anne Barbusse tente de la repeindre de blanc même si chez sa narratrice « mon ventre porte cicatrice sur cicatrice un soir / il me fait écouter la Chanson des vieux amants de Brel / et je pleure toute la nuit pour garder un enfant ». Vogue ainsi l'histoire où des femmes se prostituent « à la modernité visible via l'ordinateur ».

La vie tâche de tenir debout dans un village de campagne, ici ou ailleurs. Elle vit « trop de cris qu'elle soit son tombeau ». Parfois se perd l'envie du matin et ses jambes ne portent plus le poids de l'existence. Mais l'héroïne arrive à non-lieu à la terre étrange « sans y voir plus que de lumière tombante sur les choses » et elle devient chose parmi les choses, ses désirs éteints et tombés parmi tant d'objets.

Si bien que chaque mère recèle quelque chose de dangereuse et aussi « Quelque chose d'une allumeuse, d'une emmerdeuse » mais comme le chanteur Arno cité en exergues, l'amour est toujours dans « les yeux de ma mère ». Bref, il y a des femmes très méchantes comme des mères révolues (« tu es une petite pute, une petite conne, ton fils t'a larguée ») près des murs de pierres et des blocs de béton éboulés. Autant à Olympie que dans la plaine de la Crau.

Parfois la narratrice « pleure comme un homme. S'il n'y avait eu son voyage en Grèce, tout cela ne serait pas arrivé. La vie se serait passée plus calme sans espérance avec l'idée que la répétition ne tue personne, que les moutons du berger peuvent traverser le village ». Mais elle déploie seulement ses agissements voire en demandant « au cinéma de lever mon corps » ou appeler des voix inopérantes, « ne sachant prendre la mesure de mon vide ». Mais elle poursuit par son chant du salutaire, le reste en découle, les gestes se déplient avec effort. Elle tâche de maîtriser ses absences « superbement irrationnelles » et les jours passent. Le psychiatre n'y fait pas grand-chose : « il parle dans son bureau les angoisses » mais tâche d'ouvrir une vision éclairée. Il suffit que les talus gonflent de l'herbe pluvieuse du printemps, même si les enfants restent mutiques dans l'espoir d'une seconde naissance.

L'auteure via sa narratrice « fait double deuil / je suis la veuve d'un pays et d'un enfant / je suis la veuve confuse de l'univers mêlé d'histoires ». Elles vivent à ses côtés, vidée et reine, tenant debout à tâtons, à peine fréquentant les jours creux. L'objectif est d'échapper à son diable jusqu'à ce que ses enfants du futur fassent partie d'elle.

D'une telle héroïne, on voulut retirer la langue, mais ici, elle la tire comme l'escargot sort les cornes portant sa coquille. Rejaillit peu à peu une renaissante chaleur loin des erreurs de pronostic quant à sa nature. Et plus tard des mots n'habillent plus son cadavre. Cela donne peu à peu un air de fête. Les paroles dansent sur des fils avant de s'envoler comme des anges que les oiseaux emportent.

Anne Barbusse,
« Les mères sont très faciles à tuer »,
Éditions Pourquoi viens-tu si tard », Nice, 2025,
160 p., 14 €.