TK-21

Aller aux chars bons

Elizabeth Prouvost et Jean-Paul Gavard-Perret — 2021-07-29T18:14:16Z

« C'est là, au seuil de la ville, immense, tentaculaire, de cette première nuit sans toi, que j'ai commencé à comprendre. Combien je t'aimais. » (Annie Cohen)

Place aux détails, aux émanations ou aux biffures. L'image liée au corps. Transporté d'extase, suçant à tes mamelles des images mères. Des images soudain nous reviennent (au sens gastrique du terme). Elles sont familières en une alliance inconnue. Elles reposent sur notre connivence tacite et secrète. Sur une complicité aussi. Non dans ce qui fut mais ce qui persiste et creuse. Nous décrire délivre du néant. Ne pas se livrer à la puissance nos images c'est préférer la douleur au plaisir de la pénétration.

Elizabeth Prouvost — Désordrebouillonnement jaunâtre égout et fleuve

Mouilleuse d'exception aux culottes buvards : jouer de mon biniou pour que tu accomplisses des tours de manège. Mais auparavant je lèche tes babines du bas au goût de revenez-y. Finis nos rapports platoniques qui se limitaient à quelques cunnilingus et un nombre restreint de sodomies. Et ce avant de finir par sympathiser en quatre jambonneaux et une saucisse.

Je bouffe tes aisselles, je te lèche partout, je suis sueur et voracité, je veux te voir gémir, gueuler, implorer. Mes yeux se plantent dans les tiens, ma bouche gobe tes seins, mes mains pétrissent ta croupe, tu me griffes le dos. Notre souffle dans sa course effrénée. Mon corps se fait lourd sur le tien. Tu veux me lécher mais cela viendra plus tard : pour l'heure ma verge entre en toi et te remplit de son sperme.

Je te prends de ma langue et de mon doigt. Ensuite je vais le lécher devant toi. Tu pisses dans mes mains pour que je badigeonne mon corps et je remets çà : je frotte ma queue à ta fente baveuse de chienne des rues. Jambes écartées tu hurles et mes fesses se contractent au rythme de tes hanches avant que tout finisse après nos insultes en un cri d'amour. Mon anaconda visite ta profondeur jusqu'au point de non-retour.

Elizabeth Prouvost — Désordrebouillonnement jaunâtre égout et fleuve

Jupe si courte qui ne pourrait cacher l'amorce de tes bas jarretières. Dans le train de nuit tu sors mon sexe fier et droit, tu commences à le branler avant de l'avaler. Les voyageurs qui assistent à notre scène se permettent aussi des attouchements. L'un sort sa courgette et la branle à deux mains au moment où t'ayant relevée je te pénètre. Devant nous une femme funiculaire funicula a relevé sa jupe pour que son voisin puisse lui bouffer la chatte. Ton désir grimpe encore d'un cran. Ton orgasme provoque celui de l'homme qui se branle. Et prenant la place du visiteur sous la jupe de la femme tu vas t'occuper d'elle. Tu sais qu'elle va jouir. Elle ferme les yeux sur un plaisir pour elle jusque là inconnu.

A cheval sur toi elle tourmente tes tétons noirs puis descend vers ton entrejambe. Elle retire le bas de ton maillot de bains. Elle enfonce dans ta petite chatte deux doigts manucurés. Langue lèche aussi. Ses gestes sont précis. Elle branle ton clitoris et tu attrapes ses cheveux pour accompagner le mouvement. Tes cuisses se referment brutalement sur son visage au point de l'étouffer. Ton bassin se soulève et dans une convulsion tu deviens femme fontaine dans sa gorge. Elle te boit en un lapement sonore gourmande de ta volupté.

Elizabeth Prouvost — Désordrebouillonnement jaunâtre égout et fleuve

En glissant les doigts dans son sexe elle en ressort une boule de geisha qu'elle utilise n'importe où, avec n'importe qui. Dans le bus elle se donne ainsi du plaisir sans que les autres ne se doutent de rien. Elle est déjà toute mouillée tu n'as qu'à la finir, l'achever, dilatée avide de recevoir n'importe quoi dans son orifice.

Je t'attache et tu te laisses faire car fatiguée d'avoir déjà joui. Je te mets sur le ventre en écartant tes fesses et dilater ton trou en y mettant la langue. Je la fais aller et venir, l'enfonçant de temps à autre dans ton canal. J'y glisse un doigt, puis deux puis la main. Tu te cambres. Entravée et disloquée tu te fais enculer ici et maintenant en gémissant. Pour finir je claque tes fesses et te dis bonne nuit.

« Lèche ma poitrine commence par le sillon sous mes seins. Tu me burineras plus tard fumier ! Maintenant enlève ma culotte avec tes dents. Débrouille toi, allez allez ! Nettoie moi l'entrejambe avec ta langue. Passe là soigneusement entre mes petites lèvres.? Ton nettoyage me donne envie de pisser, suis-moi aux toilettes ». Pour finir les dernières gouttes je m'installerai carrément sur tes lèvres.

Elizabeth Prouvost — Désordrebouillonnement jaunâtre égout et fleuve

Nue devant toi je t'ordonne de ne pas bouger. Je croise et décroise les jambes pour t'exciter. Je t'interdis de te branler pendant que je me donne du plaisir avec la caissière du Super U venue me rejoindre pour me titiller. Toi tu ne passeras pas par où elle passe. Contente-toi de nous mater. Bonne fille ma compagne de temps en temps caresse tes joues avec la pointe de sa chaussure.

Tu as ouvert les lèvres pour l'enfourner dans ta bouche. Tu suces, mordilles, lèches. En m'aspirant tu fais remonter la vie dans ma verge. Tendue elle écarte ta bouche. Tu la suces lentement, je me mets à bouger m'enfoncer vers ta gorge. De ta main te l'enfermes laissant que le gland dans la bouche que ta langue enroule. Tu sens que je vais jouir, tu serres davantage, tes joues pompent. Je me répands, me déverse dans ta bouche. Apaisé mon sexe se rendort. Tu te blottis contre moi.

Une musique rock nous réveille. Une vieille entraîne une fille sur la piste. Nue, elle danse, provocante - tremblement de ses fesses, ventre rasé qu'elle tend vers l'avant. Une autre fille arrive : toi. Tes seins frottent contre ceux de la première. Des couples se reforment. Ma langue s'empare de ton trou noir. Tu gémis de tant de douceur. Elle poursuit sa route, s'introduit, humidifie, puis un doigt, puis mon membre. Il ramone ton anneau serré. Tu me demandes de ne plus bouger : tu t'enfonces sur la verge et mes doigts branlent ton clitoris.

Elizabeth Prouvost — Désordrebouillonnement jaunâtre égout et fleuve

Je me masturbe. Et toi aussi. Tu as passé tes doigts sur tes tétons, puis tu as glissé les doigts dans ton sexe. Tu m'entends gémir et je gémis aussi. Tu reçois mon sperme sur tes seins.

Appuyée sur une chaise, jambes droites, croupe offerte. Ta respiration saccadée. Ma main s'abat sur une de tes fesses puis sur l'autre. J'entame des tapes violentes et régulières. Ton cul insolent me fascine. Tu mouilles, ma main glisse entre tes cuisses. D'un coup sec je te pénètre et je t'entends crier.

Ma chambre puante, mes draps tachés. Je te pisse sur les doigts et ensuite ils me branlent. Les draps collent aux fesses mais ton huître ouverte brille. Mes doigts la trifouillent et je l'ai déjà huilée du sperme qui a coulé par ta branlette.

Je bats tes fesses, je te pénètre, je t'enfile. Puis je garde ta culotte trempée sous mon oreiller.

Elizabeth Prouvost — Désordrebouillonnement jaunâtre égout et fleuve

Une vieille vient quand tu me suces car elle veut recueillir mon foutre dans ta bouche. Tu l'embrasses pendant que tu le transvases et quand elle écarte les cuisses ma langue s'enfonce dans son vieux sexe dégoulinant. Puis tes doigts caramélisés de merde battent son cul. Elle caresse tes cuisses puis te mitraille de ses doigts dans ta chatte avant de quitter la chambre où je finis par te violer. Tu dois alors pisser comme pour te vidanger.

« Touche moi, griffe moi » dit-elle en t'offrant deux seins que tu ne penses qu'à malaxer, à maltraiter. Ils sont beaux sous tes ongles. Les tétons rougissent. Une perle de sang. Vous aimez cela, vous respirez le frôlement. Elle jouit de tes sévices et toi tu t'en régales. Tu la sais chienne aboyante et chaque fois elle urine après l'amour.

Plus tard vous riez, vous bouffez la joie, vous mordez vos cris. Elle écarte tes cuisses et te branle. Tu sens les picotements dans tes poils pubiens, tu sens des chatouillis dans ton utérus. Tu recommences à gémir. Elle enfonce ses doigts. Tu poses tes mains sur ton ventre. Tu transpires le plaisir. Cigale tu en fourmilles.

Elizabeth Prouvost — Désordrebouillonnement jaunâtre égout et fleuve

Ne se contentant pas de m'avoir sucé, tu lèches ma queue luisante de sperme et encore mielleuse de nos jus d'amour. Pourtant tu fais la tête en ramassant ton sac et ta culotte déchirée. Soudain tu éclates : « je t'avais demandé d'être violent, de me gifler, de me faire mal. Mais même une bonne sœur ne se serait pas sentie violée, même une pucelle n'y aurait pas cru ». Pour ce soir je ne pourrai plus se branler entre tes seins. Tu as rabattu sa jupe, fini pour moi les gourmandises. En gourgandine file au hammam pour trouver de ballantes mamelles et saisir entre tes cuisses ouvertes celle contre laquelle elle fait patiner son clitoris. Tu soupèses les seins, les presse, les écrase, agace la pointe dressée de chaque téton et mord les cheveux lissés qui glissent entre ses dents comme un filet d'eau.

Tu prends ma place dans la partie basse de la vieille, jambes ouvertes. Tu lèche son sexe et je verse un peu de champagne dessus. Les bulles éclatent entre ses poils et le liquide coule le long de la fente. Tu as trouvé l'entrée de sa cavité large, dilatée, accueillante. Une largesse de vieille qui n'a rien à voir avec ton étroitesse excitante. Tes doigts dansent, tournent, retournent massent la chair intérieure. Ayant joui elle te redresse pour envahir ta bouche de sa langue. Et je caresse ton petit trou avec mon zob.

Elizabeth Prouvost — Désordrebouillonnement jaunâtre égout et fleuve

Tu es lumineuses dans la pénombre. Dehors la nature devient mystérieuse presque incompréhensible. Et seul le lit reste havre de paix. Soudain l'audace ailée des migrateurs n'est plus utile. La sérénité possède la voix sourde du végétal. La lumière se noue sur ton mince triangle. Il laisse espérer l'étreinte. Il prend appui sur l'instant, au creuset de l'été.

La souffrance est là. Mais l'angoisse se métamorphose en une expérience intérieure, mystique et quotidienne qui pousse à la vie et sa reconquête. Un souffle effleure l'orchidée, si bien même séparés de nous-mêmes la route reste ouverte quand je t'assois sur moi en face à face et cuisses ouvertes. L'imagination reconstruit, remonte et met en correspondance ce qu'elle contemple. Ce n'est pas une peau, une pellicule, un écran. C'est un bain capable de ramollir la peau de l'inconscient et de l'atteindre. Symbiose à mesure que tu fais durcir mon sexe. Volupté criminelle non du réel mais son déplacement vers l'intérieur. En ce sens elle nous regarde tout autant que nous la regardons. En faire un arrachement non une virginité.

Elizabeth Prouvost — Désordrebouillonnement jaunâtre égout et fleuve

Jeter tout, le non-vu du corps

Elizabeth Prouvost — 2021-03-01T15:55:20Z

« On touche le ciel quand on pose la main sur un corps humain ».
(Pierre Bettencourt, Fables fraîches pour lire à jeun.)

Quand j'étais enfant, chaque soir, pour oublier le temps, je courrais nue sur les plages de mes rêves, et puis, je m'allongeais sur le dos jambes écartées, ouverte.

La mer entrait en moi, me noyait de tendresse et je gueulais à tue-tête.

Le sommeil venait enfin dans mes pleurs d'enfant.

La mer m'a toujours été fusionnelle, et comme elle, mon corps qui se dit, qui se hurle, qui se crie, comme des tempêtes.

Je vais le saisir à travers le corps de mes modèles, dans le même ressac.

Dans mon enfance, le corps réel est un problème, un sujet tabou, alors, j'ai voulu découvrir son secret. Je me suis mise à l'espionner comme on espionne avec une caméra cachée, je l'ai recréé surtout sans à priori , sans pré-méditation.

Quand je photographie le corps, j'ai l'impression de commencer seulement à le voir, c'est la photographie qui me sert d'yeux.

Des corps pris dans la force d'un éclair au ralenti, une sorte de chaos inéluctable et jouissif, une langueur profonde et évidente.

Chaque séance de photos commence par un cercle vide suspendu dans l'espace, un cercle à remplir où tout est possible, et surtout, ne jamais chercher à résoudre les énigmes.
Ma vision est faite d'assemblages décomposés par le mouvement et recomposés dans le mouvement.

Comment distinguer le sens et la représentation ?

Je fonctionne par association inconsciente, et en rhizome, des milliers de photos, une sorte d'imageothèque.

L'imprévu et la surprise sont de rigueur .

Un corps, jamais un ailleurs et dont la puissance recèle une infinité d'effets visuels et de sens possibles

Pour moi, le réel au sens courant du terme n'existe pas, il n'y a que des images.

Je cherche à saisir des images qui dépassent mon imaginaire. Je rentre dans une sorte de labyrinthe intérieur.

« Images-mouvements » pour raconter le corps.

Des univers plus exacts dans leur représentation du réel que la réalité même.

Une façon de travailler qui traduit l'idée de dépossession, de perte de la notion de l'espace-temps.

« Que dire de ces plans qui glissent, ces contours qui vibrent, ces corps comme taillés dans la brume, ces équilibres qu'un rien doit rompre, qui se rompent, et se reforment à mesure qu'on regarde ? Comment parler de ces couleurs qui respirent, qui halètent ? de cette stase grouillante ? de ce monde sans poids, sans force, sans ombre ? Ici tout bouge, nage, fuit, revient, se défait, se refait. Tout cesse, sans cesse. » S Beckett (dans son texte « Imagination morte imaginez », quand il parle de l'œuvre de son ami peintre Geer Van Velde)

À partir 2000, Je me confronte à ces œuvres littéraires qui me bouleversent, elles sont mes empreintes de pensée, une contagion d'énergie, elles cristallisent ma pensée.

J'ai besoin de leur accompagnement, de leur réflexion, elles ouvrent mes brèches, elles sont mon fil conducteur pour rejoindre une sorte d'universel ?

Poursuivre en images ce que j'ai saisi des mots écrits.

Je suis née dans une maison vide de livres, ceci explique peut-être cela.

Elizabeth Prouvost sur LCI from TK-21 on Vimeo.

Je vole

L'homme à la scie

Elizabeth Prouvost

Elizabeth Prouvost — 2019-11-01T15:12:24Z

Déchirure

Catherine — Sang

Frontispice : Indomptable

Maldoror

Elizabeth Prouvost — 2018-06-30T19:25:32Z

"Mon travail photographique s'appuie sur des monuments de la littérature.
J'aime me confronter à ces œuvres qui me bouleversent, elles sont mes empreintes de vie, une contagion d'énergie, elles cristallisent ma pensée.
Je ressens cette nécessité de me greffer sur l'illusion de l'autre."

" Après avoir travaillé sur l'Enfer de Dante, un Enfer figé pour tous les pêcheurs en un éternel recommencement, j'avais envie de me confronter aux « Chants de Maldoror », un Enfer de tous les possibles, un Enfer vivant, notre monde.

Un Enfer écrit par un tout jeune homme : Isidore Ducasse avait 22 ans quand il a écrit ces Chants. Un grand cri contre toute sagesse et toute convenance.

Par rapport à Dante, Lautréamont inverse la flèche du temps, ses gestes dans leurs impulsions instantanées ont des accents juvéniles, puissants, issus de désirs et non d'actes subis.

Un gigantesque questionnement de l'Être, une parole sauvage.

J'ai voulu aussi rendre hommage à tous mes modèles. Ils participent à cette grande fresque, une sorte de métissage comme Maldoror l'a voulu dans ses chants, une énergie des formes, des corps, de la sidération, des sortes de greffes métamorphiques."

Format 31 x 41 cm. Typographie manuelle au plomb
Photos tirées par l'artiste sur Arches Aquarelle 300 gr.
Tirage limité à 20 exemplaires dont 2 avec une suite de 4 photos originales et 5 avec une suite de 2 photos
Préface de Claude Louis-Combet

Prix vente net :
Exemplaires avec citations imprimées : 2 200 €
5 Exemplaires avec citations imprimées + suite de 2 photos originales signées : 3 500 €
2 Exemplaires avec citations imprimées + suite de 4 photos originales signées : 4 800 €
Exemplaires sans lettres : 1 400 €
3 Exemplaires sans lettres + suite de 2 photos originales signées : 2 700 €

Renseignements : Alain-René HARDY— alainrene.hardy@gmail.com — 06 03 12 00 85

Ce que nous voyons, ce qui nous regarde

Elizabeth Prouvost — 2018-01-28T16:16:00Z

« L'interdit, ce scandale de l'esprit... » écrit Bataille dans son essai consacré à Lascaux. Mon atelier ressemble à une grotte. Il n'y règne ni barrières, ni lois, ni règles. Un espace-temps impénétrable.

Ce qui nous échappe

J'y traque ce qui n'existe pas, ce qui n'a pas de nom : le secret de chacun, l'infranchissable. Il est question de la mémoire du corps. Tous ces corps forment un peuple d'individus pouvant incarner une existence unique.

Pour moi, l'expérience de la photographie n'est rien si elle ne recule pas les limites de l'inconnu, de l'insaisissable . Une expérience qui compte plus que la connaissance. Une expérience qui fait vivre " sur un bord d'abîme ". Faire de son œuvre l'interrogation même. Questionner le secret de ce centre obscur, et, au lieu de combler les manques, y revenir constamment.

« Comment vivre sans inconnu devant soi ? », René Char, Fureur et Mystère.

Il était une fois le corps…

Dans mon travail photographique, les corps, par le mouvement et la vision que j'en ai, sont saisis au moment où ils sont encore rêvés, et tout au long de la durée du rêve.

Le présent est en même temps le futur et le passé, ce qui enrichit la dimension des personnages et les possibilités de la vie.

Sans cesse, je reviens à l'état de limon primitif, le « non savoir » aux dimensions du cosmos, un questionnement perpétuel qui me rassure. Tout à coup, je rentre en conscience, en harmonie, je me réconcilie avec l'espoir de créer avant tout ce que je suis.

« Ce que nous voyons, ce qui nous regarde »

Exposition du 18 janvier au 18 mars 2018
Entrée libre tous les jours de 15h à 19h

Service de soin palliatifs du CH de Troyes
Résidence Comte Henri (3e étage)
37 rue de la Marne à Troyes

Né du limon

Claude Louis-Combet et Elizabeth Prouvost — 2017-11-28T11:22:16Z

Il est Homme en sa destinée toute tournée vers la connaissance. Il pourrait s'en tenir là, établi en son ambiguïté de fond, sans franchir les limites consistantes de la sphère tellurique maternelle.

Autre voix. Masculine peut-être

[...] Il ne voit pas, il n'entend pas. Il n'a pas encore appris à regarder ni à écouter. Mais il touche, il hume, il goûte. Son nez et sa langue lui ouvrent la matière, en son intimité. Le voilà rempli de sucs et de relents. La jouissance est prompte et plus vaste que son corps. Elle engendre le désir et les limites reculent. C'est comme le feu qui précède le vent, et qui dévore au-delà du souffle. Et la reptation même, son seul moyen de conquérir l'espace, évoque l'incendie. Tout ce qu'il vient à toucher, avec ses mains à l'avant ou sous le rouleau de son ventre, se met à flamber, d'un coup, et se consume entièrement. La terre est toute rouge de ferveur inapaisée.

Au commencement était la braise qui enveloppait le corps de son manteau. Au commencement était la nudité, tandis que le désir brûlait. L'être arborait sa totale nouveauté. Il régnait sur le brasier et le brasier régnait en lui. Quand viendrait l'âge des cendres, il se découvrirait nanti de mémoire. C'est alors qu'il pourrait se tenir longuement à genoux, à souffler sur les tisons enfouis. Le désir serait suffisamment tempéré pour que la créature cesse d'être une tempête et devienne un homme. Un partage s'établirait. Il y aurait la Nuit et le Jour, la ténèbre et la lumière. [...]

Ainsi, l'Être premier est indissociablement Homme et Femme. Il est Femme en son fond et son origine. Il est Homme en sa destinée toute tournée vers la connaissance. Il pourrait s'en tenir là, établi en son ambiguïté de fond, sans franchir les limites consistantes de la sphère tellurique maternelle. Cependant, la nativité est inexorable. Le désir de lumière l'emporte sur l'attachement à la ténèbre originelle. Ainsi l'Être se dégage de son fondement, il s'extirpe de la gangue qui le retient. Soudain il est dehors, et c'est le premier jour.

Homme d'argile

[...] Il erre alors, ébloui, désemparé. Du bout de ses membres, il prend contact avec la finitude de l'espace et se tient, lui-même, dans la proximité des choses. Cependant, son aspiration à la lumière s'est logée en lui avec toute l'évidence d'une âme, d'un esprit. L'existence se fait jour alors dans le temps comme une tension permanente entre lumière et ténèbres, désir de connaissance et aspiration à l'abîme nocturne, féminin, maternel. Telle est, dans son équilibre chancelant, la condition de l'androgyne originel. Il lui restera à rompre l'harmonie toute tendue de ses contra- dictions et à scinder ses composantes d'homme et de femme. L'argile devenue chair, devenue sexe, devenue forme réduite, insatisfaite et désirante, entre dans l'histoire. De son passé immémorial, fait de bonheur aboli, de crises et de mutations, elle garde sa capacité toujours ouverte de souffrance et d'angoisse et la fragilité de son accomplissement. Il est de sa nature de limon d'aspirer à la régression, à l'indétermination, d'abandonner, pour reprendre les termes de Bachelard, les rêveries de la volonté au profit de celles du repos, dissolvantes et annihilantes. [...]

Né du limon
Texte de Claude Louis-Combet — photographies d'Élizabeth Prouvost
éditions Fata Morgana
parution décembre 2017

Le Grand Jamais

Elizabeth Prouvost — 2017-04-30T23:01:05Z

Créer des images en désespoir de cause.

Comme si je n'étais pas d'ici, de ce corps-là, de cette personne-là qui est pourtant moi. L'impression insoutenable de n'être jamais née.

Mon travail photographique suit trois constantes :
Le corps nu en mouvement, refus de toute limite,
Le noir, domaine du révolté,
Une opposition créatrice constante de l'infini possible et du néant.

On retrouve cette notion de nudité absolue chez Georges Bataille : « Cet immense objet silencieux qui se dérobe, se refuse et se dérobant laisse voir que le reste mentait. »
Là où se trouve à la fois l'obscurité et la lumière, nous avons aussi l'inexplicable.

Je travaille essentiellement sur le thème de la condition humaine dans un abandon total de la carapace sociale.
Durant les séances de prises de vues (comme on dit « une séance » en psychanalyse), je demande à mes modèles de se libérer de tout apprentissage, esthétique ou moral, de m'offrir leur « part maudite » dans une mise en abîme de leur enveloppe charnelle.

L'objectif de l'appareil ne saisit pas un corps, mais la part de désir enfoui au plus intime de l'être en fonction du thème abordé.
Cette orientation est la seule clé donnée au départ à celles et ceux qui se prêtent au Grand Jeu de l'abandon.

Le corps est la seule chose qui nous appartient vraiment, le corps nu. Je ne montre pas des corps utopiques, il n'y a aucun trucage. Je saisis le fugitif pour en faire une autre réalité. J'essaie de « voir » autrement cette matière, en m'efforçant de rejoindre le mythe de la création perpétuelle, mais aussi de la disparition perpétuelle.

Je lutte contre le néant. Le réel est une durée et un devenir. Notre corps est beaucoup plus incertain que ce que nous croyons savoir. Il s'invente à lui-même à chaque instant, et cette force immense de reconstruction est comme un défi à saisir.

Dans mes images, l'unité de temps est supérieure à l'instant, elle contient la sensation qui persiste, l'énergie du mouvement. Je ne photographie l'instant que pour recréer le temps du corps.

Mes modèles sont « éclairés » avec une ou deux sources de lumière, toujours à la même vitesse d'obturation, au ralenti. Ce « mouvement » obtenu, permet de créer une métamorphose perpétuelle et infini du corps : la vie jusqu'à ce que mort s'en suive.

Je veux remettre toujours le corps en invention.
J'aime me confronter à des textes ou des thèmes qui me bouleversent : Madame Edwarda de Georges Bataille, « Le radeau de la méduse », L'Enfer de Dante, Les Chants de Maldoror d'Isidore Ducasse.

Au fil des ans, je me rapproche au plus près de la matière, de l'intime.
Je ne regarde plus dans mon viseur, l'appareil au bout de ma main, le balancement de mon bras me font penser à une autre façon de peindre. Je suis dans mon bras, dans ma main. Tout s'emmêle, les temps s'entremêlent.
Être enfuie (enfouie à jamais ?) dans cette chair que je photographie, là ou dans une autre. Trouver une issue en donnant forme à ce rien foisonnant : l'informe. Ce travail s'appelle Univers.

J'entrevois peu à peu le monde que je dois créer pour pouvoir respirer. Se figer dans l'infini, dans l'éternel.
Se fondre dans le Grand Jamais.