TK-21

Récit journalistique, quête poétique

Antoine Tricot — 2020-09-30T18:49:41Z

En tant que journaliste, je me suis approprié l'écrit. J'y ai investi du temps pour tenter de parvenir à une écriture, qu'elle soit radiophonique ou littéraire, que j'espère claire, fluide et accessible. Ce parti pris impose une rationalité rigoureuse et toute puissante.

La cohérence est nécessaire pour faire comprendre la logique d'un sujet, pour déjouer les erreurs, pour vérifier les informations, pour exposer ses biais et ses propres fragilités. Il s'agit de traduire, fidèlement, le réel, d'interpréter ces méandres pour les rendre compréhensibles, mettre à plat une complexité et la donner à voir dans sa plus ouverte simplicité.

Mais le journalisme n'est pas voué à traduire seulement le rationnel et le dicible. Il y a une part d'atmosphère et une part d'inconscient. Comme nous le montre Bergson dans Le Rire, les étiquettes que nous posons sur les choses pour les appréhender et les désigner laisse planer un voile de pragmatisme et d'efficacité sur la réalité. Il faut donc soulever ce voile par un acte artistique qui s'élève au-delà de la rationalité.

Pour comprendre un collectif comme je tente de le faire dans le livre Cheville ouvrière sur deux quartiers populaires de la ville du Nord Saint-Pol-sur-mer, il faut aussi percevoir au-delà des mots et des paroles rapportées. Il faut déchiffrer le paysage comme nous y enjoins Edouard Glissant :
Comme la mémoire collective a été raturée, les paysages ont été ravagés. Apprendre dans son existence à lire le paysage ou à le fréquenter, c'est à mon sens apprendre à en reconstituer la suite, ou la poursuite : c'est se donner les moyens de recomposer cet autre continuum, celui de la biographie collective. (…) De même, le déchiffrage (le contraire du défrichage) et la fréquentation des pays dans leur fragmentation nous permettent, par la reconstitution poétique, de vérifier comment les paysages n'ont jamais été des décors consentants, mais les éléments actifs et constitutifs des divers poétiques mises en œuvre ou en expression par des individus ou des communautés. [1]

J'ai passé deux ans en résidence d'écriture à Saint-Pol-sur-mer, ville de 23 000 habitants du Nord, commune fusionnée avec Dunkerque. Je devais écrire la chronique d'une rénovation urbaine de deux quartiers limitrophes. Une vieille cité-jardin construite dans l'entre-deux-guerres pour loger les cheminots et une barre construite dans les années 1970 pour loger les ouvriers des usines alentours. Je devais écrire. Mais je me suis aussi laissé aller à la photographie. À l'image. La maison d'édition Créaphis a choisi d'intégrer ces photographies à la réalisation du livre faisant cohabiter les deux formes de récit ainsi produite.

La photographie est ainsi, pour moi, le complément de ma pratique de l'écriture journalistique. Elle en est le double poétique et fictionnel. Elle saisit l'indicible des traces des humains regroupés dans cet espace. Elle me décrit aussi mieux que ne sauraient le faire mes mots dans mon expérience du paysage. Et mon appareil photo saisissant la lumière éclaire pour moi cette obscurité, la limite de mon langage, ma timidité, mon impensé. La photographie laisse percevoir là où traine mon œil sans que je ne m'en aperçoive, elle laisse apparaître les clichés qui habitent ma tête. Il y a dans la photographie un sens qui me dépasse. La photographie dans ma démarche n'a pas une fonction de reportage. Elle n'est pas systématique et ne rapporte pas le réel. Elle témoigne de mon fantasme de réel, des interstices d'imaginaires qui se glisse entre les fragments du monde que je décris. Elle converge vers un récit propre, autonome, intime. Un double poétique au récit journalistique.

[1] Edouard Glissant, Les entretiens de Bâton-Rouge, p. 39

Cheville Ouvrière, Essai de journalisme critique en quartier populaire, Editions Creaphis, 3 septembre 2020
http://www.editions-creaphis.com/fr/catalogue/view/1244/cheville-ouvriere/?of=0
https://www.placedeslibraires.fr/livre/9782354281618-cheville-ouvriere-essai-de-journalisme-critique-en-quartiers-populaires-antoine-tricot/

Antoine Tricot

Antoine Tricot — 2019-11-01T15:17:42Z

Car c'est ce que propose TK-21 sans relâche. Attirer l'attention sur les interstices subjectifs des uns et des autres qui nous révèlent des hors-champs que nous ne soupçonnions pas. Au fur et à mesure des numéros se sont additionnés les regards, les perspectives pour nous faire voir autre chose, plus loin, différemment. Alors on regarde ensemble, dans le même sens.

Fêter TK-21

Gens à Pékin...

Antoine Tricot et Jean-Louis Poitevin — 2016-03-28T14:02:08Z

Antoine Tricot a séjourné à Pékin en 2015 et en a rapporté quelques images.

Mais sur ces images, aucune vue de la ville, aucun bâtiment connu ou monument, aucun point de repère, aucune indication, sinon cela, Pékin. Et nous savons que nous pourrions être ailleurs, sans doute, et que nous sommes là, pourtant, ou si l'on veut, là-bas. Et là-bas, aujourd'hui, c'est ici, parce que partout la bascule se fait, lente ou brutale, entre des mondes qui s'éloignent, des plaques tectoniques qui se fuient. Et au milieu, arpentant les rues de la vie, des hommes, des femmes, des enfants, des gens, des corps.

Ce sont ces corps qu'Antoine Tricot a perçu comme porteur non d'un « message » mais d'un ensemble d'indications sur notre situation aujourd'hui dans la ville infinie.
En arrière plan, comme une strate de mémoire inévitable et bienvenue, de cette mémoire que nous permettent de nous inventer les livres, et qui est plus vraie souvent que celle qu'on croit être la nôtre, le livre de Lao She, Gens de Pékin et ses histoires aussi rugueuses qu'implacables.

D'image en image regardons-les, suivons-les, observons-les, ces gens de Pékin. Ils apparaissent, un par un, image par image et cette extraction constitue un révélateur plus puissant encore peut-être que des images qui auraient montré la ville, son agitation, son trafic et ses millions d'habitants. Ici pas d'identification mais une compréhension qui s'ouvre entre eux et nous, car tous nous sommes, en effet, dans le même bateau.

Dans ses notes, Antoine Tricot remarque :

« Lao She, dans Gens de Pékin, brosse le tableau d'individus en rupture. Ils observent du bord de la route les mutations brutales de la société chinoise des années 1930. Désemparés.
L'image d'Épinal nous donne cette image éternelle d'une Chine divisée entre traditions et modernités. En vérité, un écran qui nous reflète. »

Ce que l'on voit sur ces images, c'est moins cette division que le moment qui est le nôtre d'une désorientation. Car les gestes que saisit Antoine Tricot, sont des gestes du quotidien ou plutôt des attitudes de gens qui se déplacent, bras qui ondulent le long du corps, jambes qui s'avancent vers le prochain pas, mobylette ou scooter glissant sur l'asphalte, homme traversant le vide d'une place, la valise liée à lui comme son ombre ou sa chimère. Ce sont des gestes de personnes qui à un instant précis sont seules dans un environnement dont la foule est absente, du moins dans le cadre de l'image.

« Être seul dans un lieu public, c'est négocier son espace individuel, ce segment du collectif qui à la fois nous différencie et nous relie à la foule des autres individus.
Être seul dans un lieu public, c'est laisser émerger la possibilité d'une rêverie. C'est le lieu de l'imaginaire. Un temps de conversation avec soi-même. Un fragile équilibre entre intériorité et extérieur.
Et pendant ce temps, les regards se cherchent »

remarque encore Antoine Tricot.

Pourtant à bien observer ce choix d'images ce sont aussi et surtout les mains qui cherchent quelque chose et les yeux scrutent moins le regard d'autrui que les messages qui s'inscrivent sur leur téléphone portable.
Dans beaucoup de ces images, les gens de Pékin sont en effet aux prises avec leur téléphone portable. En d'autres termes, oublieux de la ville alentour, ils cherchent à obtenir des informations essentiellement relatives à leur orientation qu'elle soit immédiate ou qu'elle leur permette de prévoir un peu l'avenir tout proche. Car c'est cela l'enjeu majeur de l'usage du portable, trouver son chemin lorsque l'on est seul au cœur de la ville et que personne ne peut vous renseigner.

« Que cela soit bien clair, la démarche n'est pas nostalgique. Mettre en évidence la solitude dans l'espace public ne revient pas à regretter un quelconque Âge d'or de la sociabilisation. Un moment de l'histoire où les relations, non perverties par la technologie, auraient été illusoirement plus « naturelles ».

Cet Âge d'or n'existe pas. Nul ne peut dire si nos ancêtres avaient plus ou moins d'interactions sociales et si celles-ci étaient plus ou moins vecteurs d'ouvertures et d'imaginaires. Qui plus est, la technologie ne saurait être tenue responsable d'une évolution de la société qui est la résultante de choix politiques. »

écrit encore Antoine Tricot.

Loin des grands discours qui enferment la vérité possible dans le béton armé des bonnes intentions, ces photographies nous renvoient vers des corps dont l'anonymat et l'isolement à cet instant précis constituent le facteur de vérité le plus manifeste. Nous voyons des gens de Pékin dans des instants qui à la fois les incluent dans la ville « et » les isolent de ce contexte.
C'est donc le corps qui parle ici, le corps simple et banal qui constitue l'entité individuelle dans laquelle chacun est au monde, et ce qu'ils nous montrent, ces corps, c'est combien la grande famille humaine est embarquée dans cette aventure commune à tous : s'orienter dans l'existence et tracer sa voie comme un oiseau le fait dans le ciel, un poisson dans l'océan, un sanglier dans la forêt.

Et se promenant dans Pékin, l'œil aux aguets, Antoine Tricot entend aussi la voix de la littérature. Elle lui renvoye ces mots de Jules Supervielle :

« Je croise des hommes tranquilles
Qui connaissent la mer et vont vers les montagnes ;
Curieux, en passant, ils soupèsent mon âme
Et me la restituent repartant sans mot dire. »
(« Rencontres » in Gravitations)

Il y a aussi les mots de Lao She, dans Gens de Pékin qui résonnent en lui, que dit la voix d'une femme au début du texte « Le croissant de lune » : « Oui, je revois enfin le croissant de lune, froide faucille d'or pâle. Combien de fois, oh ! Combien de fois ne l'ai-je pas vu fidèle et immuable ? Il est lié pour moi à tant d'émotions, tant de scènes différentes : aussi à le contempler, je le retrouve, accroché de biais aux nuages, au fil de mes souvenirs, qu'il réveille comme le vent du soir effeuille une fleur qui voudrait dormir. »

Sur le tranchant de la ligne

Antoine Tricot et Jean-Louis Poitevin — 2013-05-28T22:00:00Z

Ce par quoi la présence humaine se marque dans le paysage, ce monde qui porte la mémoire d'un monde d'avant la venue de l'homme, c'est la ligne droite, ce vol imaginaire d'oiseau mental répondant aux exigences d'un esprit calculateur. Et avec elle, viennent les lignes. Et avec elles, se forment les angles. Et avec eux se forgent les coins. Et avec eux se creusent les recoins. Et avec eux se forment les pièges. Et avec eux s'affine indéfiniment le tranchant de la ligne.

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Ligne

D'abord la ligne permet de relier et faire se rejoindre des parties apparemment inconciliables de l'esprit. Elle est, de la métaphore, le double calculé et visuel en ce qu'elle fait de deux mondes ignorant tout l'un de l'autre comme le sont deux points sur la carte du monde pas encore né, des frères, certes inconciliables, mais à jamais unis. Dans le même temps, à travers le même geste, elle déchire l'espace qu'elle invente en se posant sur la feuille blanche de la pensée. Ou du moins le partage en deux parts inégales.
Sur la feuille blanche de la pensée, cela ne prête guère à conséquence. Ces entités ont même consistance. Mais projetée dans le monde sans limites d'un ciel ou d'une côte, d'un recoin de plaine ou d'un carrefour, la ligne alors sépare. Elle ne relie plus elle vient trancher dans le vif de la chair du visible et de nos croyances, trancher au point de défaire en un instant toutes nos certitudes concernant le monde d'avant.
La douleur est sensible, mais c'est celle qui naît du déploiement d'une poésie incomparablement agressive et dangereuse, la poésie de l'assaut du ciel.

Déambulation

C'est à cette poésie, banale autant que non-vue, incongrue autant que signifiante, à cette dimension à la fois manifeste et en partie non consciente de l'architecture dans l'espace urbain qu'est sensible Antoine Tricot. C'est vers elle qu'il s'avance, à sa découverte qu'il se consacre, à son déchiffrement qu'il s'attèle, lorsque délaissant les réflexions tendues qu'imposent l'écriture et l'argumentation inhérente à son travail de journaliste, c'est-à-dire l'organisation de la pensée par le texte, il part déambuler, appareil photo à la main.
Ce qui se met en place dans ces moments-là est une opération complexe dont ces images montrent à la fois le processus, forment le témoignage et constituent le résultat.
On peut donc dire qu'Antoine Tricot laisse vagabonder son œil, en même temps que ses pieds, qu'il déambule, se promène, dans un état de réceptivité à ce qui est là devant lui, offert au regard et précisément en général non vu, c'est-à-dire non perçu comme étant digne d'intérêt.
C'est là que se situe le premier aspect de sa pratique, qui n'est pas ou pas encore une démarche et qui en constitue pourtant le socle, cette disponibilité de l'œil à ce qui, silencieusement se passe, à la croisée des lignes qui se battent entre elles dans l'évidence du visible urbain.

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Il n'y est pour rien si, culturellement, ces aspects du visible urbain ne sont pas ou peu retenus par les regards autorisés, ceux qui décident de la valeur de tel ou tel point de vue sur l'environnement immédiat.
Lui tente, en marchant avec l'esprit ouvert et l'appareil prêt à fonctionner, d'établir une relation de porosité entre lui et le monde. Il tente de faire une expérience que la pensée ratioïde fondée sur le texte semble interdire ou du moins contenir, celle d'une mise en relation entre réel et regard, entre œil et vision, entre cette portion de réalité qui affecte et celui qui est affecté par elle au moyen d'un autre média que le texte, un média autoritaire mais puissant puisqu'il contraint en quelque sorte la réalité à venir s'inscrire dans un cadre. Se présente alors une "apparence" échappant à l'habitude, ce piège qui conduit le regard à ne pas voir, une apparence qui devient apparition. C'est limage qui, en tant qu'elle est regardée comme telle, produit un effet de feed back, facteur central de la constitution d'une dimension nouvelle de l'intériorité.
L'enjeu implicite vite devenu explicite pour Antoine Tricot dans ces déambulations photographiques, c'est la différence qu'il fait entre son travail de journaliste et sa pratique de photographe. Ce qui caractérise cette dernière, c'est qu'à travers elle, il s'avance vers le monde et dans le monde sans être porté par une volonté de conquête. Car toute conquête se fait toujours au moyen d'un réseau de significations préconstituées et en vue de la confirmation du sens implicite dont ce réseau est porteur.

Expérience vitale

Pour rendre compte de cette expérience Antoine Tricot convoque volontiers Bergson.
« Il fallait vivre, et la vie exige que nous appréhendions les choses dans le rapport qu'elles ont à nos besoins. Vivre consiste à agir. Vivre c'est n'accepter des objets que l'impression utile pour y répondre par des réactions appropriées : les autres impressions doivent s'obscurcir ou ne nous arriver que confusément. (...)
Enfin pour tout dire, nous ne voyons pas les choses mêmes ; nous nous bornons, le plus souvent, à lire des étiquettes collées sur elles. Cette tendance, issue du besoin, s'est encore accentuée sous l'influence du langage. Car les mots (à l'exception des noms propres) désignent des genres. (...) Et ce ne sont pas seulement les objets extérieurs, ce sont aussi nos propres états d'âme qui se dérobent à nous dans ce qu'ils ont d'intime, de personnel, d'originalement vécu. (...) Ainsi jusque dans notre propre individu, l'individualité nous échappe. »
Mais cette expérience n'est pas seulement vitale au sens de constituer une forme non ratioïde ou non médiatisée par le texte de l'expérience vécue. Elle rend possible une découverte, celle que les images, glanées dans ces déambulations où l'attention est en quelque sorte et flottante et tendue, nous offrent après coup. Cette découverte, c'est celle d'une récurrence qui est un écho direct de l'obstination du regard malgré la dimension non organisée de la déambulation.
Il y a bien quelque chose qui, dans la réalité, insiste en s'adressant directement au regard.

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Conjonctions et révélations

Il y a dans cette démarche, une quête silencieuse. On pourrait dire qu'il ne se passe rien, comme dans toute promenade, jusqu'à ce qu'il repère, ici ou là, l'une de ces conjonctions anecdotiques et puissantes, qui sont comme des conséquences impensées de l'architecture.
En fait, si nous nous adonnons comme lui à de telles déambulations, la chance est grande que nous fassions les mêmes découvertes. À condition que nous soyons portés par ce même besoin de faire coïncider les formes non advenues de notre intériorité avec les accents non vus de la réalité architecturale et urbaine.
Car il y a toujours ce que notre regard embrasse et ce que nous voyons dans ce que nous regardons. Les photographies d'Antoine Tricot nous proposent d'assister au processus même de révélation de cette intériorité à partir de la forme récurrente d'associations libres issues du paysage urbain même.
Il faut en effet tenter de se mettre dans la posture du premier homme, en tout cas d'un homme qui verrait le monde tel qu'il est donné en oubliant qu'il a été, ce monde, fait par l'homme, pour que quelque chose de ce regard flottant soit restitué. Il faut aussi devenir un homme hyper conscient, un homme d'après homme, un homme capable de voir ce qu'il regarde.
C'est là que les lignes prennent tout leur sens.
En effet, les photographies d'Antoine Tricot nous donnent essentiellement à voir des moments où une ligne en rencontre une autre, en frôle une autre, en désigne une autre, se superpose à une autre, bref entre en relation avec une ou plusieurs autres.

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Dans une belle série en noir et blanc où l'on retrouve des bâtiments connus, ce qui apparaît, c'est bien que le regard est en quelque sorte happé par le visible et dans le même temps se révèle à lui-même comme formé par ces croisements de lignes que seule la prise de vue permet de matérialiser. Ainsi l'immensité de l'arête d'un gratte-ciel se trouve-t-elle confrontée aux croisillons minuscules d'un vitrage ou l'immensité pourtant quasi incommensurable d'une rambarde minuscule.
Ce n'est pas l'œil qui opère cette mise à plat des lignes et des espaces, c'est la prise de vue, c'est le cadrage, c'est l'appareil et bien sûr ensuite, l'image une fois développée et tirée. C'est donc le regard en tant qu'il est orienté par une éventuelle prise de vue qui, associant des entités d'ordres différents, produit non pas tant un sens que la possibilité d'une signification.
Il en va en partie de même dans une autre série où des toits banals de tuiles et des murs d'immeubles tout aussi banals se mettent à parler la langue de l'incision et de la découpe. Dans ces images cependant, Antoine Tricot éprouve le besoin de s'appuyer pour les montrer sur un pan de ciel bleu ou de feuilles vertes, révélant ainsi que tout bâtiment, toute œuvre humaine posée dans le paysage, découpe autant le ciel qu'il s'inscrit en porte-à-faux vis-à-vis de la nature, comme l'évoquent les autres images de cette série.

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Poétique de la série

« De la même manière que le poète manipule les images métaphoriques, les rythmes et les sonorités pour composer un vers ou un sonnet, je manipule et associe mes images photographiques pour en faire un poème iconographique cohérent ou disruptif » peut dire Antoine tricot de son approche photographique de la réalité urbaine.
C'est encore une ligne que nous retrouvons ici, la ligne de la pensée lorsqu'elle n'est pas appropriation par les mots mais irruption du non pensé ou du non vu face à l'ordre ratioïde véhiculé par l'écriture.
Pourtant, cette poésie dont se réclame Antoine Tricot n'est possible que si se met en place une ligne d'un nouveau genre, ou si l'on veut d'un genre peut-être plus originel que la ligne textuelle, celle de l'association primitive entre des éléments variés, celle de la conjonction immédiate par l'ordre sériel de la cacophonie du réel, de cette blessure qu'il ne cesse d'être pour l'homme.
Cette ligne est celle de la mise en série d'éléments discrets, sorte de projection mentale de la possibilité de s'approprier l'inaccessible moment du premier regard de l'homme sur le monde.

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C'est en cela que cette ligne abstraite, cette ligne de pensée, cette ligne de poésie, s'oppose, en tout, aux lignes que les hommes construisent pour s'abriter et qu'elle les transforme, en les présentant sous le jour inédit d'une réserve infinie de poésie.
En alignant comme des trophées ces images volées à l'évidence de ce qui est à la fois produit par l'homme et constitue désormais son environnement quotidien, Antoine Tricot rend possible une contraction du visible qui fait l'image photographique tenter de devenir un double réel du regard.
Cette tentative qui est en soi poétique, ne peut naître qu'à l'articulation de trois dispositifs distincts et congruents, celui du cadre imposé par l'appareil, celui de l'incise dans le ciel imposée par la ligne construite et celui de l'association « en ligne » des images sous forme de série. C'est ce que le regard impose à la pensée pour qu'elle puisse appréhender le visible comme poésie en puissance et en acte.

Chambretaud

Antoine Tricot — 2013-05-05T12:47:15Z

Ceci n'est pas une ville à proprement parler. Ni même une partie d'une ville. Un bourg tout au plus, ou une partie d'un bourg.
— Chambretaud, Vendée, 1 437 hab.
— Une église, qui surplombe et derrière elle se déploie une aire de maisons neuves. Une forme d'urbanité séparant le clocher des champs.
— Un lotissement.

Chambretaud – 2013 – Antoine Tricot

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Dans les années 1990 et 2000, un peu partout en France, des groupes de maisons fraichement bâties se sont agglomérés aux villages traditionnels resserrés autour de leurs églises.

Sur les terrains à bâtir vendus en lot, des maisons neuves ont surgi. Nous offrant un joli dégradé de crépis roses, parfois souillés de larges trainées grises, noires ou bordeaux.

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Maisons anguleuses, rectangulaires, parfois au touche-touche, se répétant le long de larges allées goudronnées, qu'on ne peut appeler routes, ni même chemins... Ce sont des espaces peu définis entre le parking, la bretelle d'autoroute et la piste pour vélo à roulette.

Tout autour, s'exposent les fenêtres en PVC, les volets vernis, les grands portails rutilant, les clôtures en quérons aux crépis assortis.

À la fois fier et triste.

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Les mairies même en ont profité. Trouvant dans ces modèles esthétiques une source d'inspiration pratique pour bâtir des lieux communs : toilettes publiques, écoles maternelles, salles polyvalentes...

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Je me rappelle encore des expressions entendues dans mon enfance au sujet d'un tel ou d'un tel qui vivait « dans le lotissement, là bas » ou d'un autre qu'on avait rencontré « aux maisons neuves, là bas ».

Ce « là-bas » était essentiel. Il aménageait une distance.
Distance physique, car le lotissement se trouvait nécessairement en marge du village densément construit.
Distance culturelle aussi, car les nouveaux habitants appartenaient à une classe neuve. Parfois horsains, parfois de la nouvelle génération, en tout cas distincts des propriétaires des vieilles maisons du centre.

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Des liens existaient pourtant entre les deux populations. Dans mon village, c'était bien souvent les enfants des agriculteurs du coin qui venaient faire construire sur un terrain donné par les parents.

Une terre agricole se transformait en lotissement familial partagée entre frères et sœurs. Bien vite les nouvelles familles se retrouvaient entre quatre murs rutilants, couronnant des buttes de terre encore nue.

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Au centre du village, de vieux couples, des veufs, des veuves, habitent les maisons des anciens, dans lesquelles bourdonne encore, seulement, une télévision, pas toujours aussi vieille qu'on le croit. Dans les lotissements périphériques, se retrouvent des familles, plus nombreuses, plus jeunes et plus animées.

Les trajets entre ces deux pôles, par exemple ceux des grands-parents allant garder leur petits-enfants qui habitent le lotissement, modifient profondément les circulations quotidiennes et transforment les lieux de rencontre. On troque un banc pour un autre. On change de promenade digestive. On réinvente le village.

Et lorsque ces vieux parents meurent, les enfants déjà installés dans les lotissements, vendent ou louent leurs vieilles demeures à des néo-ruraux, chamboulant une fois de plus la géographie du bourg.

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J'observe ces excroissances sans dégoût mais avec fascination. Elles m'impressionnent, exactement de la même manière qu'une verrue, que l'on ne cesse de caresser sans s'habituer à sa présence. Elles semblent ne s'être jamais vraiment intégrées dans la silhouette du village.

Et pourtant aujourd'hui ces archipels architecturaux ont acquis une place particulière dans mon imaginaire. Leur esthétique est étroitement liée à l'idée de ruralité. Les lotissements en viennent à définir tout autant le bourg rural que les monuments historiques, images d'Épinal de la campagne éternelle et de son bon vieux terroir, qui ne cesse de mentir.

Ils sont la robe moderne des ruralités françaises.

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Rome - Fragments de paysage

Antoine Tricot — 2013-05-01T17:44:47Z

Recomposition d'une image de Rome par la juxtaposition de fragments choisis.
— Rome – 2011-2012 – Antoine Tricot

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La photographie est une excuse. Pourquoi sinon traîner dans les arrières cours des villes ? Lever le nez en l'air ? Bâiller aux corneilles à l'écart du flux ?

— La simple possession ostensible d'un appareil photo autorise le passant à se faire flâneur.

— L'appareil est un laisser-passer qui permet l'absence de but. La reconquête d'une liberté perdue.

— Sans cet artifice, toute déambulation oisive est suspecte.

1970-01-01 01:00:00

Au moment où mon miroir se relève sèchement, que les lames du rideau s'ouvrent et que ma pellicule s'expose à la lumière, est-ce que je contemple encore ? Ou bien suis-je à un autre niveau d'action que le flâneur ? Je n'influe pourtant pas sur le paysage que je capture.

1970-01-01 01:00:00

La ville me fascine. Pas seulement pour ses grandes lignes urbaines. Ses sur-construits aux longues perspectives.

— La ville est une agglomération de détails. Un grand ensemble stratifié de choses associées. Une œuvre commune. Un paysage collectivement élaboré. Un amassement d'empreintes.

— Rome surtout. Avec ses murs antiques au rez-de-chaussée, médiévaux au premier étage, modernes au dernier. On peut percevoir dans ces agencements la coprésence de tous ses constructeurs successifs et simultanés. De tous ses habitants.

1970-01-01 01:00:00

Je descends dans la ville comme je vais au musée. J'ai devant les yeux une exposition immense où tout est œuvre. À la fois créateur, acteur et public. Je me taille mes cadres, mes tableaux, mes images. Des petits bouts de ce grand commun que je laisse exposer quelques microsecondes et que je ramène chez moi. Des petits bouts d'espace public enfermés dans mon espace privé. Autant de fenêtres qui me relie à autrui.

1970-01-01 01:00:00

Loin des itinéraires touristiques. Je marche sous le mur du Vatican. Il n'y a que moi. Le silence. Une fin d'après-midi ou la lumière se fait dense. Chaude. L'exaltation des photos qui résonnent. Un sentiment enthousiaste de liberté.

1970-01-01 01:00:00

Je me créé un itinéraire personnel. Je recrée une ville. Loin du bruit. Un paysage que je me suis approprié. J'ai effacé le reste. J'ai raturé et j'ai mis de côté. J'ai choisi une ville, parmi d'autres. Une ville que personne ne voit. Sauf moi. Une ville intérieure. Un paysage mental. En fragments.

1970-01-01 01:00:00

Des bribes de représentations intimes.

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Berlin - Ringbahn

Antoine Tricot — 2012-11-27T14:10:00Z

Berlin - Ringbahn est une exploration fugitive de la capitale allemande à partir de la ligne de RER/S-Bahn qui la ceinture. Une tentative de définition de cette ville insaisissable en cheminant sur sa frontière transparente.
Antoine Tricot – Berlin, Février-Juillet 2010.

Ringbahn.

Un train qui fait sa ronde autour de Berlin. Qui contourne. Qui circonscrit.
Une ligne circulaire qui limite et définit.
1h pour faire le tour. Quatre quarts. 15 minutes. 15 minutes. 16 minutes. 14 minutes. À la minute près.
L'unité du chiffre rond et du mouvement régulier.

1970-01-01 01:00:00

Un train nommé S 41 ou S42.
Dans un sens et dans l'autre.
« S 42 nach Ring » affiches-tu sur ton front.
Nach Ring. C'est ta direction. Nach Ring, C'est nach nulle part. Nach Ring, c'est à côté. C'est là. Ici. Nach Ring, c'est ton ombre que tu poursuis. Et répètes. Nach Ring.

1970-01-01 01:00:00

J'entre dans cette ronde comme si c'était mon chemin.
Je me laisse porter alors que je ne vais nulle part. Je tourne autour d'elle. Tout autour de cette ville, de ses lumières, de ses ciels et de ses constructions. Je tourne sur moi même, en flânant. Une circulation régulière qui me ramène plusieurs matins, plusieurs soirs, plusieurs jours dans la même giration.
Aller au travail. En revenir. Y retourner. Aller autre part. Et encore revenir.

1970-01-01 01:00:00

Passant. Passager.
Nous voyageons sans ailleurs.
Je te retrouve encore et encore. Chaque jour au même endroit. Je te retrouve là. Toujours un peu plus loin. D'un côté puis de l'autre. Toi, diverse multitude.
Sur ma route pour Berlin. Sur ma route à Berlin.

1970-01-01 01:00:00

Du temps est passé.
Le mur est tombé.
L'Est et l'Ouest se sont offert une alliance. Un anneau. Un Ring.
Un train qui englobe a succédé à un mur qui ceint, qui ferme et qui coupe.
Toi, ville sans centre, privée de cœur historique, tu t'es sertie de cette frontière poreuse.
Salle des pas perdus.
Là où, tous se croisent. Et se retrouvent dans le présent. Voyageurs en rond. Cercle infini.

1970-01-01 01:00:00

Berlin,
Au loin dans le temps, il reste des traces de tes noms divers.
Je te regarde de loin.
Amputée, tu repousses.
Caïn enterré dans ce sillon. Tu es la cité d'Abel. Tu es une cité nomade. Tu bouges. Tu avances. Rien ne te retient.
Même cette frontière n'en est pas une et tu joues à la traverser.
Vers l'ailleurs, le plus loin. Un long voyage qui se répète et te ramène ses petits. Dans un sens est dans l'autre. D'un côté comme de l'autre.

1970-01-01 01:00:00

Berlin, encerclé de candeur sombre. De la saveur dérangeante de l'impromptu. Berlin…
Suicidée parmi d'autres, je te tue encore un peu plus. Un palais d'Eden, dont les fenêtres débordent, de vide, de silence, de l'amour de l'inutile et des grands riens. Ça résonne.
Tout résonne d'un écho si léger sur des murs si graves.

1970-01-01 01:00:00

New York remains silent — II/II

Antoine Tricot — 2012-04-23T11:50:00Z

New York remains silent — I/II

Antoine Tricot — 2012-03-14T17:00:00Z

Il fallait atteindre New York. Passer l'imposant dispositif de douane et les non moins imposants bas-reliefs à la gloire de l'immigration originelle. Sortir de la nuit, de l'aéroport, du métro. Retrouver l'heure juste. Pour, finalement, émerger au printemps frais et brumeux, flâneur dans Manhattan. À l'écoute de New York.