TK-21

La charge de la brigade légère ou De re poetica

Werner Lambersy † — 2021-03-01T15:58:51Z

« Un monsieur attendait
Au café du Palais
La femme qu'il aimait… »
(chanson)

« Je voulais réinventer la peinture
mais elle a résisté ; je l'ai tuée ! »
Jacopo Robusti, dit Tintoretto

« Après la première mort, a écrit Dylan
Thomas, il n'y en a pas d'autre »
Erri De Luca

* * *

Aujourd'hui
Le ciel est vide
Pas un oiseau

Ni sur les toits
Ni dans les airs

C'est comme
Un mot à qui
Manquent des
Lettres

Un livre
Où manquent
Des pages

Que faire sinon
Siffler
À la fenêtre… ?

J'ai rencontré
Beaucoup de gens

Qui ont beaucoup
Lu et relu !

Pas un seul qui a
Tout lu

Alors
A quoi sert de tant
Lire

Ecrire ce qui n'est
Pas encore voilà
La véritable tâche

Chaque jour
Un livre dort dans
Mon sommeil

Chaque jour
Je m'éveille avant
D'avoir fini

La première phrase
Avant
De comprendre les
Mots

Chaque jour
Je pense que c'est
La chronique des
Temps longs

Celle du grand rêve

Ce n'est pas le moment de lire
Ni d'écrire

Quelque chose se prépare dont
On ignore tout

C'est de l'ordre des levures dans
La pâte

Dans l'ordre du chant murmuré
En silence

Un bouleversement pareil à un
Renversement de marée

Et nous attendons que la plage
Soit vide

Quoi s'est rapproché de moi
A me frôler

Sans dire son intention ni ses
Pouvoirs obscurs

Je ne pourrai pas vivre sans et
Pourtant il faut

Apprendre à s'en passer je suis
Dans ce malaise

De savoir que la beauté existe
Sans que je sache

Ce que je puis espérer encore
D'elle et du monde
Dans l'horreur de son retrait

J'ai beau regarder le ciel
Rien n'a changé

Rien de visible ne
Remue le soleil se couche

Et entraîne des choses qu'
On ne voit pas

Sans la lumière de l'aurore
Et les oiseaux

Qui font leur possible dans
Les arbres

Comme j'attends de prendre
La plume

Pour écrire la première lettre

C'est là et ce n'est pas là
C'est tout autour comme
Une ville que l'on assiège

Ce n'est pas ma mort que
Je ne crains pas

Pas celle de l'autre que je
N'imagine pas

C'est là car il n'y a pas de
Place ailleurs
Et que l'univers n'est que
Ça Rien d'autre

Ça n'a pas de voix mais sa
Présence pèse
Ça attend de trouver une
Porte pour dire

Je sais que je guette cela
Comme le bond formidable
De la baleine sur la vague

Je sais que j'attends de
Courir avec le tigre et la
La gazelle dans la savane
En flamme du signe tabou

Je sais que je redoute de
Croiser l'épouvante des
Enfants dans les canots
Pneumatiques des mots

Et je serre les lèvres sur le
Navire qui prend l'eau aux
Pieds de l'iceberg énorme
D'un poème dans la brume

Rien n'est encore écrit
Rien n'a posé encore
La hauteur de sa voix
Son rythme ni le ton

Mais le chant a
Commencé à chanter
Dans le silence

A danser dans
L'absence de signes

Il reste cependant
L'antique angoisse
La peur millénaire

D'être envahi par
Tant de mystères

Comment donner au monde
Tant de richesses et
De privations

C'est fini ! Le signal
D'appartenir va être lancé à
Tous pour personne

On sent qu'on ne pourra pas
L'éviter

Ça pénètre par la peau et la
Mémoire

Un parfum inoubliable vous
Entoure du dedans

Demande à retourner là-bas
Où naît l'anonyme

Illustrations : détails, peintures de Georges de la Tour, Saint-Jérôme et Madeleine à la veilleuse, et Le Caravage, Saint Jérôme.

Nous avons tous une fenêtre sur la mer (Ruy Belo)

Werner Lambersy † — 2020-07-02T15:27:21Z

Vivez, vivez, astres solaires aux fantômes de soie... ainsi commence la seconde partie de cet inédit de Werner Lambersy qui ouvre pour nous une fenêtre sur la mer.

Vivez, vivez, astres solaires aux fantômes de soie, au chapeau de paille des galaxies, aux sorties de bain bigarrées, au sable fin et chaud des plages que vous me promettez

Je n'ai pas fini de sucer le galet d'amertume des rêves adolescents et les dragées d'amande de ma venue au monde, j'ai tant besoin de vous, ô vaches sacrées aux robes

Claires, aux mufles tendres comme des bras de mère, aux queues de comètes en fouet royal autour du trône des ténèbres car je promène les tortues en laisse de mes désirs

Est-il vrai que je ne connais que moi, moi et aussi peu que les noix dans leur brou d'obscurité, tombées de l'arbre gaulé par la tempête ou les vagabonds de passage

Lumière, diffuse encore, rejoins-moi, même si c'est de l'autre côté des miroirs de la chair, rejoins-moi j'ai besoin d'être plus large que la cosse somnolente qui me tient

Nos souffrances et la mort ne sont que des cailloux que les pigeons avalent, des noyaux de cerise que recrache l'éternité, jetez-moi le pain bis du pain perdu des pleurs

La clarté du jour me résiste, elle ne veut pas de mon éclaircissement et rejette mon abandon de la lumière noire qui fonde le monde et dont je jouissais comme d'un jus sombre

A peine me laisse-t-elle l'aura, l'aréole, l'auréole d'un tremblement comme la brume de chaleur au-dessus d'un lac ou le frémissement de l'objet tranquille sur un meuble

Qu'on ne peut toucher sans qu'il ne disparaisse aussitôt parmi les poussières d'une statuette en terre dans une tombe étrusque encore inviolée, qui parle ici du fond de l'air

Il y aurait plus de place dans le royaume des cieux pour un pommier qui n'aurait qu'une seule pomme, refuse de mourir par toutes ses feuilles, que pour tous les vergers

Qui ploient sous les fruits et dont les fruits finissent par pourrir en tas au pied du tronc que personne ne regarde, on peut se perdre tant que l'on veut même le feu

Nourrit la bûche et la cendre mais l'affirmation demeure dans les temps tout renaîtra par un seul et les pépins perdus ne le sont pas plus que les étoiles éteintes

Si c'est de nager qu'il s'agit qu'on me donne les membres qu'il faut et qu'on me laisse pénétrer dans la lumière, comme on le fait dans pour un bassin d'enfants ou la houle

Creuse qui couvre les hauts fonds ! Que je ressente cette ébriété joyeuse dont font preuves les dauphins qui cabriolent et replongent au-dessus de l'écume défaite

S'il s'agit de nager en pleine lumière comme un vitrail éclairé à midi jusqu'au milieu du chœur des officiants pendant l'office, qu'on me donne l'humilité du chant

Que mon regard subisse la contrainte des plombs, du plan prévu des architectes, maîtres de l'ouvrage et que les compagnons qui œuvrent à mes rosaces soient consciencieux

Il y va de l'édifice qui s'élève contre la pesanteur et s'élance avec nous dans les hauteurs du jour, que la charpente forestière de mes poutres soutienne mes vertiges

Que les contreforts extérieurs, les linteaux et les portiques aux anges souriants soutiennent comme des cils et des sourcils masquant et démasquant le mystère intérieur

La lueur à l'arrimage de ma vision comptait des milliards d'années mais les ténèbres lui restaient antérieures et le remplacement des unes par l'autre s'avérait difficile

C'était une musique douce et très intime, je n'avais pas besoin de piano à queue toujours laqué de noir ni de violoncelle à trimbaler dans son étui de cuir, j'étais prêt

Je l'écoutais comme un public religieusement recueilli dans une salle de concert ou une vaste bibliothèque aux reliures qu'on passe à la cire avec des peaux de chamois

Je ne peux cependant pas ignorer l'apparition dans cet horizon brouillé d'un signal persistant adressé à quelqu'un qui n'était pas encore tout à fait moi

Un brutal, brusque fond de l'œil dont le flash aveuglant se retire aussitôt en vous laissant aveugle sans douleur mais surpris de n'être plus maître de voir l'invisible

Je ressens pourtant avec une violence charnelle qu'il y avait un avant, mais avant quoi, qui m'échappe à tout jamais et dont on ne veut pas que j'oublie les feux d'artifices

Ça ne lui ressemble pas à cet hôte entre deux éclairages de ne pas saluer celle qui chaque jour vient tirer les tentures, les rideaux et glisser des lettres d'amour anonymes

Dans la veste usée du quotidien, puis annoncer à voix chantante ou chuchotée aujourd'hui il va faire beau et, ouvrant la fenêtre, lui faire entendre le chant des merles au nid

Mais il traverse encore tant d'ombre de lampes de poche sans piles et de cierges éteints entre deux doigts de fumée qu'il ne reconnaît pas la lumière domestique en tablier

Tout cela est compliqué, exige une concentration de moustique avant l'attaque en piqué, les gens parlent tout le temps, bougent dans leur demi-sommeil, comment voulez-vous

Vous préparer, et montrer à la foule qui attend le premier regard la tête que le bourreau vient de couper sur l'échafaud de l'aube, dites-moi, si elle cligne de l'œil ou non

Si les vieux chiens laissent des poils sur tous les fauteuils, comment savoir ce qu'abandonnent les images et ce qu'elles disent de la vie qu'on a vécue entre d'autres bras

Les poissons tournent en rond dans la cage de l'océan, les oiseaux dans celle du ciel et nous suivant les bulles fragiles de la vue qui ne voit le vent qu'à cause des arbres

Des vagues, des formes et des couleurs de ce qu'on suppose de l'âme et de la vie intérieure qui les agite, d'une branche à l'autre des forêts on accroche le fil de la guirlande

De l'horizon et l'aurore allume les lampions, chaque jour s'enfonce sous les draps fripés du crépuscule, l'iceberg des planètes fond : on peut se demander si tout va bien

La première vague de l'inondation générale a creusé la brèche dans la digue de terres noires, élargit l'ouverture et passe son lacet lumineux dans l'œillère, dans l'œillet mince

Et sur le chemin de hallage des silhouettes roule, roulotte par petites secousses bourbeuses la charrette brinquebalante des jeux d'ombre du théâtre de la mémoire d'hier

On avance, on avance, on crie, on hurle qu'il faut changer de cheval, on fouette celui qu'on a mais on va tomber c'est certain, l'eau couvre le paysage, entre dans les maisons

On n'a plus rien, on doute de tout, la séance de maquillage est ratée, il ne reste que des grimaces, est-ce la même chose pour les singes ou l'autruche qui pensaient en

S'éveillant soit aux gambades soit à la course et pour l'hyène et le lion différemment à la proie, combien de balises continuent de se balancer accrochées à nos rétines

Comme des moules de bouchots, quel est cet océan furieux qui s'approche en ignorant qui je suis et pourquoi cet œil qui rétrécit et se rétracte comme trop assailli

Des femmes, des femmes m'ont aidé à porter l'invisible, moi qui m'éveille au fond d'un puits dont je ne mesure pas la nappe et le sol nourricier ni la hauteur maçonnée

De l'autre côté de mon aveuglement seront-elles toujours là pour me faire toucher du doigt le visible, l'eau des larmes, celle de la soif où les lèvres se contenteront d'ouvrir

Comme une chatière le refuge d'une goutte de plaisir amoureux pour goûter à l'infini après tant d'inutiles poursuites dans la forêt profonde des appétits carnassiers du jouir

Le plus ancien du chœur antique de ma nature s'avance et conseille d'affronter l'éclat du jour, la morsure de la murène du soleil dans l'azur, l'ammonite de l'œil

De Ra, le pharaon des deux royaumes, de soulever la lourde trappe du souffleur, moi qui dilate déjà dans l'attente les oursins délicats de la vue et gonfle la rainette

Qui pond sous les eaux lacrymales ou les collyres de l'image, moi qui ne me maintiens que par paresse, peur ou indifférence, moi qu'un pont de singe sépare du vide

L'image comme du sable de plage entre les dents et sous les ongles, des mouchettes d'orage contre les vitres, ça vous entre partout, dans chaque interstice, chaque repli

Du cerveau, dans le cerneau de noix mis à nu, on ne peut rien faire et puis de quoi parle-t-on qu'on ne peut essuyer d'un revers de la main ni effacer d'un coup de chiffon

Quelque chose de la râpe à fromage des nerfs et de l'éternité usée jusqu'à la croûte, quelque chose du sparadrap impossible à décoller de la plaie de nos fantasmes

Je te rassasierai dit le monde environnant, je t'abreuverai d'images et même parfois d'une extase que je réserve à quelques-uns, tu pourras alors épier sous la porte

Le mince rayon de soleil que je laisse passer et regarder par le trou de la serrure le dos fuyant de la beauté, je te promets la vérité, le mensonge et ce qu'ils font

Ensemble pour qu'existe et résiste l'univers qui s'éparpille, ton œil qui s'écarquille comme la fleur du rhododendron puis referme sans comprendre ses nymphéas

Jamais on n'a vu d'oiseau aux yeux tristes peut-être est-ce de voler, de côtoyer l'immense, de frôler l'inexplicable mais notre vue n'est-elle pas aiguisée tout autant

Notre âme n'est-elle pas exercée à chanter derrière l'écran de ce cinéma muet où s'agitent des personnages de bande dessinée, des héros de légende, des gens

De fortunes diverses, aventuriers de l'impossible et des rêves fous, les cailloux, les pierres ont l'élocution lente, il faut du temps pour les comprendre et l'œil aussi

Il faut que les montagnes et le soleil, les neiges et les nuages, l'air haussent le ton et crient pour qu'on comprenne le message qui se présente en lettres d'ombre

Devant le rideau d'un long sommeil tiré de l'inconnu, la lumière va trop vite, traverse comme un passant pressé qu'un bolide renverse et déjà la crainte s'empare d'ouvrir

Les vannes incontrôlables de l'éclairage extérieur, ailleurs les signes marqueront peut-être les morts qui nous ont quittés sans un regard sinon la porcelaine vide des poupées

Pourtant parfois les moineaux rient des yeux, s'interpellent et jacassent comme des concierges d'immeubles qui ont tellement à raconter de qui on voudrait être

Si tu pouvais en faire autant le monde offrirait un paysage de haies, de saules en bordure de ruisseau, de jardin ou de jachère livrée aux vents car en vérité je vous le dis

Ton œil comme une serre de vitres blanchies à la chaux protégera les fruits les plus délicats, les laitues les plus ébouriffées et les floraisons exotiques de la promesse du jour

Quelque chose finira bien par sortir de l'horizon que nous avons guetté en vain jusqu'à brûler nos yeux, une statue au regard de lapis-lazuli au sommet d'une île

En méditerranée, d'un amer dans la voûte céleste mais nos vols en orbite ne feront que reculer l'attente pas besoin de limites à nos demeures sauf cette présence

Ce corps deviné à mes côtés dans l'enlacement tiède de l'ombre qui me domine encore, nous n'avons jamais su jusqu'où pouvait régner le parfum obsédant de la rose

Elle boit du petit lait, le jus de la noix de coco fendue du nocturne, la sensation qui s'éveille, la rose mystique de l'amour, la grande rosace gothique de la cathédrale ensoleillée

L'homme est une merveille et la femme, la femme a tout su de lui, copié du perroquet d'Amazonie et du babouin d'Afrique, comme les chiens affamés de tous les continents

Qui fouillent dans les reins et s'affichent sur la rétine, l'homme est la plus pauvre des merveilles avec ses pinces de homard, de petit crabe et l'œil en bouton noir de la langouste

Et l'opercule des paupières me direz-vous à quoi peut-il servir quand l'homme calcule le nombre de fois qu'il éjacule plus que les pas qu'il a faits sur la lune ou dans la rue

Notre imagination trop lente, trop courte et plus contrainte que l'eau des écluses nous rend difficile de connaître l'étiage de nos âmes et le flux débordant de nos amours

Nous n'avons rien trouvé au pied de l'arc-en-ciel ni rien où la foudre venait d'enterrer son éclair, l'œil se contente de si peu qu'il ne rend compte que de peu de matière

Ô mon amour je sais que je n'ai pas besoin de te voir, ta présence monte en moi comme du lait sur le feu et la lumière qui s'approche fait trembler l'air que je respire

Les porteurs de bannières en tête du cortège des images agitent leurs couleurs pour une fête qu'applaudit au passage la foule joyeuse de mes battements de paupières

Et c'est très fort que je tiens serrée l'ombre qui m'entoure pour te garder comme l'amarre tient le navire ou l'écorce le tronc qui grandit avec la blessure des prénoms

La locomotive à bielles qui entrait en gare était belle et « ô maman les petits bateaux qui vont sur l'eau avaient des ailes », les anges portaient des robes de dentelles

Et je voyais toutes les femmes danser au bout de leurs jambes telles des roseaux au bord d'un lac ou des fûts de lampadaires en fer forgé le long des avenues de la ville

Mais ai-je tellement changé, j'aime toujours la poésie chinoise et les chants juifs, les vendeurs kabyles qui chantent les prix et les femmes d'Afrique au bébé dans le dos

Quand ils eurent démonté la chose, tente de cirque ou jouet mécanique des premiers âges, ils eurent beaucoup de mal à pouvoir tout remonter comme avant

Il restait toujours des pièces en trop ou trop peu, beaucoup de mélancolie peut-être mais ça fonctionnait tant bien que mal même si le mal se voyait le premier

Sauf parfois ce petit bruit de sonnette à vélo qui insistait pour qu'on fasse attention, ou le claquement de bec dans le vide de la cigogne qui s'adressait à on ne sait qui

Je n'aurais rien à faire qu'à me laisser porter comme un noyé depuis les origines gazeuses, les galaxies et les planètes et de satisfaire à ce qu'on attend des insectes

S'agiter avec des gestes ridicules et brusques comme ceux et celles qui entrent dans l'eau glacée d'un océan, je n'aurai rien d'autre à attendre que de disparaître

Avec l'horizon et de trouver ma place dans la grossesse supposée ronde du néant parmi les mélanomes de la nuit toujours pressée de faire une rencontre d'amour

L'événement c'est d'être encore là parmi les entrées maritimes du poème sans ce qui brouille l'émotion d'être vivant, d'être là où le soleil vous attend sans le dire

Que les étoiles reviennent comme les fêtes ou les anniversaires et comme toi mon amour dans la patience de percer les élytres, les taies et le dos du scarabée d'or

Du regard, l'événement, c'est qu'on n'a pas d'autre solution que d'ouvrir l'œil pour sortir de sa peau, entrer le plus haut possible dans la colorature du chant

2019 — Courseulles

Illustrations : œuvres de Vilhelm Hammershøi

Nous avons tous une fenêtre sur la mer (Ruy Belo)

Werner Lambersy † — 2020-05-31T20:23:00Z

« Le matin en m'éveillant je soulevai la toile de l'entrée de ma tente : ce fut la paupière d'un géant »
Henri Michaux, « Aventures »

« Ce sont des lumières que je vous raconte, de simples lumières »
Ariane Dreyfus

« Je viens depuis dedans, je viens depuis que les chose sont »
Enrique Huaco

« Celui qui naît la nuit reste fidèle à l'obscurité. Pour moi le soleil est encore un ventre, je dors dans le placenta de la nuit »
Erri De Luca

Je marchais sur les sciures du soleil et les cendres encore chaudes du crépuscule avec les yeux de l'huissier à qui on a demandé l'inventaire des meubles posés sur le pavé devant la maison vide

Je revenais de loin ! La nuit avait été africaine peuplée de danseuses et de tambourinaires aortiques puis de pics enneigés aux bouquetins acrobatiques accrochés aux vertiges du songe

Je marchais seul : qui pourra me dire où j'étais…

L'événement c'est qu'encore une fois le soleil et la timide aurore se sont occupés de faire taire les grenouilles près de la mare et les crapauds buffles au fond du puits de la nuit

Que les baigneuses nues de la lumière se soient jetées à la mer dans la houle écumeuse de l'air et des vents, qu'elles aient décroché une fois de plus les vieux pendus solitaires de l'ombre

Qu'elles aient fait danser et descendre les escaliers et les marches des canopées roses et vertes pour fêter l'événement…

Je peignais des van Gogh, des gazelles et des chevaux rupestres, des Rothko, sur des musiques acousmatiques sans images mais remplies d'émotions neuves

Je contemplais le ciel sans mesures et sans étoiles, sa croûte dans la tartine à trou d'un pain beurré de rayons d'or qui sortait juste du four des origines et du chaos des incendies

J'étais tombé de la queue d'une comète avec de la poussière d'atome dans les yeux et des ballets de libellules…

Ce qui est nouveau c'est qu'à chaque fois dans le remue-ménage du premier regard le moindre bibelot des habitudes retrouve sa place, le chiot que tu caresses aussitôt de l'œil

Le monde n'a plus qu'à tenir les promesses audacieuses que les étoiles ont faites avant de disparaître

L'événement, c'est que tu puisses vivre tout cela avec une intensité inconnue, toi qui reviens de si loin depuis l'horizon aveugle de ton endormissement de vieille météorite dans le désert

En même temps, comme aux poissons plats rasant les fonds de mer, deux yeux me viennent du même côté de la tête et leurs bulbes de rhizome me sont les bulles d'un scaphandre

J'avais perdu la vision panoramique, le regard en boule de cristal du cerveau et je pouvais pour la première fois depuis le règne sidéral du sommeil monter les échelles de l'arc-en-ciel

Il suffisait lentement, lentement de soulever un peu de peau tendre et je verrais, plus loin et hors de moi, éclater une lumière qui joue à la marelle avec les grands espaces du lotissement des astres

La terre et l'eau, la mer et l'azur porteront le bandeau, le bandana serre-tête des grandes lignes communes à l'horizon, et s'il y aura encore des oiseaux c'est qu'il y aura encore des arbres

Réjouis-toi ! Pareillement garçons et filles se partageront les corps, et pourquoi non l'âme, dans des désirs d'être satisfaits au-delà, car s'il y a encore de l'amour

C'est qu'il reste encore le frémissement invisible des anges auxquels il est bon de croire et dont nous n'avons vu jusqu'ici que l'écume tôt disparue de leurs ailes sur la houle des jours, réjouis-toi

Des brouettes, des charretées de cumulo-nimbus emportent les gravats du précédent crépuscule vers les travaux pharaoniques du regard sur la Vallée des rois

J'imagine des cohortes de coolies sous chaque grain de lumière, sous chaque poussière d'astres, et chaque copeau du tailleur de pierre des grands cénotaphes du jour naissant

Mon réveil a fait retomber des grappes de glycines, de clématites au-dessus des quinconces du parc, des jardins, des vergers et des bosquets : ce serait donc cela l'Eden !

Doucement les neurones agitent leurs forêts de cryptomères

La mort n'est qu'une pelisse, une peau de mouton sur nos épaules pour soutenir l'intempérie, le froid, la glace du vide autour des galaxies où retrouver l'harmonie

Et les compagnons perdus au moment de se quitter pour une sorte d'interlude entre atomes du début et les matrices de la lumière qui présideront aux mariages

Dans les fastes et les fêtes solennelles des étoiles filantes que nous sommes toi et moi ! La mort n'est qu'un manteau qui s'enlève comme se lève soudain un coup de vent

On se sent bien pour s'assoupir à nouveau, se rendormir serein dans l'église romane, et même la cathédrale gothique de la pupille et de l'iris quand la lourdeur du sommeil

Se fait légère et qu'on monte aspiré avec les anges des vitraux, à qui rien ne parle du dehors et qui joue de l'instrument à cordes ou à vents de la couleur entre les plombs

Il n'y a personne, dieu n'est pas là : il a autre chose à faire que de répondre aux portables que nous sommes devenus ! Un reste d'encens flotte cependant dans l'air

Connaissance des savoirs inutiles dont on range les chaises et les prie-Dieu à l'intérieur de la rétine où leur bruit dérange le silence mais on aura fait du travail d'apôtre

Les hommes pourront vivre heureux et nous jeter les prophéties au visage : les jeunes gens auront des visions, les vieillards des songes ! Les hommes auront eu les guerres

Les vers de terre dansent dans la boîte d'appâts ! Nous avons fait ce qu'on peut pour ouvrir plus grand les yeux, nous avons fait ce qu'on a pu lorsqu'on nous jetait des pierres

Parmi les débarquements d'images quelquefois des tribus lointaines venaient me chercher pour boire beaucoup, parler beaucoup et partager beaucoup de larmes

Puis elles partaient et reprenaient la mer vers des rassemblements et sous les tentes prétendaient m'avoir connu en se moquant de mon manque de savoir et de patience

Je restais seul comme un clou planté dans un bois flotté, scrutant la lourde paupière des ténèbres ou la légère brume de chaleur et je m'étonnais que les femmes les croient

Des clous, elles en avaient plein le poudrier de leur rimmel parfumé !

Il est quand même étrange dit une voix qui ne prononçait aucun mot, n'articulait rien de compréhensible, ne bougeait aucune lèvre ni ne montrait la moindre langue

Que la pierre, les plantes, les animaux et tout le reste, mais que nous ignorons encore savoir, parlent, soupirent ou crient comme nous et que nous ne nous comprenions pas

Tentons par signes, clignements de cils, frisson de peau ! Détrompez-vous dit l'ensemble des mondes, mais nous l'avons caché dans les étoiles, nous attendions simplement que vous appreniez à lire

Quelque chose n'allait pas : on n'entendait plus la mer ni les vagues et le vent, on aurait dit de l'eau de lessive restée dans le tambour de la machine, la clé anglaise du soleil

Remontait le mécano des étoiles, le quotidien rajustait les poids de la vieille horloge des jours et tout revint à son ancienne place de l'autre côté de l'œil ! Les oiseaux chantaient

On respirait mieux, on ne s'effrayait plus du grand silence d'après et le sommeil lâchait ses amarres, tout était normal : ce soir on pourrait voir sans crainte se poser les méduses

Bientôt des sons ! Des sons inouï, jamais répertoriés par l'oreille et venus de nulle part comme nés d'eux-mêmes et du corps détaché de l'éther, un peu comme des verrues

Sur une chair intacte qu'on ne cesse de palper incrédule pour savoir ce que c'est, des sons flottant, fantômes comme des bulles diaprées de savon de Marseille éclatées

Dès qu'on essaie de les toucher, même par jeu comme on s'enfonce légèrement les doigts dans l'œil pour un kaléidoscope vertigineux : de sons pour le halo de la pensée

Le soleil a laissé du crépuscule de la veille une trace de rouge à lèvre sur la pénombre joufflue de l'œil, cela suffit pour gonfler carottes ou courgettes en pneus de coureur cycliste

Combien de fois encore les feux et les larmes du spasme amoureux des hommes et des femmes feront-ils gicler et tomber du haut des falaises de chair leurs laves dans la mer

Combien de fois faudra-t-il repeindre à la chaux de toutes nuances des couleurs de l'arc-en-ciel le malheur des pauvres, la misère sans espoir et l'horreur des enfants malades ?

Bientôt je serai seul au fond de mon regard, seul face aux murailles antiques du monde, il n'y aura pas d'abri pour ce qui courait dans ma tête et hurlait dans mon cœur

Est-ce qu'on peut vivre de l'autre côté du mur dont l'horizon n'est que le seuil creusé par nos battues de pieds pour sauter l'obstacle, l'obscurité donnait le jour pour défendu

Ou suffit-il d'attendre qu'il s'écroule, sapé par la lumière qui creuse ses tunnels dans l'œil comme le poussin s'acharne sur sa coque repris comme l'algue par la marée des images

C'était une grande idée que de vivre et d'inventer l'existence, ce n'était pas aussi naturel qu'on peut le croire aujourd'hui : on se réveille et voilà que ça recommence

C'est une idée magnifique qui ne concerne pas que nous : il faudrait désormais écouter et parler à toutes les choses qui nous entourent depuis le début ! Les anges par exemple

L'instrument parfumé de leurs souffles qui nous effleurent d'une musique chargée du message des ténèbres extérieures auxquelles nous ne croyons absolument pas

Comme entre deux eaux qui se croisent sans se connaître ni se mélanger je remonte au jour par paliers de transparences, je ne vois plus le fond, je n'aperçois pas la surface

Je n'ai conscience que de mes membres, les inférieurs immobiles, les supérieurs qui se tendent, je ne peux saisir de la réalité que ce cœur qui bat en tapant dans l'oreiller du sang

Comment quitter le souvenir des rêves où passaient des femmes en jupes soleil, au buste orgueilleux comme des statues et couronnées de chevelures où se perdre à jamais

Honorez la rose, le myosotis, la violette qui ont réussi à garder le sens secret de la fête, mais aussi les mousses, le lichen et l'olivier qui sont la signature du temps qui passe

Et encore tout ce qui fait l'ombre en été et protège du froid en hiver, fêtez l'abeille, l'insecte et le tigre : comme vous ils ont toujours faim mais ne s'inquiètent pas

De quitter la table, ainsi en va-t-il des l'œil insatiable, nous sommes les créatures de dieux inférieurs et le ciel n'est qu'une robe fendue à mi-cuisse sur des jambes parfaites

Peuples des maisons de retraite dans les fauteuils roulants des jours je ne vous connais qu'à peine par quelques gestes maladroits et des caresses gênées de visiteur occasionnel

Je vous salue au nom des enfants qui ne sont pas venus et de ceux qui sont eux-mêmes trop fatigués et ne vous pas laissé les chiens, les chats qui consolaient vos habitudes

Je vous demande pardon pour le mauvais vin que j'ai bu en pensant à ma mauvaise vie, à la paresse honteuse qui refuse de lever le poids des paupières à qui les fards suffisent

Peuples des hospices, relevez le menton, on vous apporte la soupe, on vous changera de cauchemar comme on change votre chemise souillée trempée d'urine et de sueur

On redressera vos coussins comme une péniche rouillée trémate aux vieilles écluses, on vous donnera le cathéter et les portiques chromés pour promener vos regards

Se réveiller de si loin n'a jamais été une mince affaire, échapper au néant des médecines qui recouvrent les douleurs non plus, pourrez-vous ramper vers la lumière sous la porte

Je ne me souviens de presque rien de ce qui s'est passé hormis les bribes incohérentes de quelques images sur arrêt comme témoignent des plaies anciennes et couturées

La bonde, le sas, que faut-il dire, la fissure, la lézarde du cerceau n'a laissé dans son réveil que le souvenir pénible de devoir endosser le scaphandre pesant de mon corps

Et de me lancer dans une sortie extravéhiculaire dans l'espace de la lumière ! Depuis je vole, je plane, je m'étire un peu mieux et avec moins de disgrâces sans liaisons radio

Pourquoi avoir l'impression qu'il ne pleut que la nuit, sur le Ventoux par exemple où je crapahute et me traîne vers Pétrarque sans même deviner le chemin du sommet

Les gens d'en bas de ma pensée sont retournés en bas dans la plaine serrés autour des feux où brûlent qui rassurent et éloignent les loups, là-haut il n'y a plus personne

La pluie a fait fondre le sel des constellations, le sucre des confitures du soleil n'est pas encore versé sur les vallées encaissées de l'image, tout est cataracte et cristallin

Illustrations : œuvres de Vilhelm Hammershøi.

Entrées maritimes

Werner Lambersy † — 2020-05-01T16:40:10Z

« J'écris la vérité en me servant de mensonges »
Hugo Pratt

« Juif naturellement et cependant Ulysse »
Benjamin Fondane

« Je sais que tout le monde s'invente des histoires pour tenir »
Jean-Louis Giovannoni

Je suis né poète
Pour faire la joie de mes parents
Mais personne
Ne voulait d'un poète ni de joie

C'était la guerre !

Et moins encore
D'un quart de juif qui n'apporte
Que des ennuis

Je suis né poète pour une petite
Sœur que je n'aurai pas

Et un tas de frères disparus dans
Les bidets

Je suis né poète
Mais aussitôt chaque jour oublie
De le rappeler

Je traversais des fleuves de sang
C'était la guerre

Et la boue du placenta de naître
Le fleuve la
Rejetait dans l'estuaire parmi
Les mouettes
Suivant les tinettes des bateaux
Sous les cieux
D'un blanc sale de pansements

Né poète je criais
C'est la guerre les mots
Doivent retourner dans la gorge

C'est la guerre totale
On ment pour retrouver la paix
La poésie ne triche pas

Je grandissais sous des agonies
Où le grabuge recouvre tout
Je suis né poète
Avec les sirènes au-dessus de la
Ville et des wagons
Plombés jusque dans les camps

Je suis né poète
Un instant avant d'entrer dans
Le monde depuis
Le retour des ténèbres en moi

Je suis né poète

Pour montrer l'arbre beau et
Debout sur l'horizon
Têtue l'eau des sources l'eau
Du ciel l'eau de mer
Et la lune arrachée à la terre
Plus jeune que le
Soleil où nous allons déposer
Des cabanes pour
Regarder notre planète bleue

Mais qu'ont-ils
Ces mots à changer si souvent
De bouche à se
Trahir dès la surprise des âges

Je suis né poète

Personne ne savait : à présent
Il est trop tard
Je n'aurai ni sœurette ni frères

Ils sont péris aux quatre coins de la
Guerre et du pouvoir de l'Or !

Il aurait fallu en savoir plus du
Pouvoir des poèmes !

De ce que peuvent les femmes
Si on ne leur coupait
Pas la langue
En même temps que le cordon

Je suis né poète
Naître n'est rien sans la colère

Maintenant Je le sais avant la
Mort de ne pas dire

Je suis né poète
Mourir n'est rien on a joué de
L'orgue sans connaître l'ange
Musicien la Vie

On a écouté l'écho
Sous les voûtes du chœur vide
Peint de figures
Étoilées et vitraillées d'amour

On a souffert
L'accomplissement des heures
Des minutes

On ne sait plus
Paresser désœuvrés oisifs sans
Penser à rien

Attendre que
La beauté paraisse et s'efface
Devant le chant

Je suis né poète

Le temps ne fait rien à l'affaire
Il ne dure que l'or
Du ginkgo ou du vieux séquoia

La meute des métronomes en
Chasse te poursuit
Avec des aboiements de pubs
La bave aux babines
Pour une vaine gloire Imbécile

(Contre les sonneurs de trompe
Le cerf fait face en plein
Milieu du gué d'un crépuscule)

On n'écrit plus ! On ne lit plus
Comme ça !

La parole est
Tombée orpheline dans le trou
Noir des images

Je suis né poète

C'est trop tard trop faiblement
Trop vite que j'ai reçu
La lumière dans les nocturnes
Combats où les mots n'ont rien
Rien à dire que les frontières

Que l'on ne dépasse pas et qui
S'écarte avec la galaxie en fuite

Je suis né poète
Avec quelque chose de féminin
Qui ignore le cri du coq
Dans le soleil sur les campagnes

Mon sexe
Défroisse les feuilles de l'arbre
Déployé

L'océan ! Je l'ai en moi depuis
Les origines
Je respire sous des montagnes
D'air fossile

Je suis né poète

Et je tiens la main des nuages
Comme l'aimée qui
Veut rester dans l'enlacement

Je suis né poète
Pour dire ces choses secrètes
Que personne pas même moi
N'écoute chanter

Je suis né poète

Pour avoir rappelé ce qui s'est
Passé bien avant que
Le temps ne paraisse éparpillé

Avant que la formidable tempête
Des vierges cosmiques
N'ouvrent les cuisses du séminal

Pourquoi agir
Si ce n'est par amour et non pour
Dire la dure mort
Si ce n'est par amour de l'amour

Pourquoi n'avoir en mémoire que
Les mots qui portent les
Stigmates d'être

Sont poètes ceux qui sont heureux
Dans ce poème
Car nous sommes poème et néant

2019 — Bruz

Illustrations : Ricci, Corrège, Girardon, Derain.

Le jour du chien qui boite

Werner Lambersy † — 2020-04-01T16:41:46Z

Voici, en intégralité, Le jour du chien qui boite, un nouvel inédit de Werner Lambersy.

Écrits du nord Jean le Boël

Seigneur puisque tu n'existes pas
Je me confie à toi
Je n'ai personne d'autre à qui me
Confier je sais que c'est à moi
Que je parle de moi
Et que ma mort ne répondra pas

Seigneur prends pitié des chiens
Et des femmes qu'on abandonne
Et ne me laisse pas seul parmi la
Foule dans la rue où tu mendies

Seigneur je ne lis plus les poètes
Ils s'occupent trop de la beauté
Je ne vois que l'horreur et rien
Ne me console de son opulence

Je n'ose entrer chez un libraire
Ni m'agenouiller avant de lire
Je n'ai pas fréquenté les autels
Seigneur je ne sais plus où j'en
Suis avec les masques de mots
Que j'arrache comme la chair
D'une lèpre intérieure qui pèle

Je rampe je crapahute et roule
Dans les tunnels où circule une
Marée sale de boue et de sang
Que la guerre dépose avec elle

Seigneur je pisse et lâche tout
Lamentablement devant tous
Ne me laisse pas mourir dans
Cette honte et ce déshonneur

La verge des fusées promet un
Paradis de rechange tandis que
Meurent ceux qui ont faim de
Paix et de nourritures propres

Seigneur seigneur je crie mais
Tu ne peux entendre puisque
Tu n'existe pas et je crève tel
Un pou sous l'ongle crasseux

Je tape aux portes des bistros
Après les heures de fermeture
Et je couche sur des paillasses
Qui puent ou dans les métros

Quelques unes ont eu pitié de
Moi mais je n'ai pas eu assez à
Donner ni de colère à rendre à
A cause aussi de ton abandon

Une m'a regardé vivre à cause
De l'amour de l'amour qui nous
Remplace et fait de nous l'azur
Où dansent des anges révoltés

Job gratte les ulcères purulents
Du progrès et je respire à peine
Dans la cohue processionnaire
Des chenilles qui nous dévorent

Seigneur prends pitié du gosse
Et de son assassin des jeteurs
De bombes et du chat de mon
Voisin qui a fui et ne reviendra

Prends en pitié les bateaux qui
Naufragent les barques coulant
Dans la passe et moi qui cueille
Les éponges et le corail cachés

Je suis seul devant la mort et je
N'ai plus de courage le malheur
Est une limace et le bonheur la
Poignée de sels tombée du ciel

Puisque tu n'existe pas fais que
Je sois comme toi et qu'au lieu
De me jeter dans le fleuve bleu
Du silence j'ose chanter joyeux

Le pain d'amertume des signes
Nourrit ma solitude le vinaigre
Blanc de l'écriture me déchire
Les entrailles le vin m'étourdit

Les mots sont des voitures qui
Passent et klaxonnent sur des
Bords d'autoroutes où frôlent
Les hurlements de leur vitesse

Et je marche épuisé, seigneur
D'une aire anonyme de repos
A l'autre entre de monstrueux
Camions customisé de pin-up

Les villes de béton et de bruit
Que je traverse sont froides ou
Trop chaudes et la nature aux
Eaux libres un conte d'enfant

Une mer balnéaire baguée tels
Des oiseaux de passage criant
Des chants de guerre replie sa
Houle et je m'écroule reculant

Je n'ai pas pu je n'en puis plus
Le poulpe du soleil mange ses
Tentacules la lumière dévore
La cendre assoiffée d'ombres

Dresde Hiroshima le Vietnam
L'Algérie l'Afrique Mossoul et
L'Irak la famine Israël et Gaza
Il pleut sur mes bibliothèques

Je sais qu'on chante en prison
Et que les riches crèvent de la
Soif de l'or je voudrais être un
Végétal qui marche lentement

Seigneur ! Je ne suis pour rien
Dans tout ça mais je suis c'est
Une très grave faute à laquelle
Tu ne peux rien faire non plus

Le prochain train de comètes
Nous emportera et nous irons
Où il n'y a plus de frontières à
Passer ni de planète à polluer

Ici l'aube tend une main fraîche
A qui regarde et lui offre la fleur
Tropicale de ses cauchemars en
Suppliant la grâce d'une beauté

Ici les volcans nous ont livré les
Laves et les îles où sculpter des
Colonnes harmonieuses avant
Les tours et leur ortie de verre

Qu'on me laisse comme toi de
N'être rien issu du néant qui se
Contracte pour des cerises des
Galaxies ou un chant rarissime

Mais pas de la race menteuse
Tueuse et lâche dont je porte
La marque comme on ramasse
Pour la jeter une jolie méduse

La matière est admirable inouï
Ce lumineux « éclaircissement »
Du jour alors pourquoi ce long
Cadavre d'ombre qui me ronge

Personne pour me répondre et
Pour donner la minute de mort
A laquelle je pensais avoir droit
Depuis que règnent les atomes

Nous marchons ensemble dans
La gelée royale des crépuscules
Nous réparons la vieille montre
A gousset des récits héroïques

Je ne sais où aller nos machines
Nos usines nos gares nos avions
Sont beaux comme des cuisines
De restaurants ou des publicités

Nos fleurs en plastique et le corps
Durent plus longtemps les gens
Parlent à leur portable comme
L'araignée raccommode sa toile

Les sommets enneigés les villes
L'océan la voûte du ciel crèvent
Sous les déchets de toute sorte
Les zoos sont nos galeries d'art

Je n'irai plus danser qu'en enfer
Où les filles sont des montagnes
Peintes mais que dire quand on
Se frotte au museau de la chair

Seigneur je suis mal près du feu
Et mal dans l'hiver de la parole
L'eau du canal où passent nos
Péniches rouille de vélos jetés

Que puis-je faire et ne pas faire
Que personne n'attend et que
Dire que n'emporte pas le vent
Comme les feuilles dans l'arbre

Cependant ! Ce monde absurde
Est superbe et s'il gémit autant
De plaisirs que de souffrances il
Me ressemble par sa débauche

C'est le jour du chien qui boite
Des enfants à naître attendent
Dans la cellule d'Orion verront
Ils les cerisiers du Japon fleurir

Le carburateur usé de l'âme et
Les boulons du cœur trempent
Dans le bac de coca du cosmos
Et je me cache dans un cinéma

De quartier aux fauteuils creux
Où les indiens gagnent souvent
Où les chevaux tombent sans se
Blesser puis relèvent l'encolure

Seigneur puisque tu restes muet
Comme chaque passant croisé en
Rue de quoi suis-je coupable qui
Me vaut de détourner ta pupille

Ce chien qui boite depuis l'aube
Du monde comment empêcher
Qu'il me suive comment ne pas
Lui jeter ce qu'il attend de nous

Qui l'avons laissé sur le bord de
La route attaché par une corde
A l'arbre auquel toujours il s'est
Aussitôt échappé par un amour

Non justifié déraisonnable d'une
Joie intempestive malgré caresse
Et coups lorsqu'il ne restait que
Lui dans les salles des pas perdus

Comment ne pas traîner comme
Un porte-conteneur à quai qu'on
Charge d'une cargaison de désirs
De sexe scellés sous des cadenas

Dont l'entassement monte vers
Le ciel comme les colonnes d'un
Temple où vont souffler le vent
Et le chansonnier des naufrages

Seigneur sur qui je ne peux pas
Compter épargne ma faiblesse
Elle est trop belle cette femme
Qui passe en remorqueur rouge

Les grues mécaniques au-dessus
De moi tendent des bras jaunes
Et balancent des hanches lentes
Comme des étreintes d'en haut

Et c'est brisé que je renonce à
La vouloir comme on détourne
En public les yeux d'une vitrine
Qu'on sait n'être pas pour soi

C'est le jour du chien qui boite
Et il connaît le chemin que suit
Mon habitude et il se roule en
Boule attend que je me calme

Il dort comme on écoute une
Foule qui ne voit personne et
Chantonne dans la rumeur des
Ponts sur les rivières sombres

C'est en pleurs que je tends la
Main aux fantômes et secoue
La sébile de mon sang allume
Une clope et demande du feu

Je suis triste d'une tristesse de
Trempage de feuilles de thé et
D'aloès pour la teinture noire
Des draps de l'office des morts

Comme la farine qui colle aux
Doigts de qui prépare les soles
Fines à la poêle et décortique
Les filets dans un beurre brun

Paris que je traverse mal vêtu
Dans l'hiver rude de mon âme
Laisse gronder le bruit furieux
Des broyeuses à papiers et des

Poubelles poétiques parfois le
Glissement lent de la pierre de
Curling que brossent avec rage
Les frénétiques devant la cible

Dans la rude saison de canicule
De mes sens faisant sonner sur
L'asphalte la canne des poèmes
Je traverse la ville aux dix mille

Jardins aux cent mille ruchers sur
Les toits aux parfums par millions
D'hommes et de femmes dans la
Salle de bain ou l'hôtel de passe

Les grandes gares sont des fleurs
Anthropophages monstrueuses
Dont les pétales s'ouvrent et se
Ferment avec les hauts parleurs

Je suis triste mais je sais toujours
Pourquoi écrit Genet destination
Auschwitz Chatila KGB Cambodge
La place Tien an Men ou l'Afrique

Seigneur tu n'existes plus il n'y a
Plus de jour à ton nom le missel
Le calendrier des Saints font rire
Les enfants à cause des prénoms

Nos femmes et nos filles ne sont
Plus impures on peut leur refaire
L'amour tous les jours avec joie
Les genres ont les tendresses de

Tigres et des douceurs de palme
La lampe de poche de la lune les
Courtes mèches de veilleuse du
Soleil le cosmos la roue de Shiva

Seigneur ! Je ne comprends plus
La vie ça ne fait rien pourvu que
Ça parle de la beauté le jour du
Chien qui boite quand rien ne va

Les nano les hyper le maniement
Electronique et les réseaux dont
La polyphonie encombre inonde
Et rend nulle la question de l'être

La physique quantique et la bio
Ne me rendent pas meilleure la
Fraise que je croque et l'amitié
Au coin du feu d'un bon alcool

Je traîne des regrets des échecs
Des écrits ni tout à fait mauvais
Ni tout à fait aussi utiles qu'une
Jambe de bois ou une médecine

On me parle de vivre comme les
Lianes dans la jungle et je pends
Au balcon de la mansarde entre
Géraniums et pigeon impudique

L'amour est l'échelle de secours
D'en haut où attraper les anges
Par le bout de l'aile et arracher
La plume d'une fumée qui brûle

Et c'est le jour du chien qui boite
Je n'aurai pas de lettre dans ma
Boite à lettres j'irai par la rue et
Ferai peur aux bandeaux à coups

Sirènes de paquebot sur le départ
Avec des bruits de branche lourde
Qui craque sur le boulevard où je
Marche au hasard en vieil homme

Qui ne dort pas la nuit et se lève
Pour regarder dehors loin de son
Corps le monde est un chien qui
Boite il me suit se couche à terre

Somnole m'observe à la dérobée
Pour voir si on reste ou si on part
Si un petit coup de langue sur les
Mains peut faire passer ma peur

Je me souviens du verger dans le
Ventre de ma mère de l'amande
Douce de sa poitrine et de l'olive
De ses baisers puis on me chassa

Des jardins d'Eden et depuis lors
Je cours ne sachant pas ce qu'est
La mort dont on me parle et pas
Grand chose de la vie où je suis !

Le temps paraît-il est un preneur
D'otages dont la rançon jamais n'
Est payée l'âme ne peut tourner
Son cou de crocodile vers le ciel

Le jour du chien qui boite il pleut
Toujours ce qu'on voit qu'on sent
Qu'on touche découvre une robe
En pilou et des bas qui retombent

On ne se souvient qu'à peine des
Magnificences des dahlias et du
Baiser volé aux demoiselles des
Fêtes en l'honneur des papillons

On se rappelle que celle qui dort
Abandonnée et nue sur les draps
De ton lit seule l'hirondelle saura
La hauteur où volent ses rêveries

Et on se sentira détruit de ne pas
Voir la splendeur universelle venir
Saluer les quotidiennes et simples
Beautés dont tu respires les pans

Je gémis le monde gémit le chien
Se lèche une patte une fois par an
Sur les tombes on joue du clairon
On dépose des fleurs et j'ai honte

Seigneur puisque tu n'existe pas je
N'attends rien de toi ni de moi qui
Ne suis pas sûr d'exister mon âme
Est une proie comme le taon repu

Que je viens d'écraser j'ai pitié des
Riches qui sont avares seigneur aie
Pitié des pauvres qui sont honteux
Et rancuniers car je suis tout pareil

Seigneur je glisse et m'accroche aux
Aux vélos rouillés volés et jetés dans
Un canal sale les confessionnaux ne
Tirent que le rideau rance de l'oubli

Cependant je n'ai rien négligé ! J'ai
Acclamé dans l'huître perlière de ma
Chair l'orgie démesurée des extases
Les orgasmes lumineux de mes nerfs

La mousson des femmes et les longs
Alizés de l'amour ! Voici que j'ignore
Où aller ! Les hautes tours des villes
Sont trop hautes les grandes affiches

N'affichent que de visages inconnus
Le peuple a disparu la masse domine
Je ne comprends plus ce qu'on dit en
Français les fleurs arrivent en avions

Les gamines se maquillent trépignent
Et crient comme on se drogue le gars
Des faubourgs ne connaît plus Paris et
Je me dresse en râteaux d'antenne TV

Seigneur mon âme n'a rien mangé de
Ce qu'elle aime la musique d'Annette
Vande Gorne les chants républicains
Des brigades internationales B.Britten

Dans Didon et Wie zal er ons kindeke
Duwen de ma mère le parfum du talc
Sur les seins nus de la première pute
L'odeur du père qui sortait de prison

Ce soir j'aurais besoin de voir sauter
Des chevaux voler des mésanges et
Danser des dauphins comme danse
Pina Bausch pour sortir du désastre

Cette nuit n'est pas une nuit comme
Les autres : c'est le jour du chien qui
Boite et nous boitons avec les astres
Qui clignotent et l'espace qui dérive

Seigneur ! Tu n'existes pas je ne vise
Aucune éternité aucun sursis pas de
Prolongation j'ai juste un fort besoin
D'être écouté par quelqu'un d'autre

Dans tous les pays n'importe quelle
Prostituée te dira la même chose et
Partout où l'on a élevé des temples
Aux colonnes en ruines aujourd'hui

Et je pense aux indiens d'Amérique
Qui trouvaient que c'était un beau
Jour pour mourir et rendre comme
Moi les scalps accrochés à leur selle

Seigneur je suis seul on ne peut pas
Parler avec la mort il est tard j'erre
Encore dans les drèves aux trottoirs
Frottées de lard comme les tombes

A Montmartre dans les carrières on
Peut voir la mer dans de vieux silex
Des péniches de nuages nocturnes
Débarquent les cageots de la marée

Les ponts se promènent sur la Seine
Je suis jeune je suis vieux et j'ai l'âge
De mes pompes qui écrivent encore
Un poème de Cheng Hsie qui affirme

« Des chatons de saule sur mon col
Ivre de silence J'écoute le coucou. »
J'ai faim de poésie qui ne nourrit pas
Son homme la nature n'a pas d'âme

Je traverse la ville déserte comme on
Repasse la pellicule du film d'une vie
Cent mille tableaux dorment dans les
Caves des musées la dernière séance

La nuit sera blanche et noire je hais
Les lampadaires où se pendent les
Poètes je suis heureux que dans la
Bibliothèque de Copernic on trouve

Le Joachim Sterck van Ringelberg né
Comme mol à Anvers auteur bizarre
Du « Lucubrationes » (écrit en 1528)
Et augmenté de poésies amoureuses

D'Erasme on trouve aussi dans mon
bazar Elskamp Guiette Le fou rire de
La Joconde La sandale d'Empédocle
de Germoz et G. Eeckhoud qui risqua

Toujours tout Qu'on me laisse ce soir
Un banc libre où lire dans l'obscurité
Ce que mon cœur connaît par chœur
Orphée que déchirent les bacchantes

Si vous lisez les poètes méfiez-vous
Ils ont sans le vouloir souvent raison
Sans eau vous aurez la guerre ! Sans
Poésie vous aurez la guerre ! Sans la

Lune au bord de l'eau vous aurez la
Guerre et si comblé accablé par tant
De grâces et de laideurs sur terre en
Même temps vous voulez une guerre

Ne lisez plus ! Ulysse toujours au bord
De la beauté et de l'horreur mais seul
Au mat dans la nef dont l'équipage est
Sourd qui écoute les sirènes sur la rive

Pour comprendre ce qu'elles disent ni
Le chant qu'elles chantent : belle est la
Vie l'art périlleux ne lisez pas le poème
Si vous n'êtes pas prêt à tout entendre

Hugo qui bat tambour de chiourme le
Sait Hugo qui bat la chamade du cœur
Le sait Hugo qui rend à la parole ce qu'
Elle a pris à l'océan le sait : on mourra

Solitaire au milieu de la foule et comme
Sur la tombe de Groucho Marx : je vous
L'avais dit je ne vais pas bien et Giordani
A Leopardi je pleure le néant des choses

Seigneur puisque tu n'existes pas console
Ceux qui n'existent pas non plus aie pitié
De la femme qu'on n'aime plus du gosse
Mal né et de celui que la vulgarité enivre

D'habitude c'est l'arbre de ma cour pavée
Qui m'avertit le premier s'il pleut mais ce
Matin sous la neige il s'est tu et médite il
Attend que le soleil se lève quand même

Seigneur ! Je n'ai plus d'abri contre l'âme
Et mon corps est épuisé je n'en peux plus
Je ne sais où me dérober à tant d'absence
Le chien se plaint grogne et frissonne j'ai

Froid moi aussi et la vieille couverture de
La Croix rouge ni mes baskets qui sentent
Fort et sont mouillées pas plus que litron
Ou petite bouteille de rhum ne pourront

Rendre la nuit plus courte ou les matins
Moins brumeux ma pensée est morte et
La Mère Michel n'y changera pas grand
Chose je suis un petit café noir du néant

Mes amis ne lisez pas les livres qui font si
Mal quand ils sont beaux attendez que la
Vie vous ouvre ses merveilles puis si vous
Le voulez allez voir si cela raconte pareil

Robert Walser mon ami pourquoi ne s'est
On jamais croisé ton grand silence semble
Une Mer morte où s'enfoncer est un acte
Impossible ici les fleuves sont gourmands

P.Celan (et beaucoup d'autres l'ont répété)
Dira que le monde n'a pas besoin de poète
La beauté a cependant besoin qu'on la voit
Même si ce n'est que son ombre emportée

Seigneur me voici de retour chez les miens
Sur cette terre riche en cadavres et couché
Dans un lit où la plupart rêvent et dorment
Sans crainte de ne pas se réveiller le matin

J'ai traversé brisé ce jour du chien qui boite
Comme ces débris dérivant dans un cloaque
De boues et de pensées boueuses auxquels
Les enfants jettent des pierres encombrant

Et s'entassant au pied des piliers de ponts
Jusqu'à la prochaine crue mais la colère et
Ma débâcle ont fait le reste car l'aube aux
Doigts d'épines ouvre ses premières roses

L'hirondelle matinale danse à la corde sur
La ligne d'horizon le bruit enfile ses bottes
On répare les filets déchirés de la lumière
On descend sur la piste les trapèzes rêvés

Le chien qui boite dort au pied du gisant
De marbre dans la crypte de la mémoire
La rosée a le goût des étoiles le soleil va
Reboutonner les heures mal boutonnée

Seigneur puisque tu n'existes pas encore
Accorde la paix à l'estropié dont la patte
Repousse guérie pour qu'il aboie et fasse
La fête à ceux et celles qu'il accompagne

Seigneur me voici seul et j'ignore si je
Parle dans le vide mais il marche et va
De l'avant celui qui chante magnifique
Et serein dans la forêt sans âge de ses

Pensées ne craignant rien des étoiles ni
De la mort prochaine Joie sans mesures
D'être ici et maintenant dans le jeu des
Atomes et de tous les possibles du réel

2019

Mémento du Chant des archers de Shu* — II/II

Werner Lambersy † — 2018-11-28T18:17:18Z

L'amour
Court toujours qui tient le tout
Ensemble

Car c'est ainsi qu'on nomme la
Trinité de
Forces qui régit ce qu'on croit
Connaître

L'énergie et la lumière sombre
Que porte
L'ange inconnu de notre Arche

Plus tard
Quand plus tard ne voudra plus
Rien dire
Et que le pis cyclamen du soleil
Se tarira

Quand
S'écrouleront les bougainvillées
Incendiés
De ses crépuscules sur l'horizon
En ruine

Nous ne serons plus là pour voir
Cela mon aimée
Cette beauté d'abord obscure à
L'entrée du sexe
Et la plongée dans l'or inconnu
De ce qui n'a
Jamais jamais pu être approché

Souviens-toi
De la beauté grandiose de peau
À peau et du
Bouquet final des feux d'artifice
Qui retombe
Comme sur l'eau se pose un vol
De flamants

Et célébrons ici et maintenant la
Rose le vent la lumière
La douceur des printemps et les
Musiques légères dont
Le fil soyeux répare les tempêtes

Car nous ne serons plus là quand
Le soleil tirera de sa pulpe
Rouge un vin noir

En vérité il faut mentir
Les poèmes sont vérité de songe

La réalité récite l'unique poème
Et nous ne voyons pas
Ce qui se trouve sous les regards

Alors imagine puisque
Nous ne serons plus là depuis très
Longtemps
Et que bientôt il n'y aura plus rien

Nous ne serons plus là !

Quand le soleil ne sera plus qu'une
Cicatrice lisse et dure
Comme la peau des tambourins de
Chamans du temps où
Ils dansaient ensemble avec le ciel

Nous ne serons plus là
Ravis de s'éveiller au premier rayon
Du soleil dans les bras
Et les jambes entremêlés de l'autre

Nous ne serons plus là !

Pour partager à la table de cuisine le
Matin où piaillent pour
Des miettes de pain piafs et pigeons
Au creux de la paume

Nous ne serons plus là !

Quand la planète ronde n'y sera plus
Et que le ciel ploiera
La tête des champs de tournesols sur
Une ombre éternelle

Déjà nous ne pouvions plus cueillir les
Petites pommes à cidre
De la lune

Ni effeuiller les marguerites des cycles
Pour connaître nos destins
Amoureux

Avant de voir
Monter et arracher l'énorme betterave
Rouge du soleil
De l'enclave nocturne de la Voie lactée

Serons-nous
Encore là pour profiter un instant de la
Chorégraphie
Bien réglée des abeilles et des derniers
Papillons sur
Les lourdes orchidées et les lavandes à
Chevelures
Mauves ou le plantain mal peigné des
Hirondelles

Quand
Le soleil tournera dans la cuve en cuivre
De la nuit
Sa barbe-à-papa rose et grossira sans fin
Sa pomme
D'amour incandescente pour l'autodafé
Des astres

Quand
Le soleil ne trouvera plus devant lui que
Les laques vermeilles
Du vieux coffre de cour impériale et les
Cris amoureux des
Pariades nuptiales dans l'été indien du
Du ciel

Sans doute
N'aurons-nous pas le temps de préparer
Ce qui vient

Aussi bien
Pouvons–nous prendre part à ce départ
Grandiose

Nous ne serons pas là
Pour assister au spectacle de cette fureur
Cannibale

Ni sous la peau de chèvre de l'égide
Cosmique voir tomber
La foudre

Sur les formes et les couleurs de nos
Odes que personne ne
Pourra plus jamais relire et entonner

Nous n'existerons plus
Depuis des lustres de millénaires où
Nous avons consommé
Notre perte par l'eau la terre le ciel
Et un génome trafiqué

Nous aurons connu la splendeur des
Coquelicots
Puis leur disparition des mégapoles

Et nous voilà mon orpheline devant
La beauté du monde
Dont il faut profiter et nourrir l'âme
Cette partie du corps
Dont la lumière est l'unique manne

Avant que la pivoine effervescente
Du soleil ne devienne
Carapace de la tortue abandonnée
Des constellations
Ou corail sous les abysses opaques

Déjà
Quand le soleil montrera le premier
Pli et ses premières boursoufflures
De poivron ou de piments paprikas

Nous ne serons plus là
Ni les planètes proches où naviguer
Des yeux ni moi pour raconter ni toi
Pour voir ces miracles

Et vous non plus
Petites en talons in ou tennis mode
À la poitrine en
Pousses de soja en œuf au plat sur
La plaque rouge
En ail tendre sous le t-shirt moulé

Ni vous gars
À la verge d'asperge aux antennes
Rétractiles de
Gastéropode aux génitoires durcis
Par l'œillade
De l'huître ouverte à la marée des
Atlantiques

Avec nous
Disparaîtront les mouches les vers
De terre
Et les grands nénuphars lumineux
Des villes
Et nous ne saurons plus rien avant
Le grand black-out
Qui s'étendra au-dessus des têtes
Comme une enclume
Insonore sous un marteau de suie

Depuis longtemps nous ne serons
Plus

Quand
Le soleil ouvrira sur le ciel la porte
Interdite
Passée au minium du lombric de la
Galaxie

Quand
L'espace ne sera plus que poudrier
De coquette
Et poudrière de Saint-Elme au mât
Des navires
Sous le chant des sirènes d'Ulysse

Son œil
Sans paupière fixera un instant la
Limite
Puis s'évanouira sous le chyle des
Naines

Dans ce programme
Les hommes tinrent le temps d'un
Interlude dont la vie
Sortait un lapin du chapeau claque
De chaque éclipse

Quand
Le soleil aura brisé son komboloï d'
Ambre dans le dernier
Couchant

Quand nous vîmes
La taie qui nous aveugle c'était trop
Tard pour pleurer

Reste que
Nous ignorons combien de mondes
L'ont vécu

Nous n'aurons pas
Eu le temps ni le goût d'égrener les
Guerres la honte
Et les laideurs bétonnées qui nous
Etouffent l'âme
Nos risques sont de peu en regard
De nos ancêtres

La beauté et la bonté ne furent pas
Absentes mais que
Nos enfants ne le prennent pas mal
D'avoir donné des
Leçons et d'être restés des enfants

Nous ne pensions pas mourir sous
Un dais de flammes
De centrales nucléaires d'escarres
Et de lèpre en salle
De désinfection sous un jet d'eau

Nous savions n'être plus là quand
Le soleil étincelant
Comme une seule coulée en fusion
Ne permettrait plus
Le chant d'Orphée ni la fête votive

Sur nos autels
La graisse n'était pas pure la fumée
Acre le chœur
Et le cercle de danseurs peu joyeux
Malgré le vin
Mal coupé et mélangé sans respect
Aux cratères

Apollinaire
Qui aimait les obus pour leurs robes
De gitane
Et leurs plumets fumigènes dans les
Turbans
Nuageux écrivit « soleil cou coupé »

Ce n'est
Qu'un début de poème dont il allait
Mourir
On meurt
Toujours d'un poème sans pouvoir
L'achever

Quand
Le soleil ne fut plus qu'un monocle
Rouge
Après les pastèques éventrées de la
Lumière
Aux millions de pépins d'hommes à
Retirer
Et ce fut le massacre des mouches à
Terre
Puis le cracheur d'étoiles se tut pour
Laisser
Raconter ceux qui comme moi n'ont
Rien vu
Et qui mon aimée aiment te distraire

Chaque individu prendra ceci comme
Bon lui semble un chœur un psaume
Un canon une ode de l'âme un talith
Pour couvrir une œuvre de pur néant

Et tu me demandes
Jusqu'à quelle hauteur peut s'élever
Le papillon et contre quelle tempête
Il pourra combattre

Jusqu'où peut
Voler la libellule loin de l'eau vive et
Des joncs noirs

Quand
Le soleil fermera le rideau rouge du
Théâtre

Et que
L'espace emportera les planches du
Tréteau

Quand
L'estrade provisoire de la compagnie
Nomade
Des galaxies verra démonter le décor
Et partira
Ailleurs pour jouer en des territoires
Nouveaux

Nous ne serons plus là
Depuis le temps immémorial de ces
Poèmes et des aèdes !

Mais nous l'aurons chanté plus haut
Que nous
Et plus longtemps quoiqu'il advienne
Ou jamais

Quand
L'éther sera vide désert le ciel vaine
L'éternité
Et dissipée l'aventure humaine et la
Vie têtue

Quand
Les cieux seront chauves
De la chevelure blonde et rousse du
Soleil

Nous ne serons plus là
Mais quelle importance puisqu'elle
Fut chantée d'avance
Et que l'on a dansé sur ses cadences

Les riches
N'en peuvent plus d'être plus riches
Les pauvres
D'être plus pauvres et de croire que
Le soleil est
L'ami des légumes des fruits et de la
Terre bonne
Et que nous resterons toujours le sel
Dans la mer

Mais bientôt on offrit des fleurs sans
Parfum du sexe sans amour
On jeta les cigarettes sur les trottoirs
Et la cendre atomique dans
Des trous que nous avons vite oubliés

Nous dormirons bientôt
Parmi les dents cariées d'une histoire
Privée d'homme simple
Qui aimait se dorer et nager au soleil

Quand
Le soleil aura usé son silex contre le
Le bois d'ébène de la nuit
Nous ne serons plus là mon amour !

Mais nous aurons chanté
Dansé bu ri et loué de n'être plus là

Cupra Marittima, 2018

*Poème chinois traduit par Ezra Pound dans Cathay.

Illustrations : Pierre-Henri de Valenciennes

Mémento du Chant des archers de Shu* — I/II

Werner Lambersy † — 2018-10-28T19:10:59Z

La mort confirme que nous n'étions pas nécessaires et que la liberté seule ou son invention pourrait nous intégrer à la grande houle roulante de l'univers.

Antonio Ramos Rosa

*Poème chinois traduit par Ezra Pound dans Cathay.

« Amélius, philosophe solitaire, se tenait un matin de printemps, avec ses livres, assis à l'ombre de sa maison à la campagne, en train de lire. Ému par les oiseaux chantant autour de lui, il se laissa aller peu à peu à les écouter et à penser, et quitta sa lecture. Enfin il mit la main à la plume, et dans ce même lieu, il écrivit ce qui suit. »

Éloge des oiseaux, Giacomo Leopardi (Traduction Pierre Présumey)

Quand
Le soleil emplira totalement
Immensément
La boule flamboyante du ciel

Qu'il montrera sa bave rouge
Ses babines en sang
D'avoir dévoré
Goulument la planète Terre

Nous ne serons plus là !

Pour en parler avec
Enthousiasme et les hourras
Nécessaires devant
Un apéro en terrasse au bord
D'une onde océane
Qui murmure solennelle son
Inlassable rengaine

Tandis que nous profiterons
D'un crépuscule théâtral
Quand tu t'en vas

Ô soleil
Pour une nuit à l'autre bout
De l'Infranchissable

Pour revenir avec les
Vêtements neufs d'une aube
Pleine d'oiseaux

Nous ne serons plus là !

Mais nous aurons été et qui
Sait serons-nous
En filigrane à ton apothéose

Nous aurons vécu victimes
Et prédateurs
D'une vie toujours obstinée

Jamais nous ne fûmes petits
Dans le mystère tyrannique

L'énigme insupportable et
Impardonnable de naître
De connaître la mort

Quand
Le soleil aura gorgé l'éponge
Rouge

Rongé l'horizon dans un zona
Dantesque

Et meurtri l'éther
D'une ecchymose ineffaçable

Nous ne serons plus là depuis
Très longtemps !

Pas plus que l'herbe qui riait
Quand le vent lui
Chatouillait la plante du pied
Ou que l'arbre
Qui chuchotait un secret dans
Les feuilles
Qu'il tenait devant sa bouche

Nous ne serons plus là depuis
Longtemps
Pas plus que la machine ronde
Des nuages
Dont nous suivons la promesse

Quand Râ le soleil aura noyé sa
Verge lumineuse
Dans l'ombre amniotique
Des constellations qui avortent

Et qu'on ne
Verra plus que le disque rouge
Des pistes
Où barrit le cercle d'éléphants
Des galaxies

La voûte
Sera rouge cardinalice lancée
Par on ne sait quel discobole
Pour quelle olympiade finale

Mais nous ne serons plus là !
Pour acclamer
Ni fêter l'athlète vainqueur

Nous ne serons plus là !

Canneberges
Airelles et baies rouges dans
Le crépuscule puis myrtilles
Sureaux mûres et cassis noir

Nous laisserons une trace
Dans l'atome l'ion
Ou le boson qui passent et
Traversent même
Les poches des trous noirs

Et Homère et Ilion
Qui passent et traversent
Les peuples morts
Dont on célèbre ici la race

Évohé ! Évohé c'est ici que
Cela se passera
Quand
Le soleil aura couché à la
Renverse
Les cuves et les amphores
Pleines
De la teinture pourpre de
L'univers

Que le dôme en briques du
Ciel sera cramoisi
Du sang versé

Par le vaste opercule ravagé
L'ouïe crevée
De la baleine bleue de l'azur

Quand
Le soleil aura dressé la crête
De ses caroncules

Puis déployé le bréchet large
Et palpitant
Du rouge-gorge de son chant
Depuis le feuillage
Du vieux chêne rouvre du ciel

Quand
Tout cela aura eu lieu comme
Une fin naturelle silencieuse
Avec dit-on
Trois ou quatre lunes
Et un tas de bouleversements

Nous ne serons plus là
Pour nous jeter à la figure les
Conflits meurtriers nos
Pillages tueries et massacres

Par la faim
Les armes la chimie ordinaire
Les socles
Excrémentiels des génocides
Par l'état

Nous ne serons plus là

Pour juger que nous sommes
Des moustiques surpris
Dans l'ambre des jeux du ciel
Et les spasmes de laves

Quand
Le cosmos accrochera au mur
Des cimaises son prophétique
Rothko

Nous ne serons plus là depuis
Des millénaires

Et pourtant
Nous l'avons contemplé avec
Des larmes d'émotion
Ce tableau

Et nous avons été heureux et
Malheureux
Pétris de plénitudes sachant
Que le beau
Pourra aussi être cela un jour

Je t'en parle aujourd'hui mon
Amour
Souviens-toi comme l'univers
Faisait
De nous la totalité de l'avenir

Quand
Le soleil aura retiré sa cagoule
De bourreau
Puis montré sa lame guillotine

Il ne restera
Que la foule des étoiles
Dont l'allumette noire a craqué

Et nous ne serons plus là pour
Nous tenir par la main

Comme un feu de pinède d'un
Tronc de sève à l'autre
Et dormir nus sous les cendres

Quand
Le soleil aura dispersé le spray
D'orange
De son parfum aphrodisiaque

Depuis longtemps nous aurons
Cessé notre contribution
À l'égarement de composer un
Poème qui nous soulève

L'arbre
Chuchote respire et c'est peut-
Être un
Chant que le vent et la pluie ont
Charge
De porter plus loin que l'oreille
Proche

On meurt du microbe des mots
Qui ont menti

On meurt
De la promesse des perroquets
Du salut

Il reste à
Vivre la vie de l'ours polaire sur
Le Pôle

On crève
Du crachat de la médaille solaire
Au revers
De l'habit protocolaire des nuits

On rêve
À la nage élégante des méduses
De l'art

Au cercle
Empourpré de l'éclipse lunaire
Que l'amour rend aux ténèbres

Je te parle ici où prendre plaisir
Et jouir de la tiédeur
De nos corps

De la chaleur amoureuse de nos
Étreintes et de la fougue
De nos plaisirs

Car demain déjà
Nous aurons disparus et nous ne
Serons plus là
Dans le vomissement de Vésuve
De nos excès
Contre une nature épuisée et un
Ciel insensible

Quand
Le soleil ne sera plus qu'un œil
Injecté
De taureaux dans l'arène des
Cieux

Nous ne serons plus là depuis
Longtemps

Ayant fait cause commune avec
L'algue brun rouge et le bitume
Envahissants

Nous téléphonons à des miroirs
Dont les selfies
Renvoient des sourires d'affiche

Nos machines stationnent sur le
Trottoir de la lune
Et de mars

L'empyrée désert et surpeuplé
De Face book
Ne concerne que des fantômes
Incorporels

On bâtit des tours en verre où
Le soleil sert de garçon d'étage

Des cathédrales pour des avions
Qui ne verront jamais d'oiseaux

On ne sait pas
Si l'intelligence artificielle pourra
Rire et pleurer

Si l'univers
Indifférent et sans obscénité ne
Nous tuera

Mais mon amour ma merveille
Ma fée n'oublie pas
Que nous sommes restés l'un à
L'autre heureux et
Malmenés par la chair de l'âme
Comme la lumière
Du soleil qui cache et se montre

Quand
La rotonde des âges retombera
Sur les moellons du dôme
Ecroulé
Des galaxies de l'horizon astral

Que plus un lézard ne trouvera
Refuge
Près de la pierre tombale usée
Du dernier
Mangeur de pain de manioc de
Riz ou
De préparations sous plastique

Et que dériveront les moussons
Atomiques
Sur un océan de poissons morts
De déchets
Irradiés et d'épaves industrielles
Et autant de
Débris en orbite dans l'espace

Lorsque
Le ciel ne sera plus que champs
D'oronges
D'amanites et de termitières en
Cassitérite
Qui s'effondrent au passage des
Comètes

Ma fille mon fils et nos si petits
Au bel étonnement
L'écho poursuivra-il encore de
Plus en plus faible
Le ton de vos hautes tessitures
Sur la ronde des
Mondes disparus car sans vous
Pas d'univers
Si un regard ne peut bornoyer

Serons-nous là quand le soleil
Se vide
Et dépose la mitre de lumière

Chaque crépuscule nous pose
La question et
Nous sombrons au creux mal
Éclairé de la crypte
D'un sommeil de cénotaphes

Souvent l'acropole a tremblé
Nos écrans
Souvent sont devenus muets
Et le robot
Souvent resté sans réponses

Cupra Marittima, 2018

Illustrations : Claude Joseph Vernet

Départs de feux — IV/IV

Werner Lambersy † — 2017-12-18T17:19:46Z

C'est un pays
De brumes immobiles

Il n'y a pas

De balcon aux façades

Seulement des rideaux

Des reps cramoisis

Aux crémones

On allume les liseuses

En plein jour

Parfois dehors

On croit entendre crier

Comme on héle

Une chaloupe invisible

Chaque seconde

Des milliards d'étoiles

S'éloignent

Et meurent éparpillées

Dans l'ombre

Et retombent sur nous

Qui tenons

À cette lumière chaude

Qui de si loin

Éclaire et nourrit l'âme

Où nous mourons

Solitaire et dans le noir

*

La fève porcelaine de la lune

Dans la galette des rois

N'est pour personne

On la rangera dans la boîte où

Compter les planètes

Et les années

La couronne

Change de tête comme tourne

Le zodiaque

Mais la fête

Restera un peu triste pour celui

Qui n'a rien

*

Un soleil

Aux doigts de midinette sur

Le clavier ivoire d'un accordéon

De couleurs joue la musette

Du matin

Le vieux loup

Gris aux épaules d'enclume et de

Fourrure en colère

Hurle debout

Sur l'horizon et rameute la horde

Aux crocs de guillotine

Vers les épais fourrés de l'espace

Et je m'éveille

Comme ces baguettes fines qu'on

Agite et qu'on hume

Pour reconnaître quelles odeurs de

Fougère et de sous-bois

Dorment et flottent en boule auprès

De moi

Rien d'autre à cet instant ne compte

La mouette peinte en bois

D'éclisse bat des ailes

Dans la chambre d'enfant

On l'a fabriquée en prison

L'enveloppe qui va loin

Timbrée d'oiseaux

Exotiques

Fut pliée au long des longs

Jours par des femmes

De tous âges

Qui ne s'en iront pas avant

Le temps

Et je prends le plateau tiède

Du repas

Pour partager le mensonge

D'une lumière

*

Le vent

Danse à la corde

Dans la cour déserte

De l'école

Noms et dates

Griffonnés à la craie

S'effacent

Et les cœurs gravés

Dans les troncs

D'arbres

Le temps est

Une curieuse écorce

La chorale des piafs

Échappe aux griffes

L'herbe folle pousse

Comme les gosses

C'était hier

La nuit là-haut en a la

Chair de poule

*

Et des dieux

Inconnus qu'il proclame

Du fond des âges

Monte le grondement

Qui surgit des abimes

Des hordes

Sauvages galopent sur

Les toits de

Tôle noire où célébrer

Les ténèbres

Des terrasses

Du temps et du balcon

Fragile de la vie

Nous contemplons

Inquiet les astérisques

Sans texte de la nuit

C'était un après-midi ensoleillé

Les femmes et les hommes

Semblaient faire partie

De la même généreuse humanité

Au zoo les singes criaient moins

Fort occupés qu'ils étaient

À se chercher des poux

Par esprit de généreux voisinage

*

Le marteau-piqueur du pénis

Dépave les ténèbres

On glisse

Dans la fente de l'ombre

La pièce qui permet de rester

Les derniers corbeaux

De la tendresse sont gardiens

De parking

Barrière automatique

De l'horizon ! Venise sombre

Dans un clapotis d'eau

*

Chaque jour

J'assassine le ciel

Je le jette

Dans les poubelles

Blêmes du jour

Chaque jour

On me condamne à

Mort

On souffle

La lanterne du soleil

On lance

Le pain bis de la lune

Aux oiseaux

Le songe

Répand la brume des

Mandarines

Des fêtes de l'enfance

*

La terre bouge et le soleil

Et tout le reste

J'ai donc beaucoup bougé

Longtemps sans rien

Faire d'autre

Mais il semble

Que j'ai oublié des bagages

Sur la plage où je dormais !

Il faudrait y

Retourner mais la terre et le

Reste bougent

Comment savoir où c'est ?

Alors

J'ai créé la compagnie

Transatlantique des radeaux

Les poseurs de rails de l'horizon

N'ont pas fini la ligne

Les tunneliers du temps avancent

Le port du casque demeure

Obligatoire

Le camion benne

Qui évacue les astres a versé dans

Le virage

Son chargement gît sur la chaussée

*

Les buches dans l'âtre bavardent

Et chuchotent avec

Les cendres

Hommes et graviers

Sous le même râteau de lumières

Le vent

Décoiffe les épouvantails

L'ombre fait les poches de l'arbre

La plaine n'a plus rien à se mettre

Sous la pluie

Les nuages se bousculent comme

Des moutons de plâtre

Ma bouche avale

Les fumées en spirales de ma pipe

*

Nous habitons

Sur le dos d'une baleine

Bleue

De loin on pourrait croire

Avoir à faire à une île

Tranquille

Qui vogue

Dans la houle de l'espace

Parfois

Elle plonge vers les fonds

Et nous disperse

Parfois elle saute joyeuse

Dans l'écume et

Danse

Et nous revenons le temps

D'accrocher polypes

Et madrépores

Pour conclure un arrimage

Le soleil couve sa nichée

De poussins

Mimosa

Où la lumière pépie

Et crie le bec grand ouvert

Les champs aux genoux de

Velours terreux

Se relèvent

Pour regarder

Fleurir le coton des nuages

Le blé vert de l'air frisquet

Se penche à ma fenêtre

Je suis amoureux

*

Nous ne savons pas

Vivre

Apprendre

Exige trop de temps

On nous retire ce qui

Dure

Ce qui dure ne laisse

Pas de traces

La mort est

Une muleta d'ombres

Sans torero

Le sable du soleil boit

Nos pas

Le ciel

Est le dos d'une tortue

De mer

Qui abandonne sa ponte

*

Mon pied droit

N'est pas meilleur que

Mon pied gauche

Orphée

N'épluchait pas

Les patates de B. Brecht

Cendrars

Prêtait aux anges

Le bras qui lui manque

Pour cueillir

Les roses de R.M. Rilke

C'est dans les chambres

De bonnes

Qu'on mange

Les meilleures lentilles

Quand on a faim d'aimer

*

Bouddha Jésus Jehova Mahomet

Étaient des métèques

Nos bibliothèques en sont pleines

Pareilles aux arbres

Croulant sous des fruits exotiques

Plus surprenants

Que les jardins discrets de Venise

Ou le génome

Humain qui rend proche des porcs

Ou même encore

Du Saint Jérôme que tant on peint

Terreur qui dort

Dans la chambre souterraine

Du vieux volcan

(Personne n'y pense

Pendant les courses le matin)

Le chaos y cuit ses confitures

Les couvre de la cello

D'un ciel d'azur

Et les range

Dans le haut du bahut de l'air

Personne n'y pense

En plongeant le soir la cuillère

À dessert du crépuscule

*

Du sang du rouge j'en donne

J'en prends ça circule

C'est comme un coup de lune

À la terrasse

De l'écoutille d'une brasserie

Où s'arracher aïe

Le sparadrap têtu sur chaque

Ecchymose du jour

*

L'amour court

En socquettes de laine

En chaussette jusqu'au genou

Puis en jeans

Puis jambes nues

Puis croise du nylon qui crisse

Entre les cuisses

Danse sous des jupes plissées

Qu'on enlève d'un zip

Dont la mue traîne

Au pied d'un lit lorsque le ciel

Montre ses orteils roses

*

Près du lac poissonneux

De mon désir de

Femmes

J'écoute le plouf

Nocturne de carpes et de

Grenouilles

Il va faire beau !

Les grues au-dessus

Des chantiers l'ont promis

Les filles flottent

Comme de grands calicots

De fête foraine

Le clair matin a rangé près

Du soleil les autos

Tamponneuses des nuages

Les femmes clignotent

Comme des étoiles de néon

Le vitrage des tours lance

Ses ventouses de

Poulpe

Vers l'os de sèche du ciel

Courts-circuits électriques

Du moulin à café des

Constellations

*

La lune de ma lampe

De chevet porte

Un crêpe

L'ouragan chevauche

Le monde

Ferré de feu il galope

Sur les toits

De tôle des massacres

Et retenant mes pleurs

Je m'accroche

Aux marsouins joyeux

Qui nagent

Au fond de ma fenêtre

Noire

Où penche mon inutile

Désordre

Parmi les planètes qui

Naufragent

*

Elles posent

Leur maigreur de rails

Abandonnés

Et marchent

Sans se retourner vers

Le vide

Incommensurable est

La tristesse

Des défilés de mode

Et la danse

Macabre que dandine

Sur l'estrade

Une mort qui déguise

Pour plaire aux

Plus riches

Une jeune beauté

Qu'on sacrifie au fric

*

Pourquoi se rappeler

Le jour le siècle

Ou l'heure

Marquer d'une pierre

Écrite la route

Qui ne mène nulle part

Quand on est bien

Là sous un arbre la tête

À l'ombre

Les pieds dans l'herbe

Sans demander

Ce que trille la merlette

Déjà les moineaux piqueurs

De miettes au pied

Des tables

Nous manquent cruellement

Les papillons autour

Des buddleias perdus au fond

Des terrains vagues

Nous manquent cruellement

*

Fenêtres vides des cités

Pas de musicien de rue

Pas de gamins qui rient

Des autos qui attendent

Ainsi que des poissons

Dans un aquarium carré

Cependant épis rongés

Du maïs de l'aube jetés

Sur d'humides bitumes

Ménagères aux jours de

Marché cabas au coude

Et châle croisé de laines

La vie n'étant plus que

L'habitude de promettre

Au temps un pot-au-feu

*

D'Afrique

Au superbe cul de pastèque

D'Asie au

Tétin à peine de lychee pâle

Occidentales

Aux calandres chromées de

Formule un

Femmes en chaton de saules

Aux boubous de crépuscules

Aux jeans-fuseaux de fusain

Ville enfin vivante avant les

Rimmels fuyants de la foule

Quand le visage de chacune

Prend des rides

De nouveau-né langé de ciel

D'ici que pleuve la chair de

Poule d'une nuit

Sur les chaumes de ma peau

« Nous n'avons au fond

Qu'à être là » (Rilke)

Parmi les ondes

Les particules les sons

Les couleurs

Que l'on n'entend ni ne

Voie pas plus

Que l'ange des parfums

Parmi les voix

La parole les signes du

Spectre étroit

Dans ce tohu-bohu

Nocturne appelé espace

Dans ce chaos

Qu'on désigne ténèbres

Troupeau

Perdu entre adrets ubacs

Sommet

Et l'abime où personne

Ne règne sans

Un grand cri hurlé seul

Départs de feux – Un recueil inédit de Werner Lambersy, accompagné de 11 reproductions de peintures d'Emmanuelle Renard.
140 pages. Format : 21,5 x 22,7. Titrage : 300 exemplaires sur papier Rusticus 120 gr, dont quatorze exemplaires de tête enrichis d'une œuvre originale du peintre.
Prix des exemplaires courants : 30 €. Prix des exemplaires de tête : 170 € (frais de port inclus).
A commander directement à partir de notre site (http://www.editions-tipaza.com) ou par la poste à notre adresse, Éditions Tipaza – 82 Avenue du Petit Juas – 06400 Cannes, accompagné de votre règlement par chèque.

Illustrations : détails — Jean Dubuffet

Départs de feux — III/IV

Werner Lambersy † — 2017-11-28T11:19:22Z

Tu nages nu jusqu'aux dents
Dans l'étang sans rides
Où se promène la lune
Le ciel et l'oiseau de passage

Tu regagnes les berges parmi

Les rasoirs du roseau

Et les maillets noirs des joncs

Tes pieds pris dans la vase et

Ta tête dans les étoiles

Mais comment

Séparer les têtards et les astres

L'odeur du pain

Le matin dans les rues de Paris

Le parfum de cuir

Dans les voitures qu'on achète

La fraîcheur d'apprêt

Dans le linge du dimanche

Et ta peau qui remplit le monde

Salut aux vivants qui volent

Dans les poubelles

Et dorment à

La belle chandelle de la lune

Salut à ceux

Du nid-de-pie scrutant le ciel

Salut aux

Rescapés du grand pot-au-feu

Du cosmos

Amen à ce qui dure insoumis

*

Lumière

Sur la beauté du monde

Parmi les mèches

De cheveux fins tombés

Autour du fauteuil

Vide du salon

De coiffure des ténèbres

Lumière

Parce qu'on vit d'images

Depuis la mère

Qui s'occupait des langes

Jusqu'aux narines

Inquiètes des lapins élevés

En cage

Et qu'on mange en famille

Avec le père

*

Nues

Les unes se couvrent

Les seins

Les autres

Se cachent les cuisses

Et le sexe

On se dit

Les yeux pourquoi pas

Les yeux

Mais l'âme n'a aucune

Paupière même

S'il arrive qu'elle pleure

Et que la peau soit

D'une herbe qui tremble

Les vieux rockers

Sont revenus s'agiter dans

La lumière

Leurs chiens

Sont enterrés ils n'ont plus

Les mêmes femmes

Ni le cul dans le beurre de

Leurs folies

La voix est bonne

Et le vieil engrenage de la

Musique

Mets des anges d'époque

Sur les dragsters

De la sono

Le rock chérie est de retour

*

Cahier d'un retour au

Pays natal…

N'importe lequel

Pourvu que je puisse

Avoir honte

De ma langue

D'alouette et du pâté

De cheval

Combien combien de

Fois ai-je couru

Derrière

Mes genoux

Comme on teste

Une armoire chez Ikea

Combien de fois

Changer de chaussette

Dans la chaussure

Neuve du mort

Avant qu'on l'emmène

Dans les règles

*

La mer gantée d'écumes

Le vent bagué

D'oiseaux

Et d'iodes à chaque doigt

L'aube aux

Allures de geisha

Agenouillée sur l'horizon

Dès qu'on ouvre

En grand la fenêtre au bout

Du voyage

Pour respirer debout et faire

Entrer le large

Dans la chambre en désordre

Où dort encore

Sans pyjama l'amour

Qu'a fatigué une longue nuit

Dieu est ce qui est

Préférez l'inverse une ombre

De mouette

Sur la plage plus émouvante

Que dans le ciel

On n'a pas tenu compte

Du nombre de fois

Qu'il faudrait repousser

Et tirer l'air de l'air

Sans rompre la machine

Ce n'était pas

Prévu pour une éternité

Ni même un temps

Pas pour tout le

Temps mais longtemps

Pas les marées

Qui vont sans fatigues

Et reviennent

Pas la lumière qui court

Et s'essouffle

Dans la noirceur du vide

Non mais juste

Tout juste assez pour dire

Avant de se taire

*

On aurait

Presque pu écouter tourner

Au ralenti

Les rotatives du sang

Qu'encre le poumon gonflé

De la dormeuse

Des vagues venues de loin

Viennent lécher

Son corps de sable allongé

Dans la calanque

Secrète adossée aux roches

De la garrigue

Éboulée d'une lumière pure

Veillant à l'horizon aveugle

Près de l'épouse Inépuisable

De la page toujours blanche

Ce que le merle dans l'arbre

Ou la vitre dicte de beautés !

*

C'est une très jeune fille

On peut

Se demander si le grand

Fleuve

S'est déjà frayé un coude

Entre

Les berges de ses cuisses

Ses yeux

Sont des canyons à peine

Navigables

Par temps de fortes pluies

Elle rit

Comme des haies pleines

De moineaux

On ne sait plus où se mettre

Sauf à tomber en pierre

Lancée pour

Ricocher sur l'eau d'un lac

Dans les gares

Pleines de monde pressé

Et de gens

Qui attendent les heures

Sont des marbres

Que personne ne regarde

Pour les morts

Les déportés les victimes

De guerre

Mais rien

Pour les divorcés

Les solitaires qui meurent

À chaque train qui s'en va

La nuit on chasse les SDF

On nettoie

Les annonces se sont tues

La police passe

Ulysse repart vers Ithaque

*

Ils vendaient des portes

Par lot de douze

Des sabliers

De plastic pour retourner

Les phrases

Je les ai pris

Pour des amis qui aiment

Claquer les portes

Et discuter

René Char qui rit très peu

Souvent a trouvé ça

Ridicule

La lucidité

Exposant au coup de soleil

Les poèmes ne veulent pas

Qu'on les écrive

je n'écris

Pas de poèmes j'écris à la

Commande

En Allemagne

Les artichauts bretons

Servent de garnitures pour

Les tombes

Et les couronnes mortuaires

Seule la réalité est un poème

J'écris la réalité

*

Les yeux

Comme les arbres

Restent au fond de leur trou

D'orbites et de chairs

Dont la paupière est frissons

De feuilles

Jusqu'à ce que les regards se

Dispersent et perdent

De vue l'essor

Des grands gypaètes royaux

Puis tournent

Le blanc de l'œil pour

Creuser l'ombre et descendre

Où l'ancienne lave

Tient les poussières au chaud

Les chaussures ont un

Avantage sur l'éternité

On peut les reprendre

Les enlever

Si le gazon est tendre

Si l'eau est

Bonne pour traverser

Les morts

Qui s'occupent encore

De tout

Peuvent passer

Un chiffon de laine sur

Le cirage noir

De la mémoire pour les

Rendre neuves

Et briller du soleil doux

Des souvenirs

*

Les cailloux

Ne sont pas bavards

Ce qu'ils ont vu les

A rendus muets

Ils aiment mieux

Rester entre eux pour

En parler

En quoi ils sont

Très semblables aux

Hommes

Qui vont écouter la

Mer

L'eau des montagnes

Ou un

Concert dans la nuit

On se demande

Encore ce qu'ils ont

Retenu du voyage

*

Nuit d'été sans nuages

Nacres débris d'huître

De moules

Et de coquilles creuses

Jetées d'en haut

Par l'oiseau affamé qui

Voulait les ouvrir

Aube aux crevettes

Roses au bord de l'eau

Où le petit homme

Avance et promène son

Filet de pèche

On attendra que

Se renverse le feuillage

Argenté du saule

Pour lire couchés sur le

Dos un peu

De l'antique récit secret

Depuis des heures

Tout le jour et plus peut-être

Le poème et moi

N'étions pas inquiets

Nous rêvassions sans rien faire

Mais quelque chose manquait

Soudain l'impulsion avant que

L'encre sèche et

Meure

Elle attendait là c'était bien elle

*

Développez les possibles :

Lorsqu'elle sut

Jocaste fit le ménage

Tua Œdipe épousa Créon

Maria Antigone à Tirésias

Ismène n'eut pas d'enfant

Quand Jocaste

Mourut dans son grand âge

La rumeur persistait

On disait Œdipe à Athènes

Mais le peuple de

Thèbes avait

D'autres chats

À fouetter la mort était aux

Portes de la cité

Et les enfants n'apprennent

Plus le grec

Illustrations : détails — Joseph Mallord William Turner

Départs de feux — II/IV

Werner Lambersy † — 2017-10-29T22:13:55Z

La mémoire
N'a que des coups de vent
Pour affiche

*

La mémoire

N'a que des coups de vent

Pour affiche

Cela est bon

Il faudra laisser de la place

Aux suivants

L'oubli

Est le plus juste

Des monuments aux morts

*

Aigues-Mortes en hiver

Dans une chambre d'hôtel

Nous avons fait l'amour

Plus tard

Dans la vaste salle déserte

Donnant sur la mer

Des flamants roses qui ont

Connu les couples

Clandestins

Nous ont rejoints solennels

Et d'un pas prudent

*

Pars Orphée ne reste pas

Ils ont des cailloux

Dans la bouche

Lorsque tu passes

Ils crachent sur tes traces

Et te reprochent Eurydice

Car c'est ton nom

Qu'elle crie

Lorsqu'elle trébuche

Et que tu veux la toucher

Poètes

Ils errent hurlent

Dans la langue perdue

La langue est une sorte

D'averse

Qui retombe

Dans la gorge où boire

L'absorber

Et la recracher

Ainsi que le coquelicot

Impropre aux fleuristes

*

L'homme est nu

La poésie propose de

Se taire

Pour écouter l'espèce

Qui disparaît

*

L'éponge le corail

Et la grande barrière de l'œil

Des femmes

Quelques îles

Inconnues sur la carte marine

Du navire des hommes

Te feront quitter la terre ferme

Où vivent les fougères géantes

Le vieux ressort des océans

Tendu par le vent qui

Remonte le flux

L'odeur d'iode

Qu'on connait si bien quand

On respire

Avec des branchies oubliées

Et qu'on nage

Parmi les hauts fonds de l'air

Me font trembler

Plus que le papier à cigarette

*

L'incroyable offrande

D'un beau visage

De femme

Tout le soleil sur elle

L'éternité te foudroie

Cependant le soir

Retour dans la grande

Galerie des glaces

Il faudra supporter

Cet obélisque couché

Sur l'horizon

Du ciel qui s'effondre

*

In memoriam Pina Bausch

et P. P. Pasolini

Poème

La main sur l'épaule

Du précédant

Et tenu de même par

Le suivant

Saluant

De la main libre

Sans savoir s'ils vont

Ou sortent

De la scène publique

Où ils avancent

À pas lents cadencés

Chantant

Dans la file de celles

Et de ceux

Qui se tiennent debout

Et agitent

Les bras pour attraper

Le vide

Sommeil vespéral

Comme cette poussière

Qui doucement se pose

Sur les grands crus

Comme une neige lente

Sur un chaos

De choses abandonnées

Comme ces laves

Qui tombent dans la mer

Laissant sur l'eau

Danser une ponce légère

Paix dans l'encrier

Presque vide des plaintes

*

On n'organise pas la brume

Du poème

Ni la noirceur des ténèbres

Où l'haleine

Perd aussitôt ses pâleurs de

Nuage tiède

On n'épouse pas le mystère

Du rythme

On n'agite qu'un pur silence

*

La glace énorme des pôles

Fond

La place énorme de l'espace

Se creuse

L'infini dépasse la frontière

De l'objet

Le nombre efface l'individu

L'hypothèse

D'un dieu est une escrime de

Manchots

Une ruse pour monter sur une

Chaise quand montent

Les eaux

*

L'homme est nu quand

La poésie se propose

Pour écouter

Ce qui bientôt disparaît

Lundi

Je tonds la laine

Sur le dos des étoiles

Mardi

Je peigne l'écume

Des chevaux de mer

Mercredi

Je brosse les pompes

Du crépuscule

Jeudi

Je repasse à l'amidon

Les cols de l'aube

Vendredi

Je prends la poussière

Sur le tapis d'azur

Samedi

Je fais le marché pour

Le dimanche

Que l'on passera au

*

Le vieux clébard a mal

Aux dents

Ne lui jetez pas de sucre

Ni des os à ronger

S'il penche le cou c'est

Comme ces pins

Parasols au bord de mer

*

C'était l'usage

Dans les colombiers

De mon enfance

De glisser

Un œuf de plâtre

Au creux du nid vide

Comme aujourd'hui

Un satellite dans

L'espace

C'était l'usage

De planquer à Pâques

Des œufs

Décorés dans l'herbe

En ville à la maison on

Ne peut pas

À cause des jardinières

Que le pigeon dérange

*

Un ciel de radis roses

De navets

Mauves et de poireau

Pâle avec

Une branche de céleri

Dans le panier d'osier

De l'horizon

Les anges

N'ont pas de sexe

Mais feront la cuisine

Pour un soleil

Que l'appétit dévore

Ils mettront

Des os à moelle avec

Du vermicelle

D'astres dans la soupe

Du crépuscule

Ça fait un moment

Que les morts chuchotent

Et s'agitent à l'office

Avec des majordomes

Et des femmes de service

Qui préparent

Couques thé et café pour

Les gens d'en haut

Ça fait un temps

Que les taupes soulèvent

La capote de terre

Que les marmottes lèvent

Le nez et guettent

Les parfums

Qu'emporte les brouettes

Du vent

Crocus perce-neige herbe

Anonyme ont déjà lancé

Les pavés de couleurs

Contre les vitraux de l'air

*

Le miroir sombre du mot

Ne renvoie plus

Que des sons sans parole

La lumière

Un tas d'huîtres et de nacre

Broyées

Cela suffit-il pour dire

Jusqu'où est supportable la

Souffrance

Méningite cérébrale

Marigot pour les crocodiles

À fleur de peau

Qui attrapent

L'antilope venue boire l'eau

Saumâtre

Et m'apportait

La douceur nue de ses lèvres

*

J'ai vu

Ce que je ne voyais pas

C'est beau

Comme un stade désert

Un lac sans rides

J'ai vu

Ce que je ne voyais pas

Qui déjà s'estompe

Mais c'est beau d'avoir

Vu et je titube

Comme l'abeille devant

Une gerbe d'arums

Entre les bras d'une fille

Quelques

Travaux ordinaires de

L'astronome :

Numéroter

Les pierres dans le ciel

Tirer

Des plans sur la comète

Tenir

Le journal des éclipses

Effacer

Du tableau la craie des

Étoiles filantes

Retendre

La corde des horizons

Brosser

La poussière quantique

Battre

Les tapis des planètes et

Du soleil

Ranger

Les anciens trente trois

Tours longue durée

Des galaxies

Ouvrir

Le couvercle des pots de

Confiture des trous noirs

Conter

Fleurette aux hypothèses

Imaginer

Que l'amour paresse et

T'attend dans l'espace

Nettoyer

La lentille des télescopes

Revoir

Les courbes graphiques

Des écrans

Pour savoir si elle t'aime

PS :

Ne pas crier

Si tu te pinces les doigts

Dans l'agrafeuse

L'éphémère

T'apporte dans sa durée

De surprendre

L'image rebelle du beau

La tempête

Qui aveugle et obscurcit

Les lampes

L'odeur l'encens

Le parfum et l'immonde

Sont les premières et les

Dernières marches

De l'invisible

Puis l'éphémère

Relève l'énorme drapeau

Blanc de la défaite

*

Je marche

Sur les coquilles d'œufs

Des dinosaures

Sur des cimetières

D'avant les déluges et la

Chute des étoiles

Sur les os

Tranquilles de morts sans

Tombes

Je flâne et regarde

Le nom des rues en rêvant

Aux plaines d'épis

Et de pâquerettes en fleurs

*

Le porte-jarretelles de fumées

Sur le galbe lisse des cuisses

De l'usine atomique

La bave de limaces des longs

Courriers sur le puzzle

Serein de l'azur

La liberté prise en otage ! oui

Mais le danseur flamenco

De l'orage en été

Les zigzags excentriques des

Libellules sur la berge

En robe de cérémonie

Sur des talons aiguilles

Un bouquet à la main

La lumière juste mariée

Sortait de la mairie

Sous les confettis blancs

Et les volées de riz

Dans la rue nous étions

Des milliers à lui tendre

Les bras pour marcher

En attendant qu'avance

Le cortège noir

Des limousines de pluie

Qui va emporter la noce

*

Éloignez-vous

De la bordure du quai

Ce train ne prend pas

De voyageurs

Et le poème passe

Cadences rouges puis

Bleues des boggies

Qui s'éloignent

La vitesse te soufflette

On ne comprend plus

Les haut-parleurs

On écrit dans le noir

Diderot rédige

Au lit ses mots doux

Les racines

Seules poussent vers

Le bas

Elles apportent

Une gloire éphémère

A l'énigme

Des fleurs d'en haut

*

Le parfum

Monte à l'échelle

Sans échelon

On écrit sur

Les hauts fonds

De l'océan

Où la marée joue

Peu

Mais l'impensable

Douille d'obus

Du jour

Le cuivre verdi

Des naufrages du

Soleil

Le souffle

Du ciel qui verse

Son seau

La poussière dans

L'œil on l'efface

On frotte pour ne

Pas avoir l'air

De pleurer

Pour si

Peu d'apocalypse

Le silence d'horloge
Dans l'insomnie
Générale de l'espace

Les pas métronomes
Du vide dans le long
Corridor de l'espoir

Le bruit du chapelet
De bombes
Sur la tombe noircie
Des villes

Les moulins à épices
Des mots
Et le tambour
Des lessives du verbe

Les clepsydres
Marines des baleines

Le son imperceptible
Des phalènes
Après les chrysalides

Et la peur
De tomber des pétales

Illustrations : Détails – Claude Monet.