TK-21

Le Bonheur

Patrick Dekeyser — 2023-04-01T16:52:00Z

Patrick Dekeyser poursuit son décryptage de notre psyché qui aujourd'hui se tient au seuil du bonheur.

Parce que sinon rien ne serait possible, ni pensable, ni même n'existerait. Sinon, mais sinon quoi ? Les docteurs, ceux qui portent ce titre quel que soit le domaine de leur activité, les docteurs donc, mais disons ceux qui sont les plus enclins à pérorer sur les fins dernières de l'humanité, ceux de la foi par exemple, ces docteurs s'exclament soir et matin sur l'avenir de l'homme, le genre humain quoi ! avenir sans l'existence duquel, sinon ils n'auraient pas grand chose à penser ni à dire, mais qu'ils considèrent comme leur pré carré, la zone d'investigations qui serait, donc, interdite aux autres, entendons à chacun, individuellement.
Étant entendu que la détermination des fins de l'homme est la question indépassable de toute existence, disent-ils, ils pérorent croyant ainsi tenir en leurs mains frêles les chances d'une rédemption nécessaire et d'une absolution sous condition. Conditions qu'ils fixeraient, eux et eux seul, évidemment !
Et pourtant quelque chose vient qui fait gripper l'ample et beau mouvement de la chair en son extension désirable vers les confins d'un ventre qui s'approche et retomber l'espérance que ces docteurs ont mis dans l'indéracinable genre humain dont ils jouent parfois si bien à ignorer qu'ils font partie ! Quelque chose, en eux, se produit que cette distance écartèle jusqu'à rendre l'idée que ces humains puissent sans souffrance parvenir à se couler dans les vêtements de la grâce, aussi insupportable que délétère.
Car, voilà, il y a la robe de chambre et le lent ressassement de tout dans le parloir intime, et ce parloir n'est pas ce cagibis qu'on croit dédié aux petits secrets et aux grandes ambitions ! Non ce qui se produit là parle la langue de la guerre, entendons par guerre ce minuscule remugle de passion rance mais vivace qui poursuit son travail d'expectoration et pousse le charroi du sang, des humeurs et des salives sur la route de la vindicte.
Pourtant, ils se trompent ces docteurs de la foi, sur ces intentions mirifiques qui débordent des lèvres de la foi du dimanche qui ensemence les gorgées bues à la table des jours. Rien de mieux qu'un petit tambour pour réveiller les passions, et qu'elle puissent être tristes ne change rien, ce sont des passions. Et leur évocation suffit à faire de la guerre au temps, un combat digne et grandiose.
Et les docteurs s'épuisent à chercher dans les postillons de l'existence des signes de victoires et des bases pour la création d'un empire ! Alors qu'il est là, simplement là dans l'affirmation d'un bonheur à nul autre pareil, celui du vent qui traverse les bronches et vient s'évanouir non sans avoir dispersé un peu de la poussière des jours dans le vide des jours qui se retirent alors en silence, petits figurants sévères de la grande journée de la vie.
Jusqu'à la prochaine fois ! Ah, quel bonheur !

La prison

Jean-Louis Poitevin et Patrick Dekeyser — 2023-03-01T11:43:37Z

Patrick Dekeyser poursuit son décryptage de notre psyché qui semble être devenue notre prison.

Sans l'ombre d'un doute, il aurait sans doute pu y avoir autre chose. Et pourtant, non ! Comment alors pouvoir affirmer qu'il aurait pu y avoir autre chose, que cela ait pu se passer autrement ? Oui, comment faire pour le savoir ? Cela voudrait dire qu'il aurait pu y avoir non pas un seul labyrinthe mais plusieurs ? Ou que l'autre manière de voyager aurait même pu être autre chose qu'errer dans un labyrinthe ?

À l'évidence, on bute ici sur le mur qu'une certaine logique impose à qui s'empresse de tenter de dire une chose et son contraire. Ce qui pourtant est le plus douloureux est de se demander d'où peut venir l'idée que le labyrinthe pourrait être différent voire même ne serait pas un labyrinthe ? À moins que cela ne sorte que de déductions platement obéissantes à la logique de la logique. On suppose qu'il pourrait y avoir autre chose puisqu'il y a quelque chose. Tout simplement. Autre chose que la logique de la logique de la logique qui constitue le labyrinthe ?

Et si la réponse était : non !

Mais non à quoi ? Au fait qu'il n'y aurait qu'une "chose" "en nous" qui pense et pas deux, ou plus ? Ou au fait qu'il ne peut pas y en avoir deux, ou plus, et que l'hypothèse du deux, source du plus, est en soi impossible parce qu'impensable ? Et pourtant elle existe ! Du moins on affecte de le penser et de le croire !
Alors qu'en fait, c'est non ! Il n'y a pas d'autre labyrinthe que "le" labyrinthe. Et ce labyrinthe, il est "facile" de le montrer puisque c'est ainsi qu' "il" se montre, est la seule et unique dimension de la pensée, celle dans laquelle ce qui s'appelle pensée peut circuler apparemment sans fin.

Est-ce que nous l'avons inventé ou est-ce lui qui nous a inventé pour peupler sa si abstraite solitude ? Ce que l'on peut prétendre savoir, c'est qu'il serait là de toute éternité à attendre qu'un peu de vent produit par le brouhaha des sons qui se trouvent, pour certains, être des mots, et qui ne sont de toute façon rien d'autre que le bruit de la respiration de ceux qui errent en vain dans la prison de leur crâne, autant dire de leur vie, autant ajouter de toute vie et pire encore, dans la prison qu'est toute vie, vienne animer son obscurité native.

Rauques ou gras, lascifs ou proches du murmure, ces souffles enflent jusqu'à devenir des sons dont la fonction unique est de décrire ce qui "est" : le labyrinthe, autrement dit la forme pure de l'espace de la pensée, cette prison intégrale dont aucune sortie n'est possible. Et au sujet de laquelle il n'est pas possible de demander comment on y est entré. On croit exister, on croit qu'on est seul. Et, en effet, on existe et on est seul, absolument seul.

Parfois, peut-être, ici ou là, bruisse un autre vent qui semble parler une langue inconnue, une autre langue qui sait, et qui éveille... mais quoi ? Peut-être le souvenir " de l'inflexion des voix chères qui se sont tues" ! Celles qui ont échappé à la prison ? Ah non ! Il n'y a qu'une prison, celle dans laquelle je suis seul ! Le reste n'est que conjecture et de telles conjectures fatiguent trop l'esprit pour qu'on s'y adonne plus que quelques millisecondes par siècle ! Voilà, c'était maintenant ! C'est déjà passé ! C'est déjà fini !

Une petite trace

Patrick Dekeyser — 2023-01-26T17:03:45Z

Patrick Dekeyser poursuit son décryptage de nos blessures engendrées peut-être par les limites de la langue et l'obstination des êtres humains à rêver l'impossible.

L'immensité du déni qui hante les hommes est sans doute égale en tout à l'immensité des aveux qu'ils osent. Ils ne semblent en effet voir dans le premier dont ils ignorent tout sauf qu'il existe en eux et y vibre comme une corde détendue sur le violon de l'âme dont les sons évanouis restent indéchiffrables noyés qu'ils sont dans le fracas des jours, qu'un mal nécessaire aussi anodin que l'existence de la publicité sur les écrans de la nuit ou de dieu dans les rêverie du jour. Et dans les autres, qui s'exhibent sous la forme de petite phrases glissées tels des aphorismes dans le menu du jour lors d'un repas de famille, qu'une manière d'asseoir la légitimité de leur existence qu'ils glorifient ainsi et extraient de sa banalité, et bien sûr, eux avec, comme personne reliée à l'infini.

Le déni consiste en une manière tout à fait banale d'acceptation d'un non savoir élevé à la hauteur de l'absolu mais inscrit à même les organes vitaux ceux de la respiration et de la digestion en particulier. Il faut bien oublier que l'on tue pour manger et que l'on ment pour respirer, même si en fait, on n'a pas besoin d'oublier puisque, on ne sait pas comment mais c'est comme ça, on n'y pense même pas.

Les aveux, on se les fait à soi-même surtout lorsqu'il y a quelqu'un pour entendre ce qu'on se dit car cela relève un peu la fadeur de la sauce. Le poivre n'a pas le goût du mensonge mais celui de l'emphase, du "j'aimerais bien que..." ou du " ah si c'était vrai, mais ça l'est parce que je le dis et que j'y crois, même si je sais bien que..."

Et tourne le manège, et babille la bouche, et clame sa vérité le sujet droit dans ses bottes qui sait qu'il existe puisqu'il parvient à mettre un mot après l'autre. Ah qu'il est doux de s'élever ainsi à la hauteur de l'infini et de parvenir à s'imaginer que comme les autres en disant juste quelques mots, on peut soi-même aussi parvenir à vivre sa seconde d'éternité ! Qui peut prétendre être meilleur qu'un autre face à l'inimitié du monde et retirer à qui que ce soit sa légitimité à demander son dû à ce ciel silencieux ?

On sait qu'on se ment, mais c'est si beau de se dire que comme les autres on va y arriver. Enfin, on aimerait ! Et puis cela ne coûte rien puisqu'il suffit de le dire. Et dire, c'est faire, n'est-ce pas ? Et puis, la trace qu'on laisse, on ne sera pas là pour la voir. On veut juste jouir de s'imaginer la laissant. Maintenant. Déni et aveux ? On s'en moque ! Pas même besoin de faire semblant d'avoir jamais su ce que le poète du temps jadis disait déjà :
"Je congnoys que pauvres et riches, / Sages et folz, prebstres et laiz / Noble et vilain, larges et chiches / Petitz et grans, et beaulx et laidz, /Dames à rebrassez colletz, / De quelconque condicion, / Portant attours et bourreletz, Mort saisit sans exception"

puisqu'en fait on sait déjà qu'on le sait, déjà !

Sacré nom de Dieu

Patrick Dekeyser — 2022-12-29T17:06:07Z

Avec "Sacré nom de dieu", Patrick Dekeyser nous fait découvrir la « vidéo princeps », celle où s'originent toutes celles que nous avons présentées jusqu'à ce jour.

C'est ainsi que vont les nouvelles qui s'égosillent de trop brûler le coeur des hommes, d'une réclamation face à un silence dont nul ne peut prédire s'il est, chaque fois, le résultat d'une mauvaise audition ou l'effet d'une cacophonie intersidérale brouilleuse d'onde.
La prolifération des questions et des interjections insistantes conduit à prendre fait et cause, en silence, pour ce silence, au point de l'exalter jusqu'à l'indicible et l'incommunicable. Ceci révèle tant et si bien le parti pris qui n'est pas celui des choses mais celui des bipèdes sans plumes munis d'un organe vocal insatiable, c'est-à-dire tous, à savoir qu'il leur est préférable indéfiniment d'interpeler plutôt que de ruiner leur souffle à l'avaler sans bruit jusqu'à se transformer en ballons.
Qui, ayant entendu le silence, sera prêt à parier qu'il existe vraiment et à risquer sa place dans le chœur ? Il affirmera qu'il n'en est rien et que oui bien sûr quelque chose loin a craché dans sa conque mais si fort qu'il a oublié de se souvenir de ce qui a été dit ou murmuré ou même tu.
Il y a loin de la voix qui se fait entendre dans les nuages de Troie au silence qui résulte de ce qui fut reçu à proximité de la synagogue comme un message sanguinolent. Cet écart semble s'écarteler plus encore à chaque tentative de contact entre les pôles des aimants désaimantés lors même que dans chaque cœur unique qui bat dans chaque corps unique ronronne jusqu'à atteindre la zone rouge du compte tours une exigence inconsolable. Parler, entendre, écouter, dire, s'enivrer du silence, s'épuiser dans le cri : même combat !
Impossible de dire par où commencer quand on commence sinon par ce qui déjà fait autorité, fut-elle, cette autorité, à la fois confirmée et conspuée, attaquée et moquée autant que vénérée et choisie. Il y a loin jusqu'au lointain. Il y a tout aussi loin jusqu'aux séismes à répétition du cœur. Les sentiments s'évertuent malgré nous à nous monter la voie, alors que les voix du ventre s'évertuent, elles, à cracher leurs scorie jusqu'au ciel, ou du moins à essayer un peu sans trop y croire, car qui sait ce qui vous retombe sur le coin du nez et au creux des oreilles de ce que l'on a au loin vomi ?
Loin n'est jamais assez loin et près est toujours trop près. C'est "là" que s'entrelacent encore et encore dans l'imminence du souffle d'un chacun, le commencement du rien et la faim de la fin.

Les secrets de l'esprit

Jean-Louis Poitevin et Patrick Dekeyser — 2022-12-01T13:17:17Z

Sans les mots que saurait-on, de l'existence ?

La partie de ping-pong que les mots jouent avec nous dans le rôle essentiel et insignifiant de sparring-partner, se révèle être une partie qui se déroule en nous contre les mots. L'objectif secret est celui d'une participation plus intense au mystère de l'existence. Mais sans les mots qu'en saurait-on, de l'existence ?
Et puis il y a l'autre, l'autre en moi, un autre qui me ressemble sans doute et qui est lui aussi constitué de mots, et comme moi constitué par les mots. Donc aussi étranger à moi que je le suis à moi puisqu'il est en moi comme ce qui me fait douter que j'existe lors même que je ne cherche qu'une chose : assurer à ce flux incessant qui me traverse et dont je ne parviens pas à comprendre comment il me constituerait, une consistance et une stabilité qui soit celle de remparts inébranlables ou de dieux invincibles, voire d'un sol solide sur lequel je puisse marcher sans craindre qu'il se dérobe sous mes pieds.
La pensée n'est pas une dimension une, mais le container translucide de fonctions à variabilités incessantes.
La partie de ping-pong se poursuit. L'esprit n'est pas descendu en moi, il est le scintillement des balles du match sans fin qui resplendissent dans la pâleur du soir.
Et soudain quelque chose déchire, mais en douceur, l'évidence de l'évidence. Les mots ne sont ni moi ni à moi, ils portent avec eux non seulement la rumeur du monde mais celle des siècles, celle de l'histoire, celle de tous ceux qui ne sont pas moi et que je ne connaîtrai jamais. Si autre il y a, il est le nom de l'inconnu en moi et hors de moi.
La théorie de l'esprit qui, en chacun, nous permet de croire que l'on s'éveille, nous fait entrevoir que parler et connaître ne sont que l'illusion hallucinée permettant de contourner l'angoisse qui nous meut et contre laquelle nous érigeons des remparts et des dieux.
Alors la connaissance sait qu'elle ne sait rien mais cela importe peu, car c'est croire qui importe et s'inventer un sol fait de l'accumulation de cadavres de mots, sur lequel marcher pour avancer encore, jusqu'à ce que la nuit emporte tout jusqu'au souvenir des mots.

Incantation

Jean-Louis Poitevin et Patrick Dekeyser — 2022-10-29T12:38:45Z

Bien sûr, il faudrait parvenir à ce que le souffle s'expectore en chant...

Bien sûr, il faudrait parvenir à ce que le souffle s'expectore en chant, le chant en sons, les sons en mots et les mots en significations venant éclairer le ciel esseulé de l'âme de leur éclat incomparable. Et l'on n'y parvient pas, ou si mal !
Même si l'on se force à croire à cette fiction-là, depuis si longtemps, on sait qu'elle ne colle ni avec ce qui se passe en nous, ni avec ce qu'il est possible d'atteindre, ni avec ce qu'il serait souhaitable d'inventer à ce sujet. C'est aussi que l'objectif est inaccessible. Pourquoi inaccessible ? Parce qu'on ne cesse de mentir et de se mentir au sujet de cette "chose" qui toujours fait défaut : l'accord.
Pour y parvenir il faudrait sauter par-dessus l'intervalle incompressible qui sépare le souffle soufflant du souffle soufflé, le cri criant du cri crié, le chant chantant du chant chanté ! Il faudrait parvenir à effacer à mesure que l'on avance sur la voie de la voix les traces du cri, du balbutiement, de l'hésitation, de l'incomplétude.
Oh, comme on s'y efforce !
Ce n'est pas que l'effacement soit impossible qui nous empêche d'y parvenir, c'est la fiction mortelle à laquelle nous sommes arrimés. Il nous est impossible de ne pas faire semblant même lorsque l'on s'efforce d'être au plus près de ce qui nous semble juste. Mentir n'est pas un effet de notre mauvaise volonté. C'est un effet de l'existence en nous d'une schize indépassable et que l'on se refuse de reconnaître comme nous précédant de toujours sur le chemin de la justesse.
Nous sommes deux avant de parler, non parce qu'il faudrait être au moins deux pour que les mots s'éveillent à travers nous, mais parce que la voix, balbutiement ou expectoration d'un souffle rauque, semblant de chant ou incantation sans destinataire, cette tension du souffle vers la signification, nous fend en deux.
Toute tentative pour remonter en amont de cette faille nous projette vers ce gouffre invisible de la fêlure qui nous hante. On s'adresse à un autre et on ne cesse de se parler à soi. Or parler ou chanter, c'est toujours déjà avoir affaire au tangage infini entre un soi incomplet et un autre inaccessible. C'est déjà être pris dans la nasse d'un mentir qui n'est pas encore et ne sera jamais "vrai" !
Pourquoi ne pas tenter de simplement d'accepter de tanguer porté par les deux temps du moteur de la vie, sans chercher à s'accrocher au risque d'en mourir, à l'un ou à l'autre, à un soi fêlé ou à un destinataire indifférent ? Il suffirait de reconnaître qu'ils ne cessent de s'entre-appartenir, de toujours, dans la respiration de la faille, dans le creux au cœur du souffle.

Mourir à la télévision

Patrick Dekeyser — 2022-09-30T16:08:32Z

En beauté, l'espérance !

L'espérance, vertu théologale, est largement oubliée par les non-croyants. Et pourtant, elle irrigue jusqu'au souffle de chaque homme. C'est qu'elle est le signe de l'addiction d'une conscience, cette marque de l'impossibilité de se passer de quelque chose d'insaisissable et pourtant d'extrêmement prégnant. Ici, la chance, la réussite. Là-bas, le grand là-bas, évidemment l'éternité. Celle du ciel d'aujourd'hui, celui que transpercent les écrans.
Ce qui est, ici, mis en oeuvre permet d'appréhender le saut "quantique" en quoi consiste l'espérance. Il se produit au cours d'une expérience verbale quasiment "pure". L'apparente banalité de l'autosatisfaction individuelle affichée se mue en un château de sable de grande hauteur "consacrant" dans son invention même la construction imaginale qui est au coeur de chaque prise de parole humaine.
Parler, ce n'est pas dire, ni faire, c'est lancer vers le miroir du lointain une intention incomplète voire entachée d'impossible, dont on attend, sans parvenir à se le dire, qu'elle revienne complétée. Comment et par qui ou par quoi importe peu.
Ce qui compte, c'est qu'elle revienne percuter le moment de l'énonciation et confère à celui-ci la dimension d'extase qui est le coeur battant de tout "dire". Car l'extase est la source et le résultat de chaque envol que l'usage des mots nous propose, nous impose.
Qu'elle prenne la forme d'une image ou d'un songe, d'un poème ou d'un cri, d'un silence ou d'un aveu multiplié par l'infini de l'alphabet télévisuel, la vie explose lorsque l'intention fait retour, boomerang instable concaténant ainsi l'instant avec celui qui l'a, quoique déjà oublié, de si près, si brillamment précédé.
Alors, sur l'écran des pensées, on voit prendre "corps" le mouvement qui conduit du balbutiement auto-satisfait à la perte complète de la mémoire. Ce mouvement est celui même d'une vie. Et cette vie n'est rien de plus, mais rien de moins, que le mouvement illimité de cette extase en perpétuel accomplissement que l'on nomme espérance.

Tout le monde on part

Patrick Dekeyser — 2022-07-31T11:21:00Z

Nous parlons et pensons que parlant nous disons et que disant nous signifions à un interlocuteur quelque chose qui importe aussi bien au locuteur qu'à l'auditeur. C'est du moins ce que le régime de croyance relatif à la langue et à son usage, nous a induit à penser, c'est-à-dire à croire et cela depuis des millénaires. Et nous y croyons parce que l'évidence est trop forte, trop implacable, trop « évidente ». Et que se lever contre elle nous apparaît aussitôt impossible. Encore faudrait-il en avoir l'idée et l'envie. Or de cela, une telle idée, une telle envie, il n'y a pas.

Tout le monde on part - Patrick Dekeyser from TK-21 on Vimeo.

Pourtant, ici ou là, des voix se lèvent qui énoncent, — car que voudrait dire dénoncer sinon que l'on sait par avance ce par quoi il faudrait remplacer ce que, le dénonçant, on énonce — l'existence au cœur même de la relation des êtres parlants à la langue et à eux-mêmes, d'une fêlure insurmontable par laquelle s'organisent les fuites incessantes qui rendent impossible notre croyance en l'univocité de la signification, et, surtout, grâce à laquelle nous pouvons respirer. Car sans elle, nous serions enfermés dans la prison du sens et c'est la plus étouffante des prisons, celle où chacun meurt lentement mais sûrement par manque d'air.

Barbara Köhler, poétesse allemande, disparue en 2021, dans une conférence intitulée Le voyage au centre du discours, parue récemment en français dans le volume de poésies Blue Box (édition L'extrême contemporain) a pu écrire ceci : « Faire du point identificateur où Je et nom, signifié et signe apparaissent comme liés, où l'un fixe l'autre, faire de ce point un turning point, le mettre en mouvement, le faire disparaître — en faire un vanishing point, dans la fente, dans l'entre-deux. Une issue. Qui ne serait pas une fuite. Juste la résiliation de ce qui semble stable. Le conditionnel d'un chemin, la possibilité d'une liaison : arriver à la langue. MIND THE GAP. » [1]

Ici, dans cette vidéo balbutiante, le GAP se produit de manière incidente par un mâchouillage de sonorités, de syllabes, de quasi-mots, qui font que l'on passe, incidemment en effet, mais non sans avoir rebondi sur le ventre de l'amour, d'un point de départ incontournable, « je parle », ou de « on parle », pour parvenir à un « on part », ou mieux encore, de tout le monde parle, à tout le monde part.

L'incident n'est pas le mâchouillage, il n'égale pas la forme supposée bénigne d'un accident. Bien plutôt, il nous renvoie à l'articulation de ce qui ne peut pas se dire et pourtant ne peut pas NE PAS se dire : que tous nous parlons — mais pour dire quoi ? — et que tous nous partons — mais pour aller où ? — L'incident est cette fente qui, devenant ce possible, ce vanishing point, peut, comme interstice d'une incidence, témoigner, et ainsi DIRE à la fois que l'on sait et ce que l'on sait, en le sachant sans trop le savoir !

Chacun des parlants que nous sommes, s'exprimât-il dans la langue la plus incertaine comme la plus châtiée, ne fera donc jamais que, dans l'inflation galopante des significations, dire le tout du vécu qui reste en tant que tel indicible sauf incidemment — que la langue est de toujours coupée en ce qui concerne l'énonciation de l'essentiel — et que, parlant, on ne fait que dire que l'on va partir sans savoir d'où l'on vient, ni savoir où l'on va, mais que s'il y a UNE chose que l'on peut dire, c'est bien celle-là. Et il se trouve que c'est finalement LA SEULE.

[1] (op. cit., p. 78-79)

Il faut travailler

Patrick Dekeyser — 2022-07-01T08:04:45Z

Il faut travailler mais aussi savoir dire… NON !

Et quand soudain retentit le verdict il apparaît à tous les participants au procès, jurés compris que quelque chose d'essentiel a été révélé à l'insu de tous même si cela a été fait à la vue de tous.
L'injonction contenue dans le « il faut travailler », injonction à laquelle nul n'est censé échapper, résonne en nous comme une telle évidence que personne ne songe à la regarder pour ce qu'elle est : un ordre répété par des voix multiples mais émis par une source unique.
La source unique a pour nom selon les époques, celui d'un dieu, de dieu ou d'un émetteur insituable agencé par des esprits que meut le désir du profit et le mépris de tout. Seulement, il est relayé par une infinité d'autres petits esprits, serveurs serviles assumant sans souffrir d'être les adjuvants de la soumission généralisée.
Et, de message reçu en message reçu, nous enfouissons sous des tonnes de déchets, le fait que ces messages ne disent qu'une seule chose, ne demandent qu'une seule chose, n'imposent qu'une seule chose : « tra-va-iller » !
Si l'injonction est bien un ordre pourquoi l'acceptons-nous si facilement ? Parce que, de père en fils de grand-père en arrière-grand-père, de mère en fille, qu'importe !, chacun répète avec son propre émetteur intérieur, le message venu du dehors. Et cette répétition fait si bien partie du cortex de chaque humain quelle est devenue le petit dieu personnel auquel chacun, sans même y penser, obéit. Une sorte de oui, certes faiblement émis mais qui amplifié à l'infini sonne comme une fanfare, nous convainc de sa légitimité.
Et il n' a pas suffit qu'un « ne travaillez jamais » soit inscrit sur un mur du bas de la rue de Seine en janvier 1953, pour que la honte change de camp et que la voix s'estompe qui oblige chaque être à acquiescer avant même de penser.
Pourtant, il y a une autre source à laquelle la pensée peut s'abreuver, plus intérieure que celle qui se révèle n'être que le relais intériorisé des voix du dehors. Et cette source bruisse d'un mot qui fait frissonner, car il est de tous les mots, celui sans lequel aucun être singulier jamais n'aurait pu exister.
Il est, sinon la source, du moins le révélateur de ce qui au coeur de la pensée fait que la pensée existe avant même de se savoir pensée. Il es composé de trois lettres et est, à sa manière, un palindrome minuscule : NON.
On en profitera donc ici pour rendre un bref hommage aux écrivains de la négation, ceux qui sans doute en le sachant ou peut-être sans vraiment le savoir mettent en pratique, nous dit Vila-Matas, « une théorie selon laquelle le mot « non » est consubstantiel au paysage poétique et mérite le respect en tant que seul mot pourvu de sens. »

Le babillement d'un bébé

Patrick Dekeyser — 2022-05-30T10:14:37Z

Miracle de la voix, miracle de la parole, miracle de l'étonnement, miracle de l'émotion et dans le creuset de la pensée s'étire comme l'ombre d'une chose essentielle approchée, frôlée et sans que personne n'ai rien fait pour ou contre, mise de côté, écartée, occultée repoussée et finalement oubliée.

Quand soudain, surgissant du plus profond de l'humus mnésique, ce qui fut vécu sans qu'on puisse s'en souvenir revient, remonte, resurgit et explose sur les contreforts de l'oreille interne, en petits paquets de sons excavés jusqu'à l'os du sens.
Un souvenir se forme dans le retour inattendu d'un même décalé par la magie des années passées à oublier. Adulte, bébé, adulte, et entre les deux le gouffre de ce qui soudain semble si émouvant et qui fut nuit sombre et angoissante déréliction et que l'on ne peut ni ne veut faire revenir sous cette forme.
Alors se joue la scène indéfiniment reprise par les êtres dépités que nous sommes de la reconduction ludique de l'évidence d'un souvenir recomposé qui malgré les apparentes apparences enfonce encore plus profondément dans l'humus mnésique le geste par lequel les hommes continuent d'avancer en se refusant à voir qu'ils ne font que creuser, non pas leur tombe, mais le lit où abriter leurs larmes, celles qui coulent quand on découvre qu'on ne veut pas savoir
Il reste à tuer une seconde fois l'enfance en soi en croyant rire avec l'enfant et à l'inscrire dans ce processus qui le plongera à son tour, chose balbutiante prononçant des dictats plus puissants que les mots criards et vains des adultes, dans le déni de ce qu'il aurait pu être, de ce qui, en prenant en charge la langue comme une offrande à offrir, aurait pu naître par elle.