littérature

"Quelques femmes charmantes susurraient, toutes cultivées sans doute, oh ! certainement. Ah, l’art ! C’est le charme du standing. Des bijoux. Pas grand-chose. Seule la présence de Tony, dans un petit groupe animé, près de la porte ouverte et qui donnait dehors sur la lumière de la rue, me procura le sentiment un instant d’être toujours vivant, comme si c’était en fraude, l’impression de connaître en secret le dernier lien ténu me raccordant encore à la sève non perdue des vivants."
Un ticket pour un voyage dans un roman policier d’Alain Coelho

par Alain Coelho

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Le visage est au centre du tableau. Brusquement toute confusion des choses est abolie sur la terre, elle-même saveur, forme sombre, fatras, confusion et nature.

par Alain Coelho

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À l’ombre d’une grotte tout en haut d’une falaise, un homme psalmodiait la prière à son dieu.

par Joël Roussiez

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Les brouillards médisent des formes et pourtant leur confèrent un peu de mystère, transposant donc leur beauté dans un autre champ où elles décollent du sol et se meuvent un peu.

par Joël Roussiez

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Dans la dernière partie de l’entretien que nous a accordé Alexander Kluge à l’automne, c’est à une approche plus précise de la signification du mot sentiment qui donne le titre à son aventure littéraire hors norme intitulée Chronique des sentiments, dont P.O.L. publie le deuxième volume (d’autres sont à suivre...), qu’il nous convie.

par Hervé Bernard et Jean-Louis Poitevin

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Le matin froid, le bleu du ciel immobile au-dessus des montagnes et dans l’air l’haleine des chevaux, le givre dans les branches qui mouille les pelisses, trois cavaliers empruntent le sentier de la Passe.

par Joël Roussiez

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Je revois à présent tout cela comme un étrange convoi, une procession radieuse et cependant muette. Vivante depuis toujours dans le squelette vieilli de mes os, elle s’ébranle, elle s’étire. Elle a des millénaires.

par Alain Coelho

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Dans la tour franque de Jibbhâ où les corbeaux jacassent tandis que les choucas tournoient, Jabban une à une monte les marches sèches et sa djellaba grise flotte derrière lui.

par Joël Roussiez

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Une poète se réveille un matin, regarde son fils qui sommeille puis part au travail, celui des bureaux, des papiers virevoltants, des problèmes et des personnes que l’on accueille. Elle s’y réveille sans café avec des cernes et un flot de paroles rude et long, qui claque et claque de nouveau. Des lumières blafardes et des moquettes standards moussent et tapissent cette verrière.

par Laëtitia Bischoff

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Tunis, La Goulette, La Marsa, Al Aouina et les avions protubérants aux fanions colorés de maquette et de France lointaine, Carthage, la colline de Byrsa.

par Alain Coelho

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