TK-21

FLTUTE s02

Guillaume Dimanche — 2024-07-29T13:04:18Z

Pendant que le monde regarde avec envie et plaisir la capitale que j'ai quittée il y a quelques semaines, je visite le monde.
Je suis parti nulle part, moi aussi, sans savoir où je vais, sur une ligne, sur un fil à tisser. L'espace pour le faire est ténu. On a peur d'y aller. Pourtant, il est là, bien solide. Le sauvage est certainement plus solide que l'artificiel programmé pour une obsolescence rapide. Le sauvage pousse partout s'il a le temps de trouver un chemin, une tangente. Il faut aller vite et lentement.

Pour beaucoup, je suis le lièvre qui roule vite et qui fait des détours inutiles. Il s'avère toujours porteur de rencontres fortes et émouvantes, folles, que j'aimerais infinies. Mais je dois filer. Je les regarde, je les garde, je les emporte, je les code en pixels, je les écris, je les prendrai, je les troubade, je les vagabonde.

C'est le vent qui fait les vagues. Quelle que soit ma vitesse, je fais du vent, comme un papillon. D'autres en font aussi. Parfois, il pousse, parfois, il faut lutter un peu plus fort. Parfois, il mouille, parfois, il trempe, parfois, il sèche. L'idée vient quand la vague abonde, le courage aussi.
Toute l'année, je tape le pavé de Paris, plutôt celui du huitième et du second. On me dit bonjour et on me souhaite bon courage. Je prends le premier à manger tout de suite, le second emballé pour plus tard, pour maintenant. Ils ne savent pas et ne s'en intéressent évidemment pas, ces clients, de ce que je vais en faire, de ce courage transmis, échangé contre la délivrance de produits.

Bernard non plus qui me sous-traite sans avoir la moindre idée que lui-même, maître du monde artistique, maître du monde, finance la recherche, l'entraînement, le travail en son sein d'un projet naturiste et sauvage comme une ortie. Ça pique un peu, moi aussi au début, parfois. Attaqué par des tiques dans le camping du Perroquet, je l'ai abandonné. J'aime mieux dormir seul en lisière de forêt. Dans un pré, c'est moins dangereux.

Je suis aussi la tortue. Je prends le temps tous les jours d'écrire six pages de diary dans mon cahier à lignes, d'appeler mon inouïe, d'appeler mes kidzzz en vacances ou pas, estivales, de faire des pauses et des détours pour photographier une fleur, une piste, un champ, une industrie et moi au milieu. De prendre 15 jours pour faire Paris-Nuremberg, alors que ça prend 1h30 en avion, 6h30 en train, 7h30 en automobile. En étant plus direct, je n'aurais peut-être mis que 8 jours. Ce qui compte, ce n'est évidemment pas la destination, c'est le trajet, le voyage.

Et bien sûr, la route. Tu veux savoir ? Je croise beaucoup de morts et de silence. Je me confronte parfois à la masse vivante d'assassins inconscients. C'est Babel, on y parle toutes les langues, personne ne se comprend, sauf sur les chiffres. 3 € le café, 200 le billet d'avion, 500 € la chambre d'hôtel, 40 000 la panoplie pour la semaine au bord de la piscine.

Sauf quand je débarque nulle part, on m'invite pour un café, à manger, à dîner, à dormir. Je repars, rempli d'énergie et de « prends soin de toi ». Je reprends ma migration, loin du flambeau, de l'exclusive, de la compétition et du nettoyage. On veut du propre, du confort, de l'aseptique. La maison historique de Dürer, c'est un décor ciré, briqué, climatisé, repeint. On dirait un mannequin qui le vaut bien. Elles n'ont rien libéré, ces meufs. Elles sont le bon produit, la bonne caution.
Bien sûr que Paris est la plus belle ville populaire et écolo du monde.
En dehors du bunker, tout est mort.

Le plateau est au Trocadéro. Pas derrière le cafard, Sam Lowrie, dans la forêt de Sherwood ou à Sainte-Soline.

Je roule. Je file la tangente. Poser des graines. Voir si ça pousse. Et je ne suis pas seul.

L'histoire est un récit. Il faut l'inventer.

Il y a un Aimé qui écrivait, jeune, un peu avant la guerre, quelque chose comme « Accommodez-vous de moi, je ne m'accommoderai jamais de vous. »

Dehors, les insectes, les oiseaux, les mammifères sont morts.
Dehors, le vivant est mort. Il est plastifié.
Le marché, le pouvoir et la politique l'ont bouffé.
Chargés dans des entrepôts sans délivrance possible.
Allez, il reste des tangentes à visiter.

Fürth - 21 juillet 2024

Cet automne, en septembre, octobre et novembre, je serai accueilli aux Modillons, à Vindelle, pour cinq semaines de résidence de travail sur le projet.

Filer les Tangentes S-2 E-0

Guillaume Dimanche — 2024-07-01T07:44:46Z

Les ami.e.s
Le 4 juillet je pars
Les temps étaient déjà un peu étranges étrangers perturbés déréglés
Depuis plus de trois semaines ça s'est un peu accéléré précipité on ne sait pas quels mots utiliser
Partir en solitaire faire un tour d'Europe à la rencontre de l'inconnu voisin en Belgique aux Pays-Bas au Luxembourg en Allemagne en Autriche en Slovénie en Italie en France aussi
À bicyclette trois mille huit cents kilomètres

Il y a un an c'était déjà un projet un peu fou intranquille mais nécessaire
Au fil de l'année de réparation suite à la chute sur le pavé harmonisé du Nord et une clavicule brisée
Au fil du travail de composition des œuvres créées dans cet intervalle
Au fil d'un hiver un peu rude
Au fil d'un printemps déjà un peu à l'envers
Au choc d'un dimanche soir noir et brun
De nouvelles profondeurs d'autres sens d'autres forces inconnues
Enfin si un peu connues mais oubliées semble-t-il
viennent se bousculer et tendent les muscles et l'esprit encore plus
J'ai hâte de repartir dans la transe des routes et chemins roulés
C'est un réseau d'énergies et de soutiens
Un soupçon d'espérances une main dans le dos un bras autour des épaules des sourires des rires
Une connexion avec la vie et l'amour qui ne peut pas mourir
Arrêter de grincer des dents
et sourire
Et aimer
Et partager
Et accueillir
C'est ce que j'ai trouvé en allant à Copenhague une fin d'automne il y a 15 ans
C'est ce que j'ai trouvé l'été dernier entre València et l'hôpital de Lens
Jusqu'à Lille chez mon cousin si peu connu
Je tente encore l'expérience
Je devrai dormir une dernière fois en France le 6 juillet
traverser la Belgique et être aux Pays-Bas le 7 juillet 2024
On verra bien après. Et je reviendrai
Épuisé et plus fort et plus riche et plus rempli des énergies de la terre et de la nature
Prêt à partager
Si tout va bien dans une résidence quelque part dans l'ouest de la France en automne
près d'une rivière souple et verte
Et aussi ailleurs Encore Encore Encore

La Charente

Je vais m'éloigner des bouteilles en plastiques des décors en bois
des pickpockets des Rolls dorés et des Mustangs rouges cabriolets
des chambres à 5000 balles des rues en fêtes
des câbles des télévisions et des tableaux des médailles.
Et puis aussi d'on ne sait pas quoi
d'une dangereuse liberté retrouvée d'attraper un panou un pas straight une trop brune
pourtant ils le sont tellement
rétrécis ristrinse.
La pâleur de la peur
Quand on est malade du tout du trop du plein du sans fin
On a peur
on ne sait pas qu'on peut le faire
faire un passage par d'où on vient
Drogués le manque est maladie
La pâleur de la peur
Alors que rentrer chez soi migrer
ou quitter chez soi migrer
ce devrait être avec confiance malgré les risques dans le voyage
pour aller ce ressourcer dans le berceau
Chez Léonard
il n'y aura pas que des rencontres heureuses
sinon c'est enfermé.
Ristrinse
La pâleur de la peur
quand on arrive devant la porte qui ouvre sur le grand fleuve noir
La brume épaisse nous empêche évidemment de porter loin
le regard des déjà myopes.
Pourtant c'est bien là. C'est bien la bonne piste
c'est bien la bascule qui est arrivée.
On craint l'inconnu qu'il ressemble à la mort
avec tous les dieux inventés pour soigner nos maux de cerveaux
pourtant il est juste là à côté toujours repoussé
pourtant quand tu le touches le croises le traverses
ce fleuve noir
il t'apporte autant de plaisir que tu n'en a jamais connu
Pourtant tu as déjà quitté un monde enchanté pour naître à la respiration
Respirer boire souffler respirer

Sainte-Soline

Alors je vais aller me fatiguer les cuisses les mollets les mains
suer cramer tremper griller fraîchir piquer grignoter dormir
dehors dans l'inconnu pourtant voisin
juste là et vraiment pas plus terrible qu'il y a mille ans
quand il y avait des brigands des affamés et des loups
des requins
et lorsqu'on voyageait déjà
on migrait depuis quelques millénaires
des dizaines des milliers
plusieurs on s'en souvient encore
pourquoi arrêter ?
Pour cultiver
combien s'occupe de la terre encore un sur cent
il y en a 99 qui pourraient bouger migrer errer
On croît on dit on pense encore il n'y a rien d'impossible
La science raisonnée mesure intelligemment tout le vivant et au-delà de l'infini
pour comprendre découvrir analyser et ranger dans un tableur en cellules.
Il y a même maintenant des compétitions mondiales de tableaux en cellule
Je collectionne les bouquets morts
On fait la queue toute la journée en voiture en métro
pour ramener une tour Eiffel en plastique un sac à main rare
achetés à 8000 kilomètres de la maison
alors que des barbares shamans connaissaient l'âge de leurs île-montagnes sacrées

Lutiner

Pendant 4000 kilomètres alentour
je vais gouter à la lune aux oiseaux aux rivières et aux fleurs
de mon territoire
partagé
Filer les tangentes
Chacun peut tirer quelques fils
C'est une expédition qui va repartir sur les chapeaux des roues du vélo rouge
tranquille OKLM tendu soutenu
Depuis Vimy sa crête ses vestiges de la ligne de front qui a vue
naître une nouvelle nation
Les canadiens.
C'est dans la bataille qu'on unit les forces
Les engagements d'aujourd'hui sont fondamentaux
Le fil que je tisse avec vous avec des inconnu.es avec l'histoire
de l'art des hommes de la nature
est à inventer écrire transporter jouer au troubadour
poétiser chanter dire raconter documenter peindre photographier
Cette opération est une aventure proche du commun
puisque dans mon jardin
Loin de la compétition vraiment très loin juste en dehors des stades
et des victoires
La route a été interrompue le 7 juillet 2023
Elle reprend un an après pile dans un potentiel bouleversement de civilisation.
C'est tellement rare de sentir de vivre de partager cet instant où
dans l'incompréhension de l'avenir dans l'incompréhension du présent
dans le souvenir des passés ignorés
on reproduit et on fonce en traversant chaque chant et chaque cercle
avec chaque gardien qui nous montre la couleur
continuer de foncer vers les entrailles brulantes fumantes bouillonantes
comme aimantés
aspirés drogués inconscients emportés par les courants bruns et sombres
des torrents des fleuves innavigables et pourtant la barque
nous posera sur l'autre rive.

Eliana

Alors en selle.
L'expérimentation sur deux roues fines sous un tarp d'une livre
des mots des impressions un récit au quart du siècle
pendant quelques semaines je vais courir sur le point unique d'accroche
de la tangente sur le monde
je file.
Filons.

juin 2024

« C'est ici qu'on doit abandonner toute espèce de doute
qu'ici toute tromperie doit finir. » Dante – L'enfer

Beauvais airport

Filer les Tangentes, participez au financement :
https://www.kisskissbankbank.com/fr/projects/filer-les-tangentes-s02

Suivez le projet au quotidien : https://www.instagram.com/guillaumedimanche/

Le texte du projet 2024 et lisible sur la page :
http://www.guillaumedimanche.fr/filerlestangentes/

Filer Les Tangentes

Guillaume Dimanche — 2024-06-02T08:45:39Z

Été 2023, j'ai entrepris une trace, tendre un fil à travers l'Europe à vélo. En partant du Parc Naturel de l'Albufera au sud de Valéncia, je me suis arrêté à cause d'une fracture de clé de l'épaule en tentant un passage sur la crête de Vimy. Une ligne de front de trois années jusqu'en 1917. Sur les 1800 kilomètres roulés, j'ai enregistré des photographies et écrit des textes chaque jour chaque soir.

Corbie

Le 4 juillet 2024, je pars à nouveau de Paris pour aller rejoindre Corbie, point de départ de la dernière étape de mon tour d'Europe à vélo l'été dernier, la saison 1 de FLT. Les Tangentes interrompues avec brutalité par un pavé du Nord à Vimy. Je rejoins cette ligne pour aller dormir entre les cratères auprès des centaines de milliers d'âmes perdues des hommes jeunes européens et canadiens décimés par l'Histoire. Je reprends la route de ce tour par mes pistes pour une quarantaine de journées et de nuits en solitaire, mais en nombre de toutes les aides déjà reçues l'an dernier. Vous, celles-ceux qui ont déjà participé par des mots, par des contributions matérielles ou financières dans les rencontres, les croisements, les saluts, les instants de récits et d'échanges.

Remis lentement de ma fracture de clé de l'épaule, de mon état général en puzzle, je me suis rassemblé, restauré pendant quelques mois en famille, en amour, en amis. J'ai travaillé longtemps pour trouver une manière, une matière, un sens à donner aux matériaux rapportés. Soixante-cinq photographies sont sorties de cette production, une centaine d'aquarelles et sont toujours en cours des pièces mélangées de photographie, de carton et de ficelle. Trois d'entre elles ont déjà été montrées dans les Salons de la Mort, de l'Amour et du Dessin Érotique cette année.

Euryale-et-Sthéno

Je repars cet été en abandonnant les jeux festifs par des pistes plus claires et moins tracées. En attente d'autres rencontres picturales, animales et humaines. Des découvertes sur des routes, des chemins et des cols inconnus, vierges de mon passage, de mon regard. J'ai encore sept pays à parcourir. Certains sujets enregistrés lors des trois premières semaines de la saison 1 seront documentés plus profondément. La fragilité et la disparition des uns en regard de l'imposante lourdeur morbide des autres. Les Tangentes, action anti-performative, sera lisible et visible quasi quotidiennement sur les écrans numériques des réseaux. Un voyage de troubadour contemporain, d'artiste tenté de transmettre une description du monde instable dans lequel nous sommes entrés.

« Notre histoire était utopique, maintenant elle est terrestre. Alors disons-le. » Bruno Latour

FLT est un tour d'Europe comme on le faisait il y a quelques siècles, ceux d'avant la révolution industrielle, encore plus après celle technologique. Dans une sobriété systémique à la force musculaire, au souffle mesuré, je questionne encore la possibilité de vivre dans un temps de frugalité et de robustesse. La position que j'expérimente dans cette aventure artistique est orientée radicalement hors des excès contemporains. Je pars à la recherche d'expériences, de rencontres, d'instants de partage en dehors des autoroutes et des temples gobeurs de la consommation massive.

Fuendejalon

Durant le parcours de la saison 1, j'ai rencontré des acteurs de vies plus simples en recherche d'harmonie et d'équilibre avec leur environnement. Ou d'autres vadrouilleurs cyclistes en balade pour quelques jours, en expédition pour plusieurs semaines, en acte de vie pour une durée sans fin, sans but. Et aussi des habitants ancrés en questionnement intense et bouleversant sur leurs actes. Nos actes. La fragilité de ma position sur les routes, la légèreté matérielle de l'entreprise déposent les costumes et les masques. Les visages, les paroles et les gestes sont profonds, fondamentaux et purs. Ils touchent les sens.

Filer les Tangentes, c'est faire un tour migratoire dans le vide pour rien. Pour voir, pour sentir, pour éprouver, pour observer. Complètement inutile. Pour attendre, pour enregistrer, pour insuffler, pour habiter avec le vivant, avec le monde. Pendant six semaines quarante jours, je serai nu. J'abandonne l'agrément sommaire de mon quotidien. Je perds le contrôle. Je pars à l'imprévu. Comme il faut apprendre à vivre maintenant. Tester la robustesse. Lâcher prise dans les éléments, dans les étendues de l'espace et de l'Histoire d'un continent.

À bicyclette, on se déplace dans un déséquilibre constant, instable sur un fil. Le mien a déjà aligné 1800 kilomètres. Il reste le double à filer. 3500 kilomètres d'improvisation dans l'imprévu. Le monde stable est révolu. Pourtant, accrochés à cet écueil, nous gardons le faux espoir d'une prospérité heureuse toujours grandissante et infinie. L'adaptation à l'inconstance n'existe pas. Demain est inconnu. Imprévisible. Invisible. Il faut apprendre, entretenir et transmettre l'adaptabilité.

Nous sommes entrés aveugle dans l'urgence d'un dérèglement. Il n'y a pas de raccourci à prendre. Nous fonçons sourds et muets dans le mur, le pied sur le champignon.

Sinon faire des détours, tisser des fils, Filer les Tangentes.

Sarrión

Voir en ligne : www.guillaumedimanche.fr

Filer les Tangentes, participez au financement :
https://www.kisskissbankbank.com/fr/projects/filer-les-tangentes-s02

Les lutteurs

Tina Merandon — 2024-01-30T20:22:46Z

« Les Lutteurs » n'est pas une commande, plutôt une recherche fascinée sur l'étude du corps dans son lien le plus étroit avec le jeu, le sport, la confrontation, un sujet récurrent dans mon corpus.

Les sports de combat comme la lutte se prêtent à cet exercice et en 2017 je suis le soir dans les salles d'entrainement et dojos des banlieues d'Île-de-France et surtout le 93. Le sport est l'élément éducatif et performateur. Il représente également les valeurs de la démocratie, mixité sociale et culturelle. Dans la salle d'entrainement tous sont à égalité face à l'effort, et l'entraineur charismatique est souverain.

L'action, si elle exprime « l'intensité moderne », valeurs fondamentales des futuristes et constructivistes russes, repousse aussi les frontières de la mort. Respecter les règles du jeu, le jeu dans le combat est une activité réglée, et non transgressive, le cercle, le rond : c'est l'anti-tragédie : on ne connaît pas l'issue.

Ce travail interroge la hiérarchie des corps et leur place dans l'espace. Les différents plans, les différents flous, revisitent la profondeur de champ. Les corps sont encaissés, comme compressés dans le cadre ou s'envolent en se lançant en l'air, dans une chorégraphie puissante et tendre. Les couleurs nuancées des peaux brunes et blanches ajoutent une chaude sensualité tactile aux images photographiques.

Voir en ligne : https://tinamerandon.com/

Instagram : @merandontina

Dans le contexte des Jeux Olympiques de Paris 2024, les Lutteurs sont exposés en 2023-2024 à :
– Bailleul-sur-Thérain – Place de la Mairie, pendant la 20ᵉ édition des Photaumnales en 2023 « Hors Jeux, les photographes regardent le sport »
– Nancy, « Starting Blocks NCY 2024 » Festival international de la photographie sportive de Nancy organisé par Le NOP-GE du 15 mars au 31 mars 2024 et durant toute l'année 2024, dans les lieux sportifs de la ville de Nancy et de la Métropole du Grand Nancy.
– Privas, « Emporté par la foule » organisée du 14 mai au 12 juillet 2024 à la galerie d'art contemporain du théâtre de Privas.
Un triptyque des Lutteurs est entré dans la Collection départementale d'art contemporain de la Seine-Saint-Denis en 2021.

Filer Les Tangentes, Break

Guillaume Dimanche — 2023-08-04T09:31:05Z

La seule pensée qui ne soit mensongère et donc une pensée stérile.
Albert Camus

Fin juillet. Suspension depuis trois semaines de la performance Filer Les Tangentes et de l'écriture du journal FLT. Arrêt des sueurs, des rencontres, des douleurs, des casse-croûtes, des nuits sous les étoiles, des photographies, des vidéos. Pour cette partie.

18 juin. Départ au pied d'un drapeau rouge planté au bord de la Réserve Naturelle de l'Albufera. L'espace protégé des migrateurs. Les frontières sont toujours un peu poreuses et perméables. Une réserve n'est jamais absolue. Ce n'est pas une absence, c'est un vote blanc. On ne peut pas empêcher la machine humaine, physique, chimique, algorithmique de polluer le terrain H24, J7, A365. Pas de pause, pas de vacances.

Dix-huit jours de route de la côte méditerranéenne de l'Espagne jusqu'à presque toucher la Mer du Nord en longeant l'océan, quelques kilomètres sur la côte terrestre plate, la côte sableuse, la côte parfois sauvage, la côte souvent morte des Landes. Et d'autres encore. Entre ces deux points, beaucoup de longueurs étendues, de plans sans vie. Il ne reste plus l'activité forcée, artificielle, des industries et de la production de valeurs intelligentes.
Mille huit cent dix kilomètres à rouler cinq heures par jour, à regarder, à sentir, à découvrir, à s'arrêter deux minutes, une heure. Mille huit cents kilomètres sous les nuages, sous le soleil, à éviter les orages. À les frôler. Un petit bout de continent à éprouver l'autre, le dehors, la nature. À trouver agréable d'être assis sur une selle de vélo, à être heureux et confortable, rassuré de se réveiller dans un paysage juste rencontré la veille au soir.

Le sens de tout cela se bouscule encore. J'ai chuté sur un pavé mal placé dans le bassin Lensois. Il a fracturé une clavicule gauche. Je suis arrêté depuis autant de temps que j'ai roulé. Je n'ai pas encore récupéré du tourment des trois semaines en solitaire. La brisure physique n'est pas très compatible avec un ressourcement tranquille sur l'action. J'ai entamé seulement, tout fraîchement, à pouvoir relire, corriger mes textes du journal quotidien. J'ai sorti de l'appareil et commencé à éditer les photographies enregistrées avec le boîtier plein format. Cela fait cinq jours seulement que je peux tenir la tension de ces travaux sur l'ordinateur sans que la douleur ne soit vite insupportable. Si je maintiens encore une position fatigante, une rotation de quelques degrés de trop, si je marche ou même si je reste debout plus de trente minutes, la douleur aiguë dans l'épaule, le bras jusqu'à l'avant-bras me fait franchement serrer les dents. Ne pas bouger. Alors, ne pas bouger. C'était bien facile avec le tramadol. Mais je préfère éprouver et contrôler mes douleurs plutôt que d'être assommé de cette drogue. Juste quatre, pendant trois jours. Fini. J'en ai et j'en fabrique des naturelles bien meilleures et suffisantes. Ne pas bouger. S'arrêter aux amplitudes et aux mouvements qui ne sont pas douloureux.
Et ça passe. Par chance, par cicatrisation naturelle et par soins familiaux, amicaux et inouïs. Ça aura passé dans trois semaines.

Oui, le monde européen, dont j'ai entamé la traversée, est largement déjà cloisonné dans l'ordre et la protection de valeurs. Mon effort au jour le jour, j'ai pu le prendre, après avoir choisi le minimum à emporter pour neuf semaines de voyage. Surtout en acceptant de me décharger de tant d'objets matériels de mon confort sédentaire. Du papier pour écrire, pour peindre. Des appareils photos pour capter et enregistrer. C'est déjà un tiers de la charge maximum. De quoi construire l'abri nocturne des campements sauvages ou en camping. Une tenue de change pour le soir. Des outils pour les soins de la machine et de l'homme. Des bidons et un nécessaire minimum pour m'alimenter de nourriture sans cuisson. Quelques vêtements de route, protections de pluie.
Dans mes haltes et mes rencontres, on partageait de l'eau, des conseils et de l'énergie pour poursuivre. Du plaisir aussi à échanger des pratiques toujours différentes, des expériences sans normes, sinon une mécanique similaire. Il n'y a pas de meilleur, de premier, de compétition, de valeur. Chaque expérience est personnelle, individuelle, même si elle réunit un petit groupe, mais elle est toujours commune. Tous les choix, toutes les options, tous les chemins sont toujours envisageables. Chacun à son échelle, à son choix, à son temps, à son rythme, à ses désirs, à ses plus intimes subtilités. On m'a demandé plusieurs fois qu'elle pouvait être la valorisation, la contrepartie, le retour, la richesse que je pensais tirer, voulais obtenir de cette action, estimais. Mais rien. Vraiment rien.
Absolument rien.

C'est pour cela que l'arrêt, fracturé, rue des Artilleurs Canadiens, ne peut pas être un drame. Il ne fait que participer au récit. Il est une épreuve comme toutes celles qui ont jalonné ces trois semaines. Il s'ajoute au témoignage que je reprendrai dans onze mois. J'étais parti avec un sac d'idées, d'attentes et de questions. J'ai perdu toutes mes idées. Je n'attendais plus rien. Ce n'est plus moi qui pose les questions. J'avais quitté les flux d'échanges sociaux du siècle. Où on n'échange pas grand-chose. On envoie des slogans et on reçoit la liste des chiens à écraser en retour. Être seulement là, agir, décrire, éprouver est suffisant pour questionner. Le lecteur se projète et se pose ses propres interrogations. Comment faire ? Comment nourrir l'étincelle dans sa conscience la plus profonde ? Comment envoyer une graine dans l'intelligence de quelques-uns pour que, à son tour, tout de suite, demain, bientôt, il se demande comment il sera possible, individuellement, effectivement, collectivement, de sortir, forcé puis accepté, du confort fossile de notre quotidien ?

J'ai été un peu surpris d'entendre d'un ami proche qu'il plaçait ce projet performatif, écrit, documenté, comme un plaisir de vacances estival. Il était évidemment déçu de l'arrêt accidentel, me souhaitant prompt rétablissement. Mais bien sûr, je vais me rétablir. Bien sûr, je vais reprendre mon travail valorisé de cycliste, refaire mes jambes, mes yeux, mon cœur, mes poumons. Bien sûr, je repartirai de Paris pour rejoindre Vimy, puis Ostende. Les tangentes à filer. Bien sûr, ça ne sert à rien. Bien sûr, il n'y a rien de plus merveilleux que de ne rien faire. Ou plutôt de ne rien produire que de la pensée sans valeur.
Ma liberté serait bien contrainte si je devais rendre une quelconque production contre une quelconque évaluation. La liberté doit bien contrainte quand elle doit rendre une quelconque production contre une quelconque évaluation.
Quelques jours avant mon départ, ma fille s'inquiétait de savoir si j'avais bien le minimum de survie. Brosse à dents ? Oui. Rasoir ? Non, mais je vais en prendre un quand même. Un livre ? Non. Quand pourrais-je lire ? C'est un poids un peu superflu. Elle a pris dans sa bibliothèque un vieux de mes Folio-essai, moins de 200 pages. Le Mythe de Sisyphe. Évidemment. Lequel autre aurait pu entrer dans mon paquetage ? Je n'ai pu l'ouvrir qu'une semaine après mon arrêt à Lille. Quelle création peut être élevée au rang d'art, si elle n'est absurde ? Finalement, on avait raison, il y a trois ans, de nous traiter d'inutiles. Aujourd'hui, il faut trouver son chemin. D'inutile on est passé à nuisible. Et les nuisibles, il faut de l'ordre et de la propreté, on a un peu tendance à vouloir les éliminer. Il suffit d'en faire loi.
« Les doctrines qui m'expliquent tout, m'affaiblissent en même temps. »
Albert Camus.

Oui, des questions ont disparu. Je n'avais jamais passé de col en montagne. Je ne savais pas en être capable. Je l'ai fait une fois. Puis deux. J'ai arrêté de compter. On m'interroge s'il est possible de s'éloigner de tous les produits qu'on nous vend. Je n'ai vu nulle part que l'augmentation de la valeur rendait plus heureux. Je n'ai pas vu que les grillages, les murs et les chiens de garde forçaient le destin.

Oui, il y a les exploitants des immenses Beauces, ces champs vides et morts qui nourrissent les vaches, les cochons et les humains en masse. Les producteurs sont cerclés, en réserves, par les ingénieux en costume-cravate, juste le nez qui dépasse, liés partout en dessous. Les deux ont perdu raison ou se tuent à remplir en masse les supermarchés des zones urbaines imperméables et les mini-supérettes de proximité. Il y a aussi, partout, en densité variable, toujours ouverts, accueillants, des transitions, des shifters, des tangentes. Hors des machines tertiaires, économiques, capitales, industrielles, fossiles, intelligentes, on éprouve, on épreuve, on sent le corps, la tendresse, la création, l'action, la noblesse humaine, en petites graines, en petites haies, en petits champs et groupes qui prennent leur place dans le monde. Sortir du monde taxé, imposé, grillagé, valorisé. Trouver les pistes sans issue, les chemins morts, c'est là où il y a de la place. C'est là où il y a du vivant. Et il y a du monde sur ces routes. Après les avoir définis, refuser les abus puis les abandonner, aller dans le sens inverse, prendre une tangente, vouloir la disparition d'un système invivable. Sans vie. Un système qui ne s'enrichit que de la mort d'un autre. Par la victoire. Dans la compétition. De la valeur. Refuser les pillages, c'est une conscience, c'est une construction. C'est une révolte. Il y a des horizons.

J'ai suivi, je suis encore, la météo de ma route coupée, comme je le faisais chaque soir dans mon campement. Je m'étais détourné de passages montagneux sur les plateaux espagnols pour ne pas rejoindre Saragosse et éviter certains orages. Les pluies en montagne peuvent être assez terribles. J'ai été presque rattrapé parfois. La météo ne s'est pas avérée plus clémente sur les routes que je devais suivre, après avoir quitté la France, jusqu'à aujourd'hui. Les écarts sur de brèves zones géographiques deviennent de plus en plus grands, extrêmes et violents. J'aurais eu beaucoup d'alternances et souvent de la pluie, des orages et peut-être de violentes tempêtes. Il y a eu, après mon passage, d'énormes pluies, un mètre d'eau, de gros orages de grêle dans la vallée de l'Èbre, de Saragosse jusqu'à Pamplona. Il y a trois jours de belles tempêtes dans la traversée des Alpes autrichienne que je devais franchir. Et puis encore de plus grosses descentes de grêles dans la région de Venise. J'ai été épargné de cela cet été. Et aussi des brûlures et des coups de chaud caniculaires. Je ne pourrai pas y échapper.
Il y a les quelques-uns, très nombreux, qui voyagent encore le monde en avion. C'est tellement joli là-bas. Je ne connais pas cette culture. C'est vraiment dé-paysan. Il y a les moins nombreux, la frontière est molle, mais vraiment très gros, qui ne lâcheront jamais volontairement leur jet, leur yacht, leur piscine, leur grosse automobile, leur week-end de trois jours au spa, parce qu'ils veulent toujours gagner plus. Et montrer le montrer en dépensant plus. Et mille causes encore. Et mille excuses encore. Et mille dénis encore. Ils renoncent et méprisent. Abrités, climatisés, chauffés, cramés, consommés.

Ce n'est pas grave. Il n'y a pas une solution. Elles sont mille. Comme il y a mille manières de rouler. Il n'y a pas de meilleur endroit où vivre-mourir. Il y a des coins. Il y a des soins. Il y a des réseaux. Il y a des forces. Il y a des consciences. Il y a des solidités. Des solidarités, de la sève et de la résistance. Des racines et des graines. Des herbes et des fleurs folles, sauvages et punks.
Elles poussent partout. Toujours. Et demain encore.

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Filer Les Tangentes, jours 1 & 2

Guillaume Dimanche — 2023-07-02T14:56:20Z

Filer Les Tangentes est une action artistique qui durera un peu plus de deux mois. Je veux voir si, comme Ulysse, mais plutôt Érasme, Zweig, Dürer, van Eyck, Vermeer ou Vinci, Goethe ou Van Gogh, on peut encore aller dans quelques villes, rencontrer quelques amis, artistes, savants, chercheurs, inventeurs ou poètes.
5000 km, arrivée prévue fin août 2023

Filer Les Tangentes - jour 01

Parc Naturel de l'Albufera - Estacion de Palancar (Barracas)
117.5 km / CO2- 21156 g / Moy 16.4 km/h / D+ 1983 m.

Réveil tôt, avec les oiseaux. Nuit avec les moustiques. Je ne sais si j'ai plus pas dormi ou dormi. Ce n'était pas vraiment un réveil, sinon sortir et se mettre debout. Une toute première nuit dehors sous un trap. À l'air avec une toile en toit.
Je m'étais fait dans mes répétitions des 15 drivers jours des pointes de 120 km env. La seule différence avec cette journée, ce sont les 2000 mètres de dénivelé. Je suis parti de zéro ce matin, après avoir transcrit le texte d'hier en digital et l'avoir publié. Bien joué d'avoir digitalisé au café gâteau. J'ai économisé une douche sous l'averse qui est tombée du ressort jusqu'à près València. Une petite heure pas mouillé. Ça gratifie le retard.

Pour le soir, j'avais visé un bunker de la guerre civile, sur un plateau dans une forêt. J'ai poussé un poil plus loin sans aller le voir pour une petite construction spécial week-end, barbecue et jeux d'enfants. Finalement, ce soir, c'est un camping sauvage. Avec toit et table en dur. Calvin est déjà arrivé. Il est sud-africain, de Vancouver. Il en est à environ 17000 kilomètres ces douze derniers mois. Traversée du Canada, Irlande, la côte Atlantique jusqu'au Maroc. Il remonte, longe plus ou moins la Méditerranée, pas trop près des côtes. Jusque... il ne sait pas encore où. Tant qu'il roule, il roule. C'est sa retraite. Son fils vient le joindre de temps en temps. Échanges et dîner partagé. Il ne sait pas encore sa route de demain, jusqu'à l'endroit qui lui fera passer les Pyrénées avant Toulouse. Au milieu peut-être.

Je fais quelques portraits de lui dans notre installation. Tension de mon toit entre deux murs et la table avec de grosses pierres, gonflage du matelas à la bouche, sac de couchage déroulé, cinq minutes. Les oiseaux nocturnes commencent à passer, le soleil est tombé. Les mosquitos ont fait un dense, mais, ouf, bref passage.
La journée...

À peu près rien autour sinon la route, la côte. J'entendais ce bruit déjà en arrivant dans l'après-midi. Une sorte de détonation, sonnant plus comme un gros claquement, genre porte, mais loin, donc très fort. Toutes les 4 à 6 minutes. Un clac, un jeu du ressort ? Je ne sais pas. Et finalement aussi toute la nuit. Peut-être avec un volume moins élevé. Une sonorisation, à position variée. Évidement, j'ai la réponse auprès du manager bureauté (un peu toucheur des secrétaires) de la boutique en partant : "c'est pour les oiseaux." Ah bah évidement. On s'installe dans une réserve, ou juste au bord, et on fait péter un BLAM ! H24 parce que les oiseaux, c'est bruyant. Et ça chie dans la piscine, même la nuit. Et sur les voitures. Et peut-être même ça bouffe les frites.
Enfin, la plage était si belle. Isolée.
Et aussi, en plein dans le cœur, des petits messages de mes kidzzz pour ce jour spécial. Un jour comme un autre quand on vous envoie des ❤️, mais particulièrement quand même celui-ci. Le daddy special !
Je rge, en route, il pleut. Il faut que je trouve de l'électricité.

Alors, il faut monter, grimper, suer, pousser et tourner. Et encore grimper, suer, pousser, monter, grimper, tourner, grimper, suer, ça ne finit jamais. Deux 4x4 des champs et forêts me doublent. Des motards que je croise, certains lèvent les yeux de la route difficile, me klaxonne et me signe pour Yahoou ! Bravo ! Cool ! Et ça grimpe, il faut pousser, tourner, suer, tourner, pédaler. Bientôt le sommet, les géants, je les touche presque.
En haut, dans le vent, sous la couverture grise et sombre, tout à coup, je n'ai plus chaud. La sueur ne coule plus du front, ni dans le dos. Je me couvre un peu et les machines se mettent à ronronner, à vrombir. Les pales se mettent à tourner. C'est un salut. Je les rends immortels, ces géants producteurs.

Descente vers Barracas. Arrêt à un routier sur le bord del autopista. Je remplis pour la 3ᵉ fois de la journée mes quatre bidons. Il était temps pour cette recharge. Je prends aussi mes 2 énormes tomates pour le menu du soir. Presque les mêmes que celles d'hier. Sel, poivre, huile d'olive. Calvin m'offre une tête d'ail. Menu royal. En dessert, deux tranches de mangue séchée.
Dans la journée, j'avais avalé mon ménage d'amandes et frutos secos, une empenada et e demi livre de gâteaux aux noix d'une boulangerie d'un village traversé, près de l'église et de la fontaine.
Il fait bientôt nuit noire. Je ne vois plus les traits que je pose sur mon carnet. Quelques étoiles entre les nuages et, en fond, lointain, mais là, l'autoroute.

Good Night Calvin !
Dimanche soir la suite.
Enfin, lundi midi, environ.

Il faisait un peu trop nuit pour que j'écrive tout. Pause à La Puebla de Valverde. Juste une petite averse pour mouiller mon papier. Un joli moucheté.

Donc, hier, que n'ai-je pas tout ecrit sur le Resory Camping ! Il en fallait un, c'est fait, à éviter. First of all, on dort sous un lampadaire dix-neuf fois sur douze. Il est quand même éteint au milieu de la nuit. Mais surtout, implanté au milieu de la réserve, cf. dessin, sur un bord du lac, ses canaux, dans la pinède un peu loin de la mer. À peu près rien autour sinon la route, la côte.

Une petite histoire d'insectes de mi-juin qui sortent des œufs, larves sous le toit et tombent dans le café, ça dure 15 jours, par le trier de la supérette au café du camping.

Puis la route, fraîche, sur les pistes cyclables presque toute la journée. C'est dimanche. Plein de cyclos route ou VTT dans tous les sens. Sur le plat, sur les chemins de cailloux rouges des premières pentes. Ça grimpe vite après 30 km de plat. Heureuse la pluie qui est passée et laisse des nuages un peu partout. Il ne fait pas si chaud. Sauf une brève paire d'heures dans une vallée sèche sur une belle petite route quasi déserte. Plein de bosses, de collines, de petites montagnes. Un aigle vient me saluer à l'entrée d'une des vallées que j'emprunte.
Il faudrait monter jusqu'au plateau à 1000 mètres d'altitude. Passage par une voie verte, un ciel parcourt de tortillard. Un long chemin en pentes douces, parsemé de tunnels. Complètement hors de tout bruit automobile. Sauf deux fois, ça surprend. Je croise là quelques paires de bikepakers.
J'ai trois apps de GPS, ça permet de faire des moyennes entre les sentiers impraticables et les routes chargées. Pas les sentiers trop ardus, impossibles avec mes 30 kg entre les jambes. En voiture on pratique beaucoup l'autoroute, alors toutes les petites routes sont bonnes et safe.
En haut de la dernière shootée à prendre, des dizaines de géants avec leurs bras armés. Ceux que je vise sont absolument immobiles. Je ne veux pas passer près, ni sous, encore moins, de ceux qui tranchent l'air en m'attendant. Une longue route. Ils sont posés sur une muraille, et même semble-t-il sur plusieurs rangs. Je me cache entre les arbres. Ils m'ont sans doute vu. Quand je passais près de l'aérodrome. Je me suis arrêté. Un quart de seconde l'idée d'arrêter tout de suite et de prendre mon jet pour rentrer. Abandonner déjà ? Non ! J'ai encore plein de cuisses à faire. Et puis, je n'ai pas de jet ! Et je crois que je ne veux plus prendre l'avion. Du tout. La dernière fois, j'ai été malade avec 40 de fièvre pendant trois jours après le vol, une allergie.

Filer les Tangentes - Jour 2

Estacion de Palancas (Barracas) - ancienne gare de Santa Eulalia

100 km / départ 9 h 00 - arrivée 20 h 00 presque / D+ 740 / manque les 40 premiers km de stats : CO2- 1092 / Moy 21 km/h
Total km : 217 kils

Belle nuit dans ce camp sauvage avec ce vieux rouleur au long cours. 🙏🧡 Calvin ! Café offerte encore quelques conseils.

Mauvaise gestion des batteries, je suis en rade de téléphone, donc de GPS. "The Road will decide". C'est exactement cela Paul. Merci aussi à toi.

La nuit a été fraîche, jusqu'à 14°C. On est à 1000 mètres. Forcément après une journée couverte et d'averses. J'ai presque eu froid parfois. Surtout entre 4 et 5. Ou 6. Jusqu'à 7 h 00. Jusqu'au café chaud. Jusqu'à reprendre la route, le chemin, la Via Verde.
Je savais d'où je venais, alors dans quel sens reprendre ce chemin des Yeux Noirs. Je l'ai suivi jusqu'au soir. Trop belle cette voie. Que de couleurs dans ces terres, ces rochers, ces caillasses. Des rouges si denses quand elle n'est pas trop sèche. Des jaunes, des bruns, des gris, des ocres. C'est encore un peu vert par ici. L'altitude, les bosses doivent retenir les nuages qui sont passés et ont fait tomber un peu d'eau.

Chaque jour (ce n'est que le deuxième) j'ai le sentiment qu'il en passe quatre.
Deux fois, à des pauses que je prenais, d'autres voyageurs, espagnols, m'ont consulté, demandé une aide pour leur chemin. Le même que le mien, dans l'autre sens. Alors, je connais. J'ai pu répondre, échanger quelques mots, un peu d'eau dont l'un d'eux manquait, les rassurer sur l'accès au prochain tronçon, à la prochaine fontaine du prochain village pas trop loin devant eux. Buon dia ! Adios !

Enfin, après les 2 premières heures, ou plus, environ 40 kilomètres non enregistrés, au sortir de la via verde, une autoroute, un échangeur, un resto routier. Je rechargerai mon téléphone. Un peu. Suffisamment.

Mais, les tomates, abricots et pêches sortent aussi du frigo et sont aussi fraiches.
J'avais ramassé dans le premier tronçon ce matin, une dizaine d'abricots sauvages tellement délicieux ! Des abricots qui n'ont pas les couleurs mélangées, ils ne sont pas oranges, ils sont jaunes et rouges.

Pour finir sur mon dernier tronçon avant de m'installer abrité du vent et des yeux dans l'ancienne gare de Santa Eulalia, sur la voix verte, une belle rencontre. Et quelques photos. Un troupeau de moutons broute avec leur chien, leur berger et un pote à lui, sur son biclou. Ils se racontent leurs histoires, en même temps que le berger crie et siffle. Je ne comprends pas tout de leurs questions. Ils comprennent bien, je confirme. L'accent ancien du plateau. Je prends les bêtes et un peu les deux gars aussi. De donde vienes ? A donde vas ? Oulala !!!

Et je file encore sur la piste. Ce bout est lunaire. C'est ailleurs. Des champs de cailloux, des herbes, des fleurs sauvages, des chants d'oiseaux.
Il va encore, déjà, bientôt, faire nuit.

Demain, je ne sais pas où je vais. C'est la route qui me le dira.
Ah cool ! Super ! Il y a une putain d'alarme "PIPOU PIPOU" qui sonne bien fort dans la cimenterie à 300 mètres de ma gare. J'espère que ça ne lui prendra pas trop longtemps. Elle était calme et endormie à 20 h 00, ils se remettent au travail à 22 h 00, sous d'énormes projeteurs blancs.
Je me couche un peu plus couvert qu'hier. Les 15°C sur le plateau, la nuit, c'est bon, mais c'est frais.
Hier vers 16 h 00, l'aigle m'a signé un au revoir dans le ciel en quittant les montagnes.

Et puis j'ai installé sur mon arrière le capteur solaire, chargeur de batterie externe. On est toujours sous les nuages et les averses. Ça ne va pas aller vite. Il faut ces outils quand même. Sans, ce serait une autre route. Donc, ça charge. Déjeuner d'une tortilla con semola et une petite assiette d'oreilles de cochons. Aïe, j'ai cassé mon régime végétarien. Ahaha ! Mais l'oreille de cochon, il faut goûter. Chaque village du monde, d'ici jusqu'en Chine, en passant par la Sarthe, le Perche et ailleurs, elles sont différentes.

Un peu plus bas, en faisant le tour de La Puebla De Valverde, déserte, j'ai écrit le petit complément à la journée d'hier. Au resto, je tape tout ce texte. C'est long, les 12 pages de carnet, écrit gros faisant nuit, 8 pages de notes sur le téléphone, à deux pouces, plus les publications.

Retour sur la route vers 15 h 00. Je lâche le sentier, ça ne roule pas très vite et pour aller jusqu'à Terruel, après le dernier col à 1200 m., ce ne sera qu'une longue descente.
Une longue descente à 50. Il faut bien tenir la roue, le guidon, la route. C'est un jeu d'équilibre. On ne sent rien du tout en automobile à 50. Sur un demi centimètre de pneu, un peu plus. À Terruel, je tente de trouver de quoi me faire le dîner du soir. On dirait que le lundi est un second dimanche. Mais il n'y a plus de fêtes, même les bars sont fermés, tout est fermé. Sauf les boutiques de construction.

Je calcule mon dernier tronçon. Il y a encore la Via Verde. Au départ, dans les quartiers des industries, c'est du sable. Niet. Je suis trop lourd. Alors là route. Droite, toute droite. Et plate, toute plate. Sur le plateau, 10 kilomètres entre 990 et 1010 mètres d'altitude, je roule à 35. Bien lancé, ça trace. Quelles jambes ! J'avais un peu aussi le vent dans le dos, merci l'aigle, merci Éole.

Dernier village, 18h. Dernière chance de remplir mon sac et ma gamelle ce soir. Encore un labyrinthe. Sur la Plaza Mayor deux banques, un assureur, une pharmacie. Zéro commerce, ni même un bar. Ça monte raide, ça descend, ça tortille. Ouf, une supérette. La dame m'échange ma canette chaude contre une bière du frigo.
Gracias !

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Dernier coup de poing

Gérard Gartner — 2019-07-18T09:25:01Z

Homme aux mille vies, Gérard Gartner, qui fut boxeur et dont nous avons présenté le travail de sculpteur avant destruction dans le N° 56 (28 mars 2016) est aussi un écrivain. Avec Dernier coup de Poing, il impose un style qui donne toute la puissance nécessaire au crochet du droit qu'il envoie à la tête de LA BOXE pour lui faire rendre ses dents, à cette BOXE lorsqu'elle commence à NIER ses propres valeurs pour rentrer dans le rang de l'absence d'éthique et de style qui caractérise la société du spectacle.

Le jeune Théo Medina, qu'on a inscrit à l'école primaire, s'en évade et va vendre des citrons à la sauvette. En 1933, il a 15 ans lorsqu'on l'arrête pour vagabondage et escroquerie aux cartes, son nom est déjà dans le journal : « Le plus jeune bonneteau de France ». Sévèrement, la justice le condamne à vivre en maison de correction jusqu'à sa majorité, mais sa mère fera le nécessaire et réussira à le tirer d'affaire. L'année suivante, il se fait admettre au Ring de Pantin et devient champion de Paris amateur. Il rencontre une mignonne Gitane ; avec elle, il prend la route, ramasse les petits pois, fait du cinéma ambulant avec la famille de la jeune femme et se marie.

« Juste avant de partir militaire, dit Théo, j'ai disputé le combat vedette du Central. Ça, c'était quelque chose ! Parce que boxer en vedette au Central, c'était la porte ouverte pour la gloire, l'école de la boxe, c'était le Central ; il fallait y faire son trou, percer son chemin à travers une forêt de types durs et ambitieux qui n'avaient comme moi que la boxe pour échapper à la misère ; il fallait vraiment être un crack, un garçon d'avenir, pour sortir du Central et être admis à boxer à la salle Wagram. »

En 1934, suite à la maison de correction, Théo avait donc quitté la maison paternelle pour tâter de la boxe : « D'accord mon gars, lui avait répondu Maurice Guérault, le manager du Ring de Pantin, et si tu ne sèches pas les entraînements, ce sera gratis pour toi. »

Sans le signaler à son professeur, le gamin avait déjà, en privé, dans une boutique de Saint-Ouen, fait une première expérience et mis K.-O. un autre jeune adolescent pour gagner quelques pièces. Séducteur et bagarreur en herbe, son premier succès, il le décrocha à l'âge de 10 ans en colonie de vacances aux Sables-d'Olonne : un garçon paradait devant les filles jusqu'au moment où Théo, afin de préserver sa chance contre ce plus grand et gros que lui, dut « l'étendre pour le compte » devant les beaux yeux de la gamine toute conquise.

En 1934, le boxing business, naissant avec les métiers se nourrissant de la boxe, a transformé les pugilistes en proies utilisables et contribuant au profit des matchmakers et managers. Les uns les autres, se fréquentant, règlent à l'avance les décisions, arrangent les matchs, favorisent un combattant aux dépens de l'autre, manigancent les paris, manipulent la chance et en même temps, flattent la foule en lui proposant des rencontres déséquilibrées, risquant d'être meurtrières mais rapportant gros aux mafieux ; pression est faite sur leurs poulains : « Ce sera pour toi une bonne affaire » leur dit-on pour les tenter. Alors, tous les managers sont de connivence, leur pourcentage convenu sur le montant de la bourse octroyée aux boxeurs est de 33 %, certains prennent même davantage. Un seul reste correct, c'est celui de Pantin qui soustrait seulement 15 % et quelquefois moins.

Ironie des choses, Medina a pris la décision de se faire boxeur au moment même où Léon Sée, le manager de Primo Carnera, crache dans la soupe et dévoile dans un livre la mascarade organisée qui entoura son boxeur poids lourd. Dès le préambule, il annonce la couleur : « Je vais tout dévoiler, tout divulguer, je vais raconter l'incroyable aventure, une histoire sans précédent dans les annales de la boxe. Bien des gens refuseront de me croire car la vérité est parfois plus invraisemblable que le roman, d'autres penseront que j'écris dans un esprit de rancune et de vengeance. »

À l'exemple du livre de Léon Sée, je tente moi aussi de tout dire ou de me taire. Le cri qu'il a lancé en 1934 résonne encore si fortement à nos oreilles qu'il m'était indispensable d'en rapporter l'essentiel. D'après Henri Jeanson : « Primo Carnera, champion préfabriqué par de rusés compères rompus à la fabrication, perdit son titre au 11e round d'un combat humiliant, déchu, ridiculisé, abandonné de tous, le malheureux Carnera, abruti par un K.-O. sans appel, se retrouva tout seul dans les rues de New York sans un dollar en poche, tandis que, sûr de l'impunité, son manager regagnait la France et prenait une retraite dorée. » En décrivant le parcours de son poulain, Léon Sée n'a selon lui voulu faire de tort, ni de préjudice, à personne, parce qu'il n'éprouve ni haine, ni rancune, bien plutôt toujours pour Carnera une sincère affection, ne l'a-t-il pas, comme il dit, « découvert et élevé comme un de ses enfants » ? Tromper le public en truquant un combat, c'est une honte, ce n'est pas chose croyable, disent en chœur les organisateurs et les managers hypocrites. Quant aux faits dont il est question, Léon Sée en prend l'entière responsabilité : « Peut-être me direz-vous : « Mais vous allez tuer la boxe ! », je ne suis nullement de cet avis, on ne tue pas un sport en en dévoilant les périls et les erreurs ou l'incurie de ses dirigeants... Je considère que la boxe mal gouvernée, mal comprise, est un fléau au même titre que la guerre. Ceux qui me blâmeront, peut-être en auraient-ils, dans les mêmes circonstances, autant que moi s'ils en avaient eu l'occasion. Aujourd'hui, je puis tout dire, tout écrire sans crainte, qu'est-ce que je risque ? Ma vie peut-être ? Quelle importance cela peut-il avoir ? Mon existence est écrite, c'est me taire qui eût été une lâcheté. Voilà pourquoi je vais tout dévoiler, j'accepte d'avance toutes les désapprobations. Oui, la boxe est une véritable faucheuse, elle sème la désolation sur son passage comme un fléau. Elle menace la jeunesse à l'égale d'une épidémie, elle présente des dangers contre lesquels les médecins des fédérations de boxe devraient réagir avec énergie. Quant aux dirigeants de la fédération, leur impéritie n'a d'égale que leur vanité, peu leur importe qu'une foule de jeunes gens, de beaux athlètes, soit infailliblement vouée à une faillite physique et morale, pourvu qu'ils puissent trôner, pérorer et dispenser sanctions, pénalités et amendes. Ils ignorent tout de la boxe, ne l'ayant pour la plupart jamais pratiquée ; ils ne savent pas qu'il est véritablement insensé de prendre des coups de poing dans la figure, le cerveau n'est pas fait pour être exposé à des coups violents et répétés à plaisir, il faut être véritablement ignorant pour ne pas le comprendre. Ceux qui dans de pareilles conditions parviennent à devenir des champions sont des hommes exceptionnels. Je me considère comme dix fois moins coupable que les managers sans scrupules qui laissent assassiner sous leurs yeux leur poulain et dont la devise est : « Les boxeurs passent, mais les managers restent ! » Dix fois moins coupables que les dirigeants déplorables des fédérations de boxe qui ne savent rien, ne dirigent rien et qui, je l'ai surabondamment prouvé, ne voient rien. Dix fois moins que les arbitres sans compétences, que les docteurs officiels sans énergie qui ne signalent pas en haut lieu les effroyables dangers de la boxe parce qu'ils ont peur de la tuer. Tuer la boxe ! La grande perte ! Ils préfèrent laisser tuer les hommes. Oui, j'ai le courage de mon opinion. Je considère que la boxe mal gouvernée est un fléau au même titre que la guerre.

Deux alternatives s'offraient à moi : tout dire ou me taire. Sauver des intelligences, conserver la vue à une foule de jeunes gens que la cécité guette, éviter une foule de misères, de déchéances, de carrières et de santés ruinées. Et puis me taire ce serait me désavouer moi-même, ce serait impliquer que j'ai honte de mes actions...

Est-ce du cynisme ? La boxe a ses bons côtés, elle est indispensable, convenablement pratiquée, à tous ceux qui veulent être des hommes capables de se défendre, mais elle présente d'effroyables périls, elle a provoqué d'innombrables désastres. Combien de malheureux qui traînent aujourd'hui leur déchéance physique et morale auraient pu rester sains de corps et d'esprit s'ils avaient su, si on leur avait dit ? Je voudrais que tout le monde sût, c'est pourquoi j'ai écrit cette histoire. J'ai voulu prouver que la boxe de combat, telle qu'elle est pratiquée de par le monde, est infiniment cruelle, que faire battre l'un contre l'autre deux novices inexpérimentés est inhumain. J'ai voulu donner la preuve que ceux parmi les boxeurs qui arrivent à percer, à résister aux coups, à devenir des champions dans les conditions habituelles, sont de véritables survivants. Le public qui applaudit frénétiquement un combat acharné doit être éclairé, il n'est pas admissible que la foule continue à ignorer les effets désastreux des rencontres barbares dont les antagonistes se retirent les sourcils fendus, les mains brisées, les dents déchaussées, le cerveau amoindri. Les docteurs officiels des fédérations de boxe savent tout cela et pourtant ils ne disent rien ; c'est parce qu'ils sont là, qu'ils couvrent en quelque sorte de leur présence la responsabilité des organisateurs que de tels combats sont autorisés. Tous les règlements de la boxe devraient être révisés, les licences de managers ne devraient être accordées qu'à des hommes compétents et conscients de la grave responsabilité qui leur incombe... » Léon Sée achève son récit en espérant qu'il ouvrira en n les yeux de ceux qui ne veulent point voir.

« Un match de boxe doit être une leçon inoffensive, et non pas une épreuve déprimante, un combat dont les deux adversaires sortent abîmés, le vainqueur parfois plus que le vaincu. »

Voilà l'avis de Fernand Vianey : « Contrairement à ce que certains ont prétendu, Primo Carnera boxait très bien, possédait une excellente technique, son style agréable, non dépourvu d'efficacité, était le fruit de beaucoup de travail et d'application. Pour sa morphologie, son poids et sa taille, il était doué d'une souplesse étonnante [...]. Tout le monde était stupéfait de l'aisance avec laquelle il effectuait des exercices que peu de boxeurs confirmés, même de poids inférieur, étaient capables de réaliser. » Reste que la carrière de Carnera repose sur des adversaires payés et des matchs truqués.

Gérard Gartner
Dernier coup de poing
Mémoires
Soliloque d'un ancien boxeur du ring de Pantin
Éditions du Panthéon
ISBN 978-2-7547-4391-1