TK-21

FLTUTE s02

Guillaume Dimanche — 2024-07-29T13:04:18Z

Pendant que le monde regarde avec envie et plaisir la capitale que j'ai quittée il y a quelques semaines, je visite le monde.
Je suis parti nulle part, moi aussi, sans savoir où je vais, sur une ligne, sur un fil à tisser. L'espace pour le faire est ténu. On a peur d'y aller. Pourtant, il est là, bien solide. Le sauvage est certainement plus solide que l'artificiel programmé pour une obsolescence rapide. Le sauvage pousse partout s'il a le temps de trouver un chemin, une tangente. Il faut aller vite et lentement.

Pour beaucoup, je suis le lièvre qui roule vite et qui fait des détours inutiles. Il s'avère toujours porteur de rencontres fortes et émouvantes, folles, que j'aimerais infinies. Mais je dois filer. Je les regarde, je les garde, je les emporte, je les code en pixels, je les écris, je les prendrai, je les troubade, je les vagabonde.

C'est le vent qui fait les vagues. Quelle que soit ma vitesse, je fais du vent, comme un papillon. D'autres en font aussi. Parfois, il pousse, parfois, il faut lutter un peu plus fort. Parfois, il mouille, parfois, il trempe, parfois, il sèche. L'idée vient quand la vague abonde, le courage aussi.
Toute l'année, je tape le pavé de Paris, plutôt celui du huitième et du second. On me dit bonjour et on me souhaite bon courage. Je prends le premier à manger tout de suite, le second emballé pour plus tard, pour maintenant. Ils ne savent pas et ne s'en intéressent évidemment pas, ces clients, de ce que je vais en faire, de ce courage transmis, échangé contre la délivrance de produits.

Bernard non plus qui me sous-traite sans avoir la moindre idée que lui-même, maître du monde artistique, maître du monde, finance la recherche, l'entraînement, le travail en son sein d'un projet naturiste et sauvage comme une ortie. Ça pique un peu, moi aussi au début, parfois. Attaqué par des tiques dans le camping du Perroquet, je l'ai abandonné. J'aime mieux dormir seul en lisière de forêt. Dans un pré, c'est moins dangereux.

Je suis aussi la tortue. Je prends le temps tous les jours d'écrire six pages de diary dans mon cahier à lignes, d'appeler mon inouïe, d'appeler mes kidzzz en vacances ou pas, estivales, de faire des pauses et des détours pour photographier une fleur, une piste, un champ, une industrie et moi au milieu. De prendre 15 jours pour faire Paris-Nuremberg, alors que ça prend 1h30 en avion, 6h30 en train, 7h30 en automobile. En étant plus direct, je n'aurais peut-être mis que 8 jours. Ce qui compte, ce n'est évidemment pas la destination, c'est le trajet, le voyage.

Et bien sûr, la route. Tu veux savoir ? Je croise beaucoup de morts et de silence. Je me confronte parfois à la masse vivante d'assassins inconscients. C'est Babel, on y parle toutes les langues, personne ne se comprend, sauf sur les chiffres. 3 € le café, 200 le billet d'avion, 500 € la chambre d'hôtel, 40 000 la panoplie pour la semaine au bord de la piscine.

Sauf quand je débarque nulle part, on m'invite pour un café, à manger, à dîner, à dormir. Je repars, rempli d'énergie et de « prends soin de toi ». Je reprends ma migration, loin du flambeau, de l'exclusive, de la compétition et du nettoyage. On veut du propre, du confort, de l'aseptique. La maison historique de Dürer, c'est un décor ciré, briqué, climatisé, repeint. On dirait un mannequin qui le vaut bien. Elles n'ont rien libéré, ces meufs. Elles sont le bon produit, la bonne caution.
Bien sûr que Paris est la plus belle ville populaire et écolo du monde.
En dehors du bunker, tout est mort.

Le plateau est au Trocadéro. Pas derrière le cafard, Sam Lowrie, dans la forêt de Sherwood ou à Sainte-Soline.

Je roule. Je file la tangente. Poser des graines. Voir si ça pousse. Et je ne suis pas seul.

L'histoire est un récit. Il faut l'inventer.

Il y a un Aimé qui écrivait, jeune, un peu avant la guerre, quelque chose comme « Accommodez-vous de moi, je ne m'accommoderai jamais de vous. »

Dehors, les insectes, les oiseaux, les mammifères sont morts.
Dehors, le vivant est mort. Il est plastifié.
Le marché, le pouvoir et la politique l'ont bouffé.
Chargés dans des entrepôts sans délivrance possible.
Allez, il reste des tangentes à visiter.

Fürth - 21 juillet 2024

Cet automne, en septembre, octobre et novembre, je serai accueilli aux Modillons, à Vindelle, pour cinq semaines de résidence de travail sur le projet.

Filer les Tangentes S-2 E-0

Guillaume Dimanche — 2024-07-01T07:44:46Z

Les ami.e.s
Le 4 juillet je pars
Les temps étaient déjà un peu étranges étrangers perturbés déréglés
Depuis plus de trois semaines ça s'est un peu accéléré précipité on ne sait pas quels mots utiliser
Partir en solitaire faire un tour d'Europe à la rencontre de l'inconnu voisin en Belgique aux Pays-Bas au Luxembourg en Allemagne en Autriche en Slovénie en Italie en France aussi
À bicyclette trois mille huit cents kilomètres

Il y a un an c'était déjà un projet un peu fou intranquille mais nécessaire
Au fil de l'année de réparation suite à la chute sur le pavé harmonisé du Nord et une clavicule brisée
Au fil du travail de composition des œuvres créées dans cet intervalle
Au fil d'un hiver un peu rude
Au fil d'un printemps déjà un peu à l'envers
Au choc d'un dimanche soir noir et brun
De nouvelles profondeurs d'autres sens d'autres forces inconnues
Enfin si un peu connues mais oubliées semble-t-il
viennent se bousculer et tendent les muscles et l'esprit encore plus
J'ai hâte de repartir dans la transe des routes et chemins roulés
C'est un réseau d'énergies et de soutiens
Un soupçon d'espérances une main dans le dos un bras autour des épaules des sourires des rires
Une connexion avec la vie et l'amour qui ne peut pas mourir
Arrêter de grincer des dents
et sourire
Et aimer
Et partager
Et accueillir
C'est ce que j'ai trouvé en allant à Copenhague une fin d'automne il y a 15 ans
C'est ce que j'ai trouvé l'été dernier entre València et l'hôpital de Lens
Jusqu'à Lille chez mon cousin si peu connu
Je tente encore l'expérience
Je devrai dormir une dernière fois en France le 6 juillet
traverser la Belgique et être aux Pays-Bas le 7 juillet 2024
On verra bien après. Et je reviendrai
Épuisé et plus fort et plus riche et plus rempli des énergies de la terre et de la nature
Prêt à partager
Si tout va bien dans une résidence quelque part dans l'ouest de la France en automne
près d'une rivière souple et verte
Et aussi ailleurs Encore Encore Encore

La Charente

Je vais m'éloigner des bouteilles en plastiques des décors en bois
des pickpockets des Rolls dorés et des Mustangs rouges cabriolets
des chambres à 5000 balles des rues en fêtes
des câbles des télévisions et des tableaux des médailles.
Et puis aussi d'on ne sait pas quoi
d'une dangereuse liberté retrouvée d'attraper un panou un pas straight une trop brune
pourtant ils le sont tellement
rétrécis ristrinse.
La pâleur de la peur
Quand on est malade du tout du trop du plein du sans fin
On a peur
on ne sait pas qu'on peut le faire
faire un passage par d'où on vient
Drogués le manque est maladie
La pâleur de la peur
Alors que rentrer chez soi migrer
ou quitter chez soi migrer
ce devrait être avec confiance malgré les risques dans le voyage
pour aller ce ressourcer dans le berceau
Chez Léonard
il n'y aura pas que des rencontres heureuses
sinon c'est enfermé.
Ristrinse
La pâleur de la peur
quand on arrive devant la porte qui ouvre sur le grand fleuve noir
La brume épaisse nous empêche évidemment de porter loin
le regard des déjà myopes.
Pourtant c'est bien là. C'est bien la bonne piste
c'est bien la bascule qui est arrivée.
On craint l'inconnu qu'il ressemble à la mort
avec tous les dieux inventés pour soigner nos maux de cerveaux
pourtant il est juste là à côté toujours repoussé
pourtant quand tu le touches le croises le traverses
ce fleuve noir
il t'apporte autant de plaisir que tu n'en a jamais connu
Pourtant tu as déjà quitté un monde enchanté pour naître à la respiration
Respirer boire souffler respirer

Sainte-Soline

Alors je vais aller me fatiguer les cuisses les mollets les mains
suer cramer tremper griller fraîchir piquer grignoter dormir
dehors dans l'inconnu pourtant voisin
juste là et vraiment pas plus terrible qu'il y a mille ans
quand il y avait des brigands des affamés et des loups
des requins
et lorsqu'on voyageait déjà
on migrait depuis quelques millénaires
des dizaines des milliers
plusieurs on s'en souvient encore
pourquoi arrêter ?
Pour cultiver
combien s'occupe de la terre encore un sur cent
il y en a 99 qui pourraient bouger migrer errer
On croît on dit on pense encore il n'y a rien d'impossible
La science raisonnée mesure intelligemment tout le vivant et au-delà de l'infini
pour comprendre découvrir analyser et ranger dans un tableur en cellules.
Il y a même maintenant des compétitions mondiales de tableaux en cellule
Je collectionne les bouquets morts
On fait la queue toute la journée en voiture en métro
pour ramener une tour Eiffel en plastique un sac à main rare
achetés à 8000 kilomètres de la maison
alors que des barbares shamans connaissaient l'âge de leurs île-montagnes sacrées

Lutiner

Pendant 4000 kilomètres alentour
je vais gouter à la lune aux oiseaux aux rivières et aux fleurs
de mon territoire
partagé
Filer les tangentes
Chacun peut tirer quelques fils
C'est une expédition qui va repartir sur les chapeaux des roues du vélo rouge
tranquille OKLM tendu soutenu
Depuis Vimy sa crête ses vestiges de la ligne de front qui a vue
naître une nouvelle nation
Les canadiens.
C'est dans la bataille qu'on unit les forces
Les engagements d'aujourd'hui sont fondamentaux
Le fil que je tisse avec vous avec des inconnu.es avec l'histoire
de l'art des hommes de la nature
est à inventer écrire transporter jouer au troubadour
poétiser chanter dire raconter documenter peindre photographier
Cette opération est une aventure proche du commun
puisque dans mon jardin
Loin de la compétition vraiment très loin juste en dehors des stades
et des victoires
La route a été interrompue le 7 juillet 2023
Elle reprend un an après pile dans un potentiel bouleversement de civilisation.
C'est tellement rare de sentir de vivre de partager cet instant où
dans l'incompréhension de l'avenir dans l'incompréhension du présent
dans le souvenir des passés ignorés
on reproduit et on fonce en traversant chaque chant et chaque cercle
avec chaque gardien qui nous montre la couleur
continuer de foncer vers les entrailles brulantes fumantes bouillonantes
comme aimantés
aspirés drogués inconscients emportés par les courants bruns et sombres
des torrents des fleuves innavigables et pourtant la barque
nous posera sur l'autre rive.

Eliana

Alors en selle.
L'expérimentation sur deux roues fines sous un tarp d'une livre
des mots des impressions un récit au quart du siècle
pendant quelques semaines je vais courir sur le point unique d'accroche
de la tangente sur le monde
je file.
Filons.

juin 2024

« C'est ici qu'on doit abandonner toute espèce de doute
qu'ici toute tromperie doit finir. » Dante – L'enfer

Beauvais airport

Filer les Tangentes, participez au financement :
https://www.kisskissbankbank.com/fr/projects/filer-les-tangentes-s02

Suivez le projet au quotidien : https://www.instagram.com/guillaumedimanche/

Le texte du projet 2024 et lisible sur la page :
http://www.guillaumedimanche.fr/filerlestangentes/

Filer Les Tangentes

Guillaume Dimanche — 2024-06-02T08:45:39Z

Été 2023, j'ai entrepris une trace, tendre un fil à travers l'Europe à vélo. En partant du Parc Naturel de l'Albufera au sud de Valéncia, je me suis arrêté à cause d'une fracture de clé de l'épaule en tentant un passage sur la crête de Vimy. Une ligne de front de trois années jusqu'en 1917. Sur les 1800 kilomètres roulés, j'ai enregistré des photographies et écrit des textes chaque jour chaque soir.

Corbie

Le 4 juillet 2024, je pars à nouveau de Paris pour aller rejoindre Corbie, point de départ de la dernière étape de mon tour d'Europe à vélo l'été dernier, la saison 1 de FLT. Les Tangentes interrompues avec brutalité par un pavé du Nord à Vimy. Je rejoins cette ligne pour aller dormir entre les cratères auprès des centaines de milliers d'âmes perdues des hommes jeunes européens et canadiens décimés par l'Histoire. Je reprends la route de ce tour par mes pistes pour une quarantaine de journées et de nuits en solitaire, mais en nombre de toutes les aides déjà reçues l'an dernier. Vous, celles-ceux qui ont déjà participé par des mots, par des contributions matérielles ou financières dans les rencontres, les croisements, les saluts, les instants de récits et d'échanges.

Remis lentement de ma fracture de clé de l'épaule, de mon état général en puzzle, je me suis rassemblé, restauré pendant quelques mois en famille, en amour, en amis. J'ai travaillé longtemps pour trouver une manière, une matière, un sens à donner aux matériaux rapportés. Soixante-cinq photographies sont sorties de cette production, une centaine d'aquarelles et sont toujours en cours des pièces mélangées de photographie, de carton et de ficelle. Trois d'entre elles ont déjà été montrées dans les Salons de la Mort, de l'Amour et du Dessin Érotique cette année.

Euryale-et-Sthéno

Je repars cet été en abandonnant les jeux festifs par des pistes plus claires et moins tracées. En attente d'autres rencontres picturales, animales et humaines. Des découvertes sur des routes, des chemins et des cols inconnus, vierges de mon passage, de mon regard. J'ai encore sept pays à parcourir. Certains sujets enregistrés lors des trois premières semaines de la saison 1 seront documentés plus profondément. La fragilité et la disparition des uns en regard de l'imposante lourdeur morbide des autres. Les Tangentes, action anti-performative, sera lisible et visible quasi quotidiennement sur les écrans numériques des réseaux. Un voyage de troubadour contemporain, d'artiste tenté de transmettre une description du monde instable dans lequel nous sommes entrés.

« Notre histoire était utopique, maintenant elle est terrestre. Alors disons-le. » Bruno Latour

FLT est un tour d'Europe comme on le faisait il y a quelques siècles, ceux d'avant la révolution industrielle, encore plus après celle technologique. Dans une sobriété systémique à la force musculaire, au souffle mesuré, je questionne encore la possibilité de vivre dans un temps de frugalité et de robustesse. La position que j'expérimente dans cette aventure artistique est orientée radicalement hors des excès contemporains. Je pars à la recherche d'expériences, de rencontres, d'instants de partage en dehors des autoroutes et des temples gobeurs de la consommation massive.

Fuendejalon

Durant le parcours de la saison 1, j'ai rencontré des acteurs de vies plus simples en recherche d'harmonie et d'équilibre avec leur environnement. Ou d'autres vadrouilleurs cyclistes en balade pour quelques jours, en expédition pour plusieurs semaines, en acte de vie pour une durée sans fin, sans but. Et aussi des habitants ancrés en questionnement intense et bouleversant sur leurs actes. Nos actes. La fragilité de ma position sur les routes, la légèreté matérielle de l'entreprise déposent les costumes et les masques. Les visages, les paroles et les gestes sont profonds, fondamentaux et purs. Ils touchent les sens.

Filer les Tangentes, c'est faire un tour migratoire dans le vide pour rien. Pour voir, pour sentir, pour éprouver, pour observer. Complètement inutile. Pour attendre, pour enregistrer, pour insuffler, pour habiter avec le vivant, avec le monde. Pendant six semaines quarante jours, je serai nu. J'abandonne l'agrément sommaire de mon quotidien. Je perds le contrôle. Je pars à l'imprévu. Comme il faut apprendre à vivre maintenant. Tester la robustesse. Lâcher prise dans les éléments, dans les étendues de l'espace et de l'Histoire d'un continent.

À bicyclette, on se déplace dans un déséquilibre constant, instable sur un fil. Le mien a déjà aligné 1800 kilomètres. Il reste le double à filer. 3500 kilomètres d'improvisation dans l'imprévu. Le monde stable est révolu. Pourtant, accrochés à cet écueil, nous gardons le faux espoir d'une prospérité heureuse toujours grandissante et infinie. L'adaptation à l'inconstance n'existe pas. Demain est inconnu. Imprévisible. Invisible. Il faut apprendre, entretenir et transmettre l'adaptabilité.

Nous sommes entrés aveugle dans l'urgence d'un dérèglement. Il n'y a pas de raccourci à prendre. Nous fonçons sourds et muets dans le mur, le pied sur le champignon.

Sinon faire des détours, tisser des fils, Filer les Tangentes.

Sarrión

Voir en ligne : www.guillaumedimanche.fr

Filer les Tangentes, participez au financement :
https://www.kisskissbankbank.com/fr/projects/filer-les-tangentes-s02

Filer Les Tangentes, Break

Guillaume Dimanche — 2023-08-04T09:31:05Z

La seule pensée qui ne soit mensongère et donc une pensée stérile.
Albert Camus

Fin juillet. Suspension depuis trois semaines de la performance Filer Les Tangentes et de l'écriture du journal FLT. Arrêt des sueurs, des rencontres, des douleurs, des casse-croûtes, des nuits sous les étoiles, des photographies, des vidéos. Pour cette partie.

18 juin. Départ au pied d'un drapeau rouge planté au bord de la Réserve Naturelle de l'Albufera. L'espace protégé des migrateurs. Les frontières sont toujours un peu poreuses et perméables. Une réserve n'est jamais absolue. Ce n'est pas une absence, c'est un vote blanc. On ne peut pas empêcher la machine humaine, physique, chimique, algorithmique de polluer le terrain H24, J7, A365. Pas de pause, pas de vacances.

Dix-huit jours de route de la côte méditerranéenne de l'Espagne jusqu'à presque toucher la Mer du Nord en longeant l'océan, quelques kilomètres sur la côte terrestre plate, la côte sableuse, la côte parfois sauvage, la côte souvent morte des Landes. Et d'autres encore. Entre ces deux points, beaucoup de longueurs étendues, de plans sans vie. Il ne reste plus l'activité forcée, artificielle, des industries et de la production de valeurs intelligentes.
Mille huit cent dix kilomètres à rouler cinq heures par jour, à regarder, à sentir, à découvrir, à s'arrêter deux minutes, une heure. Mille huit cents kilomètres sous les nuages, sous le soleil, à éviter les orages. À les frôler. Un petit bout de continent à éprouver l'autre, le dehors, la nature. À trouver agréable d'être assis sur une selle de vélo, à être heureux et confortable, rassuré de se réveiller dans un paysage juste rencontré la veille au soir.

Le sens de tout cela se bouscule encore. J'ai chuté sur un pavé mal placé dans le bassin Lensois. Il a fracturé une clavicule gauche. Je suis arrêté depuis autant de temps que j'ai roulé. Je n'ai pas encore récupéré du tourment des trois semaines en solitaire. La brisure physique n'est pas très compatible avec un ressourcement tranquille sur l'action. J'ai entamé seulement, tout fraîchement, à pouvoir relire, corriger mes textes du journal quotidien. J'ai sorti de l'appareil et commencé à éditer les photographies enregistrées avec le boîtier plein format. Cela fait cinq jours seulement que je peux tenir la tension de ces travaux sur l'ordinateur sans que la douleur ne soit vite insupportable. Si je maintiens encore une position fatigante, une rotation de quelques degrés de trop, si je marche ou même si je reste debout plus de trente minutes, la douleur aiguë dans l'épaule, le bras jusqu'à l'avant-bras me fait franchement serrer les dents. Ne pas bouger. Alors, ne pas bouger. C'était bien facile avec le tramadol. Mais je préfère éprouver et contrôler mes douleurs plutôt que d'être assommé de cette drogue. Juste quatre, pendant trois jours. Fini. J'en ai et j'en fabrique des naturelles bien meilleures et suffisantes. Ne pas bouger. S'arrêter aux amplitudes et aux mouvements qui ne sont pas douloureux.
Et ça passe. Par chance, par cicatrisation naturelle et par soins familiaux, amicaux et inouïs. Ça aura passé dans trois semaines.

Oui, le monde européen, dont j'ai entamé la traversée, est largement déjà cloisonné dans l'ordre et la protection de valeurs. Mon effort au jour le jour, j'ai pu le prendre, après avoir choisi le minimum à emporter pour neuf semaines de voyage. Surtout en acceptant de me décharger de tant d'objets matériels de mon confort sédentaire. Du papier pour écrire, pour peindre. Des appareils photos pour capter et enregistrer. C'est déjà un tiers de la charge maximum. De quoi construire l'abri nocturne des campements sauvages ou en camping. Une tenue de change pour le soir. Des outils pour les soins de la machine et de l'homme. Des bidons et un nécessaire minimum pour m'alimenter de nourriture sans cuisson. Quelques vêtements de route, protections de pluie.
Dans mes haltes et mes rencontres, on partageait de l'eau, des conseils et de l'énergie pour poursuivre. Du plaisir aussi à échanger des pratiques toujours différentes, des expériences sans normes, sinon une mécanique similaire. Il n'y a pas de meilleur, de premier, de compétition, de valeur. Chaque expérience est personnelle, individuelle, même si elle réunit un petit groupe, mais elle est toujours commune. Tous les choix, toutes les options, tous les chemins sont toujours envisageables. Chacun à son échelle, à son choix, à son temps, à son rythme, à ses désirs, à ses plus intimes subtilités. On m'a demandé plusieurs fois qu'elle pouvait être la valorisation, la contrepartie, le retour, la richesse que je pensais tirer, voulais obtenir de cette action, estimais. Mais rien. Vraiment rien.
Absolument rien.

C'est pour cela que l'arrêt, fracturé, rue des Artilleurs Canadiens, ne peut pas être un drame. Il ne fait que participer au récit. Il est une épreuve comme toutes celles qui ont jalonné ces trois semaines. Il s'ajoute au témoignage que je reprendrai dans onze mois. J'étais parti avec un sac d'idées, d'attentes et de questions. J'ai perdu toutes mes idées. Je n'attendais plus rien. Ce n'est plus moi qui pose les questions. J'avais quitté les flux d'échanges sociaux du siècle. Où on n'échange pas grand-chose. On envoie des slogans et on reçoit la liste des chiens à écraser en retour. Être seulement là, agir, décrire, éprouver est suffisant pour questionner. Le lecteur se projète et se pose ses propres interrogations. Comment faire ? Comment nourrir l'étincelle dans sa conscience la plus profonde ? Comment envoyer une graine dans l'intelligence de quelques-uns pour que, à son tour, tout de suite, demain, bientôt, il se demande comment il sera possible, individuellement, effectivement, collectivement, de sortir, forcé puis accepté, du confort fossile de notre quotidien ?

J'ai été un peu surpris d'entendre d'un ami proche qu'il plaçait ce projet performatif, écrit, documenté, comme un plaisir de vacances estival. Il était évidemment déçu de l'arrêt accidentel, me souhaitant prompt rétablissement. Mais bien sûr, je vais me rétablir. Bien sûr, je vais reprendre mon travail valorisé de cycliste, refaire mes jambes, mes yeux, mon cœur, mes poumons. Bien sûr, je repartirai de Paris pour rejoindre Vimy, puis Ostende. Les tangentes à filer. Bien sûr, ça ne sert à rien. Bien sûr, il n'y a rien de plus merveilleux que de ne rien faire. Ou plutôt de ne rien produire que de la pensée sans valeur.
Ma liberté serait bien contrainte si je devais rendre une quelconque production contre une quelconque évaluation. La liberté doit bien contrainte quand elle doit rendre une quelconque production contre une quelconque évaluation.
Quelques jours avant mon départ, ma fille s'inquiétait de savoir si j'avais bien le minimum de survie. Brosse à dents ? Oui. Rasoir ? Non, mais je vais en prendre un quand même. Un livre ? Non. Quand pourrais-je lire ? C'est un poids un peu superflu. Elle a pris dans sa bibliothèque un vieux de mes Folio-essai, moins de 200 pages. Le Mythe de Sisyphe. Évidemment. Lequel autre aurait pu entrer dans mon paquetage ? Je n'ai pu l'ouvrir qu'une semaine après mon arrêt à Lille. Quelle création peut être élevée au rang d'art, si elle n'est absurde ? Finalement, on avait raison, il y a trois ans, de nous traiter d'inutiles. Aujourd'hui, il faut trouver son chemin. D'inutile on est passé à nuisible. Et les nuisibles, il faut de l'ordre et de la propreté, on a un peu tendance à vouloir les éliminer. Il suffit d'en faire loi.
« Les doctrines qui m'expliquent tout, m'affaiblissent en même temps. »
Albert Camus.

Oui, des questions ont disparu. Je n'avais jamais passé de col en montagne. Je ne savais pas en être capable. Je l'ai fait une fois. Puis deux. J'ai arrêté de compter. On m'interroge s'il est possible de s'éloigner de tous les produits qu'on nous vend. Je n'ai vu nulle part que l'augmentation de la valeur rendait plus heureux. Je n'ai pas vu que les grillages, les murs et les chiens de garde forçaient le destin.

Oui, il y a les exploitants des immenses Beauces, ces champs vides et morts qui nourrissent les vaches, les cochons et les humains en masse. Les producteurs sont cerclés, en réserves, par les ingénieux en costume-cravate, juste le nez qui dépasse, liés partout en dessous. Les deux ont perdu raison ou se tuent à remplir en masse les supermarchés des zones urbaines imperméables et les mini-supérettes de proximité. Il y a aussi, partout, en densité variable, toujours ouverts, accueillants, des transitions, des shifters, des tangentes. Hors des machines tertiaires, économiques, capitales, industrielles, fossiles, intelligentes, on éprouve, on épreuve, on sent le corps, la tendresse, la création, l'action, la noblesse humaine, en petites graines, en petites haies, en petits champs et groupes qui prennent leur place dans le monde. Sortir du monde taxé, imposé, grillagé, valorisé. Trouver les pistes sans issue, les chemins morts, c'est là où il y a de la place. C'est là où il y a du vivant. Et il y a du monde sur ces routes. Après les avoir définis, refuser les abus puis les abandonner, aller dans le sens inverse, prendre une tangente, vouloir la disparition d'un système invivable. Sans vie. Un système qui ne s'enrichit que de la mort d'un autre. Par la victoire. Dans la compétition. De la valeur. Refuser les pillages, c'est une conscience, c'est une construction. C'est une révolte. Il y a des horizons.

J'ai suivi, je suis encore, la météo de ma route coupée, comme je le faisais chaque soir dans mon campement. Je m'étais détourné de passages montagneux sur les plateaux espagnols pour ne pas rejoindre Saragosse et éviter certains orages. Les pluies en montagne peuvent être assez terribles. J'ai été presque rattrapé parfois. La météo ne s'est pas avérée plus clémente sur les routes que je devais suivre, après avoir quitté la France, jusqu'à aujourd'hui. Les écarts sur de brèves zones géographiques deviennent de plus en plus grands, extrêmes et violents. J'aurais eu beaucoup d'alternances et souvent de la pluie, des orages et peut-être de violentes tempêtes. Il y a eu, après mon passage, d'énormes pluies, un mètre d'eau, de gros orages de grêle dans la vallée de l'Èbre, de Saragosse jusqu'à Pamplona. Il y a trois jours de belles tempêtes dans la traversée des Alpes autrichienne que je devais franchir. Et puis encore de plus grosses descentes de grêles dans la région de Venise. J'ai été épargné de cela cet été. Et aussi des brûlures et des coups de chaud caniculaires. Je ne pourrai pas y échapper.
Il y a les quelques-uns, très nombreux, qui voyagent encore le monde en avion. C'est tellement joli là-bas. Je ne connais pas cette culture. C'est vraiment dé-paysan. Il y a les moins nombreux, la frontière est molle, mais vraiment très gros, qui ne lâcheront jamais volontairement leur jet, leur yacht, leur piscine, leur grosse automobile, leur week-end de trois jours au spa, parce qu'ils veulent toujours gagner plus. Et montrer le montrer en dépensant plus. Et mille causes encore. Et mille excuses encore. Et mille dénis encore. Ils renoncent et méprisent. Abrités, climatisés, chauffés, cramés, consommés.

Ce n'est pas grave. Il n'y a pas une solution. Elles sont mille. Comme il y a mille manières de rouler. Il n'y a pas de meilleur endroit où vivre-mourir. Il y a des coins. Il y a des soins. Il y a des réseaux. Il y a des forces. Il y a des consciences. Il y a des solidités. Des solidarités, de la sève et de la résistance. Des racines et des graines. Des herbes et des fleurs folles, sauvages et punks.
Elles poussent partout. Toujours. Et demain encore.

Voir en ligne : https://www.instagram.com/guillaume...

Filer Les Tangentes, jours 1 & 2

Guillaume Dimanche — 2023-07-02T14:56:20Z

Filer Les Tangentes est une action artistique qui durera un peu plus de deux mois. Je veux voir si, comme Ulysse, mais plutôt Érasme, Zweig, Dürer, van Eyck, Vermeer ou Vinci, Goethe ou Van Gogh, on peut encore aller dans quelques villes, rencontrer quelques amis, artistes, savants, chercheurs, inventeurs ou poètes.
5000 km, arrivée prévue fin août 2023

Filer Les Tangentes - jour 01

Parc Naturel de l'Albufera - Estacion de Palancar (Barracas)
117.5 km / CO2- 21156 g / Moy 16.4 km/h / D+ 1983 m.

Réveil tôt, avec les oiseaux. Nuit avec les moustiques. Je ne sais si j'ai plus pas dormi ou dormi. Ce n'était pas vraiment un réveil, sinon sortir et se mettre debout. Une toute première nuit dehors sous un trap. À l'air avec une toile en toit.
Je m'étais fait dans mes répétitions des 15 drivers jours des pointes de 120 km env. La seule différence avec cette journée, ce sont les 2000 mètres de dénivelé. Je suis parti de zéro ce matin, après avoir transcrit le texte d'hier en digital et l'avoir publié. Bien joué d'avoir digitalisé au café gâteau. J'ai économisé une douche sous l'averse qui est tombée du ressort jusqu'à près València. Une petite heure pas mouillé. Ça gratifie le retard.

Pour le soir, j'avais visé un bunker de la guerre civile, sur un plateau dans une forêt. J'ai poussé un poil plus loin sans aller le voir pour une petite construction spécial week-end, barbecue et jeux d'enfants. Finalement, ce soir, c'est un camping sauvage. Avec toit et table en dur. Calvin est déjà arrivé. Il est sud-africain, de Vancouver. Il en est à environ 17000 kilomètres ces douze derniers mois. Traversée du Canada, Irlande, la côte Atlantique jusqu'au Maroc. Il remonte, longe plus ou moins la Méditerranée, pas trop près des côtes. Jusque... il ne sait pas encore où. Tant qu'il roule, il roule. C'est sa retraite. Son fils vient le joindre de temps en temps. Échanges et dîner partagé. Il ne sait pas encore sa route de demain, jusqu'à l'endroit qui lui fera passer les Pyrénées avant Toulouse. Au milieu peut-être.

Je fais quelques portraits de lui dans notre installation. Tension de mon toit entre deux murs et la table avec de grosses pierres, gonflage du matelas à la bouche, sac de couchage déroulé, cinq minutes. Les oiseaux nocturnes commencent à passer, le soleil est tombé. Les mosquitos ont fait un dense, mais, ouf, bref passage.
La journée...

À peu près rien autour sinon la route, la côte. J'entendais ce bruit déjà en arrivant dans l'après-midi. Une sorte de détonation, sonnant plus comme un gros claquement, genre porte, mais loin, donc très fort. Toutes les 4 à 6 minutes. Un clac, un jeu du ressort ? Je ne sais pas. Et finalement aussi toute la nuit. Peut-être avec un volume moins élevé. Une sonorisation, à position variée. Évidement, j'ai la réponse auprès du manager bureauté (un peu toucheur des secrétaires) de la boutique en partant : "c'est pour les oiseaux." Ah bah évidement. On s'installe dans une réserve, ou juste au bord, et on fait péter un BLAM ! H24 parce que les oiseaux, c'est bruyant. Et ça chie dans la piscine, même la nuit. Et sur les voitures. Et peut-être même ça bouffe les frites.
Enfin, la plage était si belle. Isolée.
Et aussi, en plein dans le cœur, des petits messages de mes kidzzz pour ce jour spécial. Un jour comme un autre quand on vous envoie des ❤️, mais particulièrement quand même celui-ci. Le daddy special !
Je rge, en route, il pleut. Il faut que je trouve de l'électricité.

Alors, il faut monter, grimper, suer, pousser et tourner. Et encore grimper, suer, pousser, monter, grimper, tourner, grimper, suer, ça ne finit jamais. Deux 4x4 des champs et forêts me doublent. Des motards que je croise, certains lèvent les yeux de la route difficile, me klaxonne et me signe pour Yahoou ! Bravo ! Cool ! Et ça grimpe, il faut pousser, tourner, suer, tourner, pédaler. Bientôt le sommet, les géants, je les touche presque.
En haut, dans le vent, sous la couverture grise et sombre, tout à coup, je n'ai plus chaud. La sueur ne coule plus du front, ni dans le dos. Je me couvre un peu et les machines se mettent à ronronner, à vrombir. Les pales se mettent à tourner. C'est un salut. Je les rends immortels, ces géants producteurs.

Descente vers Barracas. Arrêt à un routier sur le bord del autopista. Je remplis pour la 3ᵉ fois de la journée mes quatre bidons. Il était temps pour cette recharge. Je prends aussi mes 2 énormes tomates pour le menu du soir. Presque les mêmes que celles d'hier. Sel, poivre, huile d'olive. Calvin m'offre une tête d'ail. Menu royal. En dessert, deux tranches de mangue séchée.
Dans la journée, j'avais avalé mon ménage d'amandes et frutos secos, une empenada et e demi livre de gâteaux aux noix d'une boulangerie d'un village traversé, près de l'église et de la fontaine.
Il fait bientôt nuit noire. Je ne vois plus les traits que je pose sur mon carnet. Quelques étoiles entre les nuages et, en fond, lointain, mais là, l'autoroute.

Good Night Calvin !
Dimanche soir la suite.
Enfin, lundi midi, environ.

Il faisait un peu trop nuit pour que j'écrive tout. Pause à La Puebla de Valverde. Juste une petite averse pour mouiller mon papier. Un joli moucheté.

Donc, hier, que n'ai-je pas tout ecrit sur le Resory Camping ! Il en fallait un, c'est fait, à éviter. First of all, on dort sous un lampadaire dix-neuf fois sur douze. Il est quand même éteint au milieu de la nuit. Mais surtout, implanté au milieu de la réserve, cf. dessin, sur un bord du lac, ses canaux, dans la pinède un peu loin de la mer. À peu près rien autour sinon la route, la côte.

Une petite histoire d'insectes de mi-juin qui sortent des œufs, larves sous le toit et tombent dans le café, ça dure 15 jours, par le trier de la supérette au café du camping.

Puis la route, fraîche, sur les pistes cyclables presque toute la journée. C'est dimanche. Plein de cyclos route ou VTT dans tous les sens. Sur le plat, sur les chemins de cailloux rouges des premières pentes. Ça grimpe vite après 30 km de plat. Heureuse la pluie qui est passée et laisse des nuages un peu partout. Il ne fait pas si chaud. Sauf une brève paire d'heures dans une vallée sèche sur une belle petite route quasi déserte. Plein de bosses, de collines, de petites montagnes. Un aigle vient me saluer à l'entrée d'une des vallées que j'emprunte.
Il faudrait monter jusqu'au plateau à 1000 mètres d'altitude. Passage par une voie verte, un ciel parcourt de tortillard. Un long chemin en pentes douces, parsemé de tunnels. Complètement hors de tout bruit automobile. Sauf deux fois, ça surprend. Je croise là quelques paires de bikepakers.
J'ai trois apps de GPS, ça permet de faire des moyennes entre les sentiers impraticables et les routes chargées. Pas les sentiers trop ardus, impossibles avec mes 30 kg entre les jambes. En voiture on pratique beaucoup l'autoroute, alors toutes les petites routes sont bonnes et safe.
En haut de la dernière shootée à prendre, des dizaines de géants avec leurs bras armés. Ceux que je vise sont absolument immobiles. Je ne veux pas passer près, ni sous, encore moins, de ceux qui tranchent l'air en m'attendant. Une longue route. Ils sont posés sur une muraille, et même semble-t-il sur plusieurs rangs. Je me cache entre les arbres. Ils m'ont sans doute vu. Quand je passais près de l'aérodrome. Je me suis arrêté. Un quart de seconde l'idée d'arrêter tout de suite et de prendre mon jet pour rentrer. Abandonner déjà ? Non ! J'ai encore plein de cuisses à faire. Et puis, je n'ai pas de jet ! Et je crois que je ne veux plus prendre l'avion. Du tout. La dernière fois, j'ai été malade avec 40 de fièvre pendant trois jours après le vol, une allergie.

Filer les Tangentes - Jour 2

Estacion de Palancas (Barracas) - ancienne gare de Santa Eulalia

100 km / départ 9 h 00 - arrivée 20 h 00 presque / D+ 740 / manque les 40 premiers km de stats : CO2- 1092 / Moy 21 km/h
Total km : 217 kils

Belle nuit dans ce camp sauvage avec ce vieux rouleur au long cours. 🙏🧡 Calvin ! Café offerte encore quelques conseils.

Mauvaise gestion des batteries, je suis en rade de téléphone, donc de GPS. "The Road will decide". C'est exactement cela Paul. Merci aussi à toi.

La nuit a été fraîche, jusqu'à 14°C. On est à 1000 mètres. Forcément après une journée couverte et d'averses. J'ai presque eu froid parfois. Surtout entre 4 et 5. Ou 6. Jusqu'à 7 h 00. Jusqu'au café chaud. Jusqu'à reprendre la route, le chemin, la Via Verde.
Je savais d'où je venais, alors dans quel sens reprendre ce chemin des Yeux Noirs. Je l'ai suivi jusqu'au soir. Trop belle cette voie. Que de couleurs dans ces terres, ces rochers, ces caillasses. Des rouges si denses quand elle n'est pas trop sèche. Des jaunes, des bruns, des gris, des ocres. C'est encore un peu vert par ici. L'altitude, les bosses doivent retenir les nuages qui sont passés et ont fait tomber un peu d'eau.

Chaque jour (ce n'est que le deuxième) j'ai le sentiment qu'il en passe quatre.
Deux fois, à des pauses que je prenais, d'autres voyageurs, espagnols, m'ont consulté, demandé une aide pour leur chemin. Le même que le mien, dans l'autre sens. Alors, je connais. J'ai pu répondre, échanger quelques mots, un peu d'eau dont l'un d'eux manquait, les rassurer sur l'accès au prochain tronçon, à la prochaine fontaine du prochain village pas trop loin devant eux. Buon dia ! Adios !

Enfin, après les 2 premières heures, ou plus, environ 40 kilomètres non enregistrés, au sortir de la via verde, une autoroute, un échangeur, un resto routier. Je rechargerai mon téléphone. Un peu. Suffisamment.

Mais, les tomates, abricots et pêches sortent aussi du frigo et sont aussi fraiches.
J'avais ramassé dans le premier tronçon ce matin, une dizaine d'abricots sauvages tellement délicieux ! Des abricots qui n'ont pas les couleurs mélangées, ils ne sont pas oranges, ils sont jaunes et rouges.

Pour finir sur mon dernier tronçon avant de m'installer abrité du vent et des yeux dans l'ancienne gare de Santa Eulalia, sur la voix verte, une belle rencontre. Et quelques photos. Un troupeau de moutons broute avec leur chien, leur berger et un pote à lui, sur son biclou. Ils se racontent leurs histoires, en même temps que le berger crie et siffle. Je ne comprends pas tout de leurs questions. Ils comprennent bien, je confirme. L'accent ancien du plateau. Je prends les bêtes et un peu les deux gars aussi. De donde vienes ? A donde vas ? Oulala !!!

Et je file encore sur la piste. Ce bout est lunaire. C'est ailleurs. Des champs de cailloux, des herbes, des fleurs sauvages, des chants d'oiseaux.
Il va encore, déjà, bientôt, faire nuit.

Demain, je ne sais pas où je vais. C'est la route qui me le dira.
Ah cool ! Super ! Il y a une putain d'alarme "PIPOU PIPOU" qui sonne bien fort dans la cimenterie à 300 mètres de ma gare. J'espère que ça ne lui prendra pas trop longtemps. Elle était calme et endormie à 20 h 00, ils se remettent au travail à 22 h 00, sous d'énormes projeteurs blancs.
Je me couche un peu plus couvert qu'hier. Les 15°C sur le plateau, la nuit, c'est bon, mais c'est frais.
Hier vers 16 h 00, l'aigle m'a signé un au revoir dans le ciel en quittant les montagnes.

Et puis j'ai installé sur mon arrière le capteur solaire, chargeur de batterie externe. On est toujours sous les nuages et les averses. Ça ne va pas aller vite. Il faut ces outils quand même. Sans, ce serait une autre route. Donc, ça charge. Déjeuner d'une tortilla con semola et une petite assiette d'oreilles de cochons. Aïe, j'ai cassé mon régime végétarien. Ahaha ! Mais l'oreille de cochon, il faut goûter. Chaque village du monde, d'ici jusqu'en Chine, en passant par la Sarthe, le Perche et ailleurs, elles sont différentes.

Un peu plus bas, en faisant le tour de La Puebla De Valverde, déserte, j'ai écrit le petit complément à la journée d'hier. Au resto, je tape tout ce texte. C'est long, les 12 pages de carnet, écrit gros faisant nuit, 8 pages de notes sur le téléphone, à deux pouces, plus les publications.

Retour sur la route vers 15 h 00. Je lâche le sentier, ça ne roule pas très vite et pour aller jusqu'à Terruel, après le dernier col à 1200 m., ce ne sera qu'une longue descente.
Une longue descente à 50. Il faut bien tenir la roue, le guidon, la route. C'est un jeu d'équilibre. On ne sent rien du tout en automobile à 50. Sur un demi centimètre de pneu, un peu plus. À Terruel, je tente de trouver de quoi me faire le dîner du soir. On dirait que le lundi est un second dimanche. Mais il n'y a plus de fêtes, même les bars sont fermés, tout est fermé. Sauf les boutiques de construction.

Je calcule mon dernier tronçon. Il y a encore la Via Verde. Au départ, dans les quartiers des industries, c'est du sable. Niet. Je suis trop lourd. Alors là route. Droite, toute droite. Et plate, toute plate. Sur le plateau, 10 kilomètres entre 990 et 1010 mètres d'altitude, je roule à 35. Bien lancé, ça trace. Quelles jambes ! J'avais un peu aussi le vent dans le dos, merci l'aigle, merci Éole.

Dernier village, 18h. Dernière chance de remplir mon sac et ma gamelle ce soir. Encore un labyrinthe. Sur la Plaza Mayor deux banques, un assureur, une pharmacie. Zéro commerce, ni même un bar. Ça monte raide, ça descend, ça tortille. Ouf, une supérette. La dame m'échange ma canette chaude contre une bière du frigo.
Gracias !

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Pour aider le projet :
"Filer les Tangentes" sur KissKissBankBank.
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Filer les Tangentes

Guillaume Dimanche — 2023-04-02T15:58:00Z

Il y a 137 ans, le cinq mars 1886, un certain Charles Gallo lançait une bouteille d'acide prussique dans la Bourse de Paris, du cyanure d'hydrogène. Ce n'était pas très gentil et un peu dangereux. Il était anarchiste et revendiquait alors accomplir un acte de propagande par le fait. Soit l'idée que la période d'affirmation par le texte et le verbe est révolue, qu'il faut alors passer à une période d'action. Cela peut passer par la révolte ou, comme je vais l'utiliser, la révolution de la roue de bicyclette.

Aujourd'hui je lance un appel pour Filer les Tangentes.

Je ne recevrai pas d'aide de Bernard ni de son fils, pas plus de François. Alors c'est à vous, les sain.es à qui je m'adresse. Il n'y a évidement que vous. Vous êtes tellement plus riches et nombreux qui puissiez participer sincèrement avec amour et sympathie à la bonne réalisation du projet que je lance pour ce bel et inoubliable été 2023.

Un défi.
Une performance.
Tout un poème.

Filer Les Tangentes est une action artistique qui durera un peu plus de deux mois. Je veux voir si, comme Ulysse, mais plutôt Erasme, Sweig, Dürer, van Eyck, Vermeer ou Vinci, Goethe ou Van Gogh, on peut encore aller dans quelques villes, rencontrer quelques amis artistes, savants, chercheurs, inventeurs ou poètes. Je prend la route pour voir si on peut traverser quelques plaines, fleuves et montagnes. Je monte sur le vélo pour savoir si la découverte peut être au coin de la route. Si en traversant des pays voisins on peut rencontrer d'autres couleurs. Je vous sollicite donc pour entrer dans la production de cette œuvre par une collecte participative.

Relier València à Chambord c'est une course historique. Pas une destination, mais une boucle pour tisser des liens. Elle rappelle aussi celle de quelques autres aïeuls, dans d'autres temps qu'on dit plus risqués et mortels, mais le temps d'aujourd'hui est-il si doux ? Comme les routes ne sont pas droites, je remonterai (dans le sens du planisphère) jusqu'au port de Delft vérifier s'il est toujours autant magnifique et lumineux, ou ce qu'en a fait la révolution chimique, la révolution du confort imperméable.
La révolution des plaisirs sédentaires.
La révolution des individualismes.

Pour le temps d'un vol jusqu'à Beijing et pour un prix plus élevé qu'un AR à Marrakech, il me faudra rejoindre mon point de départ, l'Ermitage des Saints de la Pierre, en train. J'ai aussi besoin de quelques matériel de couchage sauvage (une tente, un matelas léger), quelques nuits restauratrices dans des hôtels, des lavages et des kilos d'amandes et de cacahuètes. Et aussi des cartes de mémoire et un capteur de soleil pour filmer et photographier, enregistrer mes rencontres, nos paysages.

Yellow rising sun 2018

Filer Les Tangentes est une performance artistique. Elle tourne dans une boucle drapeauïde concentrique à travers un espace dont les frontières sont invisibles pour les résidents et nationaux des pays traversés. Ce parcours cherche les rencontres et les inspirations au premier quart d'un siècle qui sera bouleversements. Il plonge dans les racines, reproduit des routes anciennes, du début de l'homme jusqu'à ses robots intelligents, jusqu'à sa fin. Plus rapide que la lumière, est-ce qu'il y a encore des liens entre chacun de nous, réels, entre notre esprit tellement supérieur et nos environnants ? Je n'ai encore ni réponse ni de point d'arrivée sinon un retour à mes racines dans le pays des châteaux et d'une époque ou prenait germe la révolution des industries et celle du digital contemporain, au bord de la Loire.

Filer Les Tangentes recompose un chemin après la performance CDG2CPH, en 2009, qui m'avait vue relier l'aéroport de Paris CDG à celui de Copenhague puis une exposition des notes et enregistrements photographiques ou vidéo durant la COP 15. Cette action avait démontrer la possibilité encore actuelle, et plus que jamais nécessaire, d'utiliser un autre moyen simple, juste à la force des jambes et au courage pour rejoindre un lieu de travail. Presque quinze années après ce projet, il est toujours évident que nous, ou plutôt les chefs décisionnaires politiques et industriels, qu'ils aient la volonté de trouver un autre rythme à nos vies que celui qui, nous en sommes maintenant absolument certain [1], détruit la vie partout autour de nous, influence le climat et nous emporte dans un univers inconnu. C'est bien sûr toujours une excitation d'aller vers l'inconnu, vers la découverte d'un monde nouveau. C'est ce qui fait l'homme depuis qu'il marche sur deux pattes. Pourtant, cet univers qui s'ouvre à nos yeux et à notre compréhension semble bien dévasté. On l'appelle anthropocène, on l'appelle extinction des espèces. En sommes-nous ? À l'image de ce que nous avons infligé à toutes les vies sauvages. Des populations sont décimées pendant que notre espèce ne cesse de croitre (jusqu'à quand ?). La biodiversité, le vivant aussi divers qu'infini, perd des milliards d'individus chaque année, des milliers, des millions (?) d'espèces, elle s'effondre, tandis que nous nous réjouissons de ne subir aucune « victime » [2] dans quelques détails désastreux.

Tourner en rond, tourner en drapeau, mais tourner les roues pour rejoindre la source. Une source. Une origine. Une originalité. Retrouver l'histoire, nourrit de rencontres qui n'auront pas été prévues, nourrit de rendez-vous qui auront été préparés, avec artistes, des chercheurs, des inventeurs, des cultivateurs, des penseurs, des artisans, des femmes, des hommes. Souligner le grand mélange des pensées qui nous a fait marcher debout. Retourner voir le grand génie qui inventait aussi bien le monde d'aujourd'hui. Qui représentait la beauté céleste de l'univers et celle vivante de notre communauté. Léonard de Vinci, inventeur de notre monde moderne, était sans frontière. Il regardait, observait, travaillait à comprendre plus que les sens pouvaient lui donner.

Dans cette performance, le chemin dans le monde me fera parcourir, peut-être découvrir et observer divers secrets parsemés dans quelques coins du continent. Par les découvertes et les retranscriptions en images et en textes, plus loin en récits et en performances, en transmission, je veux déployer un filet et montrer que des expériences, de faire, de vie, autant de variations que les kilomètres parcourus, peuvent se lier entre elles et apporter des espoirs, des solutions, des visions de notre futur, loin des technologies utiles mais souvent outrancièrement destructrices devant lesquelles nous sommes absorbés, noyés, séparés les uns des autres.

En deux ou trois mois de route, ces faibles et ténus exemples affichés, pourront peut-être montrer une fraction de l'immense nombre de tangentes, de modulations, d'alternatives de liens, de cordes, de toiles, de possibilités d'avenir.

La fin de ce parcours, entre Chambord et Amboise, s'accomplira près de la maison où j'ai vu le jour.

Une note d'intention

Engager le corps. Engager l'individu. Engager l'ego. Comprendre l'alentour. Se poser au sol. Cheminer. Faire le lien, relier. Tisser. Dévoiler les tissus. Parcourir et montrer les couches. Documenter l'unicité complexe et évidente.

À peine avons-nous construit un continent, il était déjà dépassé par nos outils. Trop de conflits ont dû empêcher le fonctionnement amoureux de notre union bicéphale.
L'allemand reste le boche.
Je ne sais pas qui je suis. Ils ne me l'ont jamais dit.
Un grincheux sans discipline ? Si peu d'échange.

Nous connaissons quelques nous de l'autre. Mais il en est toujours un autre.
Nous portons chacun un imperméable à peu près étanche.
Heureusement il y a des infiltrations. Quelques gouttes, quelques fissures.
Pourquoi ne pas entrer et refaire ce lien d'avant les frontières – tant regrettées pas Stephan Sweig ? [3]

De l'autoroute à l'aéroport nous avons oublié le voyage. Commençons à reprendre quelques ballades, randonnées, expéditions, errances, alentours à un vrai rythme du corps, aidés par un joli outils, la bicyclette.

Comprendre l'Europe des artistes et des écrivains, du Moyen-Âge jusqu'à la fin du XIXe siècle. Engager une boucle, dessiner un drapeau, un chiffon. Sur cette route historique, de Valence à Delft, de Salzbourg à Florence et du Vercors à Chambord, relire l'histoire de la culture. Et trouver aussi sur ce chemin de Paris à Cologne, Turin et Grenoble, la culture de la low tech, un autre pendant de la recherche de l'humanité.

Soixante étapes pour expérimenter la poésie de la rencontre et de la présence de l'autre. Est-il là réellement ? Encore visible en quelques endroits ou est-il déjà et uniquement remplacé par une vignette d'écran Zoom ou une image IA, inventé par un robot pour répondre aux normes de la contrainte de beauté et plaire toujours ? Est-il déjà complètement sous le contrôle de quelques étudiants américains, pas cools et pas jeunes.

Leonardo da Vinci travaillait dans ses inventions diverses et toujours à relier les fluides de l'imagination. Tout son travail n'est que synthèses pour révéler les proximités de la pensée, de la poésie, de l'écriture des sciences, des processus de création et des processus naturels. L'homme n'invente rien que les lois de la chimie et de la physique n'ont déjà montré depuis la naissance infinie des univers. Ce ne sera que dans l'observation aigüe et profonde du monde, dans la manipulation de tout élément naturel que, comme dans un travail de chlorophylle frottée sur un draps de Giusepe Penone, nous tirons de la sève et du pigment, les conditions de la création.

C'est dans le chemin que s'engendre le poème.
Je le prends.
Je le rejoindrai.
Je l'écrirai.

Retourner sur les bords de la Loire qui ont vu travailler un des plus grands génies de l'humanité, après avoir tourner en rond en Europe. Après avoir rencontré. Après avoir enregistré des portraits, des paysages. Après avoir écrit des récits poétiques. Après avoir touché. Après avoir été touché. Retourner sur le bords de ce fleuve, c'est rentré avec un fil de pensées d'artisans, d'ingénieurs, de paysans, d'artistes, qui sont, chacun, quelques fragments de temps après le début de la Renaissance, aujourd'hui, autant d'inventeurs de la poésie que le génie du parachute et de La Joconde.

La proximité digitale est une « positivité morte » [4].

Partir et rouler, rouler et trouver, pour sortir des relations digitales, hors du temps et des distances. C'est chercher la proximité annihilée par les écrans dans nos mains.

Le développement des grands moyens de communication numérique nous fait miroiter un bonheur optimisé et radieux. Celui qui est en expérimentation pour les moins cadres, les moins ingénieurs, les bas potentiels, le bonheur des relations distanciées et des voyages virtuels. Les services sont devenus des marchés de compétitions. La poste ne délivre plus de courrier. Les amphithéâtres des universités sont des espaces vides. Les trains ne sont accessibles qu'avec un appareil digital et intelligent. Les soins médicaux sont opérés par un logiciel. L'artiste, ni le philosophe, ni le poète ne sont plus nécessaires puisque les robots, les IAs inventent, écrivent, conceptualisent, créent. Les contacts directs et même virtuels entre les individus sont obsolètes et inutiles. Nous nous souvenons bien des activités inutiles. Le printemps de 2021 n'est pas loin encore et pourtant nous ne savons déjà plus quand, ni vraiment si il a eu lieu. Nous avons tous été volontairement internés confinés. Depuis, le tout nouveau normal prend sa forme sans rejet et à peine quelques vomissements muraux contestataires. Les décisions de pilotage sont tellement complexes et demandent tellement de remises en cause. On peut facilement se représenter que nous sommes, tous ensemble, dans ce siècle de globalisation générale, comme ce navire en pleine nuit et à pleine vitesse, il y a cent onze ans à l'approche de l'iceberg. On peut même croire que nous l'avons déjà touché. Alors, les chefs de bords, obtus et effrayés, ferment les portes et les issus de secours. Ils continuent, bornés (les noms ne sont certainement pas anodins), parlent de poésies apprises par cœur, sans esprit sensible sinon un air donné, et continuent leur ouvrage.

Faire un tour d'Europe ce sera poser la question de savoir si il y a encore en quelque endroit des individus capables de survivre, de rencontrer et d'accueillir l'inconnu qui arrive chez eux. Est-ce qu'il est possible de rencontrer des semblables qui n'ont pas à demander un avis à un logiciel pour prendre des décisions ? Aujourd'hui les employés ne sont plus remerciés. Aujourd'hui les auto-entrepreneurs sont bloqués par les apps de travail. Il n'y a plus d'écoute de patron ou de collègues. Il y a un software qui est MAJ tous les deux mois, optimisé pour la rentabilité du patron, du propriétaire, des actionnaires, des investisseurs. Certainement pas pour les utilisateurs indépendants qui n'ont d'autre choix que d'espérer avoir les meilleurs shifts. À quatre Euros l'heure. Jusqu'à la mort.

Ce qui semble primordial dans la poursuite de l'enfermement des corps et des esprits, subit, accepté, volontaire, c'est la plus grande peur que nous ayons. La peur de la blessure, de la chute, la peur de la souffrance, de l'insécurité. La peur de la mort. Nous avons conçu, nous utilisons des machines aux intelligences artificielles qui inventent des images numériques et les actions de calculs pour acheter et vendre en bourse au plus vite et au meilleur prix, séparent les plaquettes du plasma, extrait du sang, mesurent l'usure des chaussettes. Tous ces outils rendent les vivants inutiles. Ils s'ajoutent aux efface-poussières et aux éventre-tomates, aux films qui durent cent heures, au défilé infini des Réels. On ne sait même plus quand le cerveau serait indisponible. Demain c'est les soldes ! C'est les soldes toute l'année.
Alors, la tangente.

Il faut quand même chercher un peu pour savoir si il y a un autre choix que le siphon globalisé. Un tourbillon dans lequel quelques langues et identités se fondent, peu à peu, l'une dans l'autre. Avec douceur parfois, mais souvent plutôt violemment et toujours financièrement. Il y a toujours un marchand et un vendu. Nous avons inventé ce trou noir avant même de n'en avoir jamais vu l'image d'un seul vrai.

Mais nous sommes des animaux sociaux, hors de la compétition dans laquelle il faut éliminer, faire disparaître, quelque ennemi.

Mais gentiment, sans doute.

Ou alors, partir quarante jours, jeuner dans un désert. Et après ? S'enfermer dans un monastère.

C'est une autre piste.

Et un petit sillon entre les deux ? Entre le mastodonte et l'ermite ? Entre le diplodocus ou tyrannosaure et le moustique ou le virus ? Avant de retrouver quelques élus, élites narcissiques, Les Furtifs de Damasio sur une planète éloigné à quelques mois de distances, pourquoi ne pas tenter de trouver sur nos territoires connus, originels, dans un délais identiques de voyage, quelques pépites, quelques graines, jeunes pousses, frétillements, sauvages et barbares nourricières ? N'y a t'il pas quelques lumières, des descendants de Léonardo da Vinci, qui inventent une vie de raison ?

Une tangente courbe, qui ne cherche pas à fuir à s'éloigner, mais à tisser, à lier.
Une tangente comme une aiguille avec un chas.

The golden bike 2018

LE TRAJET – esquisse.

Pour s'assurer du meilleur déroulement d'une randonnée, j'avais été conseillé, avant de rejoindre l'aéroport de CDG, point de départ pour rejoindre CPH de Copenhague, de parcourir environ quatre fois la distance en période d'entraînement. J'avais fait 4500 kilomètres dans les quatre mois avant cette action en novembre 2010. Depuis dix mois, afin d'avoir l'aspiration de compléter cette performance, je me suis engagé dans une activité de coursier en vélo cargo. Je tourne en rond dans la capitale et boucle plus de 1500 kilomètres chaque mois. Après un peu plus d'une année de courses j'aurai parcouru près de 20000 kilomètres.
Physiquement prêt pour les 5000 de ce projet.

Huit pays parcourus.
Quelques points de passage dans chacun des huit pays traversés et d'autres qui s'ajouteront à l'écriture et à l'approche du départ. Et tout ceux ouverts en route.

Espagne : Valence, Parc Naturel de l'Albufera
Belgique : Bruges, ville de vie et de travail de Jan van Eyck
Pays-Bas : Delft, ville natale, de vie et de travail de Johannes Vermeer
Allemagne : Nuremberg, ville natale d'Albrecht Dürer
Autriche : Salzbourg, ville d'accueil de Stephan Sweig
Slovénie : Soca, Parc National du Triglav
Italie : Vinci, ville natale de Leonardo
France : Chambord, ville de vie et de travail de Leonardo da Vinci

Des dates ?
Un départ mi-juin 2023 pour une arrivée fin août.

Filer Les Tangentes

Un Poème

Faudrait-il connaître, rencontrer, cataloguer
les espèces vivantes de notre monde pour les préserver ?
Le monde était bien organisé et sans dégât cataclysmique
avant que nous ne pensions organiser la fabrication de notre nourriture.
Comment des lois écrites peuvent-elles sauver des espèces de la disparition ?
Comment penser qu'aller déranger des inconnus peut les sauver de notre destruction ?

De leur disparition.
L'expérience nous montre systématiquement le contraire.
La mort.
Par sa seule présence et organisation, l'homme tue, détruit, réduit à néant, fait disparaître.
La seule survie des espèces autres, étrangères ne peut survenir que par l'absence
d'interaction, de classement et de recherche.
Quel défaut cela peut-il être que de ne pas avoir connaissance d'une vie autre ?
La science, dans cette action n'est pas bonne.
Ni pour l'homme, ni pour l'écologie.
Seule une organisation aléatoire, anarchique, est salvatrice.
Quelle vie offrons-nous aux vivants dans des univers
minéraux, bétonnés, goudronnés, nettoyés et organisés pour notre seul confort ?
On ne compétionne pas.
On ne régule pas.
Aucune loi ne peut être écrite.
S'il y en a,
elles ne peuvent être heureusement que souples et changeantes.
Le nombre et le tableau nous apprennent combien nous sommes.
Ils nous certifient à qui appartient le plus gros tas de blé.
Quelle importance ?
Quelle importance ?
Il y a quoi après les milliards ?
Quelle fin ?
Le chiffre, l'optimisation, la numérisation, le tableur,
Sont destructeurs.
Nous connaissons maintenant l'histoire.
Cela fait dix mille années que nous courons.
Nous courons vers la perte.
Nous avons à peine évolué depuis 250 millions d'années.
Sinon dans la puissance.
La troisième extinction s'est réalisée en centaine de milliers d'années.
Celle que nous avons provoqué, la sixième,
sera réalisée en quelques siècles. Peut-être moins, un ou deux.
Si nous continuons d'être bien plus efficaces que des poireaux.
Il y a des chances.
Mais il n'y aura personne, tout de suite,
pour graver ça dans un tableau.
Et si on ne s'en souvient pas ?
Quelle importance ?
Nous gardons en survie des vieux qui ne savent même plus qu'ils existent.
Dont le cerveau en bouillie ne sait plus faire que des grognements.
Pour la recherche de la science et des chiffres, pour l'espoir de battre l'infini de l'espace,
Pour l'espoir de battre le corps et le vivant,
Nous battons les records pour sauver quelques sourires perdus.

Dessiner un drapeau, un guide, un étendard, un filet à papillon,
un filet à histoire, un filet à idées,
un adieu à mes enfants.
Garder un optimisme dans un monde contemporain
qui se réfléchit en permanence de son nombril depuis Foucault,
Où les parties les plus faibles sont littéralement noyées,
Pakistan été 2022, indifféremment,
ou brûlées,
Australie, Portugal, Congo, Brésil, France, États-Unis, Sibérie,
dans l'indifférence totale, sinon une brève émotion,
« C'est triste quand même pour les petits oiseaux »,
« C'est dommage pour nos petits-enfants, il ne connaîtront pas le ski l'hiver » [5].
Il existe partout une force de vie ‘animale' qui traverse encore les humains.
Ces vieux singes évolués.

Filer Les Tangentes trace un dessin à travers l'Europe,
parcours entre différents lieux mythiques, essentiels,
fondateurs,
de l'histoire de l'art
de l'histoire de l'humanité,
de l'histoire du basculement de la connaissance
de l'abandon de Dieu comme seule justification,
de la découverte de la puissance infinie de l'homme
grâce aux technologie, aux sciences,
à la dernière appropriation des ressources naturelles,
après les grandes découvertes du feu, des métaux, de l'agriculture.
Les énergies fossiles.

Une performance, Filer Les Tangentes
trace un chemin à un rythme similaire
à celui des artistes
dans leurs voyages à travers le continent il y a trois, quatre ou cinq cents ans.
Trois mille ans
Il trace un chemin sur leurs pas, dans leur rencontres des différences, des autres,
des cultures, des lumières, des paysages,
de la compréhension de l'homme
de la compréhension du monde à échelle du doigt et de l'œil.
De la compréhension du monde à largeur d'épaule,
à force du pied.
Sous le soleil et les étoiles alignées.

Filer Les Tangentes trace un drapeau qui n'est pas un maillage
mais montre une partie, un potentiel
au travers, en traversant huit pays européens
Espagne, Belgique, Pays-Bas, Allemagne, Autriche, Slovénie, Italie et France,
ce tissu fragile et délicat
mais dense et serré
que sont les relations de la vie de proximité
des histoires vivantes de partage, d'échange et d'accueil.
Partout.
Loin de la course au rendement, à l'optimisation.
Loin de la normalisation des tableaux, des profits individualistes.
Loin de l'envie destructrice et des rendements ravageurs.
Dessiner un drapeau dans l'espace de l'unité européenne,
un étendard des solutions économes et sobres.

Filer Les Tangentes dessine un filet pour attraper quelque papillon
dans les pas d'un Érasme qui aura compris sur son chemin
la volonté des hommes de se confronter à une normalisation.

Est ce que je trouverai un uniforme couvrant tout ce paysage ?
Je ne pars pas à la recherche des mêmes couleurs que les peintres du Moyen-Âge
et de la Renaissance.
Est-ce qu'il y a des déchirures dans les montagnes ?
Le Mont Blanc s'effondre.
Les orages en déluges noient les vallées.
Est-ce que le filet retient quelques papillons ?
Peuvent-ils tous se connaître ?
Ou ont-ils des liens invisibles
mais solides ?

Bifurquer ?
Retourner.
Restaurer ?
Révolutionner.

Retourner au point de départ.
Nous avons du prendre une route mauvaise.
Pourtant plus nous fonçons, plus nous comprenons
notre erreur.
Mais on dit que c'est l'autre
le responsable.
L'autre de trop.
Le barbare, le pas blanc, le pas mâle.
Celui qui ne ressemble pas au dieu inventé.
On croit le mot du cœur, tandis que la main
ferme et arrache.
Nous ne sommes pas séparés pourtant.
Nous sommes un.
Nous sommes uniques ensemble.

Je suis parti en Chine cette première fois il y a quatre ans,
J'ai passé les 10 premiers jours de ma résidence entouré
d'une trentaine de personnes âgées, membres d'un club de peinture.
Que des vieux, de l'âge de mes parents, ou moins.
Nous nous croisions qu'aux repas, dans une immense salle commune.
Au début seul avec Lin, mon assistante chinoise,
Puis nous avons rapidement passé la dernière semaine à partager
une grande table à dix ou douze.
Ils m'ont raconté leur activité, posé des questions.
Il n'y avait pas assez de traduction, ça allait trop vite.
Trop de joie, d'inconnu à découvrir, à partager,
trop de vie qui entrait dans la leur.
Trop d'étranger mal famé, effrayant par les récits des leaders.
Pourtant de ces heures à entendre, à écouter un langage inconnu,
répondre, partager, découvrir des plats, des boissons, des gestes,
des rires, des histoires, des oppositions, des souffrances,
des histoires de paysage, des sentiments, des sensations,
j'ai pu comprendre
tout un pan du caractère, de la vie et de la culture
des ces femmes et de ces hommes de 70 ans.
Les souvenirs d'une vie barbare.
Mais toujours neuve, dans laquelle l'histoire de la nature, du paysage,
de la terre est plus grande que nos vies. Toujours.
Inclus.

Depuis dix mille ans nous avons inventé des outils pour contrôler,
organiser, civiliser, désauvager,
tirer au mieux ce dont nous avions besoin dans nous-même, dans la Nature.
Mais au milieu du deuxième millénaire nous avons commencé à glisser.
Nous avons construit des technologies tellement puissantes
que nous pensions nous être extrait de cette Nature.
C'était un souhait, une prière répétée.
Elle est mal et sale, sauvage – nous voulons nous en extraire.
ou seulement en prendre loisir.
Nous avons atteint une force,
pour le profit, l'efficacité et la productivité.
Pourtant tout ceci est bien inutile, futile.
Seulement vanité.
On accepte aujourd'hui quelques sorcières. On tolère.
Qu'elles restent dans leur case.
D'abord produire, engranger. Continuer le tas de blé.

L'autre n'est pas différent.
L'équilibre, de l'évènement naturel,
de l'ensemble du vivant, du visible, du solide,
du gazeux, est fragile et harmonieux.
Nous sommes l'autre aussi, toujours.
Nous sommes l'harmonie.
Nous sommes une partie de l'énergie.
Nous ne sommes qu'une partie de l'ensemble.
Et chacun est une partie. Il n'y en a certainement pas
une meilleure, une plus forte, une plus indispensable.
À vouloir tout comprendre analyser, maîtriser,
Classer,
nous excluons, nous visitons, nous corrompons.
Nous détruisons.
Est-ce si utile de vouloir tout cataloguer ?
Est-ce si utile d'arrêter de mourir ?
Plus nous repoussons la fin, la mort,
plus l'espérance de vie est grande,
moins il y a de vie.
Il ne reste que la peur de la disparition.
C'est la première chose que nous ayons comprise.
Le rite de la mort nous a extrait de la position animale.
Et pourtant non.
Et nous avons inventé la suite. La fuite.
Le au-delà. Le plus loin que les étoiles. L'infini.

Pourtant tout est là. À portée de regard, de marche, d'un souffle.

La frontière est un imaginaire. Le pays est autre au-delà de l'horizon.

La tête. Où est la tête que nous avons perdue ?
Depuis qu'un homme s'est cru conquérant de l'univers,
et puis un autre, le tombeau célébré, intouchable,
la décadence s'enchaîne au même rythme que les découvertes
de la science, de la croissance, du pouvoir, de la puissance,
vaines.
« Les progrès de la science déroulent un cortège de découvertes successives qui détruisent les unes les autres et se détruisent jusqu'à la fin de notre pauvre petit univers. [6] »

Les actions ni les œuvres des artistes ne peuvent ressembler
à l'ambiance générale,
elles ne peuvent être le reflet de la pensée des empereurs ou des savants,
elles sont étrangères au rythme universel.

Notre histoire semble se résumer à une marche vers nulle part.
Vers une frontière.
Dans le vide.
Lydie Jean-Dit-Panel est allée à pied de New York jusqu'à Nowhere en été 2022.
Elle prendra l'autre sens, depuis le Pacifique l'été prochain.
En même temps Ridah Dib marchait de Paris jusqu'à la frontière Turque de la Syrie.
Et encore Vincent Dieutre arpentait à pied, suspicieusement, les rues de L.A.
Seul.es.

En parcourant le chemin, solitaire, on poursuit ses origines.
On retourne dans l'histoire passée.
On remue les pensées anciennes pour goûter la moelle des savoirs.
On plonge dans les racines de l'art.
On écume les sources de l'humanité.

Dans ce voyage sans but, cette boucle sans retour,
j'espère trouver autre chose que l'uniforme bourgeois égoïste endossé partout.
J'espère rencontrer des accueils pour un artiste bipède et cycliste,
j'espère retrouver les mêmes élans que dans la performance CDG2CPH,
qui m'avait mené de Paris à Copenhague,
dans une fin d'automne.
Sommes nous entrés dans l'hiver ?
D'autres portes, d'autres tables, d'autres dons de plaisirs
et d'énergies,
seront-ils encore offerts sur cette nouvelle route, plus longue,
dans ce climat qui n'a pas changé de route ?
Ce climat qui fonce vers la désolation.

Est ce qu'il y a des petites lueurs, disséminées ?
Une résignation absolue ?
Un désarroi déjà installé ?
Un abandon de projection heureuse ?

Un soucis insensible du bonheur ?
Ou des foyers de chaleur ?
Des chercheurs engagés dans le partage.

Mais le partage fait peur.
Il sépare le tas de blé.
Il est plutôt une notion négative.
C'est la division, la distribution, le morcellement, la scission, le fractionnement,
le démembrement, la liquidation, le dépeçage,
la différence,
l'aliénation.
Le partage c'est la fin de la rente.
Le partage c'est ne plus être soi-même,
quand Instagram, tous les réseaux sociaux, les médias,
ne demandent qu'à exposer les egos.
En image.
Toujours aussi simple.
Ne plus être soi-même et pourtant
n'être qu'un miroir plat et glacé.
Qui veut s'abandonner ?
On défend l'identité.
Depuis les colonies nous avons une carte qui les définit.
Qui veut sortir de sa case ?
Qui peut sortir de sa case ?
Qui ose sortir de sa case et changer de couleur ?
Abandonner son identité ?
Une identité définie par des codes, des lois, des mesures.
Quelle est la légitimité de ces lois ? Elles enferment.
Elles ne libèrent sûrement pas.
Solarpunk
Punk Solidaire.
Do it yourself
Do it together. Do it with Other.

Adieu mes enfants.

Voir en ligne : www.guillaumedimanche.fr

[1] On le croyait jusqu'à entendre, le 31 décembre à 20h02, le président Macron dire : « Qui aurait put prédire la crise climatique aux effets spectaculaire encore cet été dans notre pays. »

[2] « Il n'y a pas de victime et c'est un bilan exceptionnel au regard de l'intensité du feu. » Emmanuel Macron, Teste-de-Buch, 20 juillet 2022.

[3] « Une existence cosmopolite nous était possible, le monde entier nous était ouvert. Nous pouvions voyager sans passeport ni visa partout où il nous plaisait, personne n'examinait nos opinions, notre origine, notre race ou notre religion. » In Le Monde d'hier, 1941.

[4] Byung-Chul HAN, “De la poignée de main”, Socialter – Pour un tournant radical, p. 139.

[5] Phrases entendues dans des échanges amicaux, été 2022.

[6] Jean Cocteau in Préface du Journal secret de Napoléon, Lo Duca. Ed. J.J. Pauvert 1962.

Pour participer à la souscription :

https://www.kisskissbankbank.com/fr/projects/filer-les-tangentes

A venir :
POLAS - Galerie Héloïse, Paris, 30 mars – 22 avril 2023 (Collective)
DEMAIN DÈS L'AUBE - Galerie 24B, Paris, 14 – 23 avril 2023 (Collective)
OUTSIDER AGORA - Kunsthaus Laurent Kruppa, Liebenwalde, 29 avril – 1er mai 2023 (Collective)
IRRADIÉ - Galerie La Rage, Lyon, 5 mai – 17 juin 2023 (Personnelle)
FILER LES TANGENTES - Performance en Europe, été 2023 (Personnelle)

Tournesol - photographie numérique - 2021 - dimensions variables

FrenchMasks.SGDG

Guillaume Dimanche — 2021-11-30T22:31:22Z

Depuis le 5 novembre les FrenchMasks.SGDG sont montrés dans l'exposition du Mois de la Photo de Grenoble, in situ, hors les murs et dans l'Ancien Musée de Peinture. Ils sont collés sur les murs de la ville. Quelques-unes de ces photographies resteront visibles, protégées de différentes manières, en pleine liberté, jusqu'au 5 décembre, date de clôture de l'évènement et peut-être au-delà si les incantations auront été suffisamment fortes.

Artisterie 1

Au début du mois d'octobre, pendant cinq jours, j'ai posé des tirages papier sur les murs et les pierres de quinze rues et places de différents quartiers de la ville plate iséroise. À vélo ou à pied, et avec l'aide de quelques étudiantes de l'école d'art, j'ai parcouru la ville pour montrer les faces clownesques dans des lieux variés qui s'avérèront parfois, par les noms des rues qui commémorent l'histoire, être en résonance tant sur le sujet traité, le personnage montré ou encore plus largement sur la question de la photographie et le traitement des images.

Chalemont Fourier 1

Aborder les murs de béton et leurs revêtements variés, crépis ou peintures, les pierres de constructions régionales, des granits durs et tranchants, dans des conditions automnales près des torrents alpins, ont apportés des difficultés et des contraintes qui ont enrichis encore la pratique du collage urbain. Il ne s'agissait pas seulement d'offrir des œuvres à des publics variés, mais aussi, parfois d'une lutte, pour installer et mettre en action une performance de plusieurs heures, chaque jour.

Esad Raoult M1 1

Ces actions en extérieur, dans l'espace public, ont reçu très souvent les réactions des passants, habitants du quartier, dans un large spectre de commentaires. Ces interactions portaient autant sur le fond, le sujet montré, que sur la forme, l'affichage public. Parfois aussi, l'indifférence à l'action laissait le travail se faire dans le silence ambiant des passages et des activités ordinaires de la ville. Les quelques fois où la sensation d'agression de l'œuvre m'était exprimée, par l'occupation d'un espace détournée de sa fonction réglementaire ou par la peur d'un affichage politique extrémiste et provocateur, les brèves discussions et explications, se sont toujours soldées par des approbations et des remerciements, des rires et de la symphaties, partagés. Les plus beaux étaient l'enthousiasme et les railleries des enfants devant les portraits de ce personnage adulte, effectivement ridicule, à la calvitie joyeuse, décomplexé de ses défauts. Mais aussi celui qui avait confondu cet homme avec l'autre star médiatique tellement écouté depuis des mois, le méchant dangereux.

Esad Raoult M1 2

– Mais vous avez collé une affiche de X !!! Ça va pas, pas ici ! On va vous la décoller vite fait !
– Vous trouvez qu'il a la tête de X ?
– Bah oui ! On le voit partout ! Et là il a l'air méchant !
– J'ai une tête de méchant, moi ?
– Ah non ! Vous vous avez l'air sympathique.
– Et bien, c'est ma tête sur la photo !
– Ah oui ?
– Oui !
– Ahahaha ! Bien sûr, je ne vous avez pas reconnu ! Alors on va la garder ! Elle est super cette photo !
– Merci ! Bonne journée !
– À vous aussi ! Au revoir.

Conversation échangée dans le quartier (la cité) de La Villeneuve. Le fameux quartier à nettoyer au karcher. Pas casher, la rue de l'Arlequin, le bouffon pauvre, rapiécé qui se cache derrière son masque noir. Ici, l'Arlequin collé, portait un éventail pakistanais, le “PakiFan”.

Esad Raoult M2 1

Et puis ailleurs, un autre jour, je collais, en suspension au dessus de la ville, “Le Feu”, portrait aux allumettes. La rencontre eut lieu sur sur le toit de la Cité Universitaire abandonnée qui porte le nom du mathématicien et physicien (on pouvait être les deux), écrivain de la loi sur la chaleur et les fluides qui porte son nom, Joseph Fourier. La loi qui permettra, 185 ans plus loin, d'écrire la norme de compression des images fixes numériques le JPEG, date approximative de la naissance de ma pratique de l'art numérique. À quinze jours près. Là-haut je rencontrais une équipe de marcheurs curieux qui me suivait depuis le début de la montée Chalemont. Ils suivaient sans le savoir, et avaient finalement trouvé et rejoint, le Poucet qui semait ses masques sur les murs de la ville.

Esad Raoult M2 2

Il y en a eu sur la Place Saint-Bruno, moine savant et ermite installé dans le massif sauvage de la Chartreuse, la farouche “Racine d'ortie”. Quelques collages variés sur le Pont au-dessus du Drac, le torrent contemporain. La place Andry Farcy, du nom du conservateur dégénéré, interné au début des années 40, sur la porte bleue, fermée, du Magasin des horizons. Sur la place Saint-André au pied du plus valeureux des chevaliers, celui sans peur et sans reproche, Bayard. Sur le mur difficile et rose repris par des chinois pour y vendre des habits kitchs et bon marché, un “Aïl”, décollé méticuleusement après coup, d'un ancien magasin de fleur, Au Souci. J'ai rappelé d'anciens souvenirs à un colleur militant qui mélangeait sa colle à des bris de verre. Et puis sur les quais, routiers souvent, de l'Isère. Les deux affiches n'ont pas tenues, emportées par les vents, raclées, rayées, déchirées par les pierres graniteuses des alentours et le passage des véhicules carrossés.

Esad Raoult M2 6

Finalement, les deux grandes compositions majeures de cette exposition extérieure, je les ai réalisées sur les murs dorsaux du bâtiment de l'ESAD, l'École des Beaux Art, bâtiment mitoyen de celui de la PM, la Police Municipale. Je n'ai jamais été autant surveillé pour un collage, pendant des heures fiévreuses et pourtant accueilli et aidé. Là encore dans une rue dédiée à un grand chimiste et physicien, écrivain de lois sur les solutions, principalement chaudes, pas du tout cousin de l'autre actualisé, François-Marie Raoult.

Pourquoi tout ce récit ? Certains murs ont rapidement rejetés les papiers que j'avais tentés de poser dessus. Des incompatibilités. Les hasards des rencontres lointaines, historiques, humaines, physiques, les aléas de l'accident. Ce sont des recherches et des questions menés, expérimentés dans des espaces de vie ou de passage, des confrontations avec l'inconfort. Des rencontres avec la vie, avec la passion, avec l'amour, avec la mort. La valeur de l'image n'existe pas. Elle n'existe plus. La valeur ne doit pas exister. L'exception est la seule règle. Le moment, l'instantané est la seule vérité de la vie. La conscience de la fragilité fait peur et entraine souvent la peur, le rejet et l'agression. Construire des murs, mettre sous verre, sous barbelé, est tout le contraire de la vie et de son expérience. La disparition arrive bien assez vite pour se priver des rencontres, de la curiosité, des explorations. Il semble que notre besoin de la sensation de vie ne se fasse que dans une écriture de la mémoire d'un instant présent déjà passé. La conscience de la disparition, de notre disparition, comme animal humain se fait de plus en plus sentir. Plus nous apprenons de l'histoire de nos destructions plus nous fonçons vers un nouvel anéantissement, inimaginé, inimaginable. Cap au pire est le mantra de l'humanité dans la connaissance de son être. Pourquoi imaginer produire un art avec des techniques que nous espérons immortelles ? Pourquoi espérer de nous-même une postérité à travers nos enfants, nos créations, alors que nous savons la fin. Comment imaginer une puissance créatrice supérieure alors que la vie, telle que nous l'avons comprise, ne peut être que l'accident d'un assemblage exceptionnel des éléments, dans la concordance infini des quelques atomes, un fragment d'universel.

Fourier Feu 2

Le récit, l'histoire et l'œuvre.

Alors, ces compositions, ces collages sont fragiles à dessein. Ils sont autant éphémères que possible. Oui, la quantité des images perçues aujourd'hui est telle, depuis presque trente ans, le JPEG, que dans leur multiplication, une seule image ne vaut plus rien. La vie d'une représentation est plus brève qu'un claquement de doigt. Seule la résonance nous affirme qu'un son a existé. L'image doit être partout, pour vivre. Elle doit s'approcher physique de son destinataire puisqu'elle sera très prochainement recouverte, arrachée, dépassée. C'est sa simplicité dans un langage universel qui lui apportera une présence continue dans la mémoire. Si par chance il nous reste quelques traces mémorielles de nos civilisation ancestrales, elle ne ressemble que très peu à ce qu'était la réalité. Nos fantasmes et nos rêves complètent une vision presqu'aveugle. Les représentations historiques sont des récits inventés, compris avec des sens atrophiés. Les savoirs ont tant été multipliés de fois par les machines boostées, dopées aux énergies fossiles que nos capacités cognitives ne valent plus rien. Avec tous nos outils puissants et complexes, nous sommes devenus inconscients de notre fragilité. Nous ne tentons plus seulement de faciliter la vie, mais sans cesse de repousser des limites pour espérer une immortel fantasmée. Nous tentons de préserver toujours un passé qui a été écrit comme paradisiaque, nous courons à l'envers pour le rejoindre, et pourtant nous savons que seul la mort peut nous faire progresser. La rétention et la glorification d'un quelconque passé ne poursuit que trop souvent à des idées enfermées et nauséabondes. La disparition est triste mais nécessaire. Elle est porteuse toujours de la joie d'un renouveau. Nous savons maintenant que l'infime accident que nous sommes, n'atteindra jamais l'immensité de l'inconnu universel. Nous n'aurons sans doute jamais la connaissance pour savoir s'il est infini ou fini, comme nous.

Magasin 4

Donc la boucle de l'homme se termine en quelques minutes. La colle encore humide, comme le plaisir, il faut prendre. Prendre le témoignage indiscutable pour valider la véracité de l'œuvre. Enregistrer une trace comme document historique. L'image sans couleur est la trace informationnelle photographique attendue pour la commémoration historique. Validée. Classée. Pourtant il n'existe aucun témoin qui ai vu toutes les œuvres affichées. Il est même possible que certaines n'ai été vue par aucun passant. Alors ? Quelle est la validité de ces traces ? Il existe des faux complets. Je ne joue pas au faussaire et ce n'est pas l'objet ici de montrer la tromperie des images. Quoique.
Il faut cette trace. Elle existe chez d'autres artistes, souvent d'œuvres in situ.
La trace servira à construire, à écrire, à inventer l'histoire, à raconter, pour après, l'éphémère vie. L'éphémère de la vie est bien plus belle et dense et joyeuse et riche et pleine et inébriante que celle des hommes riches et tristes en perpétuelle recherche de l'immortalité.

23 novembre 2021

Magasin 5

Montée Chalemont 1 1

Montée Chalemont 2 1

Montée Chalemont 2 2

Place Claveyson 3

Place Claveyson 4

Place Claveyson

Place St Bruno 2

Place St Bruno 9

Place du Tribunal 3

Place du Tribunal 4

Studio Génissieu 5

Univ Jean Fourier 2

L'exposition a eu lieu du 5 novembre au 5 décembre 2021 à l'Ancien Musée de Peinture et dans quatorze lieux extérieurs de la ville dans le cadre du Mois de la photo de Grenoble.

Voie de Corato 1 2

Voie de Corato 2 1

Voie de Corato 2 2

FrenchMasks. SGDG

Guillaume Dimanche — 2021-10-03T15:04:25Z

Les masques se déploient, les masques se confrontent, ils se croisent et se recouvrent. Une exposition FrenchMasks.SGDG était visible dans la galerie Le Bazar, hôpital Saint Jean de Dieu à Lyon du 16 au 30 septembre dans le cadre de la BHN9 (Biennale Hors Norme 9), biennale d'art brut et singulier. Un ensemble de 83 pièces étaient présentées, construites à partir de la même base photographique, initialement diffusée sur des réseaux sociaux dans un format carré, parmi les 215 autoportraits saisis pendant une année.

L'assemblage pour cette exposition, proposait une appréhension dans un espace d'une interface multi-fenêtres. Ces autoportraits nés dans l'isolement du printemps 2019, apparus sur les écrans, circulant sur les réseaux et les écrans, dans l'immobilité du regardeur, forcent ici au mouvement. Sur le mur sont les tirages, affiches, aquarelles, copies laser forment nu ensemble unique et cohérent. Non seulement les techniques mais aussi les formats sont mélangés. Non seulement les œuvres s'étalent sur le mur, mais elles se recouvrent, se cachent, se fragmentent. On entre dans ce lieu d'exposition comme on entre dans un paysage, virtuel ou réel, comme on entre avec un casque dans une réalité virtuelle. Cet accrochage, forçant au mouvement, force la liberté du corps, force la libération de l'esprit. Cet autoportrait masqué, multiplie les points de vu du sujet répété, donne une appréhension visuelle incarnée.

Face à ce mur, un alignement palissade, montre une suite d'affiches, grands formats de 115 x 80 cm à 170 x 130 cm, des masques végétaux, construits avec des cornichons, aïl ou graines de pissenlits. Collées sur des emballages de vélo, pour leur grande taille, et repris à l'encre de Chine, parfois au scotch. Ils sont encadrés, décollés des parois murales, en autonomie, avec des tasseaux, des bois de palette et d'autres diverses récupérations mobilières. Ces pièces deviennent des protections innocentes, nullement accrochées, ni attachées, ni sécurisées à un mur. La palissade est un objet de protection et de défense. Elles sont bricolées, fragiles, légères, déplaçables sans force. Un trait de vent les renverseraient.

En novembre, pour le Mois de la Photo à Grenoble, les FrenchMasks.SGDG seront collés sur les murs de la ville. Ils constitueront le lien, à travers la ville, de l'ensemble des expositions, en même temps qu'une suite et une nouvelle extension des précédents accrochages. En intégrant les images à l'architecture, similairement à des fresques, mais temporaires et fragiles, à nouveau les Masks impliqueront un mouvement du corps dans l'espace. À nouveau le réel et le virtuel, entreront en collision.

FrenchMasks.SGDG, Mois de la Photo, Grenoble, 5 novembre / 5 décembre

FrenchMasks.SGDG

Guillaume Dimanche — 2021-07-29T13:12:48Z

Deux-mille-un. Il y a vingt ans, un onze septembre, nous quittions le XXe siècle. Deux-mille-vingt-et-un. Aujourd'hui, sans doute, nous sommes bel et bien entrés dans le XXIe.

Ortie

Nous pensions que l'homme était plus fort que le sauvage, que le naturel. Toutes nos connaissances scientifiques et morales nous avaient détachées les pieds du sol. Brutalement, alors que nos industries et nos modes de vie commençaient déjà à organiser des dérèglements environnementaux, nous avons été rappelé à notre condition de mortels. Certain ont encore des rêves et des phantasmes surnaturels de domination universelle. Pourtant nos intelligences, individuelles et collectives, n'ont jamais été aussi grandes. Nos savoirs sont universels. Dans chacune des dimensions connues, par tous les sens, dans le conscient et même dans l'inconscient, dans la philosophie, nos savoirs sont immenses. Nous savons que l'infini est inaccessible. Nous délaissons, nous dégradons irrémédiablement et nous avons même la conscience de tuer le proche, le fini, l'alentour. Nous continuons de penser et d'agir contre nous-même dans notre entièreté, de l'éphémère aux glaciers éternels. Ils ne le sont plus

Inutiles et essentiels.

Depuis une année et demie, une partie de la population s'est vue décernée le symbolique titre d'inutile. Symbolique mais efficace. En opposition aux personnes essentielles. Les essentielles font vivre et ont un droit premier à la survie d'eux-même et de leur famille, les inutiles peuvent disparaître et mourir, elles sont des accidents. Les artistes sont de ceux-ci. Pourtant l'Histoire de l'Art est bien plus ancienne que celle de l'agriculture, mère de l'économie et l'algorithme. Bien sûr celle-ci a permis d'enrichir et de développer nos résistances et nos nourritures, physiques et intellectuelles. Mais on note et on associe bien les premières traces connues de l'homme intelligent (homo sapiens), il y a cent siècles en Asie (à quelques pas de Nazareth aujourd'hui), et en même temps que la naissance des premières traces artistiques quelque part en Europe actuelle (Roumanie), il y a environ trente-cinq siècles.

Dans notre longue histoire il ne fait nul doute alors, que l'art a bien plus longuement infusé, et certainement intensément, participé de la manière la plus utile à la construction de l'humanité. Que reste t'il de cette histoire comme trace des civilisations ? Quelle est cette nourriture pour laquelle nous parcourons le monde volontairement à chaque instant libéré du travail ? Rien, sinon l'objet artistique et culturel. Rien, sinon la peinture et l'architecture. Rien, sinon la musique et le théâtre. Rien, sinon la sculpture et la littérature. Oui, l'économie a participé à la construction des grandes œuvres, mais qu'est elle sans l'esprit et la volonté, sans l'invention de quelques femmes et de quelques hommes ? Aujourd'hui, grâce à nos ordinateurs, l'argent et l'économie fonctionnent tout seul. Ils sont autonomes. L'intelligence de cette économie est maintenant artificielle, les savoirs et compétences humaines sans objet. Il ne peut en être et n'en sera jamais de même de l'invention artistique puisqu'elle est accident. Un accident programmé n'en est plus un, il devient un outil et une aide à la naissance, à la création. Il n'en sera jamais de même des rêves et des phantasmes de chacun, ou sinon, quel intérêt, quelle joie, quel plaisir de vivre en humain ?

Dans les souhaits et les promesses de certains, trop nombreux, le monde ne doit plus être que sécurité. L'accident doit avoir disparu. L'inutile ne plus être, l'art un fossile. L'artiste, mort.

Cornichons

Des masques en Cornichons

Les germes des masques sont arrivés dans cette pénurie d'invention, dans cet enferment intérieur, dans cette mise à résidence, enfermé dans le silence du monde humain. Bien plus que n'importe quelle revendication politique, il ont été des signes de bonnes santé, la création d'un personnage, chevelu, hirsute, effrayé, halluciné, portant sur lui ce que les mots et les gestes imposaient à tous. Des barrières, des protections, des frontières, des rites chamaniques. Une herbe à brûler pour se protéger. Une pince pour arracher une mauvaise tumeur. Une racine pour retrouver les siennes. Un filtre à air pour expirer un air plus pur. Toutes ces tentatives de survie, enregistrées durant une année, constituent deux cent autoportraits, symptômes endémiques, de cette inutilité dont nous avons été désigné. Artiste, nous ne sommes jamais devenus adultes, sans doute, heureusement, mais non plus que rarement acceptés, et maintenant infantilisés, improductif : « Cherche un vrai travail ! » Plutôt mourir.

Alors, des papiers sont sortis de machines avec ces faces en noir et blanc. Joliment, naïvement, ils ont pris l'eau et des teintes fleuries à l'aquarelle. D'autres sont apparues sur des tirages photographiques lambda, grattés et tachés d'encre de Chine. Ils ont été scotchés, tels des annonces pour chien perdu, sur des panneaux de contreplaqué. Enfin, j'ai imprimé quelques-uns de ces autoportraits défigurés sur du papier affiche, des dos bleus. Scotchés, puis collés sur de grands emballages carton de bicyclette, repris à l'encre de Chine, ils sont devenus des grandes pièces, des faces de géants.

Et tandis que les expositions de novembre étaient à nouveau fermées pour un temps indéterminé, tandis que la vie en commun était à nouveau confisquée, confinée, tandis que seuls les travailleurs utiles étaient autorisés à produire de la valeur économique, tandis que la vie primordiale, primaire, était condamnée à ne survivre que numérisée, je suis sorti coller ces œuvres sur les murs de la ville. Il fallait écrire l'histoire, comme on écrivait la vie sur les parois des cavernes, dans les lieux publics. Chacun des murs choisis porte une histoire, par le nom de sa rue, par une plaque commémorative, par la proximité avec un autre instant historique. Ils sont des liens avec la vie, dans un jardin dédié à une écrivaine féministe, sur la place de la Réunion, sur la vitrine d'une ancienne pharmacie, sous une plaque d'un résistant tombé, sur un bâtiment de secours de la Protection Civile, aux abords d'un lieu de culte, d'une faculté… Les apparitions ne laissent certainement pas de place au hasard.

Voilà que ces masques verts, ouverts, collés, portés, arrachés, ont trouvé un de leurs supports les plus prestigieux, les murs urbains. Car enfin, oui, ils sont fragiles. L'art est fragile, nous sommes fragiles, tout le vivant est fragile. Certains portraits n'ont tenu que quelques minutes ou quelques heures, arrachés ou déchirés par un riverain ou un commerçant gêné, questionné par le regard et les cheveux hirsutes du personnage accroché, choqué de l'image envoyée sur son passage, devant sa vitrine. D'autres n'ont pas été acceptées par les murs sur lesquels ils étaient apparus, ils ont glissés, seuls, sur un trottoir ; j'en ai récupéré. D'autres ont eu une vie plus longue, seulement nettoyés par des services municipaux et pour certains ce n'est que l'usure du temps et les intempéries qui les ont peu à peu détruits ou qui les altèrent et les vieillissent encore.

Tâter de la réalité

Réalisés dans un processus de création avec une mise en scène organisée et répétée, les FrenchMasks ont été activés et enregistrés durant douze mois. Comme tous les masques, ils extrapolent une réalité, dans une plaisanterie, afin de proposer une protection magique contre une maladie ou contre une folie, contre une pensée ou contre un être effrayant. Ils racontent aussi une histoire matérielle. Celle des objets collectés et apposés, ficelés, sur la bouche et le nez du porteur. Ces objets sont le plus souvent des outils et des aliments nécessaires et utiles, indispensables, au quotidien humain, parfois aussi des déchets immortels, tels des emballages plastiques. Il y a aussi des objets de confort ou de soins médicaux. Tous ont été choisis et utilisés comme des ustensiles symboliques de notre réalité contemporaine. Ils décrivent souvent un questionnement quant à une frugalité de vie que je m'impose et, même si parfois j'y fais entorse, démontrent un sobriété low-tech vers laquelle je tend. Une aspiration tant dans le quotidien de la vie de l'atelier, que dans les interrogations sur les moyens de production, les outils et les œuvres.

Cette série scrute bien sûr le virus invisible, puisque tout à commencé à partir de cette situation imposée par sa propagation rapide et globale, mais elle tâte aussi de cette réalité absurde et des contraintes générales qui gouvernent nos relations sociales. Enfermés, invisibles aux autres, sinon par nos écrans et par les selfies vidéo que nous partageons en travelling optique. Qui sommes nous vraiment ? Quelle est cette figure, de qui en est-elle le portrait ? Elle se moque clairement, avec ironie, parodie et bouffonnerie. C'est le personnage même du théâtre. Il interpelle, il choque. On ne peut s'en prendre au mépris que l'auteur pourrait inspirer sur telle ou telle caste de la population, puisqu'il est lui-même le sujet de cette intrigue. Alors, tous ces collages de cornichons et de feuilles de bananier sur ces murs, rue de la Liberté, ou entre le pont de l'Alma et le Centre Culturel Russe de Paris, sont-ils des miroirs de quelques contemporains alentours, ou des portraits transpirants d'une société malade ?

Juillet 2021.

Exposition en cours
Rencontres de la photographie, Hôtel de Grille, Arles

Expositions à venir
Désordre, galerie Le Studio, Paris, 13-25 septembre, 2021
BHN9, Bazar de l'hôpital Saint-Jean-de-Dieu, Lyon, 16-30 septembre 2021
Photo-Doc, Halle des Blancs Manteaux, Paris, novembre 2021.

Pissenlit les fleurs

Frenchmasks SGDG

Guillaume Dimanche — 2020-05-31T20:51:12Z

Cent autoportraits nés dans la torpeur
Du confinement subit au printemps 2020

Dans la constitution de la réponse,
De l'absence de réponse plutôt,
Offerte par les gouvernants,
Par les discours et les images
Produits par les organisateurs
De la gestion de la vie quotidienne,
De la vie politique, dont nous sommes
Forcément dépendants, astreints,
Par choix, par nécessité, par contrainte,
Nous avons été commandés de rester
À résidence.

Ce temps, enfermé, face à nous-même,
Face à nos vies, face à nos envies,
Face à nos besoins, réduits, simplifiés,
Entre les regrets, les colères,
les peines, les peurs aussi,
mais des joies,
Nous étions obligés par défaut.
Il a fallut inventer.
L'État était absent.

Il a été débordé par un événement,
Un virus, réel,
Accentué par ceux, virtuels,
Qui parcourent nos écrans sous nos yeux.
Né trois mois avant son arrivé
Sur le territoire qu'on nous disait
Ouvert et partagé avec d'autres
Pour plus de puissance et de sécurité.

Le château s'est écroulé.
Tous les discours d'assurance
De pouvoir, d'autorité, de grandeur,
Dans les mots et les images,
Les appels à l'histoire,
À l'unité nationale,
Sous le maquillage et les éclairages
Des communicants,
Ont sonné creux.

Nous avons lus les mensonges.
Ces propositions de protections,
La tapette à mouche, le pissenlit,
le soulier, les déchets, le charbon,
Derrière la première dose
D'humour et de caricature,
Posent évidement des questions
Plus lourdes de sens,
Qui n'ont de réponse que dans
Une civilisation agonisante.
Les normes ont interdit des envois,
Privés,

Depuis des amis chinois.
La loi exige des formats, des dessins,
Des intermédiaires, des routes,
Des dépenses contrôlées.
Une économie contrôlée.
Et puis sont apparues les individus.
Leurs inventions, leur travail.
Mais déjà les habitudes reprennent.
On tente d'oublier dans des plaisirs
Lucratifs,
Ces instants imaginaires.

Le chemin est contrôlé.
Toujours contenu. Imposé.
L'invention nécessaire est devenue
Contrôlée, illégale, interdite.
Le marché a repris la main sur la liberté.
La culture sera le dernier des sauvés.
Sur le Titanic ce sont les musiciens
Qui ont joué les derniers.

L'art est un jeu.
Il n'est pas utile.
Il n'est pas économique.
Il ne peut pas être utile à l'économie.
Il est un contre pouvoir.
L'art n'est pas un jeu.
L'art ne peut pas être intégré

Dans un tableau Excel.
La vie est plus rentable sans esprit,
Sans création, sans invention, sans joie.
Le cerveau ne peut pas être seulement
Disponible pour acheter des produits,
Il doit être aussi vide
Pour fabriquer et vendre.
La consommation est l'économie
qui remplit l'esprit vacant.
La communication est l'outil
Qui réconforte des informations
Effrayantes, exacerbées, épinglées,
Prononcées, télévisées, réseautées.
Le contrôle de l'individu,
De sa pensée,
Semble être un modèle
Qui courre pour permettre l'agrandissement
Infini, croit-on,
De la richesse, inutile, de quelques-uns.
Les questions, vitales pour tous,
Sont contrées par la distribution
Submergeante,
De biens de plaisirs futiles.

L'art, la pensée, l'intelligence
Sont dangereux.
C'est pourquoi,
On attire quelques grands artistes,
On aveugle l'économie
Avec des étoiles trop brillantes,
Pour simplifier les discours,
Pour simplifier les esprits.

J'ai tiré cent autoportraits,
Vains.