TK-21

Hervé Rabot

Hervé Rabot — 2019-10-29T10:23:35Z

Chaise rouge

Pantin, 2005

Historique au rabot

Hervé Rabot — 2017-04-30T23:19:00Z

Je t'en ai voulu à jamais
jamais c'est fini

historique au rabot aujourd'hui annoncé déjà au cou[p] du même nom écrit en deux mille seize pré je m'amuse souvent à le corner une fois de plus en mes herbiers d'images photographiques je chasse à l'épuisette de mon regard les battements inédits d' elles et d'émoi en creuse moi éveillé aux vols des buses de l'esprit d'un ami de longtemps au pain et aussi devin fin aux choses de la création je repasse au papier de verre non pas mon œil comme pourrait l'encourager le breton court au leica en ma jeunesse en photographie mais le travail aux étagères bien rangé des idées au placard dont la clé d'un avenir est perdue le col à gravir à nouveau amidonné et craché dirait mon grand frère à cor une modeste mise en lumières des fées oubliées & dépliées en copeaux d'images balayés d'une vie d'artiste que le fer au rabot n'a jamais vraiment pu lisser pourtant à la lumière soufflée de la dernière bougie à l'opuscule dernier que j'ai écrin Cou[p] de rabot accompagné en un moment clair du lu de l'écrit sonné à la glace de mes cloches tintamarées pas de travers là par François Michaud debout face aussi de sa préface écrite Photographie au rabot ce mardi puisque c'est mardi vingt cinq avril deux mille dix sept je pile ses mots dits ci là en premier que bien que crues à la noyade de la vérité les images se font secrètes : Secrètes elles le sont devenues, comme les mots sur la page disent tout-sauf ce qu'ils ne peuvent dire. Autre chose. Il y a autre chose à dire, que l'on ne dira pas, que l'on ne lira point et qui pourtant s'inscrit ici en continu comme une pellicule. en emporte ainsi les corps au vent transparents de mes gélatines photographiques dit aussi Fabienne Benetti à l'aulne de mon travail en son exposé ancien et clair en quête désespérée à mon église d'une présence plutôt dit elle que de reconnaître son absence : alors, la pellicule devient peut être la peau qui répare, unifie, lisse les failles, les ruptures, et révèle les secrets enfouis...mélancolie au premier jour aveuglé du soleil noir en peut être ces liens tendus et discrètes brisures aux images séismes latents secrets qui passent aveuglées le temps de l'enregistrement je me masque au fer oblique de ma vie :../ sortir de soi, pour ne plus y rentrer. Se retrouver seul avec l'autre-cet autre qu'on ne dit pas, qu'on ne photographie pas, dont on ne prends pas l'être-car cela ne se peut au même François les bons mots je m'irradie à l'autre inconcevable de toujours servi au roncier de mes jardins en moi éternellement l'apparence impénétrable à moi le désir intense de relation jusqu'à la fusion au roncier de ma maison en Creuse les secrets fracassés au chaos de zébrures noires & blanches des aveuglements de ce qui ne doit ne pas être dit doit être caché en son terrier,

jamais ça dure un mois et demi

Photographie au rabot

François Michaud et Hervé Rabot — 2016-05-31T15:53:24Z

Rien n'est plus évident, ne se donne davantage pour la réalité qu'un buisson ou un corps.

Hervé Rabot est photographe, c'est-à-dire que son univers est tendu vers ce que nous persistons, en dépit de tout, à appeler « le réel ». Cet autre qui est là, roncier, sexe ou corps, ne détache sa part active de la réalité plus entière, plus totale de l'être que par raccroc. Je m'explique : rien n'est plus évident, ne se donne davantage pour la réalité qu'un buisson ou un corps. Nous avons appris à rechercher dans une image ces deux catégories fondamentales : ou le corps de l'autre ou ce qui nous environne – et parfois les deux. Pourtant, tout indique que ce que nous voyons n'est là que pour masquer autre chose, que nous pourrions appeler un autre réel, ou une autre réalité. En physique, nous observons des phénomènes ramenés à des abstractions mathématiques. Un corps tombe, et celui-ci est censé se déployer dans l'espace sans interaction avec les corps qu'il traverse – en physique, ces corps sont les éléments, molécules d'eau, d'hydrogène, d'oxygène, de gaz rares… Pourquoi traquons-nous l'autre ? celui ou celle que nous ne pouvons convenablement décrire autrement que par une abstraction.

Qu'importe que le sexe soit ouvert ou fermé, masqué par la chevelure ou offert à l'objectif. Le roncier toujours est là, à l'apparence impénétrable – et pourtant, dans les buissons aussi nous entrons parfois. Peut-être n'a-t-on aussi bien conçu le paysage, au XVIIe et au XVIIIe siècle que lorsque celui-ci pouvait se voir encore comme une synthèse du monde, un précipité sensible dans lequel se voyait, en raccourci, l'ordre de l'univers. De l'infiniment grand à l'infiniment petit, tout se rassemblait ainsi dans le paysage, et les corps qui parsèment les tableaux de Watteau se détachent à peine du fond qui les enserre. On embarque pour Cythère, on débarque, on embauche et on débauche. C'est selon.

À mesure que le temps passe, les œuvres d'Hervé Rabot se font plus secrètes. Vous auriez pensé lire le contraire, peut-être. Non, je ne crois pas – je maintiens ce que j'ai écrit. Secrètes elles le sont devenues, comme les mots sur la page disent tout – sauf ce qu'ils ne peuvent dire. Autre chose. Il y a autre chose à dire, que l'on ne dira pas, que l'on ne lira point et qui pourtant s'inscrit ici en continu comme une pellicule. Ruban de Mœbius en vain déversé sur la feuille des images latentes. NOUS NE RENTRONS PAS. Nous attendons que cela se dise quand même, car il fallait le dire – peut-être. De nouveau. La photographie est ce nouveau-là, la possibilité funeste de ne pas se retrouver enfermé en soi-même, de devoir sortir, sortir de soi, pour ne plus y rentrer. Se retrouver seul avec l'autre – cet autre qu'on ne dit pas, qu'on ne photographie pas, dont on ne prend pas l'être – car cela ne se peut.

ENTRONS. Nous y trouverons bien quelque chose.

LES PETITES Tables, d'Hervé Rabot
Cou[p] de Rabot, 2013 – 2016

Conception et réalisation Dominique Gaessler
Trans Photographic Press, Paris

Diffusion par l'artiste : h.rabot@gmail,com

Livret 25 x 19, 12 pages, Photographie au rabot, 2016, Préface de François Michaud, Conservateur en chef, musée d'Art moderne de la Ville de Paris

5 photographies noir & blanc, impression bichromie
3 photographies couleur, impression quadrichromie
Livret agrafé 16x10, 16 pages

Cou[p] de Rabot, 2013 – 2016
Écrit d'Hervé Rabot

Le balancement des nuages

Catherine Noury et Hervé Rabot — 2015-01-27T00:16:31Z

On peut dire à l'aulne d'un Baschung que le monde de Catherine Noury fait la trêve.

Là où le vent passe, il se passe quelque chose, une érosion, une modification des courbes du sol, un mouvement de nuages, du sable qui vole,...
le vent est informe, immatériel
on saisit sa présence par les effets qu'il provoque, y compris sur la peau, les cheveux
(…) Catherine Noury

On peut dire à l'aulne d'un Baschung que le monde de Catherine Noury fait la trêve. Dans la curiosité ventée du minuscule au cosmique, il funambule dans une variation propre à l'artiste entre document et étonnement. Ici d'abord, dans un absolu photographique, hors de la respiration poétique et libre très souvent entretenue au monde végétal, Catherine Noury se balance aux seuls nuages médités comme l'a proposé Alfred Stieglitz dans la suite emblématique des Équivalents. Elle attrape en ses épuisettes les nuances de ciels respirés, navigue à vue à leurs écumes. Là encore, Les Iles, œuvre de sculpture, nous suggèrent dans une histoire plus politique des drames en noir de la Bretagne ou d'ailleurs, ce qui ne se dit, ce qui se fait et se défait. Au Pavillon, les histoires un peu mystérieuses et énigmatiques racontées en des discrets déplacements de paysages, sont celles d'un temps qui se souffle avec lenteur.

Hervé Rabot. Le Pavillon, Décembre 2014.

on aurait pu tout dire en regardant les nuages
des mensonges, des vérités dissoutes, des aveux, des questions
on aurait pu les tutoyer à perpétuité de pluies droites, de clignement de fardeaux gris
on aurait voulu être arpenteur de nuages, bâton en main planté dans la vapeur tout en n'abîmant rien
une démarche souple chaussés de raquettes en cheveux d'ange
(...) Hélène Lanscotte

Ville de Pantin - Est Ensemble_communauté d'agglomération
Les Jeudis du Pavillon
DEPLACEMENT DE PAYSAGE
Le balancement des nuages
Les îles
CATHERINE NOURY
Photographie & sculpture
Visuel légendé_copyright Catherine Noury
22 janvier – 19 février 2015 - Vernissage le Jeudi 22 janvier à 18h en présence de l'artiste - Finissage & Expérience in situ le jeudi 19 février 2015 en présence de l'artiste
* * *
Le Pavillon / 18, rue du Congo
Heures d'exposition : Lundi / Mardi 17h00 à 20h00 - Mercredi 15h00 à 20h00
Jeudi / Vendredi 14h00 à 18h00 et Sur Rendez-vous
Entrée libre
Renseignements : 01.41.71.51.18 / 06.24.64.27.45 / herve.rabot@est-ensemble.fr

LES PETITES Tables

Hervé Rabot — 2014-05-27T10:51:27Z

Aux PETITES Tables d'Hervé Rabot, nappées d'expériences d'écritures et d'images, sont servies rencontres humaines & paysagères. La Lumière du Milieu est la première de 12 mises., C'est pas une Buse, la deuxième, Račišće fini la troisième.
Nappe 3,
Račišće fini . Hervé Rabot, mai 2014.

ce matin
après
la nuit de tempête
comme si
le toit
n'avait pas résisté
a résisté
bien
entendu
[1]

je gerbe les pâquerettes de toutes fleurs pour moi le générique convenu au versant d'elle entrevue croate à l'été pas inondé le corps beau bec ouvert aux chemins creux bordés à mon noir énoncé je me rends en elle regardée à l'ivresse libre d'un monde aux murs hauts ruinés que je signe de plomb coulé aux ailes de ma balance sauve qui peut ma vie aux plateaux ventés à la couronne aimante presque d'un impromptu au cœur de travers dégluti en garde je me tresse à vue blanche tous barbelés au fossé d'une marche forcée peu le dire de granit pardieu jurant les clôtures fissurées de mes niches effondrées aux batailles spiritueuses d'un cou[p] en mon nom annoncé là pas à trois voix en saint d'esprit à sa crypte fissurée bien asséné plus rien rouge découvert de plus dirait pour les fentes des grottes pas celui qui se mare critique à son reflet pas moi empereur de grotesque au comptoir de café mais qui ampoule grand écrivain les pieds des voutes à l'effondrement des cavernes jacté sombre vertueux inscrit dorénavant à l'hémisphère froid en ma casquette je salue au port abritant les tempêtes aux écumes roses de messes secrètes en copeaux pour être vrai je menuise tout au vent de boue l'étrave finale de ma vie je charutte courbé les sillons à mon origine au monde réaliste pas aux quatre fers bourrin raboter les murs charcuttés de ma prison telle est mon carafon levé à l'an gelé d'un redressement sévère plier je peux pas à l'autorité vrai vaudrait le faire vous n'allez pas repasser longtemps le col de votre coup au fer du rire au fond me milice de la gorge du pouvoir une niaise polonaise du couloir à droite imposée aux renseignements de mes mal appris comptes rêvés je ne presse plus rien maintenant des gâchettes aux impostes des portes trop étroites tire seulement aux terres de vers si lents séchés aux cieux d'images ennuagées l'équivalence reconnue aux sentiments tout comme sultane sainte sauveuse de mon enfance aboyée je vous le dit rauque enchaînée au roc d'une flasque de ciment libre au tronc du maigre cerisier au clos de mon jardin battant retraite à la campagne de l'art aux champs ruinés de désirs absent dorénavant le rabot déserteur est au paravent de son nom ferré à la raison de son œuvre tout d'un sens su juste dès son aube y communiant le vrai l'outil pas de la famille de l'art salé en ces temps aux galères curatrices des artistes ordonnées en potions assassines je m'intime de ne pas les boires certes y dirait zoé en l'air pendue aux images d'elles fendu au coin du fer je presse mes coupures domestiques à l'interlude du petit train de mes ordres je ne prie pas pour autant à la monnaie des trompettes mensongères sous le lit de la religion en ce cou[p] de rabot moutonnées saines en toutes politiciennes média siennes aussi je copeautte fin en mon outil ma maison complotée à récurer de tous privilèges là sûr pour moi plus silencieux que moins dangereux la tronçonneuse son effet n'en est pas pour autant douloureux à la coupe des mots scions scions la gâche du maçon en sa truelle démanchée à toute ponctuation n'est pas encore lissée d'excellence à ma tête capricieuse ponctuer serait bien mieux des dieux contrarient vaches qui à la respiration asthmatiforme aux oreilles de l'enfance s'essoufflent aux moules de l'art se farcent aux oreilles des roses règles se closent apprises millimétrées aux savoirs persillés se conforment les saveurs en bouches piteuses rapporteurs de toux soustrait de tout d'eux durs à la coque brisée des certitudes un peu serait précieux à leur convenues aux mouillettes de toutes obligations coulantes en l'économie de mes doutes à quai quai bas au mas planté de rougnat en creuse dans mon atelier les fondations non rémunératrices si si je tousse le train en bois briot sans besogneux j'aiguille la voie fermée à tout voyage nouveau déraille à la rentrée prochaine aux boulons fendus de mon retrait le cou[p]s de rabot à mon être en tronçons scindés hors de liens soudés couche à la niche le sniffeur à la cible des entres aines pelotées lissées aujourd'hui aux dictats crémeux de la pureté enfantine le plus difficile à rendre c'est l'enfant haineux pisse haut douze mille mètres huit cent à l'heure celui du fossé bien connu au château des matins du monde au pied proche de mon roncier brûlé de manipulations photographiques éprouvées de l'hôtesse aussi surtout là valsé septique au plastique boursoufflé assurance vulgaire de la réussite soufflée à la complaisance d'une bite suffisante je me lasse d'elles un peu sot entrevues passantes entrouvertes fins on croit requins qué ils disent au soleil sans lunettes masquées la vue propre en jouit le buisson secret à l'épuisette la relation à distance abyssale se lentillent au contact il en est du puits des abbesses aux suaires argentiques entortillées en ses copeaux d'un printemps de rabot devenu gris ne les hais vives point n'en rends pas au gavage les restes du gouté expérience tartinée au sols triviaux de mes couleurs sacrées crues à la rivière écrite j'en cri bouche close le non de mon nom l'écran blanc je déroule aux marches à rebours de mes désirs dessous tapis c'est clair en mon genou gauche grincé à la lune éclairante de l'histoire de ma vie à la maison de nul part d'ailleurs étrange clairière aux nuits de tant d'années d'absence lointaine friche d'illisibilité en tous ses éclairages mon œuvre l'est des limites de la représentation laborantine du mouvement jusqu'à l'outrance de la fixité à mon rabot se taire pour ne pas hurler je tord à l'aulne nette d'un impromptu cou[p] à l'établi de mon nom régressé les cervicales sèches au port d'en mon cou[p] de colère soudées l'important c'est le moment où ça dérape d'en fonds le talus divin là enfin juste le bourré là d'auvergne roux git račišće fini chante si là le vil art d'hervé à la mémoire brûlée vive à l'ombre chétive d'une touffe arbustive d'une plage de sable en pierres abusives de croatie je vous le vit en la voix d'une nuit de tempête fracturée aux vents de tout ce qui lui échappe de ce qui lui fui prisonnier beau rayé mais rat rongé à son nom propre dit rouge de moi ma compagne verte des cœurs faibles cap rit c'est fini cieux permis de détruire mes équations posées de vingt cinq ans lèvres ouvertes dents en avant je me ponce d'ennui aux lattes de mes envies pis à personne pour autant je m'emporte je botte pied tordu en touche le beau pays de l'enfance arthrosée sans vous offenser la porte ouverte qui coule là en ce ruisseau de maux au fût d'une croatie aiguisée au sable d'un matin tout de mon monde butté à l'écriture à l'image je coupure le temps qui presse désenchanté le regard me reste d'elle passante de baignade sans frapper le fer trop énergiquement lisse à toute je serpente dehors à sa plage si à jamais droit plus le prendre lassé au cerveau repu pourtant passé ce lasso au cou[p] d'elle que je ne suis pas pour autant dit on qui passe coulant aussi se clôt ici le nerval d'un toucher à jamais de corps d'elles déployées au formol de mon être rissolé là épinglé à mon tour modelé au soubresaut de ce délit mon canard dit on de moi pas dumond luit de la citation sentinelle de mes mots racs mais dit lui à la tête toujours coupée au monde souris pas le chat sauteur mais chien petit suiveur à l'apparat beau lui pas interloqué d'un ensemble de bain en pièces détachées grande belle sans ombre portée à la crudité fraîche de sa lumière non plus je ne peux devenir celle courte assaisonnée de son carnassier à poil qui s'épanche à sa soif d'elle secrètement émoi en soif de blanchiment à vrai dire à ses biens dotés remplissant un abreuvoir ce que je peux sans abreu dans ma langue dix centimètres de diamètre vu la distance trop grande à mon désir je le regrette encore en caoutchouc noir et rouge de coups de la haut au talon des démons clairs est la sinistre palissade trouée de ma raison cloutée cul sec elle à la mer buté voyeur écumé à son slip mouillé petits seins occultés s'essore aux fines cuisses gouttellées à l'abri du vent serrées le regard m'en plombe à la cible film presque sans son couleur muet où est donc celui qui ne dérobe pas les filles aux pures images mentales qu'elles fusent la beauté qu'elles fusent hypnotiques au noir blanc des images j'en joue les mots économes des choses trop données peu laissées à l'imagination bien grande je vadrouille la réalité verrouillée pour mieux représenter le monde à bout de bras une serviette bonne maman qu'elle est à son chien m'a broyant de la voir plus nue de table confiturée à toutes les sensations fendues son sexe deviné au sel de quelques poils fins cuisses genouillées soupçonnées ouvertes à mon leurre persillé ail c'est quoi la vie qui m'aille bien au cœur en fin de ce conte bas moral la culotte nouvelle hissée en voile échancrure libérée au regard à sa fente ravitaillement raille le correcteur impérialiste très censeur pour l'entrebâillement tempétueux au cou[p] du rabot dit le serveur de mes pensées piratées aux religieuses chocolatées païennes avant la libération attendue très de petits pointus seins à moi le silencieux qui ne le suis pas sans crainte au micro de mon regard branché glissement des bonnets discrets défaits là l'obscénité aimable d'une supposée branlée copeautée à mon nom du physique giflé au mental je dis les fers cassés le modèle de rabot offert aujourd'hui à votre inattention imaginée ne survirera pas à la rentrée au sillon de soi à tant d'aveuglement et désormais myope au toucher je me couche la queue trainée à toutes les niches de mon désir hostile peu coulant à l'aulne de ce texte en un dernier jaillissement la logique d'une approche sans cesse aux yeux clos pourrait se trouver être vite inappropriée au claustrophobe d'un monde compris le sien un fort cou[p] de rabot s'impose alors équitable me somme pas d'argent ma compagne pas trop intelligent ce qui me va bien dit moi elle bio pas le rapporteur tout au budget d'état convenu à l'angle droit de la connerie dorénavant au paravent de toutes en vies trancher le cou[p] à ces épineuses pensées sonner le cou[p] d'envoi au pot d'une pause à la poule à venir aux paradis bouillis ne s'envisage pas sans avoir dégagé de consensus sur l'ampleur beaucoup de mets attendus toutes mesures définitives déclarées d'abandon déjà actées ne pourront jamais résorber mon déficit souvent je radote d'être au monde déjà jacté qui en d'autres écrits radotés souffrirait de plus de délais supplémentaires je le dis haut épreuve à l'horizon bariolé la mise indélébile en œuvre cirée de ce texte rasé en une coupe finale un peu chauve qui peut le rabot au ciseau oblique lime maintenant sans cesse le vévé mal poli aux attentes rocailleuses piquées de l'enfance pour autant un peu cabot glisse ne mords pas d'une main blanche la gouge d'acier de la voix rouge eut dû servir à dresser la surface rugueuse de sa vie rabot bat le fer pas épais à défaut repasse le ventoux littéraire pour une troisième fois à son enclume en crise laissant polir chaque rime tournelle à l'abri glacé de ce texte se prenant vingt fois la lime passe sans relâche rappée à l'ouvrage ça se termine j'en tape plus qu'il n'y ait pas de mauvaises choses moi le coupant aux raies imagées s'instrumente à rabattre la charrue au labour de son petit œuvre pour aplanir son être là entre les sillons à jouir au sol là désirés le rabot unit rien se replie nabot à ses travaux ratissés le faire du rabot est bien connu coupes blanches au bastin de la transgression noire à son endroit la devise actuelle du cou[p] forfait de dix pour cent la taille comprise une autre à quinze pour cent là s'envisage filon le sarthois aussi mais premier le dit à la table à repasser de soi peut être épargné au crayon à papiers griffonnés de quelques dispositifs favorables à son emploi je ne romps point cette maigre faveur possible d'une dette réduite à ma vie recherchée nouvelle j'en crie si d'aucun moi va plaider la suppression à terme de toutes les niches je ne relâche pas le chien de mon âme j'aboie gazelle de toujours né l'outil la galère en mes temps de crise je caravane à catapulter une passe magique passe au plus fort de mes ronds boulets à la rigueur je plaide la couverture à ma chambre photographique je coupable mes assemblées pas dépitées encore moins amputées vote la fin de la séance je menthe à l'eau plate je les aime mes démons račišće fini l'émoi de l'inaccessible beauté j'ai su remontant la pente abrupte tout branlant en sandales à elle si scandaleuse venue sublime de split à la plaque minéralogique petite auto douterait wallander rien gravé dessus sur le sable tamisé qui s'écoule au sablier de l'épuisement sans vraiment de retour possible à la motte salée d'une fée rabot comme aux défaits d'une vie rabot gris dit à l'oblique qu'il manie manchot le fer rongé d'elle déployée
en
quelques
ébranlements
atmosphériques

[1] À propos de Cou[p] de rabot. Écrit interrompu d'Hervé Rabot, 2011. Registres Frédéric Dumond, 14 décembre 2011.

A, 2013. Copyright Hervé Rabot. Photographie Couleur 86 x 96.
Extrait de la suite Ce que je voulais c'est être heureux, 2013 - 2014

LES PETITES Tables,

Hervé Rabot — 2014-04-28T15:57:01Z

C'est pas une buse. Hervé Rabot, avril 2014.

c'est pas une buse tire aussi sûr d'elles mes trois cambrioleuses promenées à l'aise de certitudes aux coffres verrouillés pourtant jaillie que jaillie je le sais la bête au ciel de mon regard pas comme profond du long de haie de moi si connue au gris serpentin couvert de rage alors vers le domaine au gras inégalé foie déroulé en ferme à la couture du doute en creuse elles se sont soustraites ce dimanche détendu du quinze aout aux ourlets de mon dernier noir docker des ports je suis perdus tête de veau élevé là si moelleuse blanquette aux fins ressorts plateau de fromage s'il n'y en a qu'un celui là roi te le siffle accompagné à la banquette arrière du c trois elles trois aussi à ma vie chevillée grisées exclusive au moins la citroën charme citronné à la promiscuité des lacs sûrs à leurs reflets complaisants balayés au pare brise de glace laquent en cette péremption claquée ce jour au fouet des conduites romaines acérées que la première assise historienne veut l'amie contemporaines exemplaires une même salade retourne ma compagne dans ce commun programme à se faire valoir gladiatrice au saloir du convenu d'avance danse habillée d'un savoir sans faille bergamasque la troisième en sa cantate opérée d'une belle mère fausse au chauffeur je suis sommé d'être étouffé sans permis à son assurance aux ailes déployées vraies buses là aussi donc quatre mais en boîte des variables bue au lavoir de leur conditions féroces abusant à ne naître toujours que dans ce qu'elles basses sonnent cloche saintes en leur église d'une langue poison née sermonnée encore à l'heure de sucer les ailes mal dorées aux entournures ficellent les pattes des fraîches buses piquent insolentes leur fourchette autoritaire au cul de cet envol en rase campagne beurrent à la motte tant de leurres s'embussent béton connues à mon horloge en un tiers payant de siècle c'est peu dire que je vie avec elles trois autres nez en plus vasse que vasse dans la même moutarde de batailles à flots continus en les canalisations rectilignes d'une pensée entubée commune à cette simple contemplation aérienne jactée trois rocs fortes fromageant en l'hôte toute attention à sa connaissance volatile aveugles trio à son écoute inondant les basses plaines complaisantes au trou de savoir elles griffent en formation toute expérience à l'arbre de mon être en l'allée sinueuse de conduites fumistes qu'elles trois ne veulent cet instant étouffer rient dans les forêts voisines de mon esprit vif un peu quand même ne soyez pas aussi qu'elles hors des cerveaux vissés d'avance mes oreilles démultipliées se jouir alors en quelques clairières vers une inouïe danse luisante même imaginaire très loin des vérités véhiculées aux chemins en creux autoritaires particulées aux couleurs du fer savoir martelé à tous temps moi roland zéro armure je claironne de passe passe aux pierres elles ne se savent pas de mousse qui m' entourent mal dressées à la buse libérée j'embue rouge leur péremptoire énoncé comme je peux au fil de ma route s'envole de plus en plus harmonieuse désirée au croupion brun olive se niche le cap ouièèh quel est l'oiseau au cou[p] de feu aujourd'hui tiré qui s'écharpe du plomb des elles en son chahuté voyage c'est le rabot bruant
zizi zip
il cri haut
lui
s'il je m'abuse
je chante
comme lui

Marronnier, 2013. Copyright Hervé Rabot. Photographie Couleur 86 x 96.
Extrait de la suite Ce que je voulais c'est être heureux, 2013_2014

LES PETITES Tables,

Hervé Rabot — 2014-03-24T00:00:51Z

La Lumière du Milieu. Hervé Rabot, 25 janvier 2014

au premier anniversaire d'un coup au cœur en l'heure tôt déjà irradié à sa récréation ultime annoncée au torticolis d'un cou[p] de rabot où trois petits copeaux d'anniversaire pour être vrai amen le neuf octobre deux mille douze écrit à l'économie mentale énoncée plus pire de ses niches artistiques puisque pas le six mars deux mille treize donc même en douze brûlée je ne vivrai pas mieux l'expérience d'un tendu cou[p] plus tranché là car sang issu à la guillotine hissée à l'imparfait de ce qui s'écoule pourrait sur ce côté courroucée t'éveiller même les yeux grands fermés pire vigiler béants graves ceux d'un épris de toi au désir traversé tout d'une justice expéditive au dagobert d'une rencontre inspirée à pas l'attendue divine marie mais pâquerette générique pour moi connu de fleur quoique de droiture ardoisée je renonce à l'entre mise téméraire de toutes précautions servies à cette petite table première de mots nappés d'un glacis d'ostensions spatulées à nouveau que même papelarde un monde tout récent d'énoncer feuilleté la pénitence de financement public l'exhibition tartinée au funambule annoncé à la voie lumineuse d'une conversation sans fil turlupinée d'une mise à mort cousue rouge aux napperons des images photographiques serties pas somnambules pas peur pour autant à voir dans les jamais vraies ça été en emporte seulement ensoleillé l'ostensoir agité au vent d'arrêt de soi encensé les liens tissés de l'enracinement à l'élévation rêvée de la disparition à la régénérescence de l'impression à l'apparition de l'exposition à la révélation avec elles grenouillées aux mares des images m'a tuer craquettent elles possible mi la sol ragent ces entre-deux pointent aux oasis de nos réels le cochonnet vert de pitreries tristes les dissolvent aux féesgures d'une relation artistique les tranchent au miroir coupant entier à elles-mêmes l'hôte imageur un peu fondu les moulent brûlant au beurre blanc de sa jeunesse bordée de l'erdre brochée eaux désirs emportés à l'ordre de pièces imagées maintenant elles à la régression de mon être qui aveugle ou pas leurs ombres dentelées hiératiques au tissage de lui loin d'une scène de catéchisme se croit sacré l'allergique aux santons pas convenu rabot en son nom perché sur la branche qui cède disperse l'incompris croassent chaud les copeaux se dépinglent en cette journée particulière libérées les images argentées des guirlandes à mon plafond scruté tant secret se papillonnent au filet d'une œuvre consentie à l'huile de l'origine espère le communiant les images giclées aux pages translucides de son missel ouvertes tendue à toi en la clarté blanche tout à l'écartèlement prié soyeux je dis à l'absolu clownesque tu dis grotesque contourée à la craie la peur déjouée au tapis noir de mon je te mise à la table de mon regard au point pas contremurée comme le suggère le saint correcteur qu'au ciel ce que je voulais c'est être heureux soit mon dernier écrit d'image en un horizon bariolé frappé à l'écume de mon être entre ciel terre et mère au retable aux quatre pieds de mon monde reliques rabotées à l'enclume d'une célébration païenne poinçonnées les pièces rapportées solitaires les arbres aux socles rudes de la creuse griffés amélie transparente aux yeux d'énergie mince vie zoé communiante à la rituelle nue d'une clairière pendue tronçonnée marjorie danse forte s'annonce en toi close aux trois voix annoncées haut une clarté inquiète muette plane s'ombre béante à son heure la lumière du milieu sauce délurée à mon côté voisine blanche de vin là tachée de sagesse normande juste ruminée rouge banquette mijotée le chant vert cérébral des ostensions poitevines jean-louis au fin missel salé
les
rousses
limousines
à
mes
yeux
pendues
rient

Les Petites Ostensions IV/IV

Hervé Rabot — 2013-05-05T12:47:46Z

je m'égare de mamers natif là coupé court là raie à gauche au long des voies ferrées

de solitude non déclamée rilletté à la confrérie de tout maintenant à leur paroisses mayonnaisées elles vraies autant que les je vêque mental en des marches pèlerinées rouges pas trop hautes m'essouffle l'hôte clown asthmatiforme à l' histoire peu de passion hors la sienne porté à cette discipline je devrais entouré d'invités à la chose éduqués incidemment serrer de près le cou de mon imposture à la grande je raille mon train pas martyr d'elles honoré différemment de lui le saint à mon avis mieux dans mon travail crémeux aux amandes douces pas enfant du pays adopté pas désiré du pays de l'enfance au projet plus fragile que le grand saint éloi martelé lui aussi au feu moins à l'envers que le roi de sa vie par le juste truchement affectif d'un roncier de la creuse autant devenu relique à la cruche de l'art que celles nues écartées du regard je gicle à la source des gargouilles dragonnes bénites d'eau au feu craché de leurs rivières car nagent gorgent gueulent dans la forêt de l'esprit nous tillons ensemble tous ensemble au dagobert de notre décors je me rolande aux ronces et veaux les bains non pour ceux qui savent figures grotesques des monts et merveilles glacées au parfum granitique libres à l'église aiguisée de mon être démoniaques de ne pas faire fuir en hurlant le malin que je suis dès fois gardiennes divines de cette quête hérétique moi le pas le mal en pis au chemin de leurs milieux dégorgent déployées à mon œuvre chargée d' obscurs mystères grimaçantes curieuses austères sentinelles tournées vers les cieux de l'ombre à leurs gueules ouvertes ailes dépliées épiant méfaits et gestes immobiles silencieuses vomissant leurs éternités mystérieuses je fantastique à leur magie breloque depuis cinq années sans heurts à leur fixité absolue comme le saint doux personnalité de premier plan dit l'architecte quoiqu'il arrive je coule peu de miracles à mon actif encore moins de constructions j'essaie ébourré de fées dévastatrices de grâler en tout oral tout écrit toute image à mon origine je râle dit mon patron développeur de rien des questions culturelles à fixer moi aussi les mêmes grognon dans sa foi à être célébré si si avec mes impératrices non plus comme un simple confesseur mais comme apôtre ce qui pourrait bien me placer aux premiers rangs des spiritueux voyeur buvant comme souchon souffle au balcon moelleux des saints aux grottes lourdes loin d'avoir su être l'evanghaielisateur idéaliste d'un roncier derrière une maison familiale à la campagne je suis celui mieux d'une collection de corps beaux déplumés çà devait arriver c'est fou curieux à peine à croire pressenti à venir le non point posé final de la deuxième même histoire je l'avais décidé close que première de ma maison à la mère hantée vous l'avez vue sur elle al pas curé a mon frère le dimanche onze avril à dix-sept heures quarante environ cinq minutes en moins jour pour jour plus un avant le douze jour où se frot tera la funambuliste des maux dominique à la lecture de ce texte me dit qu'elle va ne plus se nourrir au monde maintenant perdue moi depuis toujours je crois à elle encore à vrai dire je ne vous connais pas mais je sais bien votre voix elle me semble si juste par rapport à ce travail non lucratif un peu rauque comme un violoncelle pelleter alors l'œuvre d'un autre château de sable à la plage de soi le moral monte venais-je de jeter à l'une des imagées faillée comme par la mer houleuse en un noir tellement blanc titre à mon premier livre d'artiste enivré de la chambre noire d'AMG les mots je me polie mais si aussi un peu seul dans sa limée grossière à libérer les opprimées de pensées qui se font voir en des liturgies attendues louanges gyroscopiques dans un monde sceptique de vie spirituelle qui ne s'enferme pas normande ou limousine seulement dans les religions de l'émotionnel mais se rituelle aux œufs des galettes d'une création poularde je mouillette monts criques croustillantes lèvres colorées en mes yeux reçus beaucoup aimerait connaître moi c'est tant mieux en mes mains ou plus faut pas dire ma fois pour nourrir l'homme de prière de ne pas y toucher je cracotte l'étendard de cinq années à la carotte de mes ostensées râpé d'elles hissées à ma paroisse pour renifler d'autres ailleurs vers l'origine du néant l'air de rien vers l'animalité l'aspiration singulière asociale secrète ses forces pour que la sauvagerie soit je dyson en mon repère pas papy à transmettre mon savoir à créer de couleurs le dessein d'une communion au tableau noir quadrillé à ma blanche histoire à assécher mon étang j'ai tenté tant et tant de refléter les images profondes j'avoue l'enracinement de ma foi à chaque contrée nouvelle le bonheur au poulailler de ma collection gré à gré au comité des suées de tout cela la crête haute j'en joue forain les ciblées en mon stand de fête trouées au regard que tire d'elles l'enfumé divin lu lu nantais aux quatre coins défroqué devin fût je grignote ma vie dupe de rien amuseur d'une catastrophe minuscule les petites ostensions convulvesives fondent en chocolat le cheminement de l'architecte vrai à taittinger sa vie parpaing après parpaing d'eau de là t'as un goût de champagne mais un salaire de bière me dit la première galloise derrière l'église enfumé un peu blanc encore sur la religieuse entre réel fiction imaginaire construction visuelle textuelle sonore d'une relation aveuglée au monde beuglé les cicatrices viennent faire figures traversées d'espaces de mots de sons de corps osions osions une illisible clarté un inaccessible horizon bariolé dans les excès offerts du bougé de la fixité crue de la ponctuation non de non je ne regrette rien piaf apeuré la gazelle qu'ils disent de moi les bras ballots je me rends à l'ivresse d'une expérience croyante an un d'un autre baptême lumineux aux sources qui m'irriguent dits viennent les mots dansés de la soif sans fin pas vertueux ni précieux entre petite monstruosité comique vulnérabilité enfantine vissant là avec le pas fumeux psalmiste j'ostend herv le silencieux à la foire du au 41coltiné lui pas soûlant du 51 obscur comme le cerf assoiffé cherche l'eau vive

Les Petites Ostensions III/IV

Hervé Rabot — 2013-05-01T17:41:27Z

un peu jongleur de ma vie rousse pas tapie je la hisserai bien(s) en vrai plantée au mât de mon drapeau d'images pas de rougnat pour ceux qui savent prêtresse pas de vache à être célébrée au centre d'un ring où je m'affronte au hasard du je et du festin où se joue mon entreprise féodale dans ce rite renouvelé entier de dévotion aux non-désossées à l'aune des magazines pas en retrait au labours de mon retable de corps peints beaux poinçonnés à l'horizontale plus tamponnés que jamais aux pièces gravées d'une communion pas gavés ni polis ni sonnés elles le sont un peu moi beaucoup aux cloches de ma petite ostendue au banc de mon école bénies pas culs des dieux ils disent vraiment les fondamentaux du sillon je marche en creux en cette même fente suggérée dans le titre pas familiale celle là du journal petits nez tartinés des enfants seulement sous le responsabilité des parents je confiture comme s'ostensor bien quand même la presse d'une autre manière sans doute barbouillé à votre service malgré que je suis pas nestor rayé là la grammaire je taquine la mienne belle-mère aussi peu encline à cette fantaisie de la langue pas italsienne par ailleurs trop souvent me semble-t-il que le plus grand nombre sévice sans trop toutefois parle ainsi l'éternel modéré trop au cieux de mes saintes pregate pas per me les maries et autres cela sera le fin clin d'œil ouverts aux cris de mes ektachromes d'écrits apprenons à leurre reconnaître une richesse spirituelle en l'exposition d'hosties découverclées du vase sacré aux fleurs de mes pensées pas menteurs les polonais menacent à prix cassé de m'en ôter le pain de la bouche plombant mon plaisir jusqu'à lors petites noires et blanches à ma célébration aujourd'hui diversifiées minces épaisses de toutes les couleurs bariolées aussi dorées au motif des choix d'elles décorées l'univers impitoyable du ciboire sale coup pourrait me rendre à jeun de création comme l'intitule cela serait peut être bon le canard qu'on m'appelle dès fois en lunulées je veux encore croire à l'adoration en l'ostensoir ensoleillé de mes symboliques figures monstrancées sans r de rien mandalesques aiglées ailées lionnées taurées clownées angéliques dont le souvenir luit en moi comme dit l'air de rien le beau CB vous l'aurez bien compris banqué plus prince que celui d'outre manche à l'architecture aussi bringuebalante que ses idées sur la question carnavalesques au soleil rayonnant encore jamais soustraites au regard par le voile huméral du préteur de rien des choses réjouissantes vues jamais dansées là jaunes à la grève des idées reçues jamais ensommeillées aux matelas des sols burinés des travailleurs lutés au culte des ostensions matées à l'aciérie brûlante du toucher cyclopique au front d'une manifestation unique elles litent pas au mou au ressorts brisés du confort moderne ambiant usinent à la lime elles oiseaux épinglés plus drôles que moi vraiment pas payées au temps la pelote comme pourrait dire la belle-mère passion décidément mine de tout mon esprit pas millénaire au demeurant spectaculaire la tête aux tricots de mes reliques à la broderie de mes papillonnes comme mots dit ailleurs pas maudit aux maux d'une célébration où il m'appartient de déployer leurs ailes soyeuses fragiles de déplier leurs vulves mythiques gorgées en des processions mystiques d'images trouées pour les lever pas elles été clair quoique non taire aux lunes froncées éblouies aux buissons ardents trésors reçus entre les yeux ravagés du désir qu'ils suscitent dans la révélation d'elles toutes vierges mères enivré à la boisson cycéonique du spectacle cyclonique des parties découvertes de mes pas baubos j'éthique un peu à les donner à la vénération des ceux ventrus de sang au plateau déçu de l'art l'arrête là don hervé artisan d'une œuvre fragile homme cibouletté au monde qui l'étouffe buissonné qui pense aux reliques exposées à sa place pas commune ostesionnaire pas à supplier évidemment moi comme au mal des ardents contre personne j'en hais même pas la mère non bénie d'émoi que je ne célèbre pas tous les sept ans depuis le seizième dans les beaux quartiers de mes pensées j'ergote en mon chemin spirituel pour les hommes d'aujourd'hui et celles des rousses moi pas l'exceptionnel martial je sue à mes maux aux vingt deuxième dessus dessous fumants affriolants que nenni en l'an neuf cent quatre vingt quatorze moi dans un autre plus proche embrasement intérieur à leurs flammes rien encore ne me permet d'apaiser le feu invisible à la dévoration de mon membre ardère de der comme en quatorze le rabot qu'il copeautte en ses idées se rongeant sûrement un peu pomme en ses convulsions agrippé de souris roses à son radeau de la conscience médusée sur les eaux agitées de ses perceptions le photographe se gangrène au noircissement de ses images passées du roncier en l'expression d'un châtiment à son abbaye implore la protection au grand rassemblement civil organisé autour de ses vices sacrés reliques vénérées dans des pierres photographiques corps entier du sexe au visage liés à leur martyr d'ici bas plus simplement à la vie si même une foule immense ne se presse pas locale tout au long de mon parcours peu à peu rejoint en ma détresse je sous lèvres mes corps de femmes pas légères à l'image du saint détombeaulisé prie ivre rouge en les exposant la fin de mon épidémie la tête dans le cul comme ne manquerait pas de dire le critique culbuteur des mots fins rassasiés à l'école agricole dégustés avec son whisky moi pas famous en mon chemin spirituel grillé je grouse à me forger une histoire caca chouette salée hiboux souvent de colère à l'aune du martialou jeu de société qui parcoure où que les ostensions qu'elles sont célébrées pas bien appris les lettres classiques encore dit le loup de mère asséché plateaute mon je à partir de huit ans pas c'lui qui permet la découverte des cités du diocèse du limousin mais aux feux de mes citées noires or je langouste à l'antenné souvenir de celle dévorée au repas de ma première elle la bestiole pas la cousine j'en pince toujours au réfectoire de la famille la montre en or de la mère grand carrée donc déformable après on s'étonne des orages et désespoirs le vélo des parents bientôt déraillés la timbale de l'oncle mort peu après
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Les Petites Ostensions II/IV

Hervé Rabot — 2013-02-21T22:36:49Z

— C'était le 11 janvier, n'est-ce pas ? La nuit où je suis né.

— Oh Sal, tu devrais arrêter de m'interroger là-dessus. Ça s'est passé il y a si longtemps, ça n'a plus d'importance.

— Pour moi, si, tante Clara. Et tu es la seule à pouvoir me le raconter. Tu comprends ? Tu es la seule, tante Clara.

— Tu n'as pas besoin de crier. Je t'entends parfaitement, Salomon. Pas la peine de me bousculer ni de dire des gros mots.

— Je ne te bouscule pas. J'essaie simplement de te poser une question.

— Tu connais déjà la réponse. Elle m'a échappé il y a un instant, et maintenant je le regrette.

— Tu ne dois pas le regretter. L'important, c'est de dire la vérité. Il n'y a rien de plus important.

— C'est que ça paraît si… si… je ne veux pas que tu penses que j'invente. J'étais près d'elle dans sa chambre cette nuit là, vois-tu. Molly Sharp et moi, nous y étions toutes les deux, on attendait l'arrivée du docteur, et Elisabeth criait et se débattait si fort qu'il me semblait que la maison allait s'écrouler.

— Que criait-elle ?

— Des choses affreuses. Ça me rend malade d'y penser.

— Raconte-moi, tante Clara.

— Elle criait tout le temps : « Il essaie de me tuer. Il essaie de me tuer. Ne le laissons pas sortir. »

— Elle parlait de moi ?

— Oui, du bébé. Ne me demande pas comment elle savait qu'il s'agissait d'un garçon, mais c'est comme ça. Le moment approchait, et toujours pas de docteur. Molly et moi, nous tentions de la faire s'étendre sur son lit, de la cajoler pour qu'elle se mette en bonne position, mais elle refusait de coopérer. « Écarte les jambes, on lui disait, ça fera moins mal. » Mais Elisabeth ne voulait pas. Dieu sait où elle trouvait tant d'énergie. Elle nous échappait pour courir vers la porte, et répétait sans cesse ces hurlements terribles : « Il essaie de me tuer. Ne le laissons pas sortir. » Finalement, nous l'avons installé de force sur le lit, je devrais plutôt dire Molly, avec un petit peu d'aide de ma part — cette Molly Sharp était un bœuf — mais une fois-là, elle a refusé d'ouvrir les jambes. « Je ne le laisserai pas sortir, criait-elle. Je l'étoufferai d'abord là-dedans. Enfant monstre, enfant monstre. Je ne le laisserai pas sortir avant de l'avoir tué. » Nous avons voulu l'obliger à écarter les jambes, mais Elisabeth se dérobait, elle ruait et se débattait, tant et si bien que Molly s'est mise à la gifler — vlan, vlan, vlan ! aussi fort qu'elle pouvait — ce qui a mis Elisabeth dans une telle colère qu'après ça, elle n'a plus été capable que de hurler comme un bébé, le visage tout rouge, avec des cris perçants à réveiller les morts.

— Bon Dieu.

— De toute ma vie, je n'ai jamais rien vu de pire.

— C'est pour ça que je voulais t'en parler.

— Enfin, je suis tout de même sorti, n'est-ce-pas ?

Paul AUSTER, 1989, Moon Palace, éditions Actes Sud, 1990 pour la traduction française, traduit de l'américain par Christine LE BOEUF.

alors comme un poisson vivant je remonte à leurs sources bêcheur en rond croyez-moi en cet appel un peu con encore fondu expert au fromage du jeu et de la réalité comme l'ours à la cote des tricots de l'esprit folio essais premier dépôt légal dans la collection janvier deux mille deux je louange pas béat l'art des maux qui m'aille à l'orfèvrerie saint-éloitesque des chasses et reliquaires chrétien au vie sous la haute bénédiction de la culotte à l'envers redoublée moi aussi un peu dagobert à sa vie non crétin pour autant un peu le suggérait mon père généreux toutefois à la réussite de mon certificat d'études inquiet année chaque pour une progéniture déconcentrée au pays du savoir chaloupé souvent aux devoirs familiaux des lettres maternelles pour le moins classiques des missions éducatives principales je croyais mon père rugueux à l'époque empalée aux principes saint rapporté à quelques fritures de limoges chapelat forgeron jamais fatigué envoyé auprès de bobon royal en la matière m'envoyant citronné pointu loyal aux bonbons acidulés la bite de mon regard amarré aux fruits suggérés d'elles mémorés des paquets mémérés de l'enfance achetés à l'épicerie de campagne mérités d'une course effrénée à vélo de tourisme pas encore là fraisé à leurs sexes non aveugles voir sans être caché dieu s'est fait piquer sa caméra dit GW je comme on regarde partout sous toutes les coutures tout à voir de l'ombre en l'extension que je veux aclinique de l'œil qu'est l'appareil je m'évade en cet apocalypse du regard en pleine lumière des prisons fauxculsltiennes prêt aux fers quoique des biens pensants masqués à leurs orgies mentales saint universel guérandé à la déculottée privilégié petite quéquette missionnaire qui se retire au domaine de son sol lit gnac j'abats en une pulsion scopique de premier choix stoïque en la mission d'évangélisation d'un sacré territoire païen les zezettes dit nelly compagne citée verte enfin c'est comme si je n'existe pas dit-elle en campagne toujours à m'élever enfermé au bagne avarié de mon im-monde culture débile à toute relation politique elle tique de trente ans née pas commune comme un bucheron en ces temps forts hachés je steak aux chevets bien crus des conciliantes n'y touchent aux images saintes que j'enchâsse sublimes faisons pas moi tout seul monter la louange en une litanie démoniaque de vapeurs clamées à l'assistance chantée au prout de mon insistance pour autrui e dit le petit cochon au tir plus leste à ouvrir les bouteilles que les terroirs de la connaissance répétitives prières en des chapelets d'images apéritives d'elles remontant pas perdu à l'échancrure poison de ma cure je guerline en chœur seulement là c'est tout seul grâce aux ostensions limousines qui communiquent avec la terre pays de l'eau moi le pas très saint martial que je vous éconduit une bonne fois pour toute à nous désaltérer aux offices fumées des saintes invocationnées pour les honorées dis-je prétentieux pas moisies sûr en six cent soixante à l'heure où j'écris les mots croyant ostensiblement à la source comme l'archer zen j'ostendere ma vie attendant le tombeau de mon rayonnement ne pas oublier prendre l'abonnement à se mettre au trou jamais normand dans le message de leurs béatitudes de leurs actions de grâces à l'exhibition d'elles protecteur chouchoutées à se montrer ouvertes plaies d'un jeu du visible et du caché ça ne laid pas de la présence et de l'absence de l'apparition et de la disparition abîme avalée sauvage des plis pénétrés vers l'intime sur fond de mélancolie au torticolis aldente de son origine je déplie au doliprane codéiné la mémoire géologique moirée crochue aux draps froissés de la relation entre le corps et la terre craquelée de l'esprit j'écarte au forceps de l'urgence la connaissance endormie de l'oubli aux taies d'oreiller j'épie les intimes pliures caquetantes sur les traces d'une vie zippée entre intériorité l'autre en face sillon suggéré tracé d'un mental éclair à la fermeture du mi-lieu tout le monde s'est mis au vert mine de rien dit l'historien MP moi je dis elles de tout se montrent ouvertes en un étalage indiscret séismique de leur avantage cherchant se faire à elles-mêmes seulement remarquer d'abord je partage la même faiblesse à venir en d'autres images pour la couleur qui cache bien au tapis vert des dés je tais mes numéros en rendent plus d'un de rage à la roulette de leurs classes colorées pivert je bec les poubelles que je cherche dans ma tête que je voudrais nature je chine proprement contrairement aux apparences d'encre comme le beurre au palais de ma grand-mère au gosier vert de rouge à mon enfance fermée aux bocages normands c'est une sacré paire de manche cette passion vertueuse pour la peinture si petite même photographique endimanché tous les quinze jours à la campagne entubé à la liturgie de cette couleur moyenne ramonée aux messes ordinaires de saint jean aussi des champs toujours pleuvait bon seulement en ces temps les pommes acides les vaches aux prénoms tachées marron maintenant déplacé de ce contexte bouché en ces célébrations fermentées pastorales je cidre au vert broutant je trinque à leurs prairies appétissantes sans morale abêtissante certains exigent d'être certifié de la mienne eux tringlés à la pornographie infalsifiable de leur carte de pensée jamais à celles sacrées d'une trop pure obscénité je les chaine à leur purin d'idées me met à votre service en ces beaux vices cieux bleus eaux vertes couleurs que je creuse je me comme le journal rend conspirateur de cette fantaisie première du douze juin deux mille dix corrigée deuxième du dix sept aout deux mille onze donc pas la même année pour que vingt et plus se beurre dans la foi à la fête de mes citées tartinées à la table des couleurs ouvertes seulement moi un peu bleu n'en jetez plus à la mère qui aime les eaux troubles pas seulement du limousin je grenouille à elles en cette posture épinglée au tableau de la transgression je brèche les digues qui rompent à la turbulence d'elles pas délavées à la lumière de la publicité aux pieds de ma mandarine maltaises pas artificielles d'aise aux lumières poisons corrosives le t'outvert s'efface tout bon le premier aux regards chimiques des cons gelés pas embrasés à son exposition je tends au fil à plomb les cibles sacrifiées en cette époque modélisée aux papiers peints pochés de veaux moutons et moutonnes paissant le convenable