Bons baisers de Halsnøy

Frédéric Martin et Richard Petit — 2025-07-28T12:00:00Z

L'humain, de tous temps, a voyagé. Souvent pour chercher sa nourriture, mais aussi, dans bien des cas, par simple curiosité de la découverte. Ainsi, quelques siècles avant notre ère, Pythéas partit vers les terres nordiques de Thulé depuis Marseille. Voyage certainement long, éprouvant, mais plein de rencontres et de nouveautés. 2300 ans plus tard, Richard Petit suivit les traces de cet illustre ancêtre en se rendant à Halsnøy en Norvège.

Fidèle à la tradition des photographes voyageurs tels qu'ils apparurent il y a deux cents ans, il photographia, grâce à une antique chambre 4x5'', ces paysages qu'il voyait pour la première fois.

Bon baisers de Halsnøy est le résultat de ce périple, de cette aventure : tout à la fois hommage à cette dame bicentenaire qu'est la photographie et aux voyageurs au long-cours, recherche du sublime [1] mais aussi introspection de celui qui a traversé les affres de la maladie et est revenu d'outre-tombe.

Richard Petit utilise avec talent les codes langagiers propres aux débuts de la photographie. C'est ce personnage, autrefois un assistant, mis au pied d'un rocher pour en donner l'importance, révélant ainsi le pittoresque (ce qui mérite d'être montré) du lieu, c'est le format carte postale du négatif [2] ayant engendré ce gigantesque tirage. L'artiste connaît la grammaire photographique et en joue sans cesse pour montrer sa permanence au travers des époques, et sa complexité.

Toutefois, Bon baisers de Halsnøy ne se limite pas à ça. En effet, à travers des ajouts de cartes, de documents relatifs à Pythéas, ainsi que par l'usage de l'autoportrait y compris nu, l'œuvre met en exergue tous les dangers et les difficultés d'une telle entreprise. En filigrane, il y a ce regard sans complaisance sur le cancer auquel Richard a réchappé, cet autre voyage vers la Vie.
Double discours donc où la polysémie des images forme un récit aux multiples entrées. Le spectateur se retrouve à la fois devant des paysages inconnus, presque des Terrae Incognitae, et face à cet élan de vivre, d'envie de poursuivre qui a habité aussi bien l'explorateur antique que le photographe contemporain.

On n'écrit plus guère de cartes postales de nos jours, et nos témoignages de touristes, selfie sans âme, font souvent bien piètre figure au regard de ceux d'autrefois. Un travail comme celui-ci invite certainement à reconsidérer cette situation, à prendre le temps de regarder avant de capturer. Il propose aussi de faire de nos vies un long périple à documenter, et ça quelles qu'en soient les affres. Après tout, l'important n'est pas l'arrivée mais le chemin qui a été suivi.

[1] que Kant définit comme « ce que nous éprouvons face à quelque chose qui nous dépasse ».

[2] les premières cartes postales étaient directement tirées par contact des plan-films.

Pour toutes les photographies © Richard Petit

Chroniques littéraires et photographiques de Frédéric Martin : 5ruedu.fr

« From Halsnøy with love », exposition jusqu'au 14 septembre 2025, sur rendez-vous.
Festival Off Arles
Galerie Le Lac Gelé
Photographie | Art Contemporain
27, rue du grand couvent | Arles
+ 33 06 33 05 99 20

« Lungta » ou les chevaux du vent

Frédéric Martin et Richard Petit — 2023-11-01T12:44:28Z

Avec son livre d'artiste « Lungta », le photographe Richard Petit nous invite à un parcours entre ciel et terre, profane et sacré. Publié à sept exemplaires, l'ouvrage se présente sous la forme d'un coffret de bois semblable aux livres traditionnels tibétains, et contient trente photographies, réalisées à la chambre entre 2010 et 2018 lors de quatre séjours dans la chaîne himalayenne, au Ladakh et au Népal.

Au départ il y a la montagne. Immense. Aride. Déserte. Puis le vent qui rabote souffle après souffle la pierre, pousse les nuages, porte les prières aux coins du monde. Comme blottie aux creux de cette immensité, de ce désert, une ville attend patiemment. L'humain ici n'est rien, juste un point au milieu d'un tout dont il n'est qu'une partie infime. Pourtant, ils sont là ces petits moines tout sourire, assis dans une cour, méditant. Ils sont là devant les moulins à prière tournoyants. Ils sont là souriant, priant ou déjeunant. Taches de couleur, violet, pourpre, orange, le photographe fait de leurs vies le palimpseste de l'existence. Parce que, que nous offre Lungta si ce n'est un voyage d'une beauté époustouflante — et il faut prendre le mot à son sens premier, celui de nous essouffler — dans des espaces inouïs d'immensité et d'humanité ?

Richard Petit suit depuis toujours les pas de Tintin, surtout celui où le reporter se rend, suite à un rêve, dans l'Himalaya à la rescousse de son ami Tchang dont il dit : « J'ai vu Tchang, il était vivant ! ». Le rêve c'est aussi celui que fait le photographe, à l'issue duquel il a la certitude absolue, alors qu'il se sait très gravement malade, qu'il guérira, et qui le pousse à aboutir ce travail dans la chaîne montagneuse commencé avant la maladie.

Lungta © Richard Petit - Little Monks, Likir

Finalement, il s'agit ici bel et bien de vie, de la Vie majuscule, celle qui nous confronte à la grandeur du monde et à la petitesse de nos existences finies. Ces hommes et ces femmes Népalais Ladakhis perpétuent un mode de vie très ancien, tout ici semble conspirer à rendre leur quotidien impossible : le climat est inhospitalier, froid. Il faut lutter pour arracher au sol de quoi se nourrir. Derrière la beauté des images, nous devinons facilement l'aridité, les difficultés. Pourtant, chacun et chacune s'attèle à sa tâche, chacun ou chacune contribue à ce que la communauté puisse se perpétuer.

Le photographe, lui, nous immerge avec ces gens, nous plonge au cœur même de leurs vies. La majorité des sujets sont des moines ou des enfants aspirants moines, parce qu'au fond la religion bouddhiste apporte peut-être une des meilleures solutions à la fragilité de la vie humaine sur un territoire aussi hostile. C'est aussi la confrontation à sa propre mortalité, à cet inéluctable qui fait la condition humaine. Ne faut-il pas voir un travail sur l'acceptation au sens sacré du mot : accepter que ce corps, cette existence sont finis, mortels ? Le pourrissement du corps est profane, repoussant, mais l'élévation de l'âme permet d'accepter le néant.

Dans un des textes accompagnant le livre « Lungta », Sa Sainteté le Dalaï Lama mentionne l'importance de s'oublier soi, son petit soi, pour se relier à l'autre. C'est le principe de la compassion, cette nécessité de ressentir la souffrance de ses congénères pour y remédier par l'amour. On peut aisément imaginer que c'est ce besoin d'altérité qui porte les images de Lungta. Les lungta ce sont ces drapeaux de prière, rouges, verts, bleus, jaunes accrochés à l'extérieur en chapelets à la merci des intempéries, chacun contient des mantras destinés à être portés par le vent (d'où leur nom de chevaux du vent) dans tous les endroits du monde pour tous les êtres vivants. Or, que fait Richard Petit si ce n'est faire aussi œuvre de compassion avec sa photographie ?

L'image ici est comme une prière adressée à toutes celles et ceux qui pourront la regarder et comprendre que le mode de vie de ces hommes mérite toute notre attention. Parce qu'il ne faut pas voir la compassion comme un acte geignard, bien au contraire : il s'agit surtout et avant tout d'embrasser tous les paradigmes de la condition humaine, de comprendre que nous sommes reliés les uns aux autres. Nous sommes embarqués dans ce voyage assez étrange qu'est vivre et nous le faisons avec nos moyens, nos habitudes, nos craintes, nos joies. La dimension sacrée mise en avant invite à reconsidérer nos propres choix, nos propres modes d'être. Il ne s'agit pas bien évidemment de se découvrir un penchant bouddhiste, mais plutôt de comprendre que nous sommes Un où que nous vivions. Et que cette unicité est vitale. Sans elle l'espèce humaine, du fait de son orgueil, risque peu à peu de disparaître... Toute existence est sacrée dans le bouddhisme et photographier ce monde c'est lui donner toute sa « religiosité ».

Pourtant, et comme dans tout, le sacré croise sans cesse le profane. Aux temples majestueux, aux livres de prière que l'on amène en procession répondent les chaussures en plastique des petits moines, les bouteilles d'huile offertes en offrande ou ce moinillon qui n'hésite pas à faire coucou à l'appareil photographique. Parce que l'Homme est ainsi. Il côtoie les dieux dans ces montagnes titanesques mais ne peut — et ne doit — s'empêcher de revenir à sa condition, à la banalité de celle-ci. Aussi Richard Petit, qui nous promène avec une science consommée de l'humour et de la douce dérision entre ces deux extrêmes, n'est pas le moins du monde dupe.

Être terrien, être humain, c'est aussi le retour à sa propre vie, ses propres choix. Et ceux-ci sont souvent difficiles. Il y a tout d'abord la décision de photographier à la chambre. Faire le pari d'une photographie lente, contemplative, avec un matériel que d'aucun jugera désuet, même anachronique, à l'ère du numérique et de la rapidité. Pourtant, ce parti pris rapproche encore une fois la photographie de la pratique bouddhiste. Une des voies majeures pour accéder au nirvana (cette sortie de la condition humaine, du cycle des réincarnations et des souffrances y afférant) passe par la méditation. Or qu'est-ce que photographier avec une chambre si ce n'est méditer ? Imaginons d'abord l'effort pour déplacer l'objet, puis le temps passé à la régler, le temps consacré à attendre l'exacte lumière, la légère déchirure dans le voile de nuage, l'emplacement idéal où faire son cadrage. Pensons ensuite aux temps de pose très longs... N'est-ce pas une forme méditative ? Bien sûr que si. C'est apprendre la patience, apprendre à contempler plutôt que de regarder. Encore une fois sacré et profane se rejoignent : du matériel banalement terrestre naissent des images qui rapprochent du « ciel » par la pratique du temps long.

Ensuite il a certainement fallu choisir, couper, trancher, dans une somme considérable d'images, par exemple. Travail herculéen, sacrifice douloureux. Mais la sincérité du récit, sa vérité est à ce prix. On ne peut tout dire en photographie et surtout il faut savoir se taire. Or, dans les interstices entre deux images, dans le silence des sourires, dans ces nuages accrochés aux pics, dans ces masques un peu clownesques offerts aux petits, nous pouvons entendre l'amour. Le profane de la photographie se tient là : dans un editing restreint, dans une charte graphique à respecter. Sauf que c'est par ces contingences que se développe l'immensité céleste du projet.

Il s'agit ici d'un chant d'amour. Pas un cri, pas un hurlement, ni le lieu, ni l'ambiance ne s'y prêtent, mais plus une mélopée, comme un fredonnement, un mantra en images qui serait récité. Amour de ces gens qui s'offrent et qui offrent, amour de ces lieux, de ces paysages.
Amour aussi de l'humain... Lungta, le livre, est peut-être le cheval du vent de Richard Petit, une vaste prière photographique qu'il donne aux vents pour que ceux-ci la répandent aux quatre coins du monde.
Voilà que nous avons contemplé la dernière photographie, que déjà il va falloir revenir à notre routine. Le coffret se ferme, les Hommes et les Dieux sont en sommeil. Pourtant, comme une bande dessinée mainte fois parcourue, comme un voyage fait et refait, nous voudrions nous laisser porter par les chevaux du vent et rejoindre encore un instant les sommets où vivent les prières.

TK-21

Bons baisers de Halsnøy

« Lungta » ou les chevaux du vent