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La fée des pétales

Louise Frydman — 2015-12-20T12:53:35Z

Comme une pluie de pétales, l'œuvre de Louise Frydman s'étend dans le ciel de façon aussi monumentale que légère.

vidéo de Gaspard Frydman

C'est l'expérience d'un émerveillement contemplatif que l'artiste plasticienne nous offre à travers son installation dont les formes nous renvoient au monde végétal, principale source de son inspiration.

Lorsque la Galerie Zeuxis lui commande une œuvre pour investir la cour de l'Hôtel de Croisilles, hôtel particulier à quelques pas de la Place des Vosges et du Musée Picasso, dans le Marais, c'est l'occasion d'occuper un espace à ciel ouvert en plein cœur de Paris.

C'est à Mazille, joli village près de Cluny, que Louise Frydman travaille, dans l'atelier du céramiste Jean-François Reboul. L'alliance du savoir faire de Jean-François et de la créativité de Louise apporte une dimension d'envergure à ce projet.

Ils façonnent 1 300 pièces en faïence, les enveloppent d'un blanc poudreux, certaines sont travaillées à la feuille de cuivre doré. Elles sont assemblées sur neuf longueurs de 17 m, au sol, dans une grange. Le mobile est transporté et installé pour le vernissage, le 10 septembre 2015.

La Fée des Pétales continue de danser dans les airs, chantante ou silencieuse, au gré du vent.

Voir en ligne : http://louise-frydman.com

La sculpture est visible à l'Hôtel de Croisilles tous les jours, excepté le dimanche et les jours fériés au 12, rue du Parc Royal dans le 3e arrondissement.

Longueur : 17 m, Hauteur : 6 m, Profondeur : 4 m
Faïence — Acrylique mat — Feuilles de cuivre — Fils inox

Réalisation technique : Jean-François Reboul & Louise Frydman

Presque

Jean-Louis Poitevin et Louise Frydman — 2014-06-24T00:17:57Z

Souvent les images que l'on fait se trouvent à la croisée de plusieurs motivations, personnelle, amicale, familiale, sociale, affective, désirante, et toujours, ces images portent, inscrite en elles, moins l'évidence d'un constat que la puissance sourde de ces sources multiples.

Faire de bonnes images, c'est parvenir à une mise au point, non pas technique, le programme de l'appareil le fait parfaitement, mais mentale. Une image est bonne quand elle sait retenir ensemble en leur donnant une consistance nouvelle quelques motivations parfois hétérogènes.

Ces images de Louise Frydman, elle les a réalisées dans l'appartement de ses grands-parents après qu'ils l'ont quitté. Ils y ont vécu cinquante ans et un jour, ils ont dû partir. Ce lot commun à la plupart des personnes âgées peut paraître un point de départ banal. Outre le fait que cet appartement est situé avenue Foch, ce qui rend ces images aussi singulières que susceptibles de parler à chacun, c'est leur justesse, une justesse de distance, de point de vue et de choix relativement à ce qu'il y avait à voir là.
Ainsi d'image en image, à peine plus d'une dizaine en tout, elle a entrepris non pas de raconter leur histoire, ce serait se piéger dans les rets familiaux, mais de dire ce qui est commun à la fois à tous ceux qui ont vécu longtemps dans un lieu et à tous ceux qui un jour le quittent : un ensemble hétérogène de traces « anonymes » qui traduisent et trahissent moins la personnalité ceux qui y vivaient, que la manière dont les hommes, tous les hommes, vivent.

Louis Frydman a su saisir la chance que lui offrait ce lieu de devenir le témoin vivant de la mémoire de chacun.
Il y avait un risque, celui de l'emphase, du regret, de l'affectation. Rien de cela dans ces images, mais bien une approche poétique de quelque chose qui est au fond de chaque être et contre quoi, souvent, il lutte en vain, le fond immémorial d'une certaine mélancolie.
La force de ces images, c'est de nous faire entendre cette basse continue de l'humain en nous laissant un champ suffisant nous permettant de ne pas sombrer dans une affliction vaine.

Une poignée de porte prise dans une scène champêtre un peu à la Watteau et voilà le mystère qui s'installe en même temps qu'on nous délivre une invitation à entrer pour partager un secret. Le gris du papier, le thème de la scène et le doré de la poignée et de l'interrupteur s'allient ici pour désigner au regard la fente de la porte accentuée par les traces des déchirures, de l'usure, que le temps lui-même a produites. Ici, tout dit le mystère et c'est vers ce mystère que les autres images s'avancent.

Le mystère est celui des traces, du contraste, et de la symétrie. Le mystère est celui de la forme même de la « pensée humaine » appréhendée par sa manière d'habiter le monde. On sait l'importance de ce thème, habiter, dans la littérature et la philosophie. Il est au centre des préoccupations de nombre de photographes. Louise Frydman se l'approprie en allant droit à l'essentiel, non pas montrer ce qui reste, mais ce qui est resté quand tout a été enlevé, quand la chair même, les corps, les meubles, la vie même de ceux qui habitaient là a été balayée.

C'est un instant particulier qu'elle a photographié, un instant qui révèle quelque chose sur cette grande illusion qu'est le temps. Le temps ne passe pas, il essaye juste de s'enfoncer dans la matière des choses pour se prouver qu'il existe. Il ne se dit que par les marques qu'il laisse dans l'espace et l'espace ne se déploie que parce que le temps s'en empare. Mais rien de cela ne serait sans le grand opérateur qu'est l'homme dont la fonction majeure est de passer sa vie à tenter de coordonner les éléments de son rêve pour qu'ils lui fassent oublier sa solitude. Et l'homme « pense » par symétrie. Plus exactement, les images de Louise Frydman le montrent avec une justesse de cardan solaire, la symétrie est le véritable nom de la maison de l'homme et en même temps que celle qu'il ne parvient jamais à construire, car il ne peut vivre sans cette dose, fut-elle infime d'imperfection, d'écart à l'équilibre, de déclivité douce, d'inclinaison.
Les formes des cadres sur le papier peint gris souris ou orange délavé, les traces des meubles sur une moquette rosissant, cette multiplication d'angles qui sont comme des repères dans l'air abstrait que nous respirons, tout semble parler la langue de l'ordre alors que c'est le balbutiement incessant des affects humains qui affleurent.
Ce monde vidé de ses habitants et de ses objets révèle le presque qui constitue le véritable interstice dans lequel l'homme habite.

Cette lente et douce méditation sur l'habiter humain n'aurait pas atteint sa plénitude si Louise Frydman n'avait pas pris en compte une présence plus énigmatique encore que celle des hommes, celle des esprits qui hantent les maisons des hommes. Esprit ? Oui, esprit ou entité à tête mi animale mi humaine et dont le mélange donne une tête abstraite et réelle, semblable à celle d'un esprit qu'on peut imaginer voir sur un totem. À ceci près qu'ici, dans le monde des hommes des villes construites sous l'égide dit-on de la raison, les esprits n'ayant pas droit de cité doivent se cacher. Vous le voyez ? il est là en bas, çà droite tapis dans l'ombre près du sol caché dans son coin et comme sidéré d'être là sur cette plainte. Sa fonction ? Prise électrique ? Non ! Porte-voix des contacts avec l'envers du monde, celui où vivent les esprits, celui du rêve.
Silence donc, mais un silence hanté par ce cri inaudible mais visible que lance une petite bouche rectangulaire et que répercutent dans le ciel deux trous noir cerclés de blanc.

Vernissage "Plein Silence" Samedi 28 Juin - Les Palettes, Square de l'Evêché 74000 - Annecy

Brume

Gary Ziegler et Louise Frydman — 2013-11-23T20:38:02Z

Sept images d'un Paris qui ne cesse de hanter nos esprits de spectres enrégimentés dans ses rues, sept images du Paris des toits, saisies au moment où ses sommets s'essaient au vertige en émergeant de brumes énigmatiques, sept images accompagnées d'un texte ou la solitude se dédouble, visionnaire, et chante à fleur de ciel.

Je pense à toi

À quoi pense l'étudiant réveillé par les cloches le dimanche ? Le seigneur se rappelle à son bon souvenir et l'invite à se lever tôt, malgré la douleur crânienne. L'étudiant se lève moins péniblement que les autres jours ; il s'approche de sa fenêtre. Le regard perdu, il tourne mécaniquement la manivelle et la flèche de la cathédrale sort de terre en même temps que les volets se tapissent dans les murs.

1970-01-01 01:00:00

À quoi pense le grutier pendant la pause déjeuner ? Immobile, il navigue dans un océan de béton alors que son regard se perd dans le champ de la ville. Il aimerait faire de sa grue un manège : tournoyer de plus en plus vite, sans s'arrêter, de plus en plus vite jusqu'à devenir pilote d'hélicoptère. Il pourrait aller voir des horizons moins grisâtres mais revenir dès que son royaume lui manque. D'ailleurs, s'il n'était si beau, peut-être qu'il sauterait.

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À quoi pense le vieillard quand il regarde le pendule de Foucault ? La terre tourne si vite à côté de ces tombes qu'il en a le vertige. Même si cela le ferait bien rire, il prend garde à ne pas s'évanouir dans l'une d'elles – qui sait, Voltaire ou Rousseau pourraient se mettre d'accord et lui laisser une petite place. Il se verrait bien deviser avec eux, mais quelqu'un l'attend déjà au Père Lachaise. Tant pis : le moment venu, il prendra le métro.

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À quoi pense l'enfant le nez collé contre la vitre ? Il aimerait rejoindre les fantômes gigantesques s'extirpant de ces tuyaux monstrueux. Il irait de nuage en nuage jouer et regarder la lune. Il se ferait des gants, une écharpe et un bonnet avec un cumulus – dans la vraie vie, il oublie toujours son bonnet, son écharpe et ses gants, alors il n'y a pas de raison. Ses parents ne s'inquièteraient pas car il leur aurait écrit un petit mot, et il rapporterait même une glace à la pluie à Émilie.

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À quoi pense le requin qui va nager à la Défense ? Qu'il était dommage qu'il n'ait pas connu l'époque des bidonvilles. Il aurait aimé observer le contraste spatial s'ériger en temps réel : rien ne lui fait plus plaisir que de la boue qui disparaît. Le béton et l'acier l'excitent, et c'est tellement plus beau qu'un arbre. Arrivé dans son bureau, il ne peut pas ouvrir la fenêtre mais ce n'est pas grave : au moins, on ne lui laisse pas le choix.

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À quoi pense le pigeon qui se cogne contre la vitre ? Ils sont quand même idiots ces primates, de faire des objets transparents. Comme si cela ne leur arrivait jamais d'aller trop vite et de se cogner. Quelle idée aussi de planter ce grand machin ! Il est tout seul comme un pauvre malheureux, comme s'il n'avait rien à faire là. Remarque, Richard m'a dit que lorsque l'on se promène à son pied, l'on y trouve toujours des miettes à glaner. C'est toujours ça de pris.

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À quoi pensé-je quand je suis tout seul ? Avec le temps le brouillard se forme, enveloppe mon cerveau, s'étend et s'épaissit mais garde cette teinte dorée qui redonne de la couleur aux souvenirs tout en rendant leurs contours évanescents. Je m'y promène au gré des rues, tournant à gauche ou à droite, montant les escaliers ou descendant à la cave. Je ne sais plus pourquoi je suis là : en tout cas je pense à toi.

Voir en ligne : http://louise-frydman.com/filter/ph...

Galerie Baxter - 15, rue du dragon Paris 6e