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Lost in the supermarket #38

Aldo Caredda et Jean-Louis Poitevin — 2023-05-28T08:51:35Z

Aldo à La Fab

C'est que désormais il faut présenter à la machine son ticket en vue de l'ouverture du portique de verre qui permet l'accès à la salle, pas celle des machines, celle où reposent dans le silence, des oeuvres. Ah les oeuvres !
L'oeil percutant de la caméra les ayant aboli d'un réglage intempestif, il ne reste que du noir et du blanc, de la nuit et de l'aveuglement. Passant le portique comme on le ferait en effet pour entrer enfin dans The Super Market of Art, la masse d'un corps se détache et avance résolument vers le blanc du fond de scène sans rien regarder d'autres que la lumière aveugle. Le but est là devant, simplement. Le reste ne compte pas. D'ailleurs il n'a jamais compté.
Une fois entré, il faudra faire le tour complet et sortir par la sortie et pas par l'entrée !
Cela ressemble à s'y méprendre au gymkhana proposé par une célèbre marque d'objets divers, dans les méandres duquel, tous repères perdus, il n'y a plus qu'à se taire, respirer, absorber et avancer en espérant un jour trouver la sortie.
La différence entre art et non art a fondu comme neige au soleil. Il ne reste au mieux pour peupler l'écart entre l'aveuglement et l'oubli que quelques nuances de gris. Ah le gris ! Mais non, ce n'est pas de cela qu'il s'agit ici, mais bien d'un mouvement résolu de tout l'être pour se rendre là où la lumière est la plus aveuglante. derrière, là-bas au fond.
Alors s'accomplit le rituel dont nous ne pouvons pas même deviner les gestes. Alors s'accomplit la déposition de l'empreinte dont nous savons qu'elle est le but et dont nous ne pouvons, cette fois, pas même témoigner qu'elle a bien eu lieu.
Un tour pour rien ? Dernier voyage dans le super market ?
Le petit bruit du portique pousse encore sa vibration dans l'air ambiant encombré par les voix du dehors quand, à l'évidence, l'officiant du rituel s'est agenouillé, loin là-bas derrière l'objet, une oeuvre évidemment, qui pourrait évoquer une croix renversée, un tableau de Malevitch ou un déguisement crée par Arp, Tzara ou Ball en vue d'une soirée au Cabaret voltaire ou mieux, au Lapin Agile !
Mais quelque chose se produit d'inhabituel pour les aficionados de l'accomplissement du rituel de la déposition de l'empreinte que nous sommes. Non seulement le corps semble avoir glissé vers le sol comme s'il s'était désolidarisé de sa croix renversée, mais il ne réapparaît pas.
À chaque déposition, nous avons vu l'homme sortir du champ, du cadre, confirmant ainsi qu'il était bien un homme. Cette fois, rien ! Juste une disparition. Sa disparition.
De là à commencer à penser, de là à commencer à croire, de là à commencer à prétendre que cette disparition inexpliquée pourrait laisser espérer un retour tout aussi inexplicable mais qui viendrait combler d'aise l'attente indéfinie dans laquelle tous nous baignons depuis que le temps est compté à l'endroit, il n'y a qu'un pas.
Cela n'importe plus guère à tous ceux qui, victimes expiatoires offertes par le néant des jours au dieu marchandise, errent désormais pour l'éternité du silence entre les portiques de la gloire. Ils n'ont plus besoin d'espoir et toute idée de résurrection leur est étrangère. Oui, désormais, pour eux l'art s'est éclipsé dans ce qui s'exhibe entre les tourniquets qui comptabilisent les entrées et les sorties portiques qui d'ailleurs portent le nom de la marque de la fabrique à laquelle ils appartiennent !
Et dans l'ombre désolée de l'abandon, soleils noirs de l'oubli devenus porteurs d'une mémoire exsangue, des centaines d'empreintes continueront à briller et à parler la langue qui existait avant que la fin ne soit devenue le nouveau commencement.

Lost in the supermarket #37

Aldo Caredda — 2023-05-05T10:48:33Z

Aldo à la conciergerie

Là, en quelque sorte, il n'y aurait rien ? En tout cas rien de visible qui se rapproche d'un objet ou d'une œuvre. Tout a été noyé dans un blanc de surexposition jouée, et mis à part quelques lignes signalant des murs probables car nécessaires, il n'y a que des corps, masses noires mobiles dont l'errance n'a pas besoin, elle, d'être jouée pour apparaître vraie.
Il n'y a donc rien à voir ? Pourtant si, car a été posé à la source de ces courtes œuvres, que la scène filmée se passe dans un musée ou un lieu dédié à l'art. Mais là rien ! Rien à voir, vraiment ?
Si, justement, ces corps qui déambulent dans une sorte de dimension indéfinissable, un blanc qui devrait tout avaler et qui n'empêche pas de tenir debout et de marcher. Et des lignes qui strient délicatement le blanc et produisent des effets singuliers d'avalement de parties de corps qui soudain réapparaissent entiers. À croire que l'exercice consiste à s'entraîner à devenir fantôme ?
Un seul semble ne pas être en proie à l'errance infernale, celui qui entre dans le champ de dos et après sa génuflexion rituelle va son chemin et quitte les lieux. Est-ce à dire qu'il est le seul à avoir un but et que les autres errent parce qu'ils n'en n'ont pas ? Ainsi verrions nous se déployer sous nos yeux non pas une fable mais une geste de "signification pure" ?
Il semble bien en effet que la monstration d'art, à fortiori contemporain, et les regards qui se portent sur les œuvres, jouent avec les ombres de l'insignifiance jusqu'à y sombrer eux-mêmes et qu'il faudrait pour y échapper produire quelque chose qui à la fois le révèle, le soulève et lui confère, à cet art, une aura de signification !
Il se pourrait que ce geste de l'homme de dos, qui est le seul qui n'erre pas dans la zone d'intensité artistique, soit un de ces éléments susceptibles de conférer à ce qui fait art cette "choses" qui, le plus souvent, lui fait défaut.
Laissons en suspens ce qui pourrait passer pour une conclusion hâtive et injuste puisque finalement tout est déjà là dans l'image, le blanc, le trait, le noir et que s'y joue l'infinie danse du sens qui s'épuise et renaît et s'épuise et renaît encore. Le sens ?
Ah ! Oui, finalement, une fois encore il aurait mieux valu faire silence et laisser le geste rituel, accompli en silence, non pas prendre la place de l'œuvre invisible, mais effectuer, à sa manière, ce soulèvement et ce relèvement sans lesquels la possibilité même que quelque chose flamboie, s'effondre et s'évanouit.

Lost in the supermarket #36

Aldo Caredda — 2023-04-01T16:53:00Z

Aldo au Palais des Beaux-Arts

Descendre et remonter, non sans faire une brève génuflexion sur le chemin qui mène vers les sommets, ainsi vont les montagnes qui constituent du Palais l'armature secrète, montagnes moins russes que rusées, elles qui proposent un trajet qui ne cesse d'user ceux qui le font et le refont sans souci de ce qui peut et advenir d'eux et advenir de ceux qu'ils ont éduqués jusqu'à en faire, d'eux-mêmes, des clones trop aisément perfectibles.
Le porteur de l'empreinte d'un pas alerte, n'est pas dérangé par le possible aveuglement solaire qui attend les prétendants à la gloire qui auront osé gravir l'escalier. C'est sans doute en cela que réside sa force, ne pas craindre la gloire !
Pour ne pas la craindre, il suffit de ne pas la chercher, étant entendu que ce qui compte ici c'est le NE PAS !
Les marches du palais ne sont jamais que des marches dans un palais. Qu'elles constituent l'accessoire nécessaire à toute tentative d'accès à la garde partagée des enfants du talent ne les rend pas inaccessibles. C'est au contraire leur évidente fadeur de marches qui les rend si faciles apparemment à gravir. L'ignorer, c'est confondre le projet et le but. Et d'ailleurs qui persiste à demander : Les gravir ! Mais pour aller où ?
Pour le savoir, il n'en reste pas moins que les gravir est peut-être le meilleur moyen.
Ainsi fait, il apparaît qu'au lieu de se faire absorber par le miroir aux alouettes, au lieu de se dissoudre dans la lumière du secret, le génuflecteur porteur d'empreinte semble se jouer de ces reflets du temps inscrits à même la pierre. Il les traverse avec la légèreté d'un fantôme et d'un glissement latéral irrésistible, il trouve immédiatement la sortie. Car elle est là au sommet de l'escalier de la gloire. Pour la trouver cependant, il faut parvenir à Ne PAS se faire avaler par la lumière et de simplement se laisser expulser et d'accepter de se fonde dans le véritable néant celui qui hante tout ce qui tient, palais ou cathédrale et qui en constitue l'armature secrète et vitale.
Il suffit d'accepter le fait si évident, si inaccessible pourtant à la chair vibratile, que le véritable Palais est tramé par le silence des mots retenus et des empreintes scellées dans le silence du NE PAS.

Aldo Caredda #35

Aldo Caredda et Jean-Louis Poitevin — 2023-03-01T11:45:02Z

Aldo à la Sorbonne Gallery

Roulez jeunesse ! Passez carrosses ! Qu'a donc encore à nous dire l'honorable maison du savoir ? Ou plutôt qui a encore quelque chose à nous dire qui parle dans cette honorable maison qu'on nomme université ? Car c'est là que nous entraîne le passant sans vergogne qui hante les couloirs des musées et des lieux divers et variés dans lesquels on présente de l'art contemporain, de l'art d'aujourd'hui, de l'art tout frais sorti de la fabrique et réalisé par un vivant bien vivant. Aujourd'hui, il erre dans les couloirs de la vieille sorbonne où, désormais, par une de ces extensions incidentes de l'histoire, de temps à autre, on expose des oeuvres d'art contemporain dans ses couloirs.
Certes, ce n'est pas nouveau, l'art dans la cathédrale du savoir, mais ce qui est d'ailleurs ici ou là au détour d'un couloir ou d'un escalier encore visible, ce sont des oeuvres pérennes. Là, rien de tout ça ! Des cadres aveuglés par la lumière blanche nous indiquent seulement le "il y a" mais ne nous montrent pas le "ce qu'il y a". Car ce n'est pas ce qui importe, le sens de l'oeuvre, quand une époque s'enferre dans le labyrinthe qu'elle s'invente jour après jour. Ce qui compte, c'est l'immensité du couloir, la visibilité des cadres, apparaissant comme vides et la plénitude de baleine échouée des bancs sur lesquels plus personne ou presque ne pense même à s'asseoir.
On connaît désormais la gestuelle de la déposition de l'empreinte. C'est la première fois qu'elle a lieu dans le temple du savoir. Et ce qui se produit sous nos yeux ne ressortit en rien de l'acte déférent et solennel. Bien au contraire. Il s'est agi de glisser, en passant, sous un banc de parade la minuscule grenade qu'est l'empreinte, sans même chercher à attendre pour voir à quel moment elle pourra exploser. C'est qu'il n'y a plus grand chose à faire exploser là où règne la mascarade de la pensée. Quant au fait d'y exposer, il ne faut pas s'attendre à ce que cela produise autre chose qu'une jouissance de souris affamée de fromage ranci pour l'artiste et les organisateurs.
Alors, oui, le mieux est de passer, sans se retourner, conférant ainsi au geste de la déposition sa fonction sans doute originaire-critique non tant de dénonciation que d'énonciation. Quand ce qu'on appelle si pompeusement le sens n'est plus que le nom du "perdu" dans le psychisme des affidés à la pensée dominante, il ne reste, lorsqu'on le croise dans les parages de son lieu de détention perpétuelle, qu'à le nettoyer de toutes ses prétentions d'un geste discret et efficace dont la seule puissance "symboliquement nulle" rend l'effectuation effective.
Non qu'il faille se priver de toute connaissance ! Loin de là ! Mais quand sonnent les cloches d'une médiocrité devenue sanguinaire, il n'est guère d'autre geste que l'accomplissement du rien dans le silence et des gestes qui le rendent possible, ce rien. Emporter les nuages-de-mots chers aux "penseurs" de ces temps noircis au charbon de la bêtise d'un geste unique, voilà ce qu'il y a : la désignation du non lieu où loge ce "Dieu qui est une sphère infinie, dont le centre est partout et la circonférence nulle part".
Au moins, ici, aura-t-on entre-aperçu, désigné par le geste dont nous ne savons rien d'autre que ce qu'on nous en dit, le recoin ou se loge, cette fois, cet insaisissable "centre".

Aldo Caredda #34

Aldo Caredda — 2023-01-26T17:04:08Z

Aldo à La Maison de l'Amérique Latine

Il faudrait se souvenir, mais qu'importe, puisque le temps n'existe en rien, en tout cas pas de la manière dont on affecte de croire qu'il le fait, preuve en étant que ce qui pouvait quelques instants auparavant se présenter sous la forme du souvenir se trouve prendre la forme de l'expérience indirectement directe offerte par quelques dizaines de secondes d'images mobiles.
Ainsi suffit-il donc de se projeter dans l'improbable même pour comprendre ce qui se passe, dans cette avancée d'un corps le long d'un ligne droite à travers des ouvertures sans porte qui deviennent à mesure qu'il progresse moins larges. La ligne droite conduit à n'en pas douter à une sorte de porte close ou de mur formant dans le lointain comme une tabernacle primitif ou un guichet indéfini qui délivrerait qui sait un billet d'accès sinon pour une autre vie du moins pour un voyage express de l'autre côté du mur, du côté de l'éternité
Le type d'espace qui est présenté ici est à la fois banal du moins dans des lieux disposant de surfaces importantes, et singulièrement inattendu dans la mesure où il éveille en l'esprit le souvenir d'une expérience lointaine.
On peut hésiter entre l'autel et le guichet quant à la destination finale, mais on ne peut que retrouver dans cette brève avancée d'un corps dans un couloir dont les murs par étapes se rapprochent l'impression que provoque l'avancée, dans un temple égyptien dont les salles sont bien conservées, de l'heureux et malheureux visiteur que nous sommes, heureux parce qu'il peut pénétrer jusqu'au plus profond du temple, ce qui n'était autorisé qu'aux grands prêtres, et malheureux parce qu'aucun dieu, aucune déesse, ne l'attend dans le naos, les statues ayant disparu de ces lieux pour être entreposées dans des espaces tapageurs appelés musées.
Ainsi donc, voici ce qui se produit ici : l'avancée d'un corps vivant vers un improbable naos, son arrêt au guichet qui en est la forme contemporaine devant lequel c'est lui qui dépose son offrande silencieuse geste par lequel il s'autorise lui-même à accréditer l'idée qu'un temps hors du temps existe bien, puis à faire faire un pas en arrière pour prendre l'escalier qui va le conduire, il n'en doute pas, vers la lumière.
Oublieux il l'est déjà de la trace minimale abandonnée au monde au profit de l'expérience directe de l'extase qu'est l'existence même, surtout lorsque, délivrée du poids du signe et de l'empreinte, elle se lance dans une irrésistible ascension !

Aldo Caredda #33

Aldo Caredda et Jean-Louis Poitevin — 2022-12-29T17:05:25Z

Aldo au Petit Palais

Parce que le ciel reste un songe, parce que l'envol reste une idée incongrue, parce que l'indéfendable pesanteur continue d'exciter les regrets comme les désirs, parce que même repeints à la couleur du ciel les corps humains ne parviennent pas à se métamorphoser comme le font les nuages, parce que l'on sait que lorsqu'ils ne planent pas au-dessus de nos espérances vaines, les corps se recroquevillent dans les coins attendant que l'attente qui les meut s'épuise en une attente plus pesante encore puisqu'elle les cloue au sol, parce que les aveux de la chair s'éternisent en des circonvolutions finalement silencieuses malgré l'accumulation des cris, parce que pourtant il faut bien poursuivre la marche, longue si longue qu'on oublie qu'elle pourrait avoir une fin, parce que c'est encore et toujours la chute qu'il s'agit de suspendre lors même que l'on sait bien qu'elle n'a jamais eu lieu ayant toujours déjà eu lieu, seule l'oblation persiste geste imprescriptible qui est de l'art comme l'inavouable secret et qui, faite au dieu oublié, pas celui du ciel mais celui du crâne ouvert, n'en voit plus la manifestation que dans l'acte qui consiste non plus à descendre mais bien à gravir, fut-il composé de seulement quelques marches, l'escalier sans lequel l'idée même de ciel serait restée impensable, non s'en s'être préalablement incliné un instant devant l'immensité de l'instant.

Aldo Caredda #32

Aldo Caredda et Jean-Louis Poitevin — 2022-12-01T13:16:37Z

Aldo au Musée des Arts et Metiers

Parce que soudain, là-haut, devant, si près et si loin à la fois, la part sombre de l'invention et du progrès s'étale en une perspective à la fois sombre, terriblement sombre et pourtant, lumineuse, mais seulement dans les lointains, parce que l'invention transformée en attraction et en jeu ne semble plus servir qu'à un délassement sans objet, parce que la main semble réduite alors à faire tourner le rien comme si le moteur n'était plus qu'un moulin à prières sans prières, l'ombre noire de dos de l'homme aux empreintes, tel un voyageur venu d'ailleurs, s'empare de ce vide interstitiel et pourtant infini qui sépare et relie l'attente de la réalisation de la promesse de son accomplissement éternellement différé.
Certes, il commence par le couver de son ombre patibulaire, ce vide, mais il en découvre une version infinitésimale accessible sans risque de s'y perdre, un rebord qui déborde légèrement d'un socle de présentation. Alors le moment est venu, non sans avoir au préalable fait tourner le moulin à prières du progrès sans contenu, de la génuflexion libératrice.
Et en effet, aussitôt s'établit un lien entre la promesse intenable et le jouet inutile. Il suffit d'une main glissant dans la boite aux lettres de l'espoir un signe sans valeur pour que, joie sans fard, la possibilité du poème se réveille en l'esprit de chacun.

Aldo Caredda #31

Aldo Caredda et Jean-Louis Poitevin — 2022-10-29T12:40:23Z

Aldo au Musée Carnavalet

La déposition de l'empreinte, puisque nous savons que c'est de cela qu'il s'agit dans cette saga infinie de l'exploration des rayons de la grande boutique de l'art, est à la fois plus et moins qu'un prétexte. Elle est le vecteur de l'accomplissement du geste artistique pris en charge en fonction de son devenir : un très-court-métrage avec un scénario connu.
Pourtant, à chaque fois, une strate des rayons de ce supermarket est explorée de manière renouvelée, complète et insidieuse.
Aujourd'hui, c'est la tentation irrépressible de l'évasion qui est en jeu. Le blanc et noir, l'escalier, le bord du cadre du tableau à gauche, tout tend à faire de l'image-cadre dans laquelle la déposition va être accomplie, un tableau.
Alors, oui, il y a mouvement de l'ombre noire qui s'avance et monte l'escalier, s'agenouille et repart à l'assaut de sa propre disparition. Si le mouvement importe, c'est qu'il désigne, tel une esquisse sublime, l'enjeu de ce qui advient : entrer dans le cadre, intégrer le tableau et y disparaître.
Rien d'autre ?
C'est que l'art n'est rien d'autre que cela : la mise en scène d'une espérance, celle que l'œuvre, absorbant le désir de l'artiste, lui permette, enfin, de s'y perdre, corps et âme.
Depuis longtemps, des peintres-poètes chinois disent que cela s'est déjà produit, comme aujourd'hui, sous nos yeux.

Aldo Caredda #30

Aldo Caredda — 2022-09-30T16:09:34Z

Aldo à la Fondation EDF

Cette fois on y est !

Dans ce trentième épisode d'une saga en images sans commencement ni fin, pour la première fois on peut dire qu'on y est, au supermarket ! Enfin, en quelque sorte. Et l'enjeu de ces images se dévoile, presque brutalement.
Beaucoup de gens passent et bougent et tous semblent ignorer ce qui est censé faire oeuvre, le très grand écran posé au sol sur lequel on voit quelqu'un passer une porte. Il nous fait face et s'avance vers nous en poussant un charriot. Va-t-il entrer dans la pièce ? Évidemment non ! C'est une image. Et avec un peu d'attention on remarque que la scène se passe dans un lieu qui pourrait être une salle d'arrivée d'un aéroport.
L'ombre de l'officiant, par contre, n'a jamais été aussi menaçante, aussi férocement déterminée comme si le face à face allait, enfin, se transformer en combat, celui de l'homme contre l'image, les images, le flux, le non sens de la représentation invasive de tout pour rien et à travers quoi désormais nous errons comme des aveugles assermentés.
Lui aussi, surgi de nulle part, s'avance à son tour. Il semble qu'il se dirige tout droit, non vers mais comme s'il allait, lui, entrer dans l'autre espace en traversant l'écran. Quelque chose tremble. Est-ce l'image ? Est-ce la chose où elle paraît ?
Mais voilà qu'il s'arrête, met un genou à terre, dépose son offrande et s'éclipse. Il ne s'est rien passé.
Pourtant quelque chose a eu lieu. L'écran est reconnu pour ce qu'il est non un trompe l'oeil mais un autel. Et cet autel, grand ou petit, public ou privé, incarne tout à la fois et le dieu et sa représentation, et la chose insaisissable quoique visible par tous, l'image, et le mouvement dans lequel la chose s'épuise et se renouvelle indéfiniment.
L'autel est le lieu de la foi et ce qui la maintient en vie. Les images sont les idoles par quoi le dieu se manifeste, sans relâche et la manifestation du dieu même.
Et nous qui croyions assister à l'un de ces moments qui font trembler l'histoire quand un homme à lui seul se livre à la destruction des idoles. Elle n'a pas eu lieu, n'aura pas eu lieu. Notre homme n'est pas Polyeucte.
L'histoire, par contre, continue de tous nous faire trembler et fuir en tous sens, atomes de même calibre qu'ils soient de chair ou de pixel.

Série noire pour année blanche

Aldo Caredda et Clarisse Fabre — 2022-07-31T11:31:17Z

Bon sang, c'était le soir du 28 septembre 2020, je dégringolais la rue des rigoles avec Flor ma poulette et évidemment on était à la bourre.

Le pote Malige poireautait au rade du coin, normal c'était l'heure du ballon. Et là, en face du broc, dans l'caniveau pour ainsi dire, des cartons à perte de vue, et dedans, bon Dieu, au moins 5 ou 600 bouquins de la Noire, là, qui attendaient qu'on les cueille.

Ni une ni deux, j'dis à la poulette : on laisse pas traîner, on charge ! Heureusement c'était notre jour de vase, la môme chez le broc nous a refilé son chariot et on a grimpé le trésor jusqu'à la crèche de l'Ermitage.

Et là, pendant un an, jour après jour j'y ai collé ma barbouille sur la face à chaque bouquin. Faut vous dire qu'en plus du reste je fais l'artiste, et tous les soirs je l'ai illustré la noire, et comme il faut ! Allez hop ! un fait divers bien croustillant, un article qui calenche, une niouze qui décoiffe et j'te pioche un titre bien pesé. Et j'y colle mon empreinte, et j'te fais de l'art, comme ça, ni vu ni connu, à la coule quoi !

Et c'est là que la chouette Clarisse est arrivée, sortie tout droit du grand Monde la jolie, et chaque jour que l'père y fait, elle y va de son couplet. Du grand, du lyrique, du caustique, la grande classe quoi, du verbe et d'la p'tite musique, choucard à en faire blêmir tous les chroniqueurs d'Paname.

Sacrée année que cette année là, les gonzes de la haute ils nous en ont fait voir, mais on s'est bien marré quand même.

Et puis tout a une fin, on a bouclé l'affaire le 27 septembre 2021. Pliée la noire, rincée l'année, la blanche qu'on l'a nommée, et puis j'ai redescendu les Rigoles, c'était l'heure de s'en jeter un.

Aldo Caredda

— * * * —

365 jours s'écoulant au rythme du bouclage des journaux, du 27 septembre 2021 au 26 septembre 2022. Un tour complet d'une année pas comme les autres, on ne vous redit pas tout ce à quoi on n'a pas échappé, et encore on ne savait pas ce qui nous attendait après… Chaque soir, Aldo m'envoyait deux documents que je guettais dans ma boîte mail : d'un côté la Une d'un journal avec son évènement, de l'autre un titre de Série noire qu'il avait pioché dans sa collection et lui semblait faire écho, sorte de miroir de l'info du jour.

A mon tour, après réception, j'écrivais quelques lignes pour raccrocher les wagons, contextualiser, et parfois dériver, de sorte qu'apparaisse chaque 24 heures une empreinte fragile, partielle, mais tenace - noir sur blanc - de l'actualité.

Clarisse Fabre

DIMANCHE 27 SEPTEMBRE 2020

Etrange ce mot. En argot, nib renvoie aux nibards, les seins, mais aussi à l'adverbe « rien ». Par exemple, « en 2020, année du confinement, on s'attendait à un pic de naissances, mais nib, ce fut le baby-crash ».
Parions que le titre de cette Série noire fait usage du premier sens. Un rien d'amour ne serait pas vendeur, quoique...
Gainsbourg savait faire. Sa chanson, Ces petits riens, commence ainsi : Mieux vaut n'penser à rien / Que n'pas penser du tout... Et plus loin :

Si c'était trois fois rien
Trois fois rien entre nous
Evidemment ça ne fait pas beaucoup
Ce sont ces petits riens
Que j'ai mis bout à bout
Ces petits riens
Qui me venaient de vous

VENDREDI 16 OCTOBRE 2020

Eh ben non.

MERCREDI 18 NOVEMBRE 2020

« Qu'est-ce que j'peux faire, chais pas quoi faire... ».
Depuis fin octobre, et la fermeture des lieux pour raison sanitaire, on ne peut plus s'asseoir à un café, ni aller au cinéma, ni voir un spectacle, ni essayer des vêtements dans une boutique, etc. Certes, on peut encore entrer dans une librairie, acheter son journal ou le vendre à la criée comme dans A bout de souffle (1960) de Jean-Luc Godard. Mais bon, masqué, sans un touriste ni foule dehors... Puis arrive le « Black Friday », le vendredi noir, du nom de cette opération commerciale et promotionnelle née aux Etats-Unis, qui traditionnellement a lieu le 4e vendredi du mois de novembre. En 2020, en France, les commerçants obtiennent avec l'accord des plateformes que le « Black Friday » soit reporté d'une semaine (au 4 décembre), afin que les commerces physiques profitent eux aussi de cette journée tiroir-caisse. Les analyses critiques qui avaient commencé à émerger, en 2019, relayant le concept suédois de « honte de faire du shopping » (köpskam) pour des raisons écologiques, liées à la consommation d'eau pour fabriquer un jean, par exemple, semblent d'être envolées. Entre autres, le sociologue Razmig Keucheyan, de l'Université de Bordeaux, auteur de Les besoins artificiels, Comment sortir du consumérisme (Editions Zone), met en avant la notion de besoin artificiel, dans un entretien au Monde. « La survie de l'organisme dépend de la satisfaction d'un certain nombre de besoins vitaux : se nourrir, se protéger du froid, respirer ou dormir. Du fait de la crise écologique, certains de ces besoins vitaux sont plus difficiles à satisfaire, respirer un air non pollué par exemple. Tous les autres besoins sont, en un sens, “artificiels” : ils sont culturellement construits et sujets à évolution historique. Certains ont des effets néfastes, pour l'environnement notamment ».

VENDREDI 22 JANVIER 2021

5 ou 6 doses de vaccin dans le flacon Pfizer ? Jusque-là, les professionnels de santé avaient remarqué qu'au-delà de cinq doses, il restait parfois un peu de liquide dans le flacon, susceptible de permettre une sixième vaccination - moyennant toutefois une manipulation délicate. Le laboratoire américain vient de confirmer que l'on peut extraire six doses d'un flacon et non cinq, et en tire des conséquences sur le prix de chaque boîte... qui augmente. Pas con, et pas cool non plus.

JEUDI 17 JUIN 2021

Marcher dans la rue sans le masque... Jean Castex a donné sa bénédiction, jeudi 16 juin. On n'en revient pas. Nous voici libérés au moins pour quelque temps (mais on aura peut-être « le masque » d'angoisse lundi matin, 21 juin, au vu des résultats du premier tour des élections départementale et régionale...).

D'ici là, la vie marchande va reprendre ses droits, j'attends les articles de presse, les affiches publicitaires sur le retour du rouge à lèvres, genre « La situation est au vert, passez au rouge ! », sans oublier les rendez-vous chez le barbier pour se refaire une beauté : hommes, cisgenre ou non binaires, « ne rasez plus les murs... »

Pour terminer sur une note d'insouciance, quand-même, une chanson, car ça faisait longtemps que l'on n'en avait pas glissé une. Là je poserais bien sur la platine le joli titre de Françoise Hardy, Rêver le nez en l'air (1973).

Dans le clip de l'époque, Hardy nous dit ceci, belle comme le jour sous son parapluie transparent :

Rêver, le nez en l'air / Aller au hasard
Rêvez, et ne rien faire / Penser à ce soir

SAMEDI 31 JUILLET 2021

On notera une inflexion du sens des mots, en cette année 2021 : se faire entuber, par exemple, a changé de sens. Cela ne veut plus dire « se faire avoir », mais au contraire « être sauvé » grâce aux soins intensifs à l'hôpital. Désormais on dira « Si tu m'entubes, je te serai à jamais reconnaissant. J'étais en réa et tu m'as sauvé ». Tu réa-lises ?